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domingo, 22 de noviembre de 2020
miércoles, 18 de noviembre de 2020
Ana María Oddo en la sagrada hoguera
Cuando prepares una taza de té, sé plenamente consciente de que preparas una taza de té: sin volver al pasado, sin proyectarte hacia el futuro, con la mente plenamente inmersa en la acción de preparar el té, así estás presente.
Thích Nhất Hạnh
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Ana querida, una vez más leo tu libro. Busco un lugar luminoso y cómodo para instalarme un buen rato. Decido hacerlo en voz alta, empezar por tu dedicatoria amorosa. Ponerle mi voz a esos poemas que tienen la tuya y tantas otras, si me permitís. Abro el libro, decía, y también te escucho.
Enseguida empiezan a rodearme en silenciosos ronroneos algunos habitantes de esta casa. Los dejo, como siempre, disfrutar de lo que yo disfruto.
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No pasa mucho tiempo para que me encuentre a mí, a Patricia, en el libro de Ana María Oddo.
Esos poemas de fina artesanía, hilados en noches de insomnio o no (es lo que imagino, porque soy yo que me encuentro allí, como decía)
Son las palabras de mi amiga, las de una poeta y narradora que quiero y admiro, pero sobre todo QUIERO, las que me hacen vivir este presente
Me reafirmo en Esto que digo
Me emociono porque El poema gritaY Digo árbol. Y grito árbol, quiero gritar como el poema
Me encuentro, me encuentro, me encuentro en el Pájaro que cantará sobre las piedras
¿Dónde estaba yo?
¿Cómo se vuelve de ese silencio rumoroso?
Veo a Ese joven que camina por la orilla, Que va solo contra el viento
Es en la palabra y el amor donde me planto
Ana querida, tu libro es hoy mi taza de té.
lunes, 2 de noviembre de 2020
Ritos de pervivencia
vos decís que cambio las reglas
pero tal vez no se comprende
del todo mi locura de los ritos
ni dónde ni cómoni por qué están
en todo esto pienso
mientras cae la tarde
la distancia se agranda
junto con las sombras
y recuerdo los versos de Sol
que te leí con devoción
por los que me gané un
'che qué belleza de poemas'
y el rito de hoy
no fue más que eso
domingo, 1 de noviembre de 2020
Maquillaje de muerto
pensaba que en la evocación
le daba vida a ciertas cosas
que mantenía la llamahay cosas muertas
despojadas de toda gota
inertes
las evoco es cierto
les pongo un antifaz
y una sonrisa
estática ella
o las pinto
cuidadosamente
con decidido pincel
digo
te acordás esto o aquello
y hasta se me empañan los ojos
entonces aparece alguien
dentro de un ataúd
prolijamente preparado
para la sociedad despidiente
sólo que no soy yo
quien se atreve
a cerrar la tapa
hay cosas muertas
despojadas de todo
inertes
por más que les ría encima
no se les corre el maquillaje
viernes, 30 de octubre de 2020
συνεκδοχή
nacida,
levantada,
detonada
en ciclos intermitentes
y, a veces,
superpuestos.
Te la presento aquí, entre las manos también mías. La piel de mis manos tocando
sensiblemente la piel de mi cara, liberando oxitocina.
Mi cara asimétrica, de ojos desiguales, nariz respirante de buenos y malos aires y
oliente de lo mismo, de boca dichosa de decir tanto como de callar.
Mi cabeza pesada, enmarcada entre manos desparejas sobre un cuerpo que camina, un
cuerpo sintiente, pensante, con una cabeza que camina.
Te presento mi cabeza caminante.
sábado, 24 de octubre de 2020
Enigma del arte de andar
A veces es sin palabras
Sin humana voz
Sin pentagrama
Sólo sumergirseEn el infinito silencio
De los pájaros
Leve silencio
En el infinito tiempo
De la lluvia
viernes, 23 de octubre de 2020
Antes, durante y después
![]() |
| Regalo María Gabriela Moreno Texto y devoción Patricia Morante Fotos Tolhuin |
jueves, 22 de octubre de 2020
Banderines
Y hoy fueron brotes de zapallo. Aunque tratándose de tanta vida no puedo hablar de desentierro sino de trasplante.
Ahí estaban como esperando en una bolsa con compost.
Un tallo pequeño y firme coronado por dos hojas como labios que se abrían, ávidos. Otro tallo pequeño y firme coronado con dos hojas como labios que se abrían, ávidos ... Y otro. Y otro más...
Ya tuvimos zapallos varias veces en el patiecito. ¡Qué abundancia, qué regocijo! ¡Cuánta vida avanzando hacia la puerta de la cocina, hacia el lavadero, trepándose a otras plantas valiéndose de esos rulitos encantadores!. Y después, el disfrute de la obra de la naturaleza.
Ya tuvimos, decía, pero ahora está todo ocupado por otras vidas y otros verdes.
Recurro a un sueño que tuve o imágenes de algún otro jardín o huerta. Veo zapallos colgando de la soga de la ropa, de la baranda de la escalera que lleva a la terraza, de un alambre que atraviesa el otro patio, el de baldosas.
Encuentro tus zapatillas abandonadas, esas que descartaste por estar destruídas y tanto tiempo estuvieron a un costado del jardín que empezaron a formar parte del paisaje y de la fila de macetas con pequeñas plantas. Todavía son buenas contenedoras y me sirven para estos nuevos brotes llenos de vida, sueños y esperanzas.
Tomo con cuidado la bolsa de compost por donde asoman para buscar la luz, los plantines de zapallo. Ahora que los vuelvo a ver se me aparecen como manos abiertas pidiendo o entregando, más bien entregando. Uso mi mano como cuchara (no hay nada que en este presente me guste más ni me haga sentir tan bien). Formo un cuenquito y tomo una buena porción de esa tierra olorosa que fue naciendo tras el rito de cada almuerzo, de cada cena, de cada sueño... Tomo una buena porción por debajo de las raíces. Me inunda una maravillosa frescura que no parece física solamente. Coloco ese tesoro en las zapas. Quiero que los plantines se hagan más fuertes para poder liberarlos luego en una buena cantidad de tierra que se está preparando y ayudarlos a trepar para que cubran todo, todo como guirnaldas de alimento vivo para compartir, alimento libre de veneno, en medio de una ciudad ruidosa, colgando como ropa o banderines para una fiesta o lamparitas anaranjadas, en el patio de una casa.
Aunque a veces ya no sé qué ni cómo hacer me sigo aferrando a estos "desentierros" para contar historias cargadas de sueños, de pequeñas y tal vez insignificantes rebeliones.
lunes, 19 de octubre de 2020
Relato audiovisual: Acción Plurinacional por la Vida y los Territorios 2...
miércoles, 14 de octubre de 2020
Tu amor es como el hambre - Gabo Ferro - 2007
Letra y Música: Gabo Ferro // Del Álbum: Mañana no debe seguir siendo esto.
Tu amor es como el hambre que se come la noche
Cuando la noche es buena tu amor es como el hambre
Que se come las estrellas y la luna toda entera,
las camas y los sueños, las persianas y el silencio
los gatos que se aman fuera, los perros que esperan dentro
la sonrisa del que sueña y la angustia del despierto
Tu amor todo se lo traga; todo se lo traga entero.
Tu amor es como el hambre que se come la noche
Cuando la noche es buena tu amor es como el hambre
Que se come la memoria, las fotos y los poemas
los cuadernos y los libros de otros que queres que duerman,
o que no hayan existido en mi vigilia en la tierra
Tu amor come los cuchillos, las cucharas, los sombreros
Tu amor todo se lo traga, todo se lo traga entero.
Tu amor es como el hambre que se come la noche
Cuando la noche es buena tu amor es como el hambre
domingo, 11 de octubre de 2020
Volver a Volver - Gabo Ferro - Hermano Sol, concierto por la fe en la di...
Volver a volver
Hace tanto frío...
Que no puedo... más que arder...
Mi boca estallará...
En dulce de esmeraldas, en pájaros y espinas, y un paso se abrirá...
Como el humo al aire que no podrá volver
Me haré un tornado dulce, un perfume, una piel
Seré mi propio padre y así voy a aprender
Que irse es volver a volver...
Afuera solo el mundo...
Puro aire para brujas y un tiempo que está y se fue...
Con vértigo y vacío...
Con mi cuerpo que es mío no me faltará nada
Porque... yo me iré como el humo al aire
Que no podrá volver
Me haré un tornado dulce, un perfume, una piel
Seré mi propia madre y así voy a aprender
Que irse es volver a volver
Y a volver
Y a volver
Como el humo al aire que no podrá volver
Me haré un tornado dulce, un perfume, una piel
Seré mi propia madre y así voy a aprender
Que irse es volver a volver...
domingo, 4 de octubre de 2020
sábado, 3 de octubre de 2020
Poema XIII
cuando todo esto termine
¿volverá el deseo?¿qué volverá y qué no?
¿en qué parte del pozo
nos hallará la noche?
¿cómo será encontrarse?
¿mirarse a los ojos?
¿nos miraremos al fin?
¿qué puerta abriremos primero?
¿será una búsqueda de aquellas cosas?
¿lamentaremos las muertes?
¿sabremos qué decir?
cuando todo esto pase
y recorramos los bosques maltratados
y encontremos las cenizas
y las guaridas vacías
¿qué palabra nos consolará?
¿o será sólo un largo silencio
el que pueda abrazarnos?
¿tendrá sentido mirar hacia arriba?
¿y pisar con pies desnudos?
¿y salir al sol por las mañanas?
¿recordaremos los pasos de baile?
¿y las risas en los bares?
¿y a ese cantante que íbamos a ver?
¿pasará todo esto?
¿volverá el deseo?
¿nos miraremos al fin?
jueves, 1 de octubre de 2020
Anagramas
busco en la noche
pequeños retazos
con que remendar
una historia
ungüento para calmar
dolores de huesos
una palabra
que sintetice la idea de volver
a la vida trashumante
tres cosas para resolver
por lo menos
lo que queda de esta vigilia
remiendos
remedios
abrazar los miedos
como casi siempre
me pierdo
y lo que encuentro
es aquello que busqué
sin resultado
en otros siniestros
me digo que igual me sirve
que algo es algo
que estoy aprendiendo a reutilizar
y que al fin y al cabo
todos mis naufragios se parecen
pero hasta la próxima búsqueda
la historia quedará rota
los dolores persistirán
y en el renglón
aullará un inquietante silencio
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(tres cosas busco
tres respuestas pierdo
tres preguntas encuentro
¿hay historias rotas o simplemente historias?
¿elijo ungüento o movimiento?
¿y si la palabra aparece cuando realmente la desee?)
viernes, 18 de septiembre de 2020
lunes, 31 de agosto de 2020
domingo, 16 de agosto de 2020
jueves, 6 de agosto de 2020
El meollo
Me parece verte, desde la puerta de la cocina arrojándolos.
Y me parece escucharte también contándome algún episodio de algo entre fruta y fruta.
Me pregunto cuántas historias pueden caber en este hallazgo si me basta con cerrar los ojos para empezar a recordar detalles de tus tonos de voz, tu risa, tu vocabulario rebuscado, a veces; tus vocativos para referirte a mí, y tus anécdotas.
Cuántas historias, cuántas palabras y cuántas voces en el recuerdo de un gesto cotidiano, veraniego, por demás placentero como es saborear un durazno amarillo, jugoso, maduro y dulce; perfecto en tamaño, olor y color. Un durazno, dos o tres en una misma ingesta, y arrojar los carozos hacia ese, este abismo verde.
Hoy los encontré, los volví a desenterrar involuntariamente después del largo entierro de los días de ausencia mientras removía un poco las hojas secas, mientras mis manos gozaban de la humedad de la tierra negra, de las lombrices y de otras vidas.
Siempre que trabajo en el jardín desentierro algo. A veces son objetos reales que me llevan a imágenes reales; a veces, palabras que se me anudan en la garganta o preguntas que no tienen respuestas porque para eso tendrías que volver a comer duraznos en este patio y no sé si querrías.
sábado, 1 de agosto de 2020
Conversatorio y encuentro - VANDANA SHIVA
AgTech: veneno y guerra
AGROECOLOGÍA; YA!
jueves, 30 de julio de 2020
martes, 28 de julio de 2020
27) Parto
Parto, 2016
lunes, 27 de julio de 2020
Cuentos en casa Capítulo 15
26) Los naufragios
De ritos, lagunas y alegrías. 2014
De voces, umbrales y aullidos, 2015
Mandalas y serpientes. 2018
domingo, 26 de julio de 2020
25) Ritos del camino
Reunión, 2020
De competencias, complicidades y compartires, 2017
Ritos del camino, 2015
Mburucuyá, 2014
Sombra inquieta , 2014
Poema de domingo, 2011
jueves, 23 de julio de 2020
24) Silencio y otras voces
De llantos y otras voces, 2018
De pensamientos, ternura y rebeldía, 2017
Derecho a las abejas, 2018/ 2020
lunes, 20 de julio de 2020
23) Bienandanza
Durmiente, 2012
PrOblEMA, 2012
Una paloma... 2017
domingo, 19 de julio de 2020
22) Mujer de Calama
Mujer de Calama, 2014











