VUELVE TRIÁLOGOS.

DESDE LAS 19 HORAS, TE ESPERAMOS PARA DISFRUTAR DE UN NUEVO CONVITE POETICO. ESTA VEZ, CON MUSICA, EN DOMUS, CAMPANA 886, CASTELAR. RESERVA DE ENTRADAS AL 4628-2285. ANIMATE Y PARTICIPA CON LA LECTURA DE UN POEMA.

Triálogos otoñales de hojas verdes. (La Casita, 4 de junio)

Arte poética. Javier Heraud.
En verdad, en verdad hablando,
la poesía es un trabajo difícil
que se pierde o se gana
al compás de los años otoñales. (Cuando uno es joven
y las flores que caen no se recogen
uno escribe y escribe entre las noches,
y a veces se llenan cientos y cientos
de cuartillas inservibles. Uno puede alardear y decir
"yo escribo y no corrijo,
los poemas salen de mi mano
como la primavera que derrumbaron
los viejos cipreses de mi calle)

Pero conforme pasa el tiempo
y los años se filtran entre las sienes,
la poesía se va haciendo
trabajo de alfarero,

arcilla que se cuece entre las manos,

arcilla que moldean fuegos rápidos.

Y la poesía es
un relámpago maravilloso,

una lluvia de palabras silenciosas,

un bosque de latidos y esperanzas,

el canto de los pueblos oprimidos,
el nuevo canto de los pueblos liberados.


Y la poesía es entonces,
el amor, la muerte,

la redención del hombre.

Neoritual.

Había sido amonestado más de una vez, cuando recién llegaba a la ciudad, y obligado a abonar las multas correspondientes. En ninguna de esas ocasiones había tenido derecho a apelar ya que le habían hecho conocer las leyes, sólo que él no se daba por enterado.

La primera reprimenda sucedió cuando la PATRULLA 1 lo visitó en su domicilio a causa de: "ruidos molestos". En ese momento comprobaron que portaba una mascota, el perro heredado de su madre.
Una voz con carácter admonitorio le dijo:- ¿TIENE USTED UN ANIMAL? NO HA PROCEDIDO COMO CORRESPONDE UTILIZANDO EL MANUAL REPRESOR DE LADRIDOS. ¿LE DA DE COMER Y LO BAÑA? ¿ACASO LO ACARICIA? ¿CUÁNTO TIEMPO OCUPA EN ESAS ACTIVIDADES? TENDRÁ QUE ENTREGARLO DE INMEDIATO Al INSTITUTO BIÓNICO ETOLÓGICO.
Enseguida tuvo que iniciar un procedimiento que se repetiría cada vez que violara la ley.

Fue obligado a introducirse en un vehículo gris que lo transportó a una cabina: el MULTADOR AUTOMÁTICO. Allí, en una pantalla holográfica, pudo observar la prueba de la transgresión cometida. Se vio a sí mismo preparando un recipiente con agua jabonosa, buscando un cepillo y persiguiendo alegremente a su perro.
En el mismo recinto, una voz lo obligó a abonar cierta suma de dinero haciendo uso de su tarjeta personal. La misma voz le indicó que colocara su mano derecha sobre la pantalla para comprobar su ADN. A cambio de estas acciones recibió, en la misma tarjeta, la actualización de las leyes de la ciudad, con el fin de que no volviera a cometer un error.

La segunda amonestación la obtuvo cuando pasó muy cerca suyo una compañera de trabajo. Ante la invasión aromática de su cabello había cerrado los ojos. De inmediato lo llamaron a la OFICINA DE REGULACIÓN DE PARPADEOS.
-SE HA EXCEDIDO, SEÑOR 37B418. USTED SABE QUE NO DEBE PERMANECER CON LOS OJOS CERRADOS MÁS DE CUATRO SEGUNDOS, Y MENOS EN HORARIO DE TRABAJO. ADEMÁS, EL INFORME REGISTRA QUE USTED ACOMPAÑÓ ESA ACCIÓN CON OTRA DE MAYOR CALIBRE: ¡INSPIRÓ PROFUNDAMENTE!...

La tercera sanción fue aplicada cuando pidió una fruta para completar su almuerzo. El ENTE CONTROLADOR DE RITUALES EN LA INGESTA lo amonestó severamente: -SU PETITORIO ES DE LO MÁS INSOLENTE PUES SU CAJA DIARIA DE BALANCEADOS CONTIENE TODO LO QUE SU ORGANISMO NECESITA PARA ESTAR SALUDABLE.

La cuarta fue definitiva. Caminó más de 25 pasos fuera del recinto destinado a ello.
La PATRULLA CONTADORA DE MOVIMIENTOS NO PRODUCTIVOS lo buscó de inmediato y lo condujo hacia MUNDO BACK ON TRACK, en donde recibiría una adecuada rehabilitación.
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Sentado en su porción de césped artificial y con su caja multicolor de alimentos, aguardaba la llegada del vehículo que lo transportaría, en condición de paciente ambulatorio, a las oficinas de FULL RECOVERY.
Observaba, mientras tanto y con la mirada fija, la cámara de seguridad adosada a la entrada de la casa. A través del dispositivo de celdas solares multiorientables, el astro llegaba al suelo en copos dorados. Recordó los campos de trigo del pueblo donde vivió cuando niño pero no parpadeó. Inmediatamente llegó un ladrido a sus oídos y la imagen del labrador de la infancia escabulléndose y confundiéndose entre la siembra. Dos segundos de pestañeo.
El niño detrás del cachorro, riendo a carcajadas. El trigo dorado meciéndose al atardecer, susurrando y danzando. Oliendo a futuro pan. El aroma de las muchachas. Y los cabellos como el trigo o como la noche.
Entrecerró los ojos hasta casi no poder vislumbrar sus propias manos. Sólo tres segundos. Interminables, infinitos. Una inspiración leve, imperceptible y tres segundos. Segundos interrumpidos y vueltos a comenzar continuamente.

Siguen los convites...

TRIALOGOS RENOVADOS

Del blog de Gustavo D'Orazio

El 4 de junio, autores diversos llegarán en VOCES Y ENTRAMADOS, pergeñados por tres cómplices de la palabra:

ODDO-MORANTE-D´ORAZIO,

a través de un Convite Poético que triangulará un diálogo-susurro-grito, a partir de las 19 horas, en el espacio cultural LA CASITA, de Ranchos 1595, Castelar.

Entrada libre. Salida, a la gorra. Habrá lecturas. Acercate con un poema o microficción.

"TRIALOGOS" TE ESPERA. AGENDALO.

REPERTORIO DE ODDO-MORANTE Y D´ORAZIO,

RENOVADO.

Triálogos en Biblioteca 9 de julio.

Una nueva experiencia, llena de sorpresas, hemos tenido con TRIÁLOGOS, el convite poético que hacemos Gustavo D'Orazio, Ana María Oddo y yo, Patricia Morante.

Aquí, los tres miembros del equipo, expectantes, en el cierre musical patriótico de la actividad anterior.

La ansiedad en los gestos, justo en el umbral de nuestro recital, bajo la ferocidad fluorescente.

El ramito de albahaca, en su lugar, y, en segundo plano, el músico postergando su despedida ¿acaso no quiere perderse el convite?

Ana María Oddo, llevando el ritmo del viento con sus manos, en la presentación de alguien que muy bien conoce: LA POESÍA.

Micrófono abierto.

Adriana.

El escritor Alberto Ponzo.

Ugo.

Los cómplices de TRIÁLOGOS.

Y COMO DICEN ALGUNOS, AUNQUE SEA UNA FRASE MUY TRILLADA: "HAY IMÁGENES QUE SÓLO QUEDAN GRABADAS EN LA RETINA".

Fin de otro Convite Poético...
Mejor digamos: PRINCIPIO.

¡VIVA LA POESÍA!

“una mirada desde la alcantarilla

puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos”.
-Alejandra Pizarnik-

“La poesía es un atentado celeste”.
-Vicente Huidobro-

“La poesía siempre es lo otro, aquello que todos ignoran hasta que lo descubre un verdadero poeta”.
-Oliverio Girondo-

Para mis queridísimos Ana y Gus.

Como duraznos
sobre el mantel floreado,

tus manos se abren.

Como la lluvia
tu mirada de azúcar
es generosa.

Sueños y tiempos
son una sombra vaga
entre mis dedos.

Llega a mi oído
la canción del otoño:
seis hojas secas.

Tienen tu infancia
el aroma a jazmines
y el hondo patio.

Sueño que vuelo
roja flor luminosa
renace el ceibo.

Desde el fondo.

Se preguntó por qué y para qué hacía las cosas.
No sólo lo cotidiano, sino también lo que parecía más importante o trascendente.
¿Cuál era el sentido? Si al día siguiente o al otro no iba a estar más en este mundo. "Ni en este mundo ni en ninguno", le dictaba su pensamiento.
Cuando abrió la puerta se encontró con un sol que no esperaba. Era mayo y por ese mes el frío ya comenzaba a sentirse. Sin embargo, la tibieza de la mañana le acarició el rostro y la hizo regresar por sus lentes. -Tal vez éste sea un buen motivo para sonreir- se dijo sin demasiado entusiasmo.
Anduvo el camino de todos los días. Se cruzó con los vecinos de siempre y hasta tuvo el mismo pensamiento de cada mañana cuando pisó la vereda intransitable de la esquina.
Todo igual al día anterior y, con seguridad, al siguiente... Excepto el sol tibio...
-Es sólo un mal día- se repetía cada tanto para darse fuerzas.
Se acordó de una película de ciencia-ficción en la que un grupo de personas tiene la responsabilidad de salvar el mundo ante la inminente caída de un meteorito. En uno de los episodios, los protagonistas recostados en el pasto juegan puerilmente con galletitas con forma de animales, se ríen y conversan acerca del sentido de la vida. La muchacha le pregunta a su novio si creía que alguien, en alguna otra parte, estaría haciendo eso mismo... Entonces él, con mucha ternura, le contesta:-Si no fuera así... ¿qué estaríamos salvando, entonces?.
Ese recuerdo le arrancó otra sonrisa, más que nada porque la película no le había gustado demasiado aquella vez y le parecía divertido que le viniera a la memoria un episodio de la misma.
Cuando llegó a la vereda del único edificio que interrumpía en lo alto ese cielo extrañamente diáfano de otoño, alguien llamó su atención. Desde la entrada, una voz entrecortada le hizo un pedido:-Señora, ¿me alcanza el pincel?-.
Se volvió. Entonces vio a un joven con un pincel en la boca que, en una silla de ruedas y frente a una mesita colocada a la altura del torso, pintaba, con colores muy vivos, un lienzo blanco.
-¿Me lo alcanza, por favor?- repitió en un tono más amable mirando el piso. -Cada tanto se me caen...-aclaró.
Ella levantó el pincel y ante la indicación del joven lo colocó en una lata que tenía colgada de su cuello.
-Gracias. La verdad... no puedo quejarme, me halle en este edificio o en otro, cada día hay alguien amable que me ayuda con mis pinturas- dijo el muchacho y le preguntó: -¿Le gusta?.
-Sí, está muy lindo. Aunque yo le pondría más verde por aquí y por aquí-dijo ella señalando la parte inferior de la tela.
-¡Ah! ¡Yo también le pondría! ¡Si no fuera porque hace un rato se cayó por el piso todo mi verde!...¡Y mi azul!...¡Y mi amarillo!-exclamó el joven y largó una risa contagiosa que le hizo caer el pincel que apretaba entre los dientes.
Ambos rieron. Ella le alcanzó el pincel caído y recién cuando se acercó un poco más pudo leer la frase que, en el lienzo, estaba escrita con mucha delicadeza alrededor de una nube, en un cielo diáfano como el de esa mañana de mayo: "La vida no es significado, la vida es deseo" Charles Chaplin.
-Mi deseo es ser pintor- dijo él adivinando su pensamiento.
-Y yo creo que estás trabajando muy bien para ello...
Pero no fue lo único que creyó esa mujer el resto de la mañana... y del día...y de cada día que volvió a conversar con el muchacho. Estaba segura de que algo le había sido revelado. Justo en el umbral de ese edificio y en el de su madurez un joven le expresaba, desde lo más hondo, el verdadero sentido de la vida.

NUEVO CONVITE POÉTICO.

VUELVE "TRIÁLOGOS", LA FIESTA DE LA POESÍA QUE HACEMOS ANA MARÍA ODDO, GUSTAVO D'ORAZIO Y PATRICIA MORANTE. ESTA VEZ LA CITA ES EL 21 DE MAYO A LAS 20:00 EN LA BIBLIOTECA 9 DE JULIO DE CASTELAR: IRIGOYEN 520 ( Y ALMAFUERTE). AGENDALO.

“La poesía ha dicho Rimbaud, quiere cambiar la vida. No piensa embellecerla como piensan los estetas y los literatos, ni hacerla más justa o buena, como sueñan los moralistas. Mediante la palabra, mediante la expresión de su experiencia, procura hacer sagrado al mundo; con la palabra consagra la experiencia de los hombres y las relaciones entre el hombre y el mundo, entre el hombre y la mujer, entre el hombre y su propia conciencia. No pretende hermosear, santificar o idealizar lo que toca, sino volverlo sagrado. Por eso no es moral o inmoral; justa o injusta; falsa o verdadera, hermosa o fea. Es simplemente poesía de soledad o de comunión. Porque la poesía que es un testimonio del éxtasis, del amor dichoso, también lo es de la desesperación. Y tanto como un ruego puede ser una blasfemia”. Octavio Paz

Poder e impotencia.

Ahí estaba él, justo en el centro, desplegando su soberbia. Disparaba una mirada oblicua y, con ese ademán habitual, ordenaba, como filosos latigazos, las humillaciones.
Él, con su llamativo traje, mirando desde su altivez, sonriendo mordazmente, triturando la dignidad.
Con sus uñas y cabellos impecables. Su perfume indefinido pero mortalmente atractivo.
Su calzado bien lustrado, brillando pesadamente sobre nuestras cabezas. Allí, en su férula.
Y en las lajas, que de tan esmeradamente aseadas parecían espejos, el reflejo de nuestros cuerpos imperfectos. Masas amorfas, palpitantes, caprichosas esculturas encarnadas. Amalgamas del oprobio. Y el pecho, abierto, también informe.
Los rostros sin boca, sin nariz, sin orejas. Sólo los ojos, como medallones, sin pestañas, sin párpados, conservando su color y su brillo, su textura y su humedad...
Sólo ojos.

Los Mártires de Chicago - (De izquierda a derecha) George Engel, Samuel Fielden, Adolph Fischer, Louis Lingg, Michael Schwab, Albert Parsons, Oscar Neebey August Spies.

Para más información, click en la imagen.

Nana de lluvia.

"...El mismo mar que da la vida es el que se la lleva. Da de comer y come. Realidad delicada y monstruosa... Carlos se encontró en un concierto en Catania (Italia) con varios familiares de marineros muertos en una de tantas tragedias en el mar. Esta canción cuenta una de esas historias. Un amigo de Carlos le trajo esta letra dedicada a los que se quedan en el mar... y a los que se quedan solos en tierra..." De la placa MAYO LONGO de CARLOS NÚÑEZ . La dulce cantante se llama ANABELA.



Aunque venga la noche
el mar nunca se calma,
como un loco en el monte,
baila siempre su danza.
Sólo acepta el consuelo
de una voz que le canta
esta nana de lluvia
que ella esconde en su alma.
Una mujer sin nombre
que se acerca descalza
cada noche a la orilla
y le canta enlutada:
"Te has llevado a mis hombres.
Yo no quiero venganza,
vengo a darte cariño,
vengo sola y sin armas.

Quiero que estés,
como cada mañana,
junto a mis pies
enredado a mi falda.
Duerme mi mar,
que ya llega la calma.
Contigo soñaré,
te cuidaré.

Luego llora de espaldas
para que el mar no vea
como grita su alma
cómo llora su pena.
"Otro mar muy enfermo,
otro mar muy sediento
se comió a mis amores,
me ha secado el aliento.

No es el mar que yo veo
otro mar que no siento
otro mar de allá lejos
otro mar más violento".
Y le habla a su ría,
siempre sola y descalza,
con su mano en las olas
acaricia su espalda.

Quiero que estés,
como cada mañana,
junto a mis pies
enredado en mi falda.
Duerme, mi mar
que ya llega la calma.
Contigo soñaré,
te cuidaré.

Destinos y desatinos.

Prefiero:
mil páginas vacías,
dos mil garabateadas
y un sinfín de papeles
arrugados, amarillos,
casi imposibles de leer.
Evito:
la hoja prolija,
caligráfica, armónica;
el mandato
que hay que cumplir;
el acta del futuro
escrito que no se puede
evitar, que no se debe
borronear.
Ese poder sobrenatural,
esa fatalidad que,
como un croupier,
se monta en nuestra
desidia para susurrarnos
la próxima jugada.
Me tienta, sin embargo,
la idea de esperar
que carguen la tinta por mí;
de pensar que el azar
es el responsable
de mi ignominia,
entre tantos otros
defectos.

Opto por:
empezar a escribir,
lentamente,
las páginas en blanco;
tachar y borronear
si es necesario;
desarrugar papeles,
pasar en limpio
algunas hojas y,
en el mejor de los casos,
dejar que el mundo
me ayude a emprolijar
mis garrapateadas
letras.

¡FELIZ CUMPLEAÑOS!

El destino de las complicidades.

Aquella vez un ruido inesperado nos despertó.
Encontramos, como un tapiz, un cielo con bandadas de palabras.
Uno que otro combate con la nostalgia iniciamos, inevitablemente, a partir de la poesía.
Algunos momentos de silencio nos hicieron reflexionar, silencios musicales.
Luego tomamos un ritmo vital como la lluvia, como una canilla que gotea,
como las gotas de rocío que riegan la albahaca fresca.
No tuvimos ninguna duda en entablar un triálogo, en caminar juntos sobre cemento fresco, aunque, hay que confesarlo, no fue nada fácil.
¿Y ahora? ¿Qué nos deparará el destino...?

MUY PRONTO EN LOS MEJORES BLOGS...

http://bocaquevuela.blogspot.com/
http://gdorazio.blogspot.com/
http://patri-kemamell.blogspot.com/

Nombre.

Un nombre, sólo eso.
O todo eso.
Dos sílabas o tres
pronunciadas
en voz baja
o gritadas.
Susurradas al oído
o ahogadas.

Un nombre,
un llamado.
Una palabra elegida
o mil veces pensada.
Un color,
un origen,
una herencia tal vez.

Una combinación
buscada,
musical o cacofónica.
Un murmullo,
un vocativo.
Un alarido.

Una inicial
sola o acompañada,
impresa,
dibujada,
sobre cemento fresco
perpetuada.

Se hace poesía al andar...

Conjuro: ruego o invocación de carácter mágico (no hay dudas en esto) que se recita con el fin de lograr alguna cosa... Se debe llevar a cabo en un lugar preparado especialmente (una CASITA, por ejemplo).

El hechicero (reemplacemos por mago y magas) pronuncia "el conjuro" en lenguas desconocidas (cambiemos por lenguaje bello y armonioso)
Otra acepción dice: conspirar uniéndose mediante juramento o compromiso (sustituyamos por TRIÁLOGOS, convite poético) varias personas (por lo menos tres, sin dudas...)
...por un fin ilícito (¡uy!, aquí me trabé. Reemplacemos "ilícito" por "poco convencional" o "misterioso"...)
especialmente contra alguien... (vuelvo a desorientarme. Digamos que en contra de "algo", como puede ser la tristeza, la injusticia, el olvido...)
Una acepción más: son actos de magia cuya pretensión es la de producir algún efecto sobre la realidad a través de procedimientos considerados sobrenaturales que poseen un carácter ritual. (Aquí vemos a los conjuradores en acción...)

Los más hermosos gestos, las más bellas palabras.
¿Cuál es el fin que persiguen?

ENTRETEJER VOCES, HILVANAR HISTORIAS, COMPONER MÚSICA, CREAR AMOR Y LIBERTAD. CONVOCAR MÁS VOCES PARA TEJER MÁS HISTORIAS, ARMONIZAR MÁS SONIDOS, CONSTRUIR MÁS EMOCIONES Y MÁQUINAS DE VOLAR.

¿A quién invocan?

...a ELLA, la ÚNICA, la más linda, LA POESÍA.

Fin. (Mejor digamos: PRINCIPIO).
...
...
...
Les dejo un último interrogante:

-¿Produjeron algún efecto sobre la realidad...?

Vuelven las reuniones secretas.

http://elgarrick.blogspot.com/2011/04/antiprincipito-reunion-secreta.html#more

http://www.antiprincipito.com/p/anteriores-publicaciones.html

El pan de los pobres.

Parque Nacional el Leoncito. Barreal. San Juan.

DIGO LA MAZAMORRA - Canción

Letra: Antonio Esteban Agüero
Música: Peteco Carabajal

La mazamorra, sabes, es el pan de los pobres
y leche de las madres con los senos vacíos.
Yo le beso las manos al Inca Viracocha
porque inventó el maíz y enseñó su cultivo.

En una artesa viene para unir la familia
saludada por viejos, festejada por niños.
Allá donde las cabras remontan en silencio
y el hambre es una nube con las alas de trigo.

Todo es hermoso en ella: la mazorca madura
que desgranan en noches de vientos campesinos;
el mortero y la moza con trenzas sobre el hombro,
que entre los granos mezcla rubores y suspiros.

Si la quieres perfecta, busca un cuenco de barro
y espésala con leves ademanes prolijos
del mecedor cortado de rama de la higuera,
que a la siesta da sombra, venteveos e higos.

Recitado
Y si quieres, agrégale una pizca de ceniza de jume,
esa planta que resume los desiertos salinos
y deja que la llama le transmita su fuerza
hasta que adquiera un tinte levemente ambarino.
Cuando la comes, sientes que el pueblo te acompaña
a lo largo de valles o recodos de ríos.
Cuando la comes, sientes que la tierra es tu madre,
más que la anciana triste que espera en el camino
tu regreso del campo. Es madre de tu madre
y su rostro es una piedra trabajada por siglos.

Hay ciudades que ignoran su gusto americano
y muchos que olvidaron su sabor argentino,
pero ella es siempre lo que fue para el Inca:
nodriza de los pobres en el páramo andino.
La noche que fusilen poetas y canciones,
por haber traicionado, por haber corrompido,
La música y el polen, los pájaros y el fuego,
quizás a mí me salven estos versos que digo.