Poema XI

Hubo una vez,
sola y pura.
Lo demás fue imaginación,
sueño,
deseo,
quizás, apariencia.

Maravillosa,
indivisible ocasión,
como todo aquello
que es único.

Hoy, ese instante,
ancho como laguna,
indescriptible
como el silencio
y mágico
de sol y luna
unánimes
es ~tiempo ya muerto~
el paraíso perdido
conjurado por  Borges.

Y este insignificante poema,
una elegía.