lunes, 25 de junio de 2012
sábado, 23 de junio de 2012
Los Vuelos de Triálogos.
16 de junio en la sala del Colectivo poético teatral Vuelos de Castelar.
La parte central de nuestro convite. Con momentos de tensión en la presentación del cuento "LA MUJER ESTRELLADA" de Rodolfo Bracelli.
"¿Hay algo más baldío que una mujer que no posea ni un secreto...?"
Gracias a Miguel por las fotos.
Gracias al público maravilloso.
GRACIAS A MIS CÓMPLICES Y AMIGOS, ANA Y GUS, POR LA ALEGRÍA DE CONSTRUIR JUNTOS LOS MÁS BELLOS PUENTES POÉTICOS.
miércoles, 20 de junio de 2012
ELLA. Juan Laurentino Ortiz.
Ella anuda hilos entre los hombres
y lleva de aquí para allá la mariposa profunda
ala del paisaje y del alma de un país, con su polen...
Ella hace sensible el clima de los días, con su color y su perfume...
a su pesar, muchas veces, como bajo un destino.
Testimonio involuntario, ella,
de un cierto estado de espíritu, de un cierto estado de las cosas,
en que la circunstancia da su hálito...
Pero se dirige siempre a un testigo invisible,
jugando naturalmente con la tierra y el ángel,
el infinito a su lado y el presente en el confín...
Más es el don absoluto, y la ternura,
ella que es también el término supremo y la última esencia
con las melodías de los sentidos y los símbolos y las visiones
y los latidos
para el encuentro en los abismos...
Mas tiene cargo de almas,
y es la comunicación,
el traspasado ser, "como se da una flor", en el nivel de los niños,
más allá de sí misma, en el olvido puro de ella misma...
Y no busca nunca, no, ella...
espera, espera, toda desnuda, con la lámpara en la mano,
en el centro mismo de la noche
Juan Laurentino Ortiz (JUANELE). Foto perteneciente a la biblioteca Alba Correa Scandell de
Castelar
y lleva de aquí para allá la mariposa profunda
ala del paisaje y del alma de un país, con su polen...
Ella hace sensible el clima de los días, con su color y su perfume...
a su pesar, muchas veces, como bajo un destino.
Testimonio involuntario, ella,
de un cierto estado de espíritu, de un cierto estado de las cosas,
en que la circunstancia da su hálito...
Pero se dirige siempre a un testigo invisible,
jugando naturalmente con la tierra y el ángel,
el infinito a su lado y el presente en el confín...
Más es el don absoluto, y la ternura,
ella que es también el término supremo y la última esencia
con las melodías de los sentidos y los símbolos y las visiones
y los latidos
para el encuentro en los abismos...
Mas tiene cargo de almas,
y es la comunicación,
el traspasado ser, "como se da una flor", en el nivel de los niños,
más allá de sí misma, en el olvido puro de ella misma...
Y no busca nunca, no, ella...
espera, espera, toda desnuda, con la lámpara en la mano,
en el centro mismo de la noche
Castelar
viernes, 1 de junio de 2012
desCAScarada.
demaquillarme
desvestirme
quitarme enaguas
desarroparme
descascararme
sacarme capas
descortezarme
despellejarme
despojarme
y reverdecer
siempre
como el chañar.
domingo, 27 de mayo de 2012
Raymundo Gleyzer
Militante popular, vecino del barrio, hincha del Bicho, periodista, cineasta.
Detenido desaparecido el 27 de mayo de 1976 por el terrorismo de Estado.
Colocaremos una baldosa con su nombre en la vereda de la casa de su infancia, en la calle Luis Belaustegui 2543 (y Artigas).
SÁBADO 2 DE JUNIO 11,30 HORAS
(si llueve, pasa al sábado siguiente, misma hora)
Vení con tu cámara y entre todos registramos el acto.
Convocan:
- Familiares de Raymundo
- Comisión x la Memoria y la Justicia de La Paternal y Villa Mitre
- La Paternal Cine Ambulante
- Grupo Rev(b)elando Imágenes
domingo, 20 de mayo de 2012
Triálogo estrellado.
La Biblioteca Ricardo Güiraldes de San Antonio de Padua nos invitó, nos abrió sus puertas, nos recibió, nos abrazó, nos premió, nos agasajó y nos despidió (momentánemente) con la promesa de que volviéramos.
Ocurrió
el sábado 19 de mayo, en el que TRIÁLOGOS, es decir, Ana María Oddo,
Gustavo D'Orazio y Patricia Morante ofrecimos nuestro recital.
Entre consabido y renovado, serio y risueño, esperado y sorpresivo, el Convite Poético
fue de esos en los que el conjuro tranforma en difusos los roles
anfitrión-invitado, artista-público, escritor-lector, de tan placentera
que fluía la comunicación.
Cuentos y poesías revoloteaban, se posaban en las ramas, nos hablaban al oído...
Nos encontramos exultantes... y agradecidos con Estela Maris, Claudia, y Elena de la Biblioteca; con los amigos, el público renovado y con nosotros mismos.
¡LARGA VIDA A LOS CONVITES POÉTICOS!
martes, 15 de mayo de 2012
sábado, 5 de mayo de 2012
Haroldo Conti
“La vida de un hombre es un miserable borrador, un puñadito de tristezas que cabe en unas cuantas líneas. Pero a veces, así como hay años enteros de una larga y espesa oscuridad, un minuto de la vida de un hombre es una luz deslumbrante”.
Haroldo Conti
(25 de mayo de 1925 - desaparecido desde el 5 de mayo de 1976)
Click en la foto para leer LA BALADA DEL ÁLAMO CAROLINA de Haroldo Conti en donde aparece el proverbio japonés que sirvió como homenaje.La primavera ha vuelto,
pero tú no estás,
y el ciruelo en flor cumplió tu presagio,
cubriéndose todo en un manto tan blanco y tan puro
que subiendo está tu dulce recuerdo.
Primavera haz vuelto,
pero tú no estás.
De Haydee Lombardi, tia de Haroldo.
miércoles, 2 de mayo de 2012
sábado, 28 de abril de 2012
Durmiente.
A veces pienso en él,
sobre todo en otoño,
cuando es natural
que ocurra
lo que ocurre
en otoño:
el denuedo
porque no se apaguen
del todo los atardeceres;
el aleteo de las hojas,
desafiando
la ley de gravedad
y el afán por amortiguar
las caídas inevitables.
A veces pienso en él,
con su historia única
contada a jirones,
su palabra desesperada
manoteando la tabla,
las nervaduras elocuentes
de su espalda y de sus brazos.
Pienso y lo veo
descascarándose,
desenmascarándose,
quitándose una a una
las capas,
como el chañar.
El despojo suyo
de cada día,
el despojo
de lo ya despojado,
el ciclo eterno
del despojo.
A "El Viejo" de mi infancia, que vivió en la calle y soñó en un banco de estación.
sobre todo en otoño,
cuando es natural
que ocurra
lo que ocurre
en otoño:
el denuedo
porque no se apaguen
del todo los atardeceres;
el aleteo de las hojas,
desafiando
la ley de gravedad
y el afán por amortiguar
las caídas inevitables.
A veces pienso en él,
con su historia única
contada a jirones,
su palabra desesperada
manoteando la tabla,
las nervaduras elocuentes
de su espalda y de sus brazos.
Pienso y lo veo
descascarándose,
desenmascarándose,
quitándose una a una
las capas,
como el chañar.
El despojo suyo
de cada día,
el despojo
de lo ya despojado,
el ciclo eterno
del despojo.
A "El Viejo" de mi infancia, que vivió en la calle y soñó en un banco de estación.
viernes, 27 de abril de 2012
Tío polilla.
Aquella madrugada de verano, cuando mi madre me anunció por teléfono que su hermano se había ido..., me sentí muy triste, como era natural que sucediera. -Ésta es la muerte más dolorosa, la de mi hermano- me dijo.
Me subí al auto y me dirigí hacia la casa de ella.
Cuando había recorrido algunas cuadras, se cruzó una polilla delante de mis ojos, es decir, dentro del vehículo. Dio un par de vueltas, se posó en la luneta y terminó, luego de un revoloteo más, en mi flequillo, con lo cual podía percibirla muy cerca. Me causó risa.
Como iba pensando en mi tío, hice una asociación con episodios graciosos vividos con él, con su buen humor, con su afán de que las fiestas sean realmente divertidas, con sus chistes, sus bailes, sus disfraces, sus juegos de palabras y sus gags.
-¿Qué hacés acá?- pregunté a la polilla y bajé el vidrio del auto. Ella, volvió a pasar delante de mis ojos, se posó unos segundos en el borde de la ventanilla y luego salió, desapareciendo en el aire nocturno.
He aquí, la razón de mi dedicatoria: PrOblEMA
Me subí al auto y me dirigí hacia la casa de ella.
Cuando había recorrido algunas cuadras, se cruzó una polilla delante de mis ojos, es decir, dentro del vehículo. Dio un par de vueltas, se posó en la luneta y terminó, luego de un revoloteo más, en mi flequillo, con lo cual podía percibirla muy cerca. Me causó risa.
Como iba pensando en mi tío, hice una asociación con episodios graciosos vividos con él, con su buen humor, con su afán de que las fiestas sean realmente divertidas, con sus chistes, sus bailes, sus disfraces, sus juegos de palabras y sus gags.
-¿Qué hacés acá?- pregunté a la polilla y bajé el vidrio del auto. Ella, volvió a pasar delante de mis ojos, se posó unos segundos en el borde de la ventanilla y luego salió, desapareciendo en el aire nocturno.
He aquí, la razón de mi dedicatoria: PrOblEMA
martes, 24 de abril de 2012
¿Dónde está Oesterheld?
Fotos del 23 de septiembre 2010, en el museo Enrique Udaondo de Luján. MUESTRA HOMENAJE A HÉCTOR GERMÁN OESTERHELD.
miércoles, 18 de abril de 2012
Caminar, amar, rezar.
Me gusta el barrio
cuando se despereza,
en ese instante,
preferentemente otoñal,
en que el vértigo y
la conmoción
son apenas una mentira.
Entonces rezo,
paso a paso, despacito,
presintiendo tu calor
detrás de las paredes.
martes, 17 de abril de 2012
Coplitas del valor de una pena.
Tengo una pena chiquita
que es como media sin par
sube la cuesta 'espacito
queriéndome alcanzar.
Voy a coser su ponchito
pa que se pueda abrigar
mas temo que, agradecida,
después se quiera quedar.
Me mira cual corderito
que perdió a su mamá
berrea quedo, quedito
y yo la quiero abrazar.
¿Cuánto vale esta penita?
Quizá ni dos pesos dan.
Me da pena abandonarla
y venderla pena da.
¿Alguien la quiere conmigo?
¿No la desean llevar
envuelta pa regalito
con ponchito 'e celofán?
Quedate pena bonita
cobija te voy a dar
por si querés resguardarte...
¡Hasta te pueda alegrar!
Penita sola, solita.
Pena de la oscuridad,
no importa si tenés qu' irte,
quedo con la soledad.
que es como media sin par
sube la cuesta 'espacito
queriéndome alcanzar.
Voy a coser su ponchito
pa que se pueda abrigar
mas temo que, agradecida,
después se quiera quedar.
Me mira cual corderito
que perdió a su mamá
berrea quedo, quedito
y yo la quiero abrazar.
¿Cuánto vale esta penita?
Quizá ni dos pesos dan.
Me da pena abandonarla
y venderla pena da.
¿Alguien la quiere conmigo?
¿No la desean llevar
envuelta pa regalito
con ponchito 'e celofán?
Quedate pena bonita
cobija te voy a dar
por si querés resguardarte...
¡Hasta te pueda alegrar!
Penita sola, solita.
Pena de la oscuridad,
no importa si tenés qu' irte,
quedo con la soledad.
 | ||
| Versión cantable 2015. Captura marciana de pantalla. |
 | ||
| Caja: Tolhuin. Construída en el taller de David Carloni. |
lunes, 16 de abril de 2012
Sonreir, abrazar...
"Nunca te olvides de sonreir porque el día que no sonrías será un día perdido"
Charles Chaplin.
16 de abril de 1889 – 25 de diciembre de 1977.
miércoles, 11 de abril de 2012
Las hojas del Caminador.
Lo lindo de vivir en Castelar, una de las ciudades arrasada por la tormenta hace ya una semana, y estar realizando una serie de trámites en tu "día libre", es llegar a la esquina de Carlos Casares y Arias y encontrarte con el escritor Alberto Ponzo. Y lo mejor es que es él quien te reconoce y levanta la mano para que te acerques, porque vos vas distraída y hasta un poco molesta, nada dispuesta a la serendipia.
Una alegría enorme en medio de la confusión en esa mañana que parecía haber perdido todos los colores.
Hay un diálogo breve porque él también está con trámites y yendo al médico. Le preguntás por su salud y él cree estar bien... sólo haciendo análisis de rutina.
Cuando ya se produjo el abrazo de despedida (y estás distraída nuevamente pero esta vez con una gran sonrisa), y caminaste unos metros, te llama: -Venga un poquito. Quiero hacerle un regalo... ¿puedo?... Porque yo siempre llevo un libro para ir regalando a los amigos. Es de Alba, va a ver qué lindo es-.
Y como si no hubiera sido suficiente con la gracia de habértelo encontrado, saca de su morral: "El saber de las palabras (... y más recuerdos)" de Alba Correa Escandell. Hojas del caminador (2008).
Leés en la introducción del libro escrita por don Alberto:
"Alba nos hace recordar en esta selección lo dicho por César Pavese: "Un solo documento nos interesa siempre y permanece nuevo: lo que sabíamos desde niños". Es este "saber" en su palabra lo que explica mejor nuestro homenaje" A.L.P
Ahora vas de la mano de la alegría, y tenés ganas de leer el libro de Alba y querés ir a revisar ese "documento" propio, que en algún lugar tenés guardado, del que habla Pavese.
Ahora caminás recordando el gesto, el abrazo y las palabras: -Bueno, cualquier convite que hagan me avisa, usted ya me conoce, ya tiene mis datos.
Y pensás en sus datos: Alberto Luis Ponzo... humildad, calidez, ternura.
Una alegría enorme en medio de la confusión en esa mañana que parecía haber perdido todos los colores.
Hay un diálogo breve porque él también está con trámites y yendo al médico. Le preguntás por su salud y él cree estar bien... sólo haciendo análisis de rutina.
Cuando ya se produjo el abrazo de despedida (y estás distraída nuevamente pero esta vez con una gran sonrisa), y caminaste unos metros, te llama: -Venga un poquito. Quiero hacerle un regalo... ¿puedo?... Porque yo siempre llevo un libro para ir regalando a los amigos. Es de Alba, va a ver qué lindo es-.
Y como si no hubiera sido suficiente con la gracia de habértelo encontrado, saca de su morral: "El saber de las palabras (... y más recuerdos)" de Alba Correa Escandell. Hojas del caminador (2008).
Leés en la introducción del libro escrita por don Alberto:
"Alba nos hace recordar en esta selección lo dicho por César Pavese: "Un solo documento nos interesa siempre y permanece nuevo: lo que sabíamos desde niños". Es este "saber" en su palabra lo que explica mejor nuestro homenaje" A.L.P
Ahora vas de la mano de la alegría, y tenés ganas de leer el libro de Alba y querés ir a revisar ese "documento" propio, que en algún lugar tenés guardado, del que habla Pavese.
Ahora caminás recordando el gesto, el abrazo y las palabras: -Bueno, cualquier convite que hagan me avisa, usted ya me conoce, ya tiene mis datos.
Y pensás en sus datos: Alberto Luis Ponzo... humildad, calidez, ternura.
domingo, 1 de abril de 2012
PrOblEMA.
A tío Beto, que voló
una madrugada de verano
como una sutil polilla.
No es verdad que sólo
una madrugada de verano
como una sutil polilla.
No es verdad que sólo
adiestradas palomas
llevan y traen mensajes.
Todo ser alado
es portador de sueños.
Poco vale si tiene
un anillo dorado en una pata,
si bajo las alas
o en la garganta
o dentro del sombrero
atesora los recuerdos.
Simplemente va, ligero por la vida
con una delicada intención.
Se posa en los cables,
se baña en los charcos
y se refugia en la rama
de tu árbol.
A veces liba
de alguna flor roja
de las que cuidó tu madre.
Cuando acumula energía
despliega sus alas
y escribe la idea principal
de un sueño
o la letra de una canción
en el aire
para que lo leas
y se te pongan
los ojos celestes.
Yo tengo un tío con alas
y ojos así de claros.
Él lleva y trae "bromas"
y disparates,
que son algunos de los sueños
de los optimistas,
de los ri-sueños.
Los que nos quedamos
perplejos,
pisando la tierra
¡cuánto desearíamos
un par de alas!
Te digo que si pasás aunque sea
un día de tu vida
y, mirando hacia arriba
o buscando entre las migas
y semillas de la plaza
o dentro de una flor,
no ves ni a mi tío
ni a ninguno de estos seres,
estás en emergencia, es decir,
en un pRoBLema.
En cambio, si vas por la calle
o en el colectivo;
si salís al patio
y descubrís aunque sea
un solo pájaro o
una leve libélula
entonces estás en un poema.
Fotos Tolhuin. Córdoba, 1998.
llevan y traen mensajes.
Todo ser alado
es portador de sueños.
Poco vale si tiene
un anillo dorado en una pata,
si bajo las alas
o en la garganta
o dentro del sombrero
atesora los recuerdos.
Simplemente va, ligero por la vida
con una delicada intención.
Se posa en los cables,
se baña en los charcos
y se refugia en la rama
de tu árbol.
A veces liba
de alguna flor roja
de las que cuidó tu madre.
Cuando acumula energía
despliega sus alas
y escribe la idea principal
de un sueño
o la letra de una canción
en el aire
para que lo leas
y se te pongan
los ojos celestes.
Yo tengo un tío con alas
y ojos así de claros.
Él lleva y trae "bromas"
y disparates,
que son algunos de los sueños
de los optimistas,
de los ri-sueños.
Los que nos quedamos
perplejos,
pisando la tierra
¡cuánto desearíamos
un par de alas!
Te digo que si pasás aunque sea
un día de tu vida
y, mirando hacia arriba
o buscando entre las migas
y semillas de la plaza
o dentro de una flor,
no ves ni a mi tío
ni a ninguno de estos seres,
estás en emergencia, es decir,
en un pRoBLema.
En cambio, si vas por la calle
o en el colectivo;
si salís al patio
y descubrís aunque sea
un solo pájaro o
una leve libélula
entonces estás en un poema.
Fotos Tolhuin. Córdoba, 1998.
martes, 27 de marzo de 2012
Seguir andando los caminos del viento.
lunes, 26 de marzo de 2012
Bocaquecuenta
Taller de Narración Oral
Coordinado por Ana María Oddo.
Sábados de 14,30 a 16,30.
Una vez al mes tendremos la visita de especialistas en distintas
disciplinas que enriquecerán la formación del narrador:
expresión corporal, dramaturgia, educación de la voz,
música y más, más y más.
Comienza el 7 de abril.
La Casita,
Ranchos 1593, esquina Machado – Castelar
Informes e inscripción: contares11@gmail.com /
domingo, 25 de marzo de 2012
Rodolfo Walsh.
Rodolfo Walsh nació en Rio Negro el 9 de enero de 1927 y está desaparecido desde el 25 de marzo de 1977, un día después de que diera a conocer "Carta abierta de un escritor a la Junta Militar" . Fue periodista, escritor, dramaturgo y traductor. Militó en la Alianza Libertadora Nacionalista y, luego, en las organizaciones guerrilleras FAP y Montoneros.Querido Rodolfo:
Leímos tu carta abierta con los chicos en dos cursos (el 26 y 27 de marzo). Comentamos, cuestionamos, nos indignamos, nos estremecimos.
¿Sabés cuál fue el gesto inmediato en ambos casos al finalizar la lectura?: aplausos, ruidosos e interminables aplausos. Adolescentes entre 14 y 16 años comprendieron cómo funcionó esa máquina depravada de poder y destrucción. Entendieron tu carta, tus intenciones, tu dignidad, tu compromiso y el de tantos otros hermanos.
Aplausos, infinitos aplausos. Y un gran abrazo, sabemos que se puede...
Patri.
(Comentario agregado el 31 de marzo mientras me dispongo a elaborar un informe de lo trabajado en el curso durante el período de diagnóstico).
miércoles, 21 de marzo de 2012
¡Feliz día de la poesía!
Sólo el Amor - Silvio Rodriguez
Debes amar la arcilla que va en tus manos
debes amar su arena hasta la locura
y si no, no la emprendas que será en vano
sólo el amor alumbra lo que perdura
sólo el amor convierte en milagro el barro
sólo el amor alumbra lo que perdura
sólo el amor convierte en milagro el barro.
Debes amar el tiempo de los intentos
debes amar la hora que nunca brilla
y si no, no pretendas tocar los yertos
sólo el amor engendra la maravilla
sólo el amor consigue encender lo muerto
sólo el amor engendra la maravilla
sólo el amor consigue encender lo muerto.
jueves, 15 de marzo de 2012
TRIÁLOGOS en la Feria del Libro Independiente en el Oeste.
TRIÁLOGOS, EL CONVITE POÉTICO QUE OFRECEMOS ANA MARÍA ODDO, GUSTAVO D'ORAZIO Y PATRICIA MORANTE, EL SÁBADO 17 DE MARZO A LAS 15:30 EN LA FLIA OESTE. LOS ESPERAMOS EN CASA FRIDA OLIVERA 1587 ITUZAINGÓ SUR.
martes, 13 de marzo de 2012
El navegante. Homenaje a Paco Urondo. Germán Amato.
EN EL CENTRO CULTURAL HAROLDO CONTI EL 3 DE MARZO.
Acto tercero. Títeres y puesta en escena: Alfredo Aguirre. Participan: Lorena De la Fuente, Vanesa Menalli, Débora Seoane y Germán Amato.
Música en vivo de Sándalo: Mariano Arrigoni, bajo; David Mendoza, violín; Jorge Sottile, acordeón, composición, dirección y arreglos.
Video: Tolhuin.
jueves, 8 de marzo de 2012
Mujer de marzo.
"... Y a veces sueño que el camino
que nuestra moto o nuestro anhelo recorre
no empieza en mi sueño sino en el sueño
de otros..." Roberto Bolaño.
La vi de pie sobre su sombra,
en medio del camino.
Descalza, con las huellas de otras
pegadas a sus plantas.
Escuché el viento
silbando como ocarina
en su puño cerrado.
Ahora sé algo,
ahora que la veo
desplegar sus manos;
ahora que casi no levanta
los párpados.
Pies desnudos, brazos abiertos,
párpados caídos,
dejando escapar apenas la noche
desde el fondo.
Ella me lo dijo:
"los sueños silenciados de unas
los pueden desamordazar otras".
Ahora,
que la sombra se agranda
como en el vuelo de mil aves,
lo sé.
que nuestra moto o nuestro anhelo recorre
no empieza en mi sueño sino en el sueño
de otros..." Roberto Bolaño.
La vi de pie sobre su sombra,
en medio del camino.
Descalza, con las huellas de otras
pegadas a sus plantas.
Escuché el viento
silbando como ocarina
en su puño cerrado.
Ahora sé algo,
ahora que la veo
desplegar sus manos;
ahora que casi no levanta
los párpados.
Pies desnudos, brazos abiertos,
párpados caídos,
dejando escapar apenas la noche
desde el fondo.
Ella me lo dijo:
"los sueños silenciados de unas
los pueden desamordazar otras".
Ahora,
que la sombra se agranda
como en el vuelo de mil aves,
lo sé.
sábado, 18 de febrero de 2012
COMBATE CON LA NOSTALGIA.
Primer round.
Otra vez tiene Amelia esa foto descolorida entre sus manos. No importa dónde la guarde, si en el primer cajón, si dentro de un libro, si en el cofre de madera; la foto, cada tanto, vuelve a encontrarse con ella.
Le da una mirada rápida, de soslayo, al principio, hasta que se detiene en el bigote que él se recortaba tan prolijamente. Y sube hacia su cabello, revuelto por el aire caliente del verano. Suspira.
Era en la plaza, por la tarde, en ese banco que tantas veces los escuchó reir.
Ahora es el nudo en la garganta.
..................................................................................................................
Sepia.
Inquietas palomas compiten
con la ingenuidad de su vestido.
La mano del joven
asoma por su cintura.
Segundo round.
Cierra los ojos. La imagen descansa sobre su pecho.
El viejo aromo que todavía alfombra de amarillo el parque. A la derecha la pérgola colmada de inolvidables glicinas.
Un perfume más cercano inunda sus recuerdos.
Asoman gotas luminosas al balcón de sus ojos.
.....................................................................
El aromo perfumando la tarde.
Tercer round.
Gritos y risas de niños que pasan corriendo.
Un auto se detiene frente a ellos. El conductor saluda con un gesto de su mano. Es el amigo que cenó con ellos el domingo. El ruido del motor no evita que se escuche esa música de moda.
Ahora es el contacto del prolijo bigote en su oreja derecha.
Busca un pañuelo en sus bolsillos.
................................................................................
Un jazz escapa de una ventanilla...
El susurro, de sus labios.
Cuarto round.
Él le trajo duraznos, perfumados y sensuales duraznos. Ella le ofrece ese chocolate que tanto le gusta. Conversan largamente de frutas, golosinas y repostería.
No puede evitar un leve gemido.
....................................................................................................................
Textura de fruta de estación
y sensualidad de chocolate amargo.
Nocaut.
Se abrazan tiernamente. Él le acaricia las mejillas y ella le peina con los dedos el cabello.
El viejo fotógrafo de la plaza vuelve a ofrecerle sus servicios. Esta vez dicen que sí. Por algo, ella se ha puesto el vestido que tiene ese vuelo tan bonito. Por algo, él se esmeró como nunca frente al espejo.
En una pose rápida él atrae a Amelia hacia su cuerpo con la mano en su cintura.
El disparo de la cámara fotográfica ahuyenta a las palomas.
Nuevamente la humedad salada en la foto.
................................................................................................................................................
La mano en su cintura...
trémula.
"...la única nostalgia es de tu piel..."
Mario Benedetti.
.....................................................................................................................................
Escrito por Patricia Morante en complicidad con ANA MARÍA ODDO y GUSTAVO D'ORAZIO en febrero de 2011. Como se trata de un título "melancólico" programo su publicación para el 2012... A ver qué pasa.
Castelar, 18 de febrero de 2011, a horas de una tarde feliz.
Están invitados a seguir recorriendo...
Otra vez tiene Amelia esa foto descolorida entre sus manos. No importa dónde la guarde, si en el primer cajón, si dentro de un libro, si en el cofre de madera; la foto, cada tanto, vuelve a encontrarse con ella.
Le da una mirada rápida, de soslayo, al principio, hasta que se detiene en el bigote que él se recortaba tan prolijamente. Y sube hacia su cabello, revuelto por el aire caliente del verano. Suspira.
Era en la plaza, por la tarde, en ese banco que tantas veces los escuchó reir.
Ahora es el nudo en la garganta.
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Sepia.
Inquietas palomas compiten
con la ingenuidad de su vestido.
La mano del joven
asoma por su cintura.
Segundo round.
Cierra los ojos. La imagen descansa sobre su pecho.
El viejo aromo que todavía alfombra de amarillo el parque. A la derecha la pérgola colmada de inolvidables glicinas.
Un perfume más cercano inunda sus recuerdos.
Asoman gotas luminosas al balcón de sus ojos.
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El aromo perfumando la tarde.
Tercer round.
Gritos y risas de niños que pasan corriendo.
Un auto se detiene frente a ellos. El conductor saluda con un gesto de su mano. Es el amigo que cenó con ellos el domingo. El ruido del motor no evita que se escuche esa música de moda.
Ahora es el contacto del prolijo bigote en su oreja derecha.
Busca un pañuelo en sus bolsillos.
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Un jazz escapa de una ventanilla...
El susurro, de sus labios.
Cuarto round.
Él le trajo duraznos, perfumados y sensuales duraznos. Ella le ofrece ese chocolate que tanto le gusta. Conversan largamente de frutas, golosinas y repostería.
No puede evitar un leve gemido.
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Textura de fruta de estación
y sensualidad de chocolate amargo.
Nocaut.
Se abrazan tiernamente. Él le acaricia las mejillas y ella le peina con los dedos el cabello.
El viejo fotógrafo de la plaza vuelve a ofrecerle sus servicios. Esta vez dicen que sí. Por algo, ella se ha puesto el vestido que tiene ese vuelo tan bonito. Por algo, él se esmeró como nunca frente al espejo.
En una pose rápida él atrae a Amelia hacia su cuerpo con la mano en su cintura.
El disparo de la cámara fotográfica ahuyenta a las palomas.
Nuevamente la humedad salada en la foto.
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La mano en su cintura...
trémula.
"...la única nostalgia es de tu piel..."
Mario Benedetti.
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Escrito por Patricia Morante en complicidad con ANA MARÍA ODDO y GUSTAVO D'ORAZIO en febrero de 2011. Como se trata de un título "melancólico" programo su publicación para el 2012... A ver qué pasa.
Castelar, 18 de febrero de 2011, a horas de una tarde feliz.
Están invitados a seguir recorriendo...
domingo, 12 de febrero de 2012
martes, 7 de febrero de 2012
Lluvia.
Disculpen que insista
pero a veces la lluvia
no moja,
enciende.
Y no hablo de los 40°
a la sombra en Buenos Aires
ni del consecuente chirriar de las gotas
en el tórrido asfalto .
A veces, la lluvia,
nos toca apenas al oído;
nos susurra en la piel;
se nos enreda en el cabello
como suelen hacerlo
los dedos de la luna.
Entonces, nos eriza de luz.
Cada porción de lluvia
que toca la tierra se levanta
en una mano que nos invita.
Y ahí vamos, descalzas
sobre luz y humedad,
despojadas de toda inútil añadidura,
de la mano de la lluvia.
pero a veces la lluvia
no moja,
enciende.
Y no hablo de los 40°
a la sombra en Buenos Aires
ni del consecuente chirriar de las gotas
en el tórrido asfalto .
A veces, la lluvia,
nos toca apenas al oído;
nos susurra en la piel;
se nos enreda en el cabello
como suelen hacerlo
los dedos de la luna.
Entonces, nos eriza de luz.
Cada porción de lluvia
que toca la tierra se levanta
en una mano que nos invita.
Y ahí vamos, descalzas
sobre luz y humedad,
despojadas de toda inútil añadidura,
de la mano de la lluvia.
De ritos, circo y alegría.
Hace tiempo reflexiono y escribo acerca de los ritos: de la pérdida de los mismos, de cómo nuestras ansiedades nos hacen postergar simples celebraciones que nos reconfortan, y de cómo nosotros mismos nos perdemos en esas pérdidas y postergaciones. Algo sencillo como pelar una mandarina y llevarla a la boca gajo a gajo. (Siempre cuento que uno de mis ritos es comprar esta fruta a unas cuantas cuadras de casa para ir comiendo por el camino).
La celebración de un rito siempre es una primera vez, se me ocurrió un día. Es decir, para hacernos sentir plenos es bueno llevar adelante un rito como si fuera cada vez la primera.
Tuve una revelación-síntesis de mis reflexiones en un espectáculo circense por de más agradable y mágico, en San Marcos Sierra, provincia de Córdoba. Un poeta***, invitado por amorosos payasos, recitó un bello texto que hablaba de las "primeras veces", del disfrute, de la imaginación... en fin, de la poesía de la vida. Expresó, sencillamente, que "hay muchas primeras veces".
Me dije: -¿Por qué disfrutar las cosas como si fuera la última vez, como se escucha decir habitualmente? Hagámoslo como la primera o mejor: "hagámoslo como una de las tantas primeras veces".
Esto pensaba mientras transcurría el espectáculo y tomó más sentido cuando, para mi sorpresa, fui elegida por un payaso para participar de la puesta en escena. Buscaba una espectadora que pudiera dar fe de su "corazón de niña". No fueron difíciles las dos primeras pruebas que tenían que ver con la espontaneidad que creo llevar en mí...
La tercera prueba era saltar tres veces seguidas a la soga. Un juego de la infancia, un rito también...
El asunto se me complicó considerando que hace muchos años que no salto a la soga...Y a la vez se me simplificó y se fusionó a mis cavilaciones porque fue como la primera vez que saltaba.
Aquí interrumpo mi reflexión para que ustedes puedan hacer la suya si lo desean, sólo me queda decir que llevé con orgullo mi nariz pintada de rojo durante algunas horas.
La celebración de un rito siempre es una primera vez, se me ocurrió un día. Es decir, para hacernos sentir plenos es bueno llevar adelante un rito como si fuera cada vez la primera.
Tuve una revelación-síntesis de mis reflexiones en un espectáculo circense por de más agradable y mágico, en San Marcos Sierra, provincia de Córdoba. Un poeta***, invitado por amorosos payasos, recitó un bello texto que hablaba de las "primeras veces", del disfrute, de la imaginación... en fin, de la poesía de la vida. Expresó, sencillamente, que "hay muchas primeras veces".
Me dije: -¿Por qué disfrutar las cosas como si fuera la última vez, como se escucha decir habitualmente? Hagámoslo como la primera o mejor: "hagámoslo como una de las tantas primeras veces".
Esto pensaba mientras transcurría el espectáculo y tomó más sentido cuando, para mi sorpresa, fui elegida por un payaso para participar de la puesta en escena. Buscaba una espectadora que pudiera dar fe de su "corazón de niña". No fueron difíciles las dos primeras pruebas que tenían que ver con la espontaneidad que creo llevar en mí...
La tercera prueba era saltar tres veces seguidas a la soga. Un juego de la infancia, un rito también...
El asunto se me complicó considerando que hace muchos años que no salto a la soga...Y a la vez se me simplificó y se fusionó a mis cavilaciones porque fue como la primera vez que saltaba.
Aquí interrumpo mi reflexión para que ustedes puedan hacer la suya si lo desean, sólo me queda decir que llevé con orgullo mi nariz pintada de rojo durante algunas horas.
Una vez es la primera. Alejandro Raymond.***
Yo nací
y aunque parezca increíble
todos los que escuchen esto hicieron eso,
no importa si no se acuerdan.
Yo nací
y aunque parezca increíble
todos los que escuchen esto hicieron eso,
no importa si no se acuerdan.
Nací, salí del útero
y en mis creencias
eso se hace sólo una vez:
la primera vez
y si bien es la única
es la primera
y ningún bebe terco dice:
no puedo hacerlo,
nunca lo hice.
Se nace, si uno tiene suerte
y una es niño y está todo por hacer:
la primer foto, el primer llanto,
la primera teta, el primer sueño,
todo lo que es primero fuera de la panza
y el mundo esta lleno de primeras veces
y uno ni cuenta se da.
El primer reto, la primera mentira,
la primer gran cagada,
para todo hay una primera vez
y es normal que así sea.
Pero el tiempo pasa
y uno se va acostumbrando a la vida
y cuando uno nunca hizo algo
dice que no sabe y listo.
El mundo se vacía de primeras veces
hasta que nos distraemos
y de repente miramos el cielo por primera vez,
nos enamoramos por primera vez,
comemos banana con cebolla por primera vez
y por primera vez
vemos que el mundo está lleno de primeras veces
y brindamos,
brindamos con el mundo
y nos damos cuenta de que parece mentira,
pero es la primera vez.
y en mis creencias
eso se hace sólo una vez:
la primera vez
y si bien es la única
es la primera
y ningún bebe terco dice:
no puedo hacerlo,
nunca lo hice.
Se nace, si uno tiene suerte
y una es niño y está todo por hacer:
la primer foto, el primer llanto,
la primera teta, el primer sueño,
todo lo que es primero fuera de la panza
y el mundo esta lleno de primeras veces
y uno ni cuenta se da.
El primer reto, la primera mentira,
la primer gran cagada,
para todo hay una primera vez
y es normal que así sea.
Pero el tiempo pasa
y uno se va acostumbrando a la vida
y cuando uno nunca hizo algo
dice que no sabe y listo.
El mundo se vacía de primeras veces
hasta que nos distraemos
y de repente miramos el cielo por primera vez,
nos enamoramos por primera vez,
comemos banana con cebolla por primera vez
y por primera vez
vemos que el mundo está lleno de primeras veces
y brindamos,
brindamos con el mundo
y nos damos cuenta de que parece mentira,
pero es la primera vez.
sábado, 4 de febrero de 2012
Otro andén.
Estoy en el Paseo de la Vida, a un costado de la estación Caballito.
Es un espacio cercado, enrejado, en el que hoy corre una brisa bastante agradable como para ser las tres de la tarde de un verano caluroso por de más.
Cada diez o quince minutos el sonido de una campanilla anticipa la llegada de un tren que parece arremeter contra la tierra.
A mi alrededor hay una buena legión de zorzales que dialogan mientras hunden el pico en la tierra húmeda que les dejó el cuidador.
Me encuentro sentada en un banco verde oscuro y me acuerdo de mi abuelo que había pintado así la pared de su cocina, es decir, de "verde del ferrocarril", como lo llamaba.
No muy lejos se despierta un taladro y, un poco más allá, el tránsito.
Estoy debajo de una pérgola. La sombra de las glicinas me protegen del sol estival. De vez en cuando cambio de ubicación para que el sol estival me proteja de las sombras.
Llegué a esta ciudad para buscar un libro que encontré gracias a las herramientas de la tecnología actual. Una obra de Gabriela Mistral, "Motivos de San Francisco", para regalar a un amigo.
Terminé de leerlo ahora mismo y por eso estoy escribiendo, porque me ha parecido que las rosas que nombra la poeta chilena coinciden con las de la plaza.
Mientras miro en diagonal cómo alguien duerme la siesta, a mis pies, unas palomas esperan que les convide de mi manzana.
Exactamente seis edificios, uno al ladito del otro, interrumpen el cielo diáfano.
Me pregunto por la fundación de este paseo, por su nombre. Puedo deducir que el espacio perteneció al ferrocarril. Recorro un poco el lugar y hallo la respuesta.
Ahora estoy en otro banco y miro hacia las vías escuchando el tren que parece chocar contra los rieles. Frena. Un gran número de pasajeros apresurados desciende y se desparrama para volver a formar una hilera que los conduce hacia la única salida posible.
Hay dos "Santa Rita" que enmarcan la escena que veo detrás de la reja, y, de este lado, en medio de ellas diviso una placa que me ofrece la información buscada...
El sitio como paseo existe desde 2001 en homenaje al doctor René Favaloro.
Pienso un largo rato y me cuesta seguir escribiendo. Me invaden preguntas y paradojas que parecen no tener que ver con la inauguración de la plaza.
Entonces vuelvo a reflexionar sobre la lectura de Gabriela Mistral y "el Loco de Asís"...
En el homenaje, los zorzales y la Santa Rita se celebra el ciclo de la vida.
PASEO DE LA VIDAHomenaje al
Doctor RENÉ FAVALORO
12-7-1923.........29-7-2000
Escrito y fotografiado el 13 de enero de 2012.
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