Gracias a Tito* o Perdón, Violeta

Gracias a la vida que me ha dado a Tito

Me dio sus patitas y sus dos ojitos

Perfecto pelaje, entre gris y blanco

Y en el alto cráneo orejas~ triángulos

Y en definitiva al gato que yo amo

Gracias a la vida que me ha dado a Tito

Me ha dado el sonido de sus maulliditos

Y sus ronroneos en los que descanso

Sus masajes son sanación y encanto

Las gracias del alma del que estoy amando

Gracias a la vida que me ha dado a Tito

Me ha dado su hocico todo rosadito...

Y también es cierto que me lo ha quitado

Bigotes, uñitas, maullidos y saltos

Y la voz tan dulce de mi gato amado

Gracias a la vida que me ha dado un gato

Me ha dado un maestro, un sol y un gran mago

Y aunque en estos días también lo ha llevado

Prefiero el dolor a nunca haberlo amado

Y este llanto hondo que voy derramando

Gracias a la vida que me ha dado a Tito

Gracias a la vida que me ha dado un gato

Gracias porque en Tito me ha dado tanto

*Tito: Gatito Arlequín

Amén

 

Capot de invierno

En un pasaje de La Boca un gato duerme sobre el capot de un auto. Un hombre se dispone a lavar ese auto con una manguera. Empieza por atrás, no moja ni molesta al gato, pero el gato, que seguramente ha vivido circunstancias similares, se incorpora lentamente y se sienta un rato como si no quisiera resignar el calor que proviene del motor. Ya sobre sus cuatro patas estira las de adelante con la cola bien levantada y bosteza ampliamente. Enseguida se baja del auto y cruza la calle hacia el comercio que parece su otro lugar seguro. Recién entonces el hombre procede a echar agua sobre las huellas (no rasguños) y a pasar un cepillo. 

¡Ay, gato blanco de poncho naranjoso!, te parecés mucho a mí buscando el sol del invierno.

 ¡Ay, vecino artesano de la limpieza de tu auto!,  me hacés acordar de lo que soy capaz cuando encuentro ocupado mi sillón.

Miércoles 29 de julio de 2026.

La imagen es sólo a modo ilustrativo

Mujer de agua~ Raly Barrionuevo

 Vieja escritura de sal

Nos develaba la historia de un mar

Oculto detrás del sudor

Nos sumergimos sin más

Que nuestros cuerpos la mágica luz

De aquel manantial nos unió

Y nos dejamos andar

Y las corrientes nos llevarán

Perdidos en altamar

Tras los misterios de Iemanja

Dulce mujer de agua

Y sé que el tiempo vendrá

A detenernos en el fondo del mar

Será nuestro hogar sin dolor

Fruta mordida fatal

Carne silvestre océano astral

Sirena fugaz de un amor

Y nos dejamos andar

Y las corrientes nos llevarán

Perdidos en altamar

Tras los misterios de Iemanja

Dulce mujer de agua

Urdimbre trágica de Patricia Casalvieri

 

La última pieza

 

Tejidos que andamos *

Qué hermoso encuentro con el librito "Todos los árboles", dije hace un tiempo.

Una pequeña gema en mis manos. Diminuto él, pero a medida que avanzo en la lectura se me abren maravillosos mundos. Se agrandan las páginas para contener tantas imágenes, tantas historias, tantos sueños. 

Y entre tantas emociones  "¿Qué árbol no es sagrado?" pregunta una de las poetas...

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Qué hermoso encuentro Texto~textil con mi amiga Gabi Moreno, digo ahora, cuando nuestras voces van contando, diciendo, riendo, enfatizando, aclarándose con el té de manzanilla. Y nuestras manos diseñan, dibujan, bordan, acarician un libro o un cuaderno. (Con las bondades de la mesa y la luz de esta querida casa, calco en una tela un árbol para bordar luego, mientras Gabi embellece aún más la tapa del libro con un amoroso festón).

Y entre tantas caricias de voces, canciones de manos, evocaciones de trenzas, adoraciones de árboles y pájaros y texturas de corazones también pregunto: "¿Qué encuentro de amistad no es un tejido sagrado?"

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*De Eduardo Galeano:

“Quien escribe, teje. Texto proviene del latín, “textum” que significa tejido. Con hilos de palabras vamos diciendo, con hilos de tiempo vamos viviendo. Los textos son como nosotros: tejidos que andan." 

Tu casa~ Raly Barrionuevo

De "El camino de Solgo", 2026.

Qué tan distante como el sol,

qué tan profana como un dios,

en una nube plañidera viajabas vos,

sentada en el azul de tu vereda,

sudando en los abismos de mi huella.

Un pacto con la soledad,

cansado de ya no esperar,

anduve por el signo de tus pasos sin mirar.

Juglar de viejos carnavales,

imaginando besos en el aire.

Y aquí voy, por un camino de guitarras.

Y aquel recuerdo de tu casa

que viene a recorrerme como el viento,

que se intimida con mi paso lento.

Velando libros en un bar

poemas de oro y de cristal,

enamorando sombras en los trenes andabas vos

rodeada de pinceles y quimeras,

recopilando besos con tu pena.

Con tanta espina por detrás 

y tanta lluvia sobre el mar

regreso malherido de esta guerra sin hablar,

menguando en cada luna de tu espalda

llevando tu silencio en mi palabra.

Y aquí voy, por un camino de guitarras.

Y aquel recuerdo de tu casa

que viene a recorrerme como el viento,

que se intimida con mi paso lento.

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Voz, guitarras, cuatro, teclados, merlin dulcimer, contrabajo y percusión: Raly Barrionuevo.

Flautas y gaitas irlandesas: Pamela Schweblin.

Guitarra eléctrica: Colo Vasconcellos.

En el patio~ Raly Barrionuevo

En el patio. Raly Barrionuevo (El camino de Solgo~ 2026)

Oh, oh, oh, oh

Oh, oh, oh, oh

Con esta tarde que se va

Espritual la sombra de este árbol

Yo me quedo bailando en este patio

Yo me quedo bailando en este patio

Oh, oh, oh, oh

Oh, oh, oh, oh

Verdugos de la libertad

No pueden mancillar nuestra alegría

Por eso estoy girando en armonía

Por eso estoy girando en armonía

Oh, oh, oh, oh

Oh, oh, oh, oh

En donde todo se hace luz

En donde nuestro tiempo se hace abrazo

Por eso estamos juntos en el patio

Por eso estamos juntos en el patio

Bailar, bailar, volando

Soltar lo que es en vano

Que broten chacareras por las manos

Por eso estoy bailando en este patio

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Oh, oh, oh, oh

Oh, oh, oh, oh

El viento juega con la piel

Los pies descalzos sanan las heridas

Brotando de esta orgánica semilla

Brotando de esta orgánica semilla

Oh, oh, oh, oh

Oh, oh, oh, oh

La pacha nos bendecirá

Al ritmo de este mágico legüero

Por eso estoy bailando aquí de nuevo

Por eso estoy bailando aquí de nuevo

Oh, oh, oh, oh

Oh, oh, oh, oh

La medicina del chañar

El rostro milenario del quebracho

El monte está bailando en este patio

El monte está bailando en este patio

Bailar bailar, volando

Soltar lo que es en vano

Me brotan chacareras por las manos

Por eso estoy bailando en este patio

Oh, oh, oh, oh

Oh, oh, oh, oh

Yo vengo~ Raly Barrionuevo

Yo Vengo

Raly Barrionuevo (El camino de Solgo~ 2026)

Yo vengo de la tierra donde un niño 

se hizo río solitario y sin caudal

que invisible va camino del silencio

y es amigo de la luna y el zorzal.

Yo vengo de unos ojos campesinos

que alumbraron cada paso de mi andar.

Y aromaron de poleo y mandarinas

las cenizas de mi infancia mineral.

Yo vengo.

Como un silbo que escapado de los montes,

que es un silbo melancólico y fugaz.

maternado por la paz de los mistoles

y una herida que jamás pudo cerrar.

Yo vengo.

Yo vengo de ese patio amarronado,

genealógica madera de canción

de la cósmica silueta de un quebracho

que se hunde sangre adentro de mi voz.

Yo vengo del costado de algún viento

que un agosto suspiró lejos del mar,

de una siesta coloreada de coyuyos

y una espina milagrosa y ancestral.

Yo vengo.

 

Como un silbo que escapado de los montes,

que es un silbo melancólico y fugaz,

maternado por la paz de los mistoles

y una herida que jamás pudo cerrar.

Yo vengo.

Yo vengo.

Lo escucho a Raly, me estremezco, busco la letra, canto con él.

 Vuelvo a escuchar, vuelvo a estremecerme.

 Me dan ganas de escribir poesía.

 Inspirada en el YO VENGO, tengo el deseo de trazar mi propia canción.

Mi amor, la libertad... es mar gruesa y oscuridad

 BLUES DE LA LIBERTAD

Mi amor, la libertad es fiebre,

es oración, fastidio y buena suerte

que está invitando a zozobrar.

Otra vulgaridad social igual,

siempre igual, todo igual, todo lo mismo...

Mi amor, la libertad no es fantástica,

no es tormenta mental que da el prestigio loco;

es mar gruesa y oscuridad,

y el chasquido que quiere proteger

ese grito que no es todo el grito.

Mi amor, la libertad es fanática

ha visto tanto hermano muerto,

tanto amigo enloquecido,

que ya no puede soportar

la pendejada de que todo es igual,

siempre igual, todo igual, todo lo mismo...

Mi amor, la libertad es fiebre,

es oración, fastidio y buena suerte

que está invitando a zozobrar.

Otra vulgaridad social igual,

siempre igual, todo igual, todo lo mismo...

Carlos "Indio" Solari (letra) y Skay Beilinson (música)

Milo J

 

Indicios

El video muestra un árbol

pero se escucha un pájaro

El video muestra una calle transitada

pero se escucha una sirena de bomberos

El video muestra mis manos

pero se escucha tu voz

16/04/26

Luis

Temprano el durazno

Del árbol cayó

Su piel era rosa

Dorada del Sol

Y al verse en la suerte

De todo frutal

A la orilla de un río

Su fe lo hizo llegar

Dicen que en este valle

Los duraznos son de los duendes

Pasó cierto tiempo

En el mismo lugar

Hasta que un buen día

Se puso a escuchar

Una melodía

Muy triste del sur

Que así le lloraba

Desde su interior

Quien canta es tu carozo

Pues tu cuerpo al fin tiene un alma

Y si tu ser estalla

Será un corazón el que sangre

Y la canción que escuchas

Tu cuerpo abrirá con el alba

La brisa de enero

A la orilla llegó

La noche del tiempo

Sus horas cumplió

Y al llegar el alba

El carozo cantó

Partiendo al durazno

Que al río cayó

Y el durazno partido

Ya sangrando está bajo el agua

https://es.wikipedia.org/wiki/Durazno_sangrando

Urdimbre trágica

 🎭🎭🎭🎭🎭🎭🎭

URDIMBRE TRÁGICA tuvo su estreno en enero, en el contexto de las conmemoraciones por la Semana Trágica en el Centro Cultural El Cántaro. Ahora vuelve a la escena en abril y continuará en mayo y en junio por diferentes espacios de CABA y del conurbano.

Urdimbre trágica en IG

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La obra, escrita por Patricia Casalvieri en el Taller de Dramaturgia de Patricia Zangaro, reivindica las luchas obreras que lograron importantes conquistas y que comenzaron en los Talleres Vasena de Bs. As. en enero de 1919. La obra de teatro, inspirada en la Semana Trágica, cobra una particular vigencia en la actualidad, en un contexto de decisiones políticas que vulneran, entre otros, los derechos de trabajadoras y trabajadores. 

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Dramaturgia: Patricia Casalvieri.

Dirección: Patricia Zangaro.

Actuaciones: Patricia Casalvieri, Maria Ester Mazza, Patricia Morante,  Lorena Penon, Mariana Sanz.

Bandoneón en escena: Gabriela Pastor.

Asistencia de dirección: Gerardo Figueredo.

Producción: Claudia Quinteros.

🎭¡Viva el teatro!🎭

MILO J

 

Los hilos de la noche~ Poemas en escena. Resumen de lo imposible.

Ahora que lo pienso y que ya lo hicimos, es imposible no asociar el libro de poemas de Ana María Oddo con la magia del teatro. 

Imposible no asociar los hilos con el bordado

Imposible no asociar la noche con los gatos

Imposible no asociar la poesía con el disfrute pleno

Imposible no asociar la poesía con la música y los ritos

El colmo de lo imposible:

no asociar los HILOS DE LA NOCHE con el amor

El día después del último día

No es cosa de estudiantes secundarios 

ni una paradoja mal construída 

Tampoco un juego absurdo de palabras 

Hubo última función ayer 

y la sensación es confusa 

Sonetos encendidos se despide 

pero tal vez no se apague 

O tal vez se apague pero no se olvide 

O finalmente se olvide 

San Miguel de Tucumán, 21 de marzo de 2026

Sin embargo...

Catorce fotos dicen que es soneto

Un desencuentro es también un encuentro

Fotos Tolhuin en La Caracola~Casa Atelier

Luis~ Mercedes~ Nerina

Día Nacional del Músico/a en honor al nacimiento del gran ❤Luis Alberto Spinetta❤.

Esta canción la compuso a los 15 años

.

BARRO TAL VEZ, Luis Alberto Spinetta

Voces: Mercedes Sosa - Luis Alberto Spinetta

.

Si no canto lo que siento

Me voy a morir por dentro

He de gritarle a los vientos hasta reventar

Aunque solo quede tiempo en mi lugar

Si quiero me toco el alma

Pues mi carne ya no es nada

He de fusionar mi resto con el despertar

Aunque se pudra mi boca por callar

Ya lo estoy queriendo

Ya me estoy volviendo canción

Barro tal vez

Y es que esta es mi corteza

Donde el hacha golpeará

Donde el río secará para callar

Ya me apuran los momentos

Ya mi sien es un lamento

Mi cerebro escupe ya el final del historial

Del comienzo que, tal vez, reemprenderá

Si quiero me toco el alma

Pues mi carne ya no es nada

He de fusionar mi resto con el despertar

Aunque se pudra mi boca por callar

Ya lo estoy queriendo

Ya me estoy volviendo canción

Barro tal vez

Y es que esta es mi corteza

Donde el hacha golpeará

Donde el río secará para callar

Animación de Nerina Canzi:

https://drive.google.com/file/d/1ROPRJ4Yab6C5IyFgCjNJWFNGMwAZLDh9/view

Anadiego°

 https://delacalle.org/murio-zaida-franz-madre-de-villa-ventana/

Foto Tolhuin Villa Ventana~ Octubre 2025

°Ana Teresa, hija de Zaida Franz, fue desaparecida por el terrorismo de Estado en 1976 cuando tenía 21 años. Se encontraba cursando el doctorado de astronomía en la Escuela Superior de Astronomía y Geofísica de la UNLP. Además, militaba en la Federación Juvenil Comunista.

El asteroide 11.441, descubierto en 1975 y ubicado entre Marte y Júpiter, lleva el nombre de “Anadiego” desde 2012 en homenaje a la joven desaparecida, cuyo sueño era recibirse de astrónoma.

Poeta María Gabriela Moreno

 

16 de octubre en Hasta Trilce.

Del bello libro "Hasta aquella duna, dije" ~ Enero Editorial de María Gabriela Moreno

Gracias a mi querida amiga que me invitó a poner la voz me encontré con este hermoso poema que me pasó también de muchachita.

Avistaje

Hoy tengo un largo trinar, un vuelo y más de un revuelo; unos cerros bajitos y nubes proféticas por encima de mi cabeza.

Hoy tengo la esperanza del croar de ranas por las noches.

Hoy asoma otra vez la liebre que parece tomar confianza pero es liebre y se vuelve al pastizal.

Hoy hay un camino sombreado que recibirá mis plegarias.

Mi cuerpo y mi alma, permeables a sucesos naturales, me hablan a través de mis articulaciones, las mismas que a diario tienen algo para reclamar hoy me dicen "es por ahí" y me señalan el camino de ripio poco transitado.

No es poesía romántica, en verdad tengo los pies sobre la tierra.

Foto Tolhuin en Complejo Araí~Los teros y Belisario~V. Ventana

carpinteros jilgueros chingolos benteveos calandrias chimangos golondrinas 

zorzales patagónicos teros cabecitas negras mixtos palomas gorriones horneros 

todos en la misma mañana del cuatro de octubre en Villa Ventana 

y escrito por Patricia Morante en el cuaderno que lleva al cardenal amarillo

en tapa y contratapa

 

Clavadista

Biguá común. Biguá negro. Buceador. Chancho de agua. Chumuco. Chumuco grande. Chumucuco. Chumusco grande. Cormorán. Cormorán biguá. Cormorán negro. Cuervo calvo. Cuervo de agua. Cuervo de mar. Cuervo marino. Mbiguá. Ochogo. Pájaro chancho. Pájaro negro. Pájaro víbora. Pareka. Pato cabeza de víbora. Pato chancho. Pato cuervo. Pato del diablo. Pato hediondo. Pato negro. Pato pescador. Pato yeco. Urubuá. Yecu. Yecún.

Tantos nombres y lo de él es tan cotidiano como valerse de una buena merienda

Poesía de actas

 

¡Ay, esto es para escribir poesía!, dije cuando la recibí. Se me revelaron datos: nombres, fechas, etc.

Freddie Mercury

 

Maravillosa noche

 Hoy besar es urgente. Proyecto Gabo Tucumán. La Minga Club Cultural. 17 de agosto de 2025.

Sobresaltos

Las que mejor duermen de noche

son mis manos. Duermen de verdad.

Yo no las dejo. Les ordeno hacer ejercicios

de todo tipo para mantenerlas activas.

Me da miedo que un día 

no vuelvan de tan profundo sueño 

o, en el peor de los casos, 

que se mueran antes que yo.

Esta trenza como un río subterráneo

Me reencontré con una foto desenfocada y para nada justa con el momento mágico y hermoso que pretendía atrapar. 

Myrian había empezado a despedirse y en mi afán de hacerle un homenaje y tratar de despedirme también, emprendí una búsqueda de imágenes. Aparecieron entre ellas la cabeza de Lucía y las manos trenzadoras de Miryan. Un gesto simple y bello sobre el que había querido escribir y para el que entonces no había encontrado palabras.

En medio de la lectura actual de "Esta herida llena de peces", novela de Lorena Salazar Masso, un episodio me conmovió más que otros y me llevó de nuevo a la foto, al ritual, al gesto.

La historia de ese tremendo libro, la de la búsqueda para llegar a él y la de las emociones durante la lectura se fueron trenzando en mí como si alguien empezara por acariciar mi cabeza, dividir mi pelo y, con hebras escasas y descoloridas, escribir la poesía más abundante y bella. 

Como escuchar la voz de Myrian mientras me trenza/ nos trenza y que la foto en el corazón sea de las más nítidas, justas y sonrientes.

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"Las costumbres simples permanecen: nadar en el río, cocinar arroz (...) o trenzar a una vecina. Las trenzas unen a la dueña del pelo y a quien lo trenza en una complicidad íntima; la trenzada deja ver sus raíces, se arrodilla ante otra para que disponga de su fuerza y encanto. La trenzadora es responsable de crear caminos, ríos, salidas en el pelo de la otra, unida a todas las mujeres que han sido trenzadas en la historia". Lorena Salazar Masso en Esta herida llena de peces. (Concreto. Pág 40)

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Patricia Morante

https://www.eltiempo.com/mas-contenido/la-historia-del-atrato-el-tercer-rio-del-mundo-catalogado-como-un-sujeto-de-derechos-3363180

εννέα συλλαβή

No hay más invierno que este invierno

No hay más ausencia que la tuya

Poema XVIII o Epígrafes II

Mañana desapacible. Mi calle. Mi barrio. Hoy.

Palo borracho desprendiendo su algodón

Bignonia anaranjada luciendo la esquina

Aguaribay curalotodo

Fitito pintado como yema de huevo

Jardín en la vereda con achiras rojas

Ginkgo biloba amarilleando a pleno

Hornero con el pico en el barro

Huevitos de gallo para completar el desayuno

Antes, mucho antes, mis pies atravesando el umbral de la puerta

Maravillas que sostienen la vida y los recuerdos

Hoy

En mi barrio 

En mi calle

En la mañana desapacible