Poema XIV

Soy ese punto que se escapa del tejido,
el que se saltea,
el que agujerea la prenda.
Me contiene en ocasiones
la firmeza de los que se asientan,
la hilera de los que permanecen en fila.

Aunque la trama corre
arrolladora o lenta,
suave o áspera,
y de vez en cuando un ganchillo
viene a repararla
jalándome
para que desprolija
no se vea ni al derecho
ni al revés,
el desgarro sigue por dentro.

Mi voz huye por la rotura.

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