Que no se apague

Deseo

que el aire entre y salga fácil 

cuando respires 

que consigas poner a tu favor 

cada huracán en contra 

y que por cada soplo tuyo 

algo se encienda 

que permanezca brasa 

el tiempo suficiente 

para que no te apagues vos

Iris Rivera

Perder y ganar

 Llegué tarde. Pero ¿quién me quita lo caminado si para diez segundos de oler jazmines me desvié quince cuadras?

Tía Norma

 

Hoy, 1° de diciembre, día en que conmemoramos el cumpleaños de Norma, me vienen nuevamente los recuerdos. Esta vez más remotos, octubre del 79, cuando yo cumplía 13. Mi tía a la cabeza junto con mi tío Rulo y mis primos, me trajeron un hermoso regalo. Tengo muy vívidas las imágenes en la vereda de mi casa. Sí, los había estado esperando afuera, mientras en el comedor mi mamá, mi abuela y tal vez mi hermana iban preparando la mesa para el festejo. 

El regalo era un bolso cuadradito, de jean (tela de vaquero, decíamos por entonces) con algunos detalles de cintas de colores, y antes de que pudiera agradecer, mi tía se anticipó con ansiedad y me dijo: - Abrilo, abrilo, hay algo más-. Yo, que habia pensado que el relleno era puro bollo de papel como suele ocurrir con los bolsos, me apresuré a correr el cierre y vi que ahí estaba.

Era un disco simple de ABBA. Mi tía me dijo que se trataba de una canción que se escuchaba en el mundo entero, que estaba de re-moda. Lo cierto es que me la pasé activando el tocadiscos y gastando durante meses ese Lado A de “Chiquitita” que contenía la letra ideal para mí en esa época. El dolor que encadenaba, la sombra de gran pena en los ojos, el llanto, el ala quebrada. Pero también las palabras para levantar el ánimo, la idea de que hubiera alguien que escuchara mis penas. Indudablemente era la poesía adecuada y había llegado de la mano de Norma, con su amor, su ansiedad y la alegría de verme desenvolviendo la sorpresa de un objeto dentro de otro.

Ahora que pasaron tantos años, me emociono al pensar en esos regalos, por los objetos en sí y por la forma en que llegaron a mi vida.

Ahora que mi tía Norma ya no está en este plano me gusta pensar que ella, de algún modo, es una de las estrellas que brillan por mí allá en lo alto, que quiso y quiere verme sonreír, que siempre me ofreció el hombro para que llore y "así seguir andando"; que compartió, como la del día de mis 13 años, cada una de mis alegrías.

Chiquitita, dime por qué

Tu dolor hoy te encadena

En tus ojos hay

Una sombra de gran pena

No quisiera verte así

Aunque quieras disimularlo

Si es que tan triste estás

¿Para qué quieres callarlo?

Chiquitita, dímelo tú

En mi hombro, aquí llorando

Cuenta conmigo ya

Para así seguir andando

Tan segura te conocí

Y ahora tu ala quebrada

(Qué vacío, me duele verte llorar)

Déjamela arreglar, yo la quiero ver curada

Chiquitita, sabes muy bien

Que las penas vienen y van y desaparecen

Otra vez vas a bailar y serás feliz

Como flores que florecen

Chiquitita, no hay que llorar

Las estrellas brillan por ti allá en lo alto

Quiero verte sonreír para compartir

Tu alegría, chiquitita

Otra vez quiero compartir

tu alegría, chiquitita

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Otro relato para Norma. Diciembre de 2022

Hablar de mi infancia y adolescencia es abrazar la presencia siempre amorosa de mi tía Norma.

Tengo tantos recuerdos y tanto que agradecerle.

Ella siempre en los detalles, los festejos de cumpleaños, la charla, los consejos de cocina, la comida deliciosa de su mano como las muchas formas de honrar la vida.

Ella promovió un viaje en el que yo, ya jovencita, vi el mar por primera vez. Ese hecho, como tantos otros a lo largo de los años fue un hito en mi vida. Todavía tengo guardada en el fondo de los ojos la imagen de una calle arenosa y polvorienta recorrida en el colectivo, propiedad de mis tíos, con el que llegamos a las vacaciones; y a lo lejos esa franja celeste grisácea que me pareció que era el mar, pero no pregunté porque me dio vergüenza y contuve esa incertidumbre mezclada con alegría hasta que alguien gritó: "ahí está, allá vamos" (o algo así). En esa emoción, por dar algún ejemplo nomás, difícil de describir, está Norma, como en todas las que siguieron en esos días de verano.

Ella estuvo organizando las comidas para que estemos a gusto compartiendo y como éramos quince personas, nos enseñó a todos reglas básicas de convivencia, basadas en la colaboración.

Fui muy feliz con todo lo ocurrido durante esa estadía en los '80 y juro que lloré cuando tuvimos que dejar la casa para pegar la vuelta.

Muchos momentos, episodios graciosos, vivencias, hitos podría describir en los que esté la presencia fuertemente tierna de mi tía Norma pero en el día de su cumpleaños, solamente le quiero agradecer todo, todo y quedarme con esta imagen de cuando cumplí un año y en la que ella me mira con la ternura infinita que llega hasta el día de hoy.

Efecto dripping~liqui

Es en serio. 

Salpicré, el duende del último patio.

El que pinta las hojas de la begonia

tallo de caña, alas de ángel.

El que me recordó la técnica aplicada

en 3er grado con témpera, peine 

y cepilllo de dientes.
Anoche estuvo en el jardín.

Las pruebas están a la vista

pero también hubo corridas de gatos

fuera de lo normal.

Hubo sonidos extraños

en la ventana.

Y un olor cuya procedencia

descubrí recién por la mañana.

Escuchá duende, mago 

o como te guste que te llamen:

quedó divina la única hojita

que pintaste, 

pero ¿tenías necesidad 

de desparramar por las baldosas

y gastarme todo 

el corrector líquido? 

Pablo

 https://www.facebook.com/media/set/?set=a.10231836778410682&type=3

Puente y extremos

 

Criaturas mortales

A veces alguien llega hasta su propia ventana

y, entrada la noche,

cuelga un poema

-de esos que invitan a alquilar balcones-.

De muro a muro lo leemos,

entrecerramos los ojos

y lo cubrimos con el cobijo de las manos 

sobre nuestro corazón

-como si el que necesitara abrigo

fuera el poema-.

A mí me pasó durante algún infiernito noctámbulo

beberme una cerveza con Giannuzzi,

rezar por la llegada del colectivo con Ancalao,

llorar por llorar con Szymborska

o llorar de bronca con Ziadah,

no dar más de admiración por Carabajal,

temblar con el tambor de Hammad,

enamorarme con Guillén o con Dalton,

renacer con Oddo o con Litvinova;

levantar con Saramago un puñado de tierra.

Me pasó, decía, y después solamente 

fue abrazar las palabras

que llegaron susurrantes como canción de cuna,

o encenderse con aquellas 

de fuego inextinguible.

Amantes de tendederos poéticos,

gente dadora del bien en puntas de pie,

apostadores de belleza 

en medio de la compulsión del caos: gracias.

Fotos Tolhuin Poema de Susana Thénon en CCK      

Joan y Victor

https://www.pagina12.com.ar/616131-murio-joan-jara

 

A veces quiero abandonar, bajar los brazos, dormir para siempre...

Entonces aparece Joan que sobrevivió cincuenta años a la tortura, muerte y desaparición de su amado Victor.

Entonces: entonces...

Hasta siempre amada JoanTurner Jara, buen viaje y feliz encuentro.

Discépolo Tania Gabo

1) 

 

2) 

2) Intérprete oiriginal: TANIA 1939 

1) y 2) Letra y música: ENRIQUE SANTOS DISCÉPOLO

 

1)GABO FERRO Voz 

EDGARDO GONZÁLEZ Guitarra Grabación, mezcla y mastering ALEJANDRO PUGLIESE Iluminación 

AGNESE LOZUPONE Cámaras 

EPI DI CAPUA DANTE MARTINEZ Edición 

DANTE MARTINEZ

Diseño del disco 

LAURA VARSKY NICOLE EDWARD Producción General 

CELIA COIDO Registro documental realizado el 15 de diciembre de 2018 en Torquato Tasso Club de Música

Igual que con la margarita

 Soy pan, soy paz, soy más

(Luis Ramón Igarzábal - Piero)

Yo soy, yo soy, yo soy

Soy agua, playa, cielo, casa blanca

Soy mar Atlántico, viento y América

Soy un montón de cosas santas

Mezcladas con cosas humanas

¿Cómo te explico? cosas mundanas.

Fui niño, cuna, teta, techo, manta

Más miedo, cuco, grito, llanto, raza

Después mezclaron las palabras

O se escapaban las miradas

Algo pasó, no entendí nada.

Vamos, decíme, contáme

Todo lo que a vos te está pasando ahora

Porque si no, cuando está tu alma sola llora

Hay que sacarlo todo afuera, como la primavera

Nadie quiere que adentro algo se muera

Hablar mirándose a los ojos

Sacar lo que se pueda afuera

Para que adentro nazcan cosas nuevas.

Soy pan, soy paz, soy más

Soy la que está por acá

No quiero más de lo que puedas dar

Hoy se te da, hoy se te quita

Igual que con la margarita

Igual al mar, igual la vida.

¿Por qué afuera no hay lugar para mí?

Una obra en construcción de María Ester Mazza, escrita para el Taller de Dramaturgia de Patricia Zangaro

Septiembre, octubre, noviembre de 2023

4 de diciembre de 2022

¿Por qué afuera no hay lugar para mí?

Una obra de María Ester Mazza, escrita a partir del taller de dramaturgia de Patricia Zangaro, se presentó ayer en bella modalidad de teatro leído sobre la querida sala del Centro Cultural José Artigas de Luján.

Me atrevo a decir que la obra dialogó y sigue dialogando con quienes estuvimos presentes ya que interpela desde y hacia lo más profundo ~además de interrogar los contextos de encierro y las instituciones~ poniéndonos delante una galería de espejos.

Tengo mucho más para escribir y lo haré pero no quería dejar de compartir estas primeras palabras con el deseo de que estos espacios que proponen Mari, el amoroso grupo de dramaturgia y las personas~ maestras de la vida que han atravesado problemáticas complejas, se multipliquen; que la obra sea leída interpretada, actuada, ampliada, abrazada, diseminada y puesta en muchos diálogos vitales.

Escribo esta breve reseña con el disfrute que me da este domingo soleado en el jardín al levantar la vista y observar el brote de ceibo que emerge de una maceta; escribo cerca del palo borracho que me regresa una y otra vez a las escenas que Mari vio y compartió; escribo bajo la luminosidad de la Santa Rita y pisando las baldosas agrietadas por una que otra raíz que puja fuertemente por la libertad y la vida.

Gracias, gracias, gracias.

Handala

 

Una presencia en nuestras jornadas de trabajo

Recibimos el significativo regalo de Handala a partir de un encuentro realizado en la Biblioteca Popular Tupac Amaru (Castelar - Buenos Aires) con compas del Comité Argentino de Solidaridad con el Pueblo Palestino en el mes de marzo, en una jornada que se llamó "Zapalestina" y en el marco de la Semana contra el Apartheid Israelí. Una oportunidad para movilizar la solidaridad de las organizaciones de base con la lucha palestina por la libertad, la dignidad, la justicia y para generar conciencia sobre el apartheid, brutal sistema de colonialismo y limpieza étnica.

Handala fue creado en 1969 para una historieta por el dibujante palestino Naji al-Alí nacido en Galilea y asesinado en Londres, famoso por su crítica política de los regímenes árabes y de Israel, quien dijo acerca de Handala que nació ya "con diez años y siempre tendrá diez años" (que es la edad del dibujante cuando dejó su país). "Handala solo crecerá cuando retorne a Palestina. Las reglas de la naturaleza no se cumplen con él. Es una excepción, y las cosas solo serán naturales cuando retorne a su tierra"

El nombre Handala proviene de al-handal, una hierba silvestre de Oriente Medio que tiene un fruto muy amargo pero raíces tan fuertes que le permiten brotar una y otra vez en el desierto.

Handala es la representación de su propio creador y de quienes sufren la misma situación que él vivió. Naji al-Alí lo ofreció a los lectores y rápidamente el personaje saltó de la viñeta, se multiplicó y se convirtió en símbolo de lucha del pueblo palestino.

Handala llegó a la huerta vecinal de la mano de Rita Abu Ghosh, coordinadora regional del Comité Nacional Palestino por el BDS (Boicot, desinversión y sanciones, contra el país sionista y criminal de Israel) quien nos contó la historia y la situación actual, ambas cargadas de lucha y resistencia. Maren Mantovani, integrante del comité por BDS y coordinadora de relaciones internacionales de la campaña "Palestina contra el muro del apartheid" (Stop the wall), fue la traductora.

Handala nos da la espalda con las manos cruzadas atrás, como se ve en las fotos, y en esa actitud permanece desde su creación para la contratapa del diario Kuwaití Al-Siyyasa. Esa postura nos inquieta, nos interpela, nos compromete.

Handala es memoria, lucha y resistencia, y en su postura nos está pidiendo algo mientras mira pasar la realidad como lo hizo desde su nacimiento con diez años.

En la Biblio y en la Huerta queremos tener a Handala siempre cerca para que nos recuerde y podamos decir a la comunidad que somos un espacio libre de apartheid, que estamos hermanadxs en la lucha con Palestina y que podemos hacer algo para que vuelva a su tierra.

#IsraelEstadoGenocida #fueramekorot

https://www.facebook.com/search/posts?q=Handala

https://contrahegemoniaweb.com.ar/2023/02/19/argentina-mekorot-el-agua-el-apartheid-y-el-blanqueo-de-israel-2/?fbclid=IwAR0RPsVVgkcwwpBQ3JWXWZpnSK_8_d7aXMHOlZKqsiHPVWERzNaCvo0dauc

https://agenciatierraviva.com.ar/mekorot-en-argentina-las-aguas-bajan-turbias/

Warmi Munay Kausay

 

Ambiente~ Arte~ Primavera

 

La cola mágica de Griselda Gambaro

 

Ojalá que playas, ojalá que dunas, ojalá que rías

Punta marina de la costa atlántica argentina

Extremo sur de la bahía de Samborombón

Extremo norte del cabo San Antonio

Partido de la Costa

Provincia de Bs. As.

Punto sur de la desembocadura del Río de la Plata

Porción estuarial

Mar Argentino en el océano Atlántico.

 

Playas inundables

Dunas costeras de escasa altura

Depresiones intramedanosas

Pequeñas lagunas de agua salobre, rías, se comunican con el mar

Estación de descanso y alimentación para los largos viajes de aves migratorias

Reserva Natural. 

Humedal de Importancia Internacional

PUNTA RASA

Y ahí estábamos. 

Celebrábamos tanta maravilla. 

Admirábamos la creación. 

Éramos.

 

-Si pudieras elegir nacer de nuevo pero transformada en alguna parte o ser de este ecosistema 

¿qué te gustaría? 

¿ave o pez?

¿duna, playa o ría? 

¿grano de arena o costa? 

¿gota de agua u océano? 

-Me gustaría renacer en esa mujer 

que tiene los pies en la arena, 

mirando el agua, 

admirando las aves, 

celebrando los sonidos 

junto a su hijo.

 

 

Llegar

No es de ahora

Es más antiguo

Por eso es difícil de desentrañar

Capa

Sobre capa

Sobre capa

Vos

 

Llevo tanto sin verte
que cada vez se me aparece
un rostro nuevo.
Ya tengo más de mil guardados en lugares sin nombre.
Los consulto cuando se me desdibujan los contornos
y me asalta el miedo de olvidarte.

El rostro de imitar a la abuela.
El de acicalarte el cuello como un gato.
El enfurecido.

El de la risa contagiosa.
El de la boquita con vergüenza. El de la mirada profunda.

El de los ojos desviados.
El del peinado que no te gusta. El de la cabeza llena de piojos.

El de las marcas por una pelea. El de boludo que quemó las tostadas.

El rostro de tomar mate mientras te comés
las tostadas más raspadas y finitas del mundo.

El burlón.
El de tocar la guitarra.
El de hacer unos acordes, detenerte, anotar algo y volver.

El de los pies por primera vez en el mar.
El del diente partido.
El de traste.

El del dolor de oído.
El de la sopa salada.
El de las pestañas cortadas al ras.
El de satisfacción por la muraleada.

El de descubrir figuras en la pared despintada.
El de las preguntas difíciles durante la cena.

El de insultar al viejo de enfrente.
El de quemar los recuerdos.

Esta vez volví a tu rostro amado en el retrato
de una voz amiga.

Y eras vos con tu insondable misterio.
Eras vos con tu relato incómodo, tus palabras de fuego,
tu mirada de desasosiego palpitante.

Eras vos el retrato,
la voz,
las manos,
el nombre,
el rostro.

°☆•▪︎°☆•▪︎°☆•▪︎°☆•▪︎°☆•▪︎°☆•▪︎°☆•▪︎
Para, Silvina, la voz amiga, la hermana puente, camino, arcoíris.

Placenta

¿Acaso no nos queda alguito

en la sangre

en las hormonas

en el oxígeno

en la memoria

de ese órgano de vida 

que "efímero" le dicen?

No hay nadie como Griselda

"La gran pasión de mi vida ha sido el miedo"

Griselda Gambaro en el documental "Gambaro" de Jazmín Bazán.

                                                          

Fui a ver GAMBARO, el documental de Jazmín Bazán.

77 minutos en los que se entretejen entrevistas a la escritora y a personas del rubro que son cercanas a ella y a su obra, performances basadas en sus dramas y fragmentos de backstage. Me gustó mucho ese fluir, para mí, muy poético.

La película deja certezas y además muchos interrogantes, cuestión que también me agrada demasiado ya que me mantiene en vilo investigando y despertando escrituras propias que estuvieron mucho tiempo en el letargo. En pocas palabras, salí del Gaumont y me dieron ganas de leer todo lo que tengo pendiente de Griselda y de volver a escribir.

Encontré algo muy especial y a la vez sencillo tanto en Gambaro como en "Gambaro"(tal vez, en estos tiempos, es especial precisamente por lo sencillo) . Cuando la autora le dice a Bazán y te dice que sí, que está bien tener recuerdos pero que está mejor el presente; que su "proceso creativo" (aunque no le agrade esa frase) se va dando mientras le quita los brotes a las papas o lava los platos; que le cuesta un montón poner los títulos a las obras; cuando la ves tan amorosa con sus perritas, con su gatita tricolor ocupando lugares de preferencia, cuando la ves cosechando limones o leyendo para los demás ¿qué otro nombre le podés dar que no sea "vitalidad pura"?

Me hacía falta una dosis de arte, volver al cine, elegir esta película. 

Me hacía falta Griselda.

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

 "Griselda tiene una capacidad para imaginar escenas teatrales, acciones teatrales, conflictos teatrales, que es muy insólita. No hay muchos. En realidad, no hay nadie como Griselda. Y tiene una actitud ética frente a la vida, insobornable" Laura Yusem.

 

Gato, Michi, Kedi y otros nombres II

Esta postal made in Turkey me la regalaron Fabro y Yesi.Yo no sabía que en esta ciudad tan importante respetaban y amaban a los gatos. Después vi el documental "Kedi: gatos de Estambul" y me maravillé del trato que los ciudadanos dan a los felinos. 

Un cartel dicta: "Si no quieres pasar tus otras vidas sediento no toques estos vasos, son para perros y gatos".

Alguien dice: "Si no amas a los animales, no puedes amar a la gente"

Un hombre cuenta la anécdota del gato de la suerte, que le hizo encontrar el dinero (120 liras) para que se comprara un nuevo barco, ya que el anterior se le había hundido con una tormenta y que, a partir de ese milagro, empezó a amar y a cuidar a los gatos.

Los gatos aparecen como testigos de los cambios de la ciudad. Y están en los techos, en los balcones, en las veredas, en los comercios, sobre todo, en restaurantes y pescaderías.

Hay una que se hizo cazadora a partir de los hijos, de carácter fuerte, ella. Está la pequeña Bengü y el blanquinegro cazador de ratas que recompensa así por el amor que recibe.

Está la creencia de que "los gatos saben que Dios existe, pero que los perros no. Los perros creen que las personas son dioses, pero los gatos no. Los gatos saben que las personas representan la voluntad de Dios. No son ingratos; simplemente son inteligentes".

Una mujer afirma: "Acariciar un gato me da seguridad. Aunque no hablemos el mismo idioma creamos un idioma compartido. Relacionarse con gatos debe ser como hacerse amigo de alienígenas. Entras en contacto con una forma de vida diferente, abres una línea de comunicación con ellos y comienzas un diálogo. Son muy diferentes de nosotros. Tanto física como mentalmente son completamente diferentes. Aun así podemos relacionarnos con ellos".

No quiero contarles toda la película. Véanla porque además no pueden perderse las historias de Psico, la gata psicópata del barrio:

 https://youtu.be/eP_Z2De3rXY?si=C3Vr8fjelAHPU30u

Gato, Michi, Kedi y otros nombres I

Dedicado a amantes de gatos y gatas.

El primer registro que tengo de amor por un gato data de 1974.

Yo contaba con siete años y recuerdo muy bien que íbamos caminando por las veredas del barrio con mi madre y mi hermana cuando se apareció: pequeñito, atigrado, juguetón. 

"Nos sigue", dijo mi madre, "vamos a llevarlo a casa". Yo, hasta ese  momento no había pensado en tener un gato así que, gratamente sorprendida, empecé a disfrutar desde el primer momento de su compañía y a llenarme de alegría con sus travesuras.

Hay mil anécdotas que guardo en mi corazón de los quince años que estuvo en mi vida. 

Tal vez pueda ir contando una a una las historias que me vinculan a éste y a otros de sus congéneres en estos casi cincuenta de amor por ellos, y por ellas: es justo decirlo.

Por supuesto que los hechos del encuentro con el primer minino fueron reconstruídos desde mi visión de adulta (fechas, edades, contexto histórico) y, seguramente, hay más de una circunstancia romantizada entre mis pensamientos pero algunas sensaciones me acompañan desde el día 1. Por ejemplo, estar en el colegio, en el salón de 2do grado, acordarme del gatito y emocionarme con mi vuelta a casa porque allí me recibiría él. 

Quienes me conocen saben de mi amor por estos seres maravillosos y también misteriosos, por qué no decirlo. Aunque quienes pasamos mucho tiempo con los gatos creamos conocer la mayoría de sus mañas, siempre esconden un secreto. No lo olvides, son como la noche.

Me decido a escribir con temática gatuna, aunque ya lo hice circunstancialmente, por varios motivos. El primero es tomar la escritura como salvación. ¿De qué? Y, bueno, de situaciones que me agobian. Y así, como cuando tenía siete años no veía la hora de llegar a casa para jugar con Michinino o Mitchum (porque así lo llamábamos) en la actualidad no veo la hora de llegar y tener esa sensación divina en la palma de mi mano cuando acaricio a alguno de los convivientes, sobre todo a Tito, mi compañero de pieza.  

El segundo motivo fue reencontrarme, mientras revolvía mi colección de pequeños objetos, con la postal de Istambul, regalo de Fabro y Yessi, ya que desencadenó una serie de eventos afortunados que me hicieron preguntarme: ¿Y si todo esto lo escribo?. 

El tercer motivo es porque no necesito un motivo, sobre todo de índole literaria. Mirá si después de cincuenta años de amor por los gatos voy a andar persiguiendo la escritura con ínfulas de poeta. Los encuentros con la vida de estos pequeños grandotes son para mí la poesía...

Quienes me conocen saben de mi amor, lo que pienso de estos seres maravillosos y también misteriosos, por qué no decirlo. Aunque quienes pasamos mucho tiempo con los gatos creamos conocer  sus mañas, siempre esconden un secreto. No lo olvides, son como la noche.

CONTINUARÁ...

•  Gato (Español)                  Chat (Francés)                       Katze (Alemán)
•                                                             Gatto (Italiano)
•  Neko (Japonés)
•  
• Kot (Ruso)
•  Kissa (Finlandés)
•  
•                                                                                                         Mao (Chino)
•  Kedi (Turco)
•    
•                                   Kat (Holandés)                                    Katt (Sueco)
•  Gatto (Esperanto)                                Kote (Georgiano)
•  Pusa (Tagalo)                                                                                                                Pisi (Albanés)
•  
•                                                                               Cattus (Latín)                                  Kucing (Indonesio)
•  Gat (Catalán)
•  
•                                    Kat (Afrikaans)                                                                                 Γάτα (Griego)
• Mbarakaja (Guaraní)                                              고양이 goyang-i (Coreano)
• Misi (Quechua)
•                                                                          Michi (Aymará)
• Narkis, Ñayki (Mapudungún)                                                                                                                Pisică (Rumano)                                                                                                              Kočka (Checo)
•                                                                                                                                                                                                                               Con mèo (Vietnamita)
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