Volviendo al valle.

 

La pura verdad de Paco Urondo.

Si ustedes lo permiten,
prefiero seguir viviendo.

Después de todo y de pensarlo bien, no tengo
motivos para quejarme o protestar:

siempre he vivido en la gloria: nada
importante me ha faltado.

Es cierto que nunca quise imposibles; enamorado
de las cosas de este mundo con inconsciencia y dolor y miedo y apremio.

Muy de cerca he conocido la imperdonable alegría; tuve
sueños espantosos y buenos amores, ligeros y culpables.

Me avergüenza verme cubierto de pretensiones; una gallina torpe,
melancólica, débil, poco interesante,

un abanico de plumas que el viento desprecia,
caminito que el tiempo ha borrado.

Los impulsos mordieron mi juventud y ahora, sin darme cuenta, voy iniciando
una madurez equilibrada, capaz de enloquecer a cualquiera o aburrir de golpe.

Mis errores han sido olvidados definitivamente; mi memoria ha muerto y se queja
con otros dioses varados en el sueño y los malos sentimientos.

El perecedero, el sucio, el futuro, supo acobardarme, pero lo he derrotado
para siempre; sé que futuro y memoria se vengarán algun día.

Pasaré desapercibido, con falsa humildad, como la Cenicienta, aunque algunos
me recuerden con cariño o descubran mi zapatito y también vayan muriendo.

No descarto la posibilidad
de la fama y del dinero; las bajas pasiones y la inclemencia.

La crueldad no me asusta y siempre viví deslumbrado
por el puro alcohol, el libro bien escrito, la carne perfecta.

Suelo confiar en mis fuerzas y en mi salud
y en mi destino y en la buena suerte:

sé que llegaré a ver la revolución, el salto temido
y acariciado, golpeando a la puerta de nuestra desidia.

Estoy seguro de llegar a vivir en el corazón de una palabra;
compartir este calor, esta fatalidad que quieta no sirve y se corrompe.

Puedo hablar y escuchar la luz
y el color de la piel amada y enemiga y cercana.

Tocar el sueño y la impureza,
nacer con cada temblor gastado en la huida

Tropiezos heridos de muerte;
esperanza y dolor y cansancio y ganas.

Estar hablando, sostener
esta victoria, este puño; saludar, despedirme

Sin jactancias puedo decir
que la vida es lo mejor que conozco.

(Poema en "Del otro lado", 1960-1965. Obra poética de Francisco Urondo.

Adriana Hidalgo editora. Buenos Aires, 2007)

Poesía: bombardeo brutal, vital y constructivo.

Álvaro Barcala y Derriere. 

LA GUERRA SANTA, un poema de René Daumal.

from alvaro barcala on Vimeo.

De voces, umbrales y aullidos.

quién sos en este camino andado
y andariego

el demasiado bueno
el talismán
el obstáculo
la que sabe
el fuego
la calavera iluminada
las cenizas
las semillas
el amor
el misterio
el ministerio
el conjunto de huesos
un hermano de la manada


por qué

si soles oscuros
en la primavera de Perséfone



si letanías vedadas
en tiempos de cenit



si caminata abismal
en el revés de la sombra

estás acá

todavía

"Mi percepción a medida que envejezco es que no hay años malos. Hay años de fuertes aprendizajes y otros que son como un recreo, pero malos no son. Creo firmemente que la forma en que se debería evaluar un año tendría más que ver con cuánto fuimos capaces de amar, de perdonar, de reír, de aprender cosas nuevas, de haber desafiado nuestros egos y nuestros apegos.
Por eso, no debiéramos tenerle miedo al sufrimiento ni al tan temido fracaso, porque ambos son sólo instancias de aprendizaje.
Nos cuesta mucho entender que la vida y el cómo vivirla depende de nosotros, el cómo enganchamos con las cosas que no queremos, depende sólo del cultivo de la voluntad.
Si no me gusta la vida que tengo, deberé desarrollar las estrategias para cambiarla, pero está en mi voluntad el poder hacerlo.
Ser feliz es una decisión, no nos olvidemos de eso.
Entonces, con estos criterios me preguntaba qué tenía que hacer yo para poder construir un buen año porque todos estamos en el camino de aprender todos los días a ser mejores y de entender que a esta vida vinimos a tres cosas: A aprender a amar, a dejar huella y a ser felices.
En esas tres cosas debiéramos trabajar todos los días, el tema es cómo y creo que hay tres factores que ayudan en estos puntos:
Aprender a amar la responsabilidad como una instancia de crecimiento. El trabajo, sea remunerado o no, dignifica el alma y el espíritu y nos hace bien en nuestra salud mental. Ahora el significado del cansancio es visto como algo negativo, de lo cual debemos deshacernos, y no como el privilegio de estar cansados porque eso significa que estamos entregando lo mejor de nosotros. A esta tierra vinimos a cansarnos...
Valorar la libertad como una forma de vencerme a mí mismo y entender que ser libre no es hacer lo que yo quiero. Quizás deberíamos ejercer nuestra libertad haciendo lo que debemos con placer y decir que estamos felizmente agotados y así poder amar más y mejor.
El tercer y último punto a cultivar es el desarrollo de la fuerza de voluntad, ese maravilloso talento de poder esperar, de postergar gratificaciones inmediatas en pos de cosas mejores. Hacernos cariño y tratarnos bien como país y como familia, saludarnos en los ascensores, saludar a los guardias, a los choferes de los micros, sonreír por lo menos una o varias veces al día. Querernos. Crear calidez dentro de nuestras casas, hogares, y para eso tiene que haber olor a comida, cojines aplastados y hasta manchados, cierto desorden que acuse que ahí hay vida.
Nuestras casas, independientes de los recursos, se están volviendo demasiado perfectas que parece que nadie puede vivir adentro.
Tratemos de crecer en lo espiritual, cualquiera sea la visión de ello. La trascendencia y el darle sentido a lo que hacemos tiene que ver con la inteligencia espiritual.
Tratemos de dosificar la tecnología y demos paso a la conversación, a los juegos “antiguos”, a los encuentros familiares, a los encuentros con amigos, dentro de casa. Valoremos la intimidad, el calor y el amor dentro de nuestras familias.
Si logramos trabajar en estos puntos y yo me comprometo a intentarlo, habremos decretado ser felices, lo cual no nos exime de los problemas, pero nos hace entender que la única diferencia entre alguien feliz o no, no tiene que ver con los problemas que tengamos sino con la ACTITUD con la cual enfrentemos lo que nos toca.
Dicen que las alegrías, cuando se comparten, se agrandan. Y que en cambio, con las penas pasa al revés. Se achican.
Tal vez lo que sucede, es que al compartir, lo que se dilata es el corazón. Y un corazón dilatado esta mejor capacitado para gozar de las alegrías y mejor defendido para que las penas no nos lastimen por dentro."

MAMERTO MENAPACE.

Bachillerato Popular Carlos Fuentealba.

Foto Gerardo Pérez Elío.

Empezó el calor. En los primeros días de diciembre decidimos hacer la clase al aire libre. Vamos sacando sillas que acomodamos en círculo.

Hay lectura de producciones propias pero nadie se anima a empezar. Se van "pasando la pelota" unos a otros. Hay juegos y risas.

Finalmente la más joven comienza a leer su escrito para el cierre de este ciclo.

Escuchamos con atención y expectativa. La ronda se va agrandando a medida llegan más estudiantes y las palabras y miradas van y vienen.

Con su hijo en brazos la muchacha lee una anécdota de su propia infancia. Su hijo la interrumpe. Amorosamente se dispone a amamantarlo. Aguardamos en silencio a que continúe. Vienen gritos de alegría desde el interior de un salón. Unos perros que pelean pasan a ser por un instante el centro de las miradas. 

Y la estudiante reinicia su lectura. Su voz es clara, expresiva, melancólica. Su relato hace lagrimear a más de uno. Todos estamos en el medio de su historia. Aparecen las imágenes que traen consigo la empatía, la complicidad.

-Es largo lo que escribí. Recién me doy cuenta ahora 

que lo leo en voz alta- dice la joven.

-Está bueno, - agrega otra- a mí me pasó algo parecido.

-Sí, pero yo le inventé un montón de cosas- aclara.

Y así vamos comentando. Decimos lo que nos parece, se hace una autoevaluación, afinamos algunas cuestiones técnicas. Surge una historia más en esta ronda: la de la clase. Una historia única que no volverá a repetirse. Somos protagonistas. Habitamos la tarde en un espacio que nos pertenece, nos inspira. Alguien desde afuera de la ronda convida mates. Y los perros, más allá, siguen peleando.

La nochecita nos va envolviendo, se apagan las luces naturales y dan lugar a las de unos faroles pintorescos por encima nuestro.

Otras estudiantes hacen sus lecturas y, aunque utilizamos el mismo procedimiento que en las anteriores, surge otra historia única...  Y otra, y otra...

Todos los relatos se entretejen en una trama que sigue creciendo:

la historia de la educación popular.

Voy a cantarle a los gallos hasta que traigan el día,

el día que traiga el sol del día aquel que te perdía.

Detendré la luz, la cicatriz volverá a ser su herida 

para reir donde lloré y poder celebrar la despedida.

La felicidad es tan grande que de cerca no se ve,

la vemos cuando está lejos, cuando se fue,

es una mariposa de mil alas que se arrastra sobre un pie,

son los eslabones tiernos de una cadena de miel.

Es que ya no te recuerdo porque nunca te olvidé,

toda la historia se ha hecho un momento nomás entre mi sombra y tu pie.

Ya no hay duda, ya no hay culpa, ya no hay malo, ya no hay bien,

puro perro bravo, ningún amo traidor, ningún amo fiel.

La felicidad fue tan grande que de cerca no se vio,

si no pudimos entonces, entonces podamos hoy,

es un alma descargada, las palabras que no sé,

es violencia y es renuncia, es una deuda del Bien.

GABO FERRO.

Una deuda del Bien. Gabo Ferro y Luciana Jury. ND/teatro. 8 de noviembre de 2014.

Todo nos teje.

Soema Montenegro y el Conjuro (Ave del Cielo) con Alejandra Ortiz de Lulacruza.

De pétalos.

Me gusta pensar que la poesía está en las conexiones silenciosas. Alguien que posa su mirada sobre el otro y no dice nada; o el dibujo imaginario que en el aire deja un insecto. Una estela imperceptible, pero no por ello menos transformadora. Algo en alguien se modifica con el revoloteo.

Pero también una palabra puede rescatarnos. Una concreta, oportuna, que no irrumpa lo no dicho, sino que lo suavice cuando se hace demasiado áspero. O, ¿por qué no?, una que grite en medio de la espesa soledad.

Cavilo acerca de la diferencia entre lo que no decimos porque no queremos, lo que no decimos porque no podemos y hasta en los silencios obligados que nos amordazan, que se vuelven morados como el efecto tardío de un golpe.

Me pregunto si es posible renacer con una palabra,

pronunciando

escuchando

pensando

soñando.

Sólo una palabra, tal vez
en degradé con el silencio.

Dibujos  (Parecida a una  flor violeta) Tolhuin/ Diseños Marciano

De ritos, guitarras y carperitas.

Dos Más Uno - La Carpera

Dos Más Uno: Hugo Dellamea, Ariel Sanchez y Marcelo Dellamea

A la Décima Musa.

A 363 años de su natalicio.

El siguiente es un poema de Gustavo D´Orazio (2011)

Mi descargo
Sor Juana Inés de la Cruz

   Nada me es extraño.

Habéis hurgado
hasta debajo de mi cofia,
una y otra vez.

He sido “la peor de todas”;
investigada,
emplazada,
atomizada.

Ahora,
cuando mis huesos
son polvo infinito,
eterno,
proseguís indagando
en lo que fui.


Que tuve un romance.
Que fui soberbia.
Cínica.
Escurridiza.

Que cobijé a mis libros
cuales si fueran pobres.
Que no obedecí.

Que insistí en liberar a la mujer
de la ignorancia esclava.
Que humillé con mi mirada
y poesía.

Hasta cuándo seguiréis
ensayando letras y condenas.

Os cuento
(para vuestro entender)
que Él me ha perdonado.

Basta de ignominias
y falacias.

Yo,
únicamente arrodillada
ante el Altísimo,
Juana Inés. 

12 de noviembre. 

Desde 1979, "Día del libro" en México, 

en honor a Sor Juana Inés de la Cruz .

Flor de la infancia

la medianera espera

 

mburucuyá

...

 

qué día feliz

"A vida e a arte tem asas, 

voam juntas, 

como o vento e o éter 

rumo ao cosmo".

"brincando com o vento,
asas da imaginação,
a alma voa,
de coração alegre"
Sergio Moura
ARTIXX-arte entre pessoas

Autopoiesis

"...S.N -¿Qué le diría usted a Humberto Maturana?

H.M- Yo no participo de la invitación délfica de conocerse a sí mismo, yo creo que uno es sí mismo todo el tiempo. En ese sentido uno no tiene que conocerse pues está siendo todo el tiempo y no tiene preexistencia. La desazón surge cuando uno vive aparentando y uno, por supuesto, siempre lo sabe y porque lo sabe sufre y es infeliz, no porque se desconozca a sí mismo. La vida es un devenir de modo que todo intento de conocerse a sí mismo es un intento de detener este devenir, lo que es en cierta manera la caída fáustica. En el momento en que Fausto dice: ¡Momento, detente!, se condena y Mefistófeles se lo lleva al calor de su hogar. Yo no participo de la invitación de conocerse a sí mismo, creo que no hay que conocerse a sí mismo, uno está siendo y se está transformando continuamente en el devenir, no de una manera caótica sino según como uno vive. Por esta misma razón yo considero que uno no debe conocer a sus amigos para poder amarlos siempre, porque en el momento en que uno dice conocer a los amigos los estabiliza, crea una rigidez de exigencias en torno a ellos, un deber del ser del otro y, por lo tanto, los niega. De modo que no tengo nada que decirle a Humberto Maturana Romesín..."

EL SENTIDO DE LO HUMANO. HUMBERTO MATURANA. DOLMEN EDICIONES. CHILE. OCTAVA EDICIÓN. 1996. (Fragmento de la entrevista de Sima Nisis acerca de "Convivencia, aceptación y creatividad")

Concepto de interacción social de Humberto Maturana

Autopoiesis y sistema

Noviembre...

Se acerca el verano, tiempo de descanso. Nada mejor que encontrarse con amigos y ejercer la palabra, para reflexionar, para crecer, para disfrutar, para crear.

Como siempre están todos invitados, pero tienen que confirmar su presencia y solicitar la dirección. Los esperamos.

Publicado por Anama 

¿Cuándo fue...

que empecé a quererlos?

“… Es la fuerza Vida/Muerte/Vida, es la incubadora. Es la intuición, es la visionaria, la que sabe escuchar, es el corazón leal. Anima a los seres humanos a ser multilingües; a hablar con fluidez los idiomas de los sueños, la pasión y la poesía. Habla en susurros desde los sueños nocturnos, deja en el territorio del alma de una mujer un áspero pelaje y unas huellas llenas de barro. Y ello hace que las mujeres ansíen encontrarla, liberarla y amarla.

“Es todo un conjunto de ideas, sentimientos, impulsos y recuerdos. Ha estado perdida y medio olvidada durante muchísimo tiempo.

           "Es la fuente, la luz, la noche, la oscuridad, el amanecer. Es el olor del buen barro y la pata trasera de la raposa. Los pájaros que nos cuentan los secretos le pertenecen. Es la voz que dice: “Por aquí, por aquí.”

“Es la que protesta a voces contra la injusticia. Es la que gira como una inmensa rueda. Es la hacedora de ciclos. Es aquella por cuya búsqueda dejamos nuestro hogar. Es el hogar al que regresamos. Es la lodosa raíz de todas las mujeres. Es todas las cosas que nos inducen a seguir adelante cuando pensamos que estamos acabadas. Es la incubadora de las pequeñas ideas sin pulir y de los pactos. Es la mente que nos piensa; nosotras somos los pensamientos que ella piensa.

“¿Dónde está? ¿Dónde la sientes, dónde la encuentras? Camina por los desiertos, los bosques, los océanos, las ciudades, los barrios y los castillos. Vive entre las reinas y las campesinas, en la habitación de la casa de huéspedes, en la fábrica, en la cárcel, en las montañas de la soledad. Vive en el gueto, en la universidad y en las calles. Nos deja sus huellas para que pongamos los pies en ellas. Deja huellas dondequiera que haya una mujer que es tierra fértil.

“¿Dónde vive? En el fondo del pozo, en las fuentes, en el éter anterior al tiempo. Vive en la lágrima y en el océano, en la savia de los árboles. Pertenece al futuro y al principio del tiempo. Vive en el pasado y nosotras la llamamos. Está en el presente y se sienta a nuestra mesa, está detrás de nosotras cuando hacemos cola y conduce por delante de nosotras en la carretera. Está en el futuro y retrocede en el tiempo para encontrarnos.

“Vive en el verdor que asoma a través de la nieve, vive en los crujientes tallos del moribundo maíz de otoño, vive donde vienen los muertos a por un beso y en el lugar al que los vivos envían sus oraciones. Vive en donde se crea el lenguaje. Vive en la poesía, la percusión y el canto. Vive en las negras y en las apoyaturas y también en una cantata, en una sextina y en el blues. Es el momento que precede al estallido de la inspiración. Vive en un lejano lugar que se abre paso hasta nuestro mundo.

“La gente podría pedir una demostración o una prueba de su existencia. Pero lo que pide esencialmente es una prueba de la existencia de la psique. Y, puesto que nosotras somos la psique, también somos la prueba. Todas y cada una de nosotras somos la prueba no sólo de la existencia de la Mujer Salvaje sino también de su condición en la comunidad. Nosotras somos la prueba de este inefable numen femenino. Nuestra existencia es paralela a la suya.

             “Las experiencias que nosotras tenemos de ella, dentro y fuera, son las pruebas. Nuestros miles de millones de encuentros intrapsíquicos con ella a través de nuestros sueños nocturnos y nuestros pensamientos diurnos, a través de nuestros anhelos y nuestras inspiraciones, nos lo demuestran. El hecho de que nos sintamos desoladas en su ausencia y que la echemos de menos y anhelemos su presencia cuando estamos separadas de ella es una manifestación de que ella ha pasado por aquí…”



 “Para la Mujer Grande, the Great Woman“, 1971, Clarissa Pinkola Estés. Citado en "Mujeres que corren con los lobos" de la misma autora, en la introducción, "Cantando sobre los huesos".

Libertad.

A los infinitos amantes que ella, libertad, tiene.

Las palabras se me deslizan cada vez que te pienso. 

Viajan hacia una laguna sin riberas.

Y allí, entre escamas rozando la piel,  
sumergida hasta la cintura,
me encuentro con mi red tratando de alcanzarlas.

... sólo unas pocas que me desaten 
de este naufragio empantanado, 
de esta especie de combate con la nostalgia, 
de este presagio de sinrazones.

Las sílabas burbujean en el barro.

Entonces, aparece la tabla, 
la deseada por cualquier ser húmedamente perdido.
Pero tan lejana está... 
Apenas, un chapoteo susurrante, una monotonía en el horizonte. 

Vuelvo a ser insalvable.

Las voces emergen. Se me escurren entre los dedos, 
salen en confuso aleteo.
Parpadeo letras, intento un grito que se ahoga.
En el azul, las frases, la música y otros colores y sabores se conjuran.

Descubro que puedo paladear: los labios la pronuncian.

Y, al fin, mis pies acarician la orilla.

[De "Rojos pájaros al aire". 2011]

 

Foto Dafne en Laguna Don Tomás. Santa Rosa, La Pampa.

Almendro:

 

medro 

en silencio 

como renazco

a veces

de amor por mí

Almendro en flor de Vincent Van Gogh 

El amor es una niebla que se quema con el primer sol de la realidad

Charles Bukowski

  









Foto Plaza San Martín, Morón.

ANTIPOETA DE 100 AÑITOS.

      TEST

Qué es un antipoeta:
Un comerciante en urnas y ataúdes?
Un sacerdote que no cree en nada?
Un general que duda de sí mismo?
Un vagabundo que se ríe de todo
Hasta de la vejez y de la muerte?
Un interlocutor de mal carácter?
Un bailarín al borde del abismo?
Un narciso que ama a todo el mundo?
Un bromista sangriento
Deliberadamente miserable
Un poeta que duerme en una silla?
Un alquimista de los tiempos modernos?
Un revolucionario de bolsillo?
Un pequeño burgués?
Un charlatán?
                            un dios?
                                                un inocente?
Un aldeano de Santiago de Chile?
Subraye la frase que considere correcta.
Qué es la antipoesía:
Un temporal en una taza de té?
Una mancha de nieve en una roca?
Un azafate lleno de excrementos humanos
Como lo cree el padre Salvatierra?
Un espejo que dice la verdad?
Un bofetón al rostro
Del Presidente de la Sociedad de Escritores?
(Dios lo tenga en su santo reino) 
Una advertencia a los poetas jóvenes?
Un ataúd a chorro?
Un ataúd a fuerza centrífuga?
Un ataúd a gas de parafina?
Una capilla ardiente sin difunto?
Marque con una cruz
La definición que considere correcta. 

NICANOR PARRA. (Nacido el 5 de septiembre de 1914).

encontrar la llave que atraviesa 
el ojo de la noche 
en unos versos de Borges
desentrañar el mito que pulsa 
en una página 
de rasgos oscuros
reanudar de un solo trazo 
la palabra parida 
en el revés de un grito
pronunciar el nombre amordazado 
desde el silencio macizo 

Foto Gerardo Pérez Elío. Testigo mudo.

del hueso
desnudar el secreto del dios 
ante los ojos vacíos 
de la muerte
saberse sombra 
de lo que mañana
será

°°°°°°°°°°

Botella al mar. 

Acercaste tanto tu cara...
Te hiciste parte de mí. 

Ahora soy tu mirada, tu exhalación. 

Sos mis labios, mi fuego.

La luz se adelgaza y pide paso 
entre mi piel y la tuya.
¿Cuál es tu noche? ¿Dónde empieza la mía?

En nuestro apacible pecho 

llevamos el beso y el adiós.

 Vas trémula. Viajamos abrazados 

al color de lo incierto

pero no temas, nos encontró juntos 

el frío.

Pudimos ser como  agua de cántaro

esparciéndose en la tierra sedienta.

Después, la aureola húmeda...

Estamos hechos de bocas
bebedoras de estrellas.
En nuestro corazón
hay agua,
y tierra,
y aire,
y fuego.

Sos un encantador...

¿Quién puede seguir en vela

después de mirarte?

Guardaré la fascinación 

con ojos cerrados.

Es necesario atesorar un poco 

de luz 

para cuando no estés. 

 Una mano amiga nos unió.

Te acarició primero,

se posó sobre mí. 

Me hizo tu cuna.

El rostro conocido se hundió 

para impregnarse de nuestro olor. 

Nos arrulló por última vez.

No es verdad que fue 

sin tristeza. 

Sabemos no poco del origen 

de este abrazo cerrado.

Pero ¿qué hay del destino 

que nos espera?

Mi esencia reniega de presagios.

Nada conozco del arte adivinatorio,

ni de los designios 

que otras cartas 

son capaces de develar.

Una sola palabra 

es mi símbolo.

 Tal vez otra mano amiga 

nos reciba, 

también nos acaricie, 

nos muestre en su palma 

lo que las líneas 

deparan.

...unos ojos descubran 

a los que desde nuestro interior 

miran.

"Oler"  de Tolhuin

.

Oler el libro ~ Diseño marciano agregado el 23 de julio de 2015

°°°°°°°°°°Rapsodia de libro y carta que viaja en su interior.

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Dicen que no está bien que el escritor, la escritora, den explicaciones de sus producciones. Para empezar, utilizaré como excusa que no puedo considerarme del todo "escritora", por lo tanto no entro en esa categoría que tiene tal prohibición. En segundo lugar, es un "explicarme"...

"Botella al mar", ese poema o rapsodia , como me atreví a llamarlo, puede ser el diálogo entre una botella y el mar, así nomás. Creo que si se lee el título y lo que sigue se puede interpretar de esa manera. Pero la composición surgió ante la circunstancia en la que tuve que devolver un libro a una persona lejana y amada, amada y lejana, es decir que lo hice por medio del Correo Argentino, en una encomienda. No lo sabía pero uno puede consultar el recorrido que hace su objeto enviado por medio de internet, el empleado de correo me lo dijo para que me quedara tranquila ante un par de preguntas que le hice repetidamente.

Después de unos días consulté. Todos los detalles llamaron mi atención pero cuando al final de la grilla leí "Cantidad de movimientos 10", la poesía, una vez más, se apoderó de mí.

En el interior del libro devuelto viajaba una brevísima carta: el mensaje dentro de la botella...

Botella al mar es también el diálogo entre esa carta y el libro, en definitiva, lo que la mujer le dice al hombre...

Botella al mar es un poema de amor inspirado en los movimientos del Correo Argentino. Es muy loco pero es así.