De la semilla.

Ahora, que el propósito aparece
como el revés de todo lo pensado;
ahora que en el día terminado
ni el pan ni los astros estremecen.

Ahora, que mi canto se empobrece
y se adelgaza, ruin, abandonado;
ahora que es bien pisado lo pasado
y el último recurso empequeñece.

Busco atrapar la luz desde una grieta
en la noche que aulla como un perro;
busco el grito en las bocas que se aquietan,

la esperanza en la piedra o un destello;
busco el pulso inaudible de mis venas
en la intemperie de este loco encierro.