Aledo.

El poeta se fue de viaje a los 103 años.
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Cuando muera este coplero

entiérrenlo sin guitarra;

que no le dé por cantar

coplas de amor a las ánimas

 

Aledo Luis Meloni

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Me lleva el río tan quedo

que no siento que me voy;

se me hace que es sólo el río

el que anda: el tiempo, no yo

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Es una lluvia roja, unánime y callada:

comienza cuando suelta sus pájaros el día;

y baja lentamente, tramo a tramo,

hasta incendiarlo todo, partícula a partícula.

Arde

como una hoguera sin lindes la provincia

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El árbol su sombra entrega

sin mirar a quién: al que no agradece nada/

y al que sabe agradecer

al que no lo hiere nunca

y al que lo hiere también

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Cuando la noche lo vence 

y olvida lo que no sueña,

sueña el hachero que tala

el árbol de su pobreza

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el machete del zafrero

tiene filo y contrafilo:

filo el día de semana

y contrafilo el domingo

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La tierra tiene el corazón enamorado,

y como una muchacha núbil sueña

con la herida vital del surco y la aventura

de imprevisible suerte como el azar: la siembra

El pulso de los hacheros

desgaja el amanecer;

y por la muerte del árbol

desnuda su llanto la dulce torcaz

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Bajo la lluvia

en la plaza los árboles meditan.

acaso piensan

en el despojo inexorable de su pompa,

de su amado verdor, cuando llega el otoño

y en el bar de la esquina de la plaza

un hombre silencioso, puede ser un poeta,

mira caer la lluvia

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En el reparto del pan

nuestros hermanos, los grandes,

se reservaron la hartura

y nos dejaron el hambre...en el reparto del día

nuestros hermanos del Norte

se reservaron la luz

y nos dejaron la noche

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Entre tanto,

en la brisa que la envuelve

y suavemente la acuna

dele temblar una hoja...¿El corazón, la congoja

del crespín bajo la luna?

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Al hijo del carbonero

le ha dado por peguntar:

¿si hay en el monte cien hornos,

por qué ninguno es de pan

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Allí el viento del norte como un potro galopa;

allí el hombre descubre su rostro verdadero;

y el árbol ve crecer la nube de su copa

y madurar extraños relámpagos de acero

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El oficio de vivir

tiene su cábala:

hay quien lo aprende cantando

y quien a costa de lágrimas

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Cantor de apenas dos notas,

dos gotas de agua salobre:

unos lo llaman crespín; otros; lágrimas de monte

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Ya no la quiero a la vida;

cómo la voy a querer,

si en medio del quebrachal

me he vuelto un árbol también,

y el hacha me va talando

hasta las ganas de ser

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Yo le doy mi voz al pueblo,

y el pueblo me da su voz

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Cada cual en su cantera;

para descubrir su voz

el grillo cava en la sombra

y la cigarra en el sol

Cada cual en su cantera

yo cavo en mi corazón