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| Foto de Roberto Bernard |
viernes, 31 de marzo de 2017
martes, 28 de marzo de 2017
Soy la única que quiero de mí... <°>
ésta cuya sombra se alarga
cuya sombra empequeñece
jugando con el asfalto
la que invoca el rostro de sus muertos
el gesto de sus labios
de cuando pronunciaban palabra
la apertura de sus ojos
de cuando el asombro podía con ellos
la que amasa con los pies el barro cotidiano
y tiene una canción como de hornero
silbando en las terrazas
ésta que se mira de frente
con la congoja que merodea
por las ventanas desiertas
soy la única que quiero de mí... <°>
la de un rito
o dos
la del conjuro impreso
en el vaivén infinito
de una cuchara de madera
la desprolija
la despeinada
la desenaguada
la que amó por última vez
como si fuese la primera
cuya sombra empequeñece
jugando con el asfalto
la que invoca el rostro de sus muertos
el gesto de sus labios
de cuando pronunciaban palabra
la apertura de sus ojos
de cuando el asombro podía con ellos
la que amasa con los pies el barro cotidiano
y tiene una canción como de hornero
silbando en las terrazas
ésta que se mira de frente
con la congoja que merodea
por las ventanas desiertas
soy la única que quiero de mí... <°>
la de un rito
o dos
la del conjuro impreso
en el vaivén infinito
de una cuchara de madera
la desprolija
la despeinada
la desenaguada
la que amó por última vez
como si fuese la primera
<°> (Tomada de un dicho de Diana Bellessi
en la película "El jardín secreto",
documental sobre su vida)
viernes, 24 de marzo de 2017
martes, 21 de marzo de 2017
De reedición inédita.
no es para sofocar lo que permanece
hasta en las congruentes cenizas
ni para contradecir
corazones que con él se encienden
no es para desdeñar lenguas
denotaciones
ni tropos en su nombre
mucho menos para recrear la antítesis
que sólo nos deja ese hilo de vapor ascendente
es porque yo
pobre poeta
tengo en mí la riqueza
del setenta y cinco por ciento
de ella
es porque lo pienso
porque si no lo pienso lo sueño
porque si ni lo sueño ni lo pienso
igual humedezco
por eso digo
hoy lă ρŏĕšíă ĕštá ĕň ĕl lŭğăř ɗĕl ăğŭă
Epílogo que merece ser prólogo:
Lo dijo Tales de Mileto 500 años a. de C.,
aproximadamente:
No el hombre, sino el agua, es la realidad de las cosas.
hasta en las congruentes cenizas
ni para contradecir
corazones que con él se encienden
no es para desdeñar lenguas
denotaciones
ni tropos en su nombre
mucho menos para recrear la antítesis
que sólo nos deja ese hilo de vapor ascendente
es porque yo
pobre poeta
tengo en mí la riqueza
del setenta y cinco por ciento
de ella
es porque lo pienso
porque si no lo pienso lo sueño
porque si ni lo sueño ni lo pienso
igual humedezco
por eso digo
hoy lă ρŏĕšíă ĕštá ĕň ĕl lŭğăř ɗĕl ăğŭă
Epílogo que merece ser prólogo:
Lo dijo Tales de Mileto 500 años a. de C.,
aproximadamente:
No el hombre, sino el agua, es la realidad de las cosas.
jueves, 16 de marzo de 2017
Intimidad de libro y carta.
Acercaste tanto tu cara...
Te hiciste parte de mí.
entre mi piel y la tuya.
¿Cuál es tu noche?
¿Dónde empieza la mía?
bebedoras de estrellas.
En nuestro corazón
hay agua,
y tierra,
y aire,
y fuego.
Sabemos no poco del origen
Te hiciste parte de mí.
Ahora soy tu mirada,
tu exhalación.
tu exhalación.
Sos mis labios, mi fuego.
La luz se adelgaza y pide paso entre mi piel y la tuya.
¿Cuál es tu noche?
¿Dónde empieza la mía?
En nuestro apacible pecho
llevamos el beso y el adiós.
Vas trémula. Viajamos abrazados
al color de lo incierto
pero no temas,
nos encontró juntos el frío.
nos encontró juntos el frío.
Pudimos ser como agua de cántaro
esparciéndose
en la tierra sedienta.
en la tierra sedienta.
Después, la aureola húmeda...
Estamos hechos de bocas bebedoras de estrellas.
En nuestro corazón
hay agua,
y tierra,
y aire,
y fuego.
Sos un encantador...
¿Quién puede seguir en vela
después de mirarte?
Guardaré la fascinación
con ojos cerrados.
Es necesario atesorar un poco
de luz
para cuando no estés.
Una mano amiga nos unió.
Te acarició primero,
se posó sobre mí.
Me hizo tu cuna.
El rostro conocido se hundió
en nuestro olor.
Nos arrulló por última vez.
No es verdad que fue
sin tristeza.
de este abrazo cerrado.
Pero ¿qué hay del destino
que nos espera?
Mi esencia reniega de presagios.
Nada conozco del arte adivinatorio,
ni de los designios
que otras cartas
son capaces de develar.
Una sola palabra
es mi símbolo.
Tal vez otra mano amiga
nos reciba,
también nos acaricie,
nos muestre en su palma
lo que las líneas
deparan.
...unos ojos descubran
a los que desde nuestro interior
miran.
viernes, 10 de marzo de 2017
Lo que no se va a viralizar.
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amor al abrazo de Hipólita y al abrazo de María , a la voz de su comunidad y a las lágrimas que aún nos quedan como nudo en la garganta
amor al grito de Moira repetido como rito: ¡mujeres argentinas, despierten!
amor a la quipa, instrumento ancestral con que Luisa inició la sostenida marcha dentro de la gran marcha
amor de caminantes detrás de las banderas originarias, lentas al principio, apuradas luego, abriéndose paso entre las enormes columnas de otras tantas mujeres y banderas
amor al pedido en alto de justicia por Noemí, por Celestina, por Natalia, por Esperanza, por Juana, por Francisca...
amor a la letanía incansable: ¿quién sino vos, cuándo sino ahora?
amor a los mates a mitad de camino, a la mano alargándose, a la sonrisa ofreciendo
amor a la ronda fraterna ~quipa~grito~abrazo~
amor de la voz fuerte y viva de la hermanita del megáfono
amor de mujeres indígenas de las 36 naciones y de mujeres negras
amor a la inmensidad de la lucha que hoy está en los corazones
<°> <°> <°> <°> <°> <°> <°> <°> <°> <°> <°> <°> <°> <°> <°> <°> <°> <°> <°> <°>
8 de marzo de 2017
https://www.facebook.com/patricia.morante.75/media_set?set=a.10212497169972558.1073741875.1481809116&type=3&pnref=story
amor al abrazo de Hipólita y al abrazo de María , a la voz de su comunidad y a las lágrimas que aún nos quedan como nudo en la garganta
amor al grito de Moira repetido como rito: ¡mujeres argentinas, despierten!
amor a la quipa, instrumento ancestral con que Luisa inició la sostenida marcha dentro de la gran marcha
amor de caminantes detrás de las banderas originarias, lentas al principio, apuradas luego, abriéndose paso entre las enormes columnas de otras tantas mujeres y banderas
amor al pedido en alto de justicia por Noemí, por Celestina, por Natalia, por Esperanza, por Juana, por Francisca...
amor a la letanía incansable: ¿quién sino vos, cuándo sino ahora?
amor a los mates a mitad de camino, a la mano alargándose, a la sonrisa ofreciendo
amor a la ronda fraterna ~quipa~grito~abrazo~
amor de la voz fuerte y viva de la hermanita del megáfono
amor de mujeres indígenas de las 36 naciones y de mujeres negras
amor a la inmensidad de la lucha que hoy está en los corazones
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8 de marzo de 2017
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https://www.facebook.com/patricia.morante.75/media_set?set=a.10212497169972558.1073741875.1481809116&type=3&pnref=story
miércoles, 8 de marzo de 2017
Acoso silencioso.
Andén de estación ferroviaria, dos de la tarde.
Una mujer consulta su celular.
Un gendarme se coloca detrás de ella y, a una distancia prudencial, observa la pantalla del dispositivo ajeno. Agudiza la vista para leer.
La mujer levanta la cabeza, gira levemente. El gendarme se aleja unos centímetros. Mira de arriba hacia abajo, de abajo hacia arriba a la mujer varias veces, siempre detrás de ella.
Uno de la misma fuerza pero más joven, a diez metros, lo mira. El mayor lo descubre, le guiña un ojo y le sonríe.
La mujer gira como para buscar a alguien y vuelve a su celular.
[Se repiten las acciones: de la mujer, del gendarme espía, del gendarme con cara de niño, casi con idéntica sincronicidad]
El gendarme más grande decide acortar distancia con el más joven, se le acerca a paso aborcegado. Hasta que aquél no le murmura a éste "no me dejó leer la hija de puta", toda la escena se desarrolla en absoluto silencio.
Patricia Morante. 7 de marzo. Oeste del conurbano bonaerense.
Una mujer consulta su celular.
Un gendarme se coloca detrás de ella y, a una distancia prudencial, observa la pantalla del dispositivo ajeno. Agudiza la vista para leer.
La mujer levanta la cabeza, gira levemente. El gendarme se aleja unos centímetros. Mira de arriba hacia abajo, de abajo hacia arriba a la mujer varias veces, siempre detrás de ella.
Uno de la misma fuerza pero más joven, a diez metros, lo mira. El mayor lo descubre, le guiña un ojo y le sonríe.
La mujer gira como para buscar a alguien y vuelve a su celular.
[Se repiten las acciones: de la mujer, del gendarme espía, del gendarme con cara de niño, casi con idéntica sincronicidad]
El gendarme más grande decide acortar distancia con el más joven, se le acerca a paso aborcegado. Hasta que aquél no le murmura a éste "no me dejó leer la hija de puta", toda la escena se desarrolla en absoluto silencio.
Patricia Morante. 7 de marzo. Oeste del conurbano bonaerense.
jueves, 2 de marzo de 2017
no para sofocar lo que permanece
hasta en las consecuentes cenizas
ni para contradecir
corazones encendidos
ni para desdeñar denotaciones
o tropos en su nombre
mucho menos para recrear
la antítesis tantas veces enunciada
hoy
sólo porque sueño y humedezco
digo
lă ρŏĕšíă ĕštá ĕň ĕl lŭğăř ɗĕl ăğŭă
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Berta Vive.
Berta Cáceres.
Luchando duro, Berta, Bertita,
te alcanzó la muerte;
mientras custodiabas
la naturaleza, la tierra,
los ríos,
el río Gualcarque: tu padre
madre y hermano.
De ahí te supiste siempre
originaria.
Guardiana de la vida,
nacida del agua,
te buscaron los sicarios
del poder banquero//
capitalista//
oligarca//
financiero//
transnacional//
racista//
patriarcal//
misógino//
destructor//
asesino.
.
¿Habrán logrado callarte
esos cobardes
de cuatro disparos
a sueldo?
Pueblo lenca
es tu canto y tu voz.
Es ayer.
Es hoy.
Es mañana.
¿Quién te quita lo luchado,
Berta, Bertita?
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