Mañana desapacible. Mi calle. Mi barrio. Hoy.
Palo borracho desprendiendo su algodón
Bignonia anaranjada luciendo la esquina
Aguaribay curalotodo
Fitito pintado como yema de huevo
Jardín en la vereda con achiras rojas
Ginkgo biloba amarilleando a pleno
Hornero con el pico en el barro
Huevitos de gallo para completar el desayuno
Antes, mucho antes, mis pies atravesando el umbral de la puerta
Maravillas que sostienen la vida y los recuerdos
Hoy
En mi barrio
En mi calle
En la mañana desapacible
Todos los días pienso en él. Nunca una ausencia estuvo tan presente. A veces es una paz absoluta; otras, dolor, en diferentes grados e intensidades.
Tengo un recurso que uso para transformar el malestar o la tristeza en algo creativo. Aunque a veces no hay nada que me haga salir de las profundidades y permanezco allí por tiempo indefinido.
Me aferro a frases y gestos que recuerdo de él, recuerdos de tiempos amorosos para poder vivir este presente.
Un día, mientras miraba las macetas que se balanceaban dijo: "los jardines colgantes de Pata" y se rio. Le quedó ese nombre a ese sector del alero. Y a partir de sus palabras y gestos de cuando el amor se sentía entre nosotros trato de mantener la belleza como la de un espacio sagrado, lleno de vida. Imito o transmito esas palabras a otros sectores, me armo rincones, les pongo nombre. Clasifico, siembro, reciclo, trasplanto, composto. Cuido más que nunca el jardín a partir de su ausencia. Así creo que lo traigo, lo abrazo, nos reímos.
Cuando paso por la pared despintada que quedó detrás de un montón de plantas evoco el juego que hicimos una vez, el de buscar personajes e historias entre el deterioro de la pintura. Habíamos estado horas de frente a la pared descubriendo figuras.
El fondo de mi casa, el afuera, quedó dividido de la siguiente manera gracias a mi hijo:
(Este borrador empezó a escribirse el 8 de enero de 2025 y continuó el 5 de febrero...)
I Costureros de viaje o multiplicación de los hilos.
Uno es reliquia y otro, pura nostalgia.
Caja de chocolates "Día de los enamorados", éste;
monedero dorado de la abuela, aquel.
Hay un tercero de vida ambulante y constante.
Lata mediana de caramelos intervenida,
y con cambio de contenido.
Agujas de ojos grandes, como las mujeres de Mastretta.
Hilos de bordar de colores, texturas, grosores
y edades diversas donde también viven los ancestros.
Alfiletero hecho de esponja en desuso forrada en tela.
Tijera plegable made in China.
Enhebrador. Dedal.
Sale algunos domingos rumbo a Plaza Irlanda
(colectivo~ tren~ caminata)
y se abre al encuentro de telas, bastidores,
charlas y canciones.
Se despliega como otros sobre la mesa larga,
se integra, se pierde por momentos
bajo la sombra del gigante amigo
o la caricia de la bandera comunitaria.
Las telas dicen, piden y reclaman:
justicia, un espacio de memoria,
que el dolor se transforme en lucha;
y las agujas que suben y bajan,
labran las historias.
El costurerito o bordaderito
entre semana sale al jardín
del fondo de la casa.
Aunque la mesa es pequeña y la soledad, grande,
igual se destapa
y en medio del amoroso desorden
que trajo de la plaza
y, a pesar de los hilos ya usados,
revela que se volvió
con muchas hebras de más
y con gran deseo
de seguir contando hasta el próximo abrazo
en Caballito.
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| Las telas dicen, piden, reclaman. |
 Manos compañeras bordan bandera comunitaria |
 El bordaderito Fotos Tolhuin |
Me veo sentada, leyendo un libro, abriéndolo y cerrándolo, alternando esa actividad con la de escribir con lápiz en unas hojitas recortadas de manera tal que entren en el libro, que por cierto es un poco más pequeño que los libros estándar. Me veo en un banco de la plaza Fray Mamerto Esquiú, la de la escuela 16 para la gente del barrio. Es abril pero no sé exactamente de qué año... Podría ser 2021.
Y me veo porque encontré los papelitos dentro de un libro que dicen 13/4.
Y encontré los papelitos porque ayer estuve charlando en su puesto de venta de la plaza de Ituzaingó con Carlos Gallegos, el autor del libro VIVIR DE LA BASURA... cuando la basura vale oro, 2019. Palabras van, palabras vienen; búsquedas en mi biblioteca, relecturas, etc, me veo ahora con ganas de retomar esos borradores que también se desparraman al pie de cada poema a modo de pregunta o síntesis o apreciación o alguna sugerencia "retórica" de lo escrito por el autor.
A continuación voy a transcribir sin editar lo escrito hace por lo menos tres años y, como me dieron muchas ganas de seguir escribiendo, con previo aviso aparecerá lo nuevo. Prometo colocar fecha y año. Por cierto hoy es 1° de diciembre de 2024. Llueve pero me encuentro encendida por esta actividad.
Presión arterial elevada
Colesterol alto
Pared del ventrículo izquierdo engrosada
Ovario izquierdo agrandado
Hígado graso
Glucemia elevada
Columna cervical rectificada
Ojo derecho con catarata
(A cada item agregar "un poco" delante del adjetivo o diminutivo ya sea a un sustantivo o a un adjetivo. Ejemplo: "ovario izquierdo agrandadito" o "un poco agrandado. "Ojo derecho con cataratita", etc)
(De un borrador del 27 de abril de 2014)
Tardes de aguas quietas
en que leíamos con avidez y en silencio.
La mano aterrizando sobre el papel
y el susurro de las páginas al darlas vuelta
era el único sonido humano.
Como dedos revolotean ahora los insectos sobre el agua.
Zumban, se posan, beben, se acercan demasiado
y caen, luchan, se ahogan.
“Avispa resucitada” llamábamos a ese momento caliente
de la siesta, después del libro,
en que limpiábamos el agua antes de meternos.
Salvábamos insectos con la red
y nos reíamos al verlos revivir y sacudir sus alas de nuevo
mientras que a un costado, en un pequeño estanque,
los nenúfares permanecían enhiestos, soberbios, indiferentes.
“Solo aman al sol, por él es que se mantienen erguidos
y de pétalos abiertos”, me decías…
“¿Y a vos qué te gustaría ser?
¿insecto o lirio de agua?”
Un pez sin branquias se asoma indolente en el estanque.
Su largo camino de aguas nos hace cercanos
pues también venimos del fondo de una cuna de barro,
como él somos vida y misterio.
(Los paréntesis son míos (Patricia Morante))
En la quietud del estanque
zumban avispas, abejas y moscas
merodeando mi supuesta tranquilidad.
Estoy plantada en el lodo profundo.
Ya con mi tallo erecto
hice un recorrido por el agua
y por fin asomo tímidamente
a la superficie
como un pez que se atreve
a una bocanada de aire.
Los insectos y pájaros me revolotean,
se me posan,
liban mi néctar unos,
beben de mi cuna otros
y están los insalvables Ofelia.
A pesar de tanta actividad
y cosa vista
dicen de mí que soy inmóvil
¡y hasta efímera!
pero instagrameable.
También que mi agua debe ser tranquila
o mas bien estancada.
(Es decir que lo inerte le viene de la cuna).
Se discute acerca de mis características;
o que me llamo Nenúfar, Loto,
Ninfa, Lirio de agua,
(en “de agua” nos pusimos de acuerdo).
Hay quienes en forma indistinta
usan uno u otro nombre
y están los asistentes del foro.
Parece que los significados
son según mi color
y se han tejido mitos,
inspiraciones,
tips de cocina para usar mi raíz,
tatuajes, simbolismos,
performances,
posturas.
(E imitaciones de goma eva).
Son frecuentes los tutoriales para mi cultivo.
Existen catálogos,
Comercialización y, por tanto,
especulaciones.
Que soy exótica,
que no hay nada más simple que yo,
que me pintó Claude Monet,
que hasta un niño pequeño
me puede dibujar.
Soy sagrada y marketinera,
ancestral e instagrameable
Yo sólo deseo abrirme al sol
…
(a la luna, según algunos).
Fotos Tolhuin en Bello Estar~Loma Bola~San Javier~Valle de Traslasierra~Córdoba.
https://www.instagram.com/bello.estar?utm_source=ig_web_button_share_sheet&igsh=ZDNlZDc0MzIxNw==
https://www.facebook.com/media/set/?vanity=patricia.morante.75&set=a.10232296800030935
Un condorito de cara pálida se funde
en un pico
con una palomita.
Ella es de pecho ancho y viste una pañoleta
color
de
mar
en vez de alas.
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Foto Tolhuin. Árbol levantado junto a la cruz caída que señala 2870 mts. s.n.d.m.
Cerro Ñuñorco, provincia de Tucumán. |
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| Foto Tolhuin. Mayo '16. |
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| Foto Tolhuin. Junio '15 |
