Sueño

había poetas
con la cosecha de invierno
entre las manos

parecían días sin tiempo
de susurros en las espigas
y pájaros que partían las semillas
antes que la tierra

un hilo verde se tejía
en los alambres

era de ver la ofrenda
con sones de atardecer
e incendio de horizontes

después los colores se acurrucaban
la música parecía apagarse
para siempre
los pájaros morían

sí
morían

de tanta paz
que a llorarlos
no alcanzábamos

y yo conocía poetas
que nunca escribieron nada