En el corazón del mapa:
sonido de naranjas,
conjuro de patio
y profunda casa.
No son sus ojos las ventanas
sino las wiphalas
y el aire es de las polleras
que bailan.
El barro en las manos
se cuece.
Las voces cantan
ancestrales sueños,
los sueños llevan
las más hondas miradas.
Música de agua, susurros,
devociones, silencio de hornacinas,
muchos idiomas y tan sólo
dos palabras.
P.M.
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