Cómo no amarl💕s...

Poema~imagen~poema. De una propuesta en 4to año secundaria.

Poema~imagen~poema. De una propuesta en 4to año secundaria.

Poema~imagen~poema. De una propuesta en 4to año secundaria.

Poemas como ropa en la soga. De una propuesta de 2do año secundaria.

... si tienen tanto para decir
... si eligen la poesía
... si proponen un lenguaje para contar la realidad
... si son amor puro
... si abrazan con los buenos días

Roberto.

Sostengo con dos manos la esperanza

porque sé que es el único aliento

que vive a la intemperie

Y no escondo mi palabra 

salgo a vivir con el alma descubierta

El corazón que no canta

no ejerce su oficio con altura

Roberto Santoro.

Churqui. Huasamayo.

                                                        

De Germán Walter "Churqui" Choquevilca,

 HUASAMAYO

Primero, antes que todo; fue una danza
voluptuosa en el seno del pantano.
Mucho después, un cálido suspiro
en las fauces abiertas del verano.

Más allá por las altas cordilleras,
amaneció de gris en los carámbanos,
corazón en la helada estaláctica,
floración de humedad por el espacio.

Por esas soledades del silencio
llevaba en su memoria el calendario;
un otoño amarillo de paisajes,
un invierno de río tributario.

El viento, el sol, el frío, las plegarias,
las negras cerrazones lo encontraron
amaneciendo los cielos de tormenta
por esas tempestades del verano.

Llegó al centro del clima por noviembre
Casi ciego de luz por los nublados.
Llovió sobre las secas polvaredas
desde el Alto Perchel hasta Abra Mayo.

Llenó los callejones y las sombras.
Ebrio de noche oscura, por el barro,
revolcó las doncellas de las fuentes
con la ardiente lujuria de sus brazos.

Estrelló sus pupilas de viajero
en el centro bermejo del remanso.
Viejo de andar, volvía hasta Tilcara,
antiguo amor que nunca había olvidado.

Hasta el puente del recio maderamen
le hizo crujir las vigas de quebracho.
Era el poder inmenso de la tierra
por un puñal de lluvia desangrado.

Oh, mi río de piedras y de espuma,
 hijo de la tempestad y del relámpago,
lloro por vos cuando me encuentro lejos,
cuando te nombro, hermano Huasamayo.

Alegría° de agua.

Amado mío
te espero siempre cerca del río.














° Composición poética formada por dos versos, el primero de cinco sílabas métricas (pentasílabo) y el segundo decasílabo, formado por dos partes de cinco sílabas métricas cada una. También puede darse el caso de que el primer verso fuera hexasílabo (seis sílabas), y entonces el segundo sería un endecasílabo (once).
Ambos versos riman siempre, como los pareados, pero con rima asonante, más propia de los géneros populares.
Esta composición se relaciona con el cante flamenco del mismo nombre. En estas composiciones puede ir acompañada de un estribillo de tres versos, en el que el primero rima con el tercero y el segundo queda libre.

Carlos Fuentealba.

Trabajos realizados por estudiantes de 6to año de secundaria.

Carlos Fuentealba. Camino de un maestro - Programas - Canal Encuentro

Vincent.

"Si pierdes dinero, pierdes poco.
Si has perdido el honor, pierdes mucho.
Si pierdes el corazón, lo pierdes todo."

 -Vincent van Gogh-
(30 de marzo de 1853 - 29 de julio de 1890)

Necesitamos del teatro.

Una de las formas más bellas de la praxis del pensamiento.

Thalía y Melpómene.

http://academiadelasartesescenicas.es/46-necesitamos-el-teatro-mensaje-de-anatoli-vassiliev-para-el-27-de-marzo/

Ines Pasic~Festival de Títeres al Sur; María Ester Mazza y MaruTrezza~
Tiempo de aguas; Jorge Gómez y Gabriel Virtuoso~Biblioclastas;
Daniel Aráoz Tapia~Bardos conversos; Anahí Dratman, Sofía Sahakian,
Facundo Fraga y Eugenia~Antiprincipito; Carlos Scappatura~Teatro callejero;
Miguel Masson~Lecturas; Tatiana Emede (de negro)~Jettatore;
Alfredo Aguirre~Antiprincipito.

Artistas~Teatristas de un lugar dilecto en mi corazón

...que no se suspenda la función.

Fotos Tolhuin~ Arte Marciano

De ritos, consejos y poesía.

DIÁLOGO ENTRE CHARLES SIMIC Y LA JOVEN P.A.M, QUE NO ES TAN JOVEN PERO TIENE TANTO QUE CAMINAR COMO POETA.

CH. S: -No les cuentes a los lectores lo que ya saben sobre la vida.
P.A.M: - ¿Por qué, CH.? Con todo respeto, me parece que el poeta está permanentemente en un ir y venir entre lo que los demás saben de la vida y lo que no. En ese vaivén, se detiene, a veces. Mira hacia atrás, mira hacia adelante. Busca puntos de fuga, horizontes. Un día descubre..., quizás otro poeta ya descubrió antes lo mismo o parecido. Escribe de la vida, siempre el poeta escribe de la vida. A menudo le cuesta encontrar las palabras adecuadas. Hace silencio. En ese silencio, en ese aparente no "pasar nada", surge una idea. A veces su poesía cuenta algo que los lectores no saben y se admiran; otras, algo que ya saben y es un compartir; otras, no entienden del todo lo que escribe o le dan múltiples interpretaciones. Ese es el poeta. Y la poeta también.
 
CH. S: -No supongas que eres el único que sufre en el mundo.
P.A.M: - Eso no se me ocurrió nunca.
 
CH. S: -Algunos de los más grandes poemas que se han escrito son sonetos o poemas con no muchos más versos, así que no escribas más de lo necesario.
P.A.M: - Siempre pienso que hay que pulir, quitar las asperezas del escrito, las palabras innecesarias. Conozco poemas de tres versos que me parecen admirables, grandiosos y otros más extensos, con rima y todo que no me dicen nada. Pero es una cuestión de gustos, de lenguajes compartidos con el otro poeta. También encuentro poesía sin palabras... ¿Cuáles son, CH., los "grandes poemas" para vos"? 

CH. S: -El uso de imágenes, símiles y metáforas aporta concisión a los poemas. Cierra tus ojos y deja que tu imaginación te diga qué hacer.
P.A.M: - Creo que eso se da, a veces. Es una búsqueda permanente entre el lenguaje metafórico y el directo. Pero es una búsqueda. Me parece que caer constantemente en la metáfora o siempre en el lenguaje directo le quita sentido a lo que decimos. Buscar un equilibrio en el uso de recursos es lo ideal. Otra vez el vaivén... Los ojos los cierro, siempre. Es parte de mi rito para ver mejor, para oler, saborear, escuchar y tocar. Disculpá si te digo algo de la vida que ya conocés.

CH. S: -Lo que estás escribiendo es un borrador al que necesitarás realizar pequeños ajustes, tal vez durante meses, e incluso durante años.
P.A.M: - ¡Sí! Coincido. Hasta ahora creo que escribí muy poco que pueda considerar terminado. Escribo borradores ¿qué le voy a hacer...?

CH. S: -Recita las palabras que has escrito en voz alta para decidir qué palabra será la siguiente.
P.A.M: - Eso me gusta, paladear las palabras, escuchar cómo suena una al lado de la otra, intercambiar. Jugar con ellas hasta encontrar la combinación más linda, o poética, o novedosa, o cacofónica ¿por qué no?

CH. S: -Recuerda que al escribir un poema estás construyendo una máquina del tiempo, un vehículo que permitirá a otros viajar por su propia mente, así que no te sorprendas si no te resulta fácil lograr que todas las piezas de ese mecanismo funcionen correctamente.
P.A.M: -La de la máquina del tiempo es una linda imagen pero no me podés pedir que no me sorprenda. Si no me sorprendo ¿cómo sigo?

EL AMIGO DE LA INFANCIA.

A un ceibo caído.

A los hermanos, a las hermanas 

arrancad❀s de sus hogares

en dictadura, en democracia.

 

Aún estás. Apenas se dibuja
tu sombra en el muro.
Temprana y definitivamente
te apartaron de los postigos
que besaban tu vaivén.
Tus pies resistieron un buen tiempo
antes de que la mano diera el último tirón.
No fue así en mi pecho,
cuando prisionera de aquellos años felices,
recordé las temblorosas palmas
en la estival lluvia de aves por venir.
Nadie, de aquí, puede hacer que te ausentes.

¡Cuántas veces me rescataste
de la siesta imperial!
Tus asperezas se abrían paso
para reconfortarme en la horqueta salvadora,
mientras tu cabellera se mecía cómplice y sigilosa.

Nostálgica, ingenua y soñadora
quiero cabalgar esas lejanías,
quiero abrazar
esos días como flores luminosas.
Quiero la ilusión de esconderme
a las tres de la tarde para después
levantar el vuelo,
con el fresco deseo de mudar ceibos caídos
en rojos pájaros al aire.

Patricia Morante.

(Escrito en 2009, publicado en libro "Derecho a los pájaros" en 2011. Reinventado en 2016)

De mi infancia (yo: la más bajita). Ramas y sombras del ceibo junto
a la ventana de la casa de los abuelos.

Poema V

decimos siempre
decimos todo
decimos mañana
como si tuviéramos asegurados
sobre el imperecedero mantel
los panes de cada día

traficamos con la palabra absoluta
categórica
al final de las frases
como si alcanzara
para confiar en las promesas
que hacemos a las apuradas
e impunemente

abrazamos las promesas
en medio de la mera
oscilación

caminamos sorteando grietas
del tamaño de nuestro zapato

no decimos
no queremos decir
que son más las veces
que estaremos ausentes
o en silencio
con la soledad como broquel
para anticiparnos desafiantes
al agudo desamparo

no decimos no queremos decir
que por insólito
y exagerado que parezca
la única certeza que tenemos
es el mantel

                                    "...Se puede pensar rápidamente en el día  

que pasó. O en los amigos que pasaron 

y  para  siempre  se  perdieron. Pero es 

inútil  huir:  el  silencio  está ahí. Aún el  

 sufrimiento  peor, el  de la amistad perdida,

es sólo fuga. Pues si al principio el silencio 

parece  aguardar  una  respuesta -cómo 

ardemos por ser llamados a responder-, 

pronto se descubre que de ti nada exige, 

quizás tan sólo tu silencio..."

Silencio. Clarice Lispector.

                                                                                                     Parque Nacional Leoncito. San Juan.

DÍA MUNDIAL: DEL AGUA, NO DEL ORO.

MELODÍA OTOÑAL PARA CUATRO SOLO. David Bedoya-Baquero.

Feliz otoñarse, Vida...

Once~Moreno. Imágenes, una aproximación.

--- un vendedor una sucesión indefinida de vendedores chicles de última generación --- a mitad de precio que en el súper un discapacitado un señor de traje con maletín un bebé que llora un punga un borracho uno en bici uno que fuma marihuana el comprador/ora se llevará una bolsita gracias, amía una señora mayor de pie uno que lee el diario uno que escucha música con auriculares uno que escucha música sin auriculares uno que quiere bajar uno que quiere subir dos que se miran para paladares exigentes --- no te quedes sin pilas uno que manosea uno que duerme un chico que grita una señora con una planta uno con mochila colgada que no deja pasar uno que se pasa de estación uno con valija de viaje para el profesional media docena, seis, de lo que ud. sabe gusta y conoce una comiendo pancho una señora tejiendo alguien haciendo crucigramas alguien leyendo un libro uno subrayando apuntes algunos que van y vienen cambiándose de coche --- uno que pide quien ha interpretado la oferta me lo solicita tengan en cuenta, señores, son 100 g uno sentado en el piso un par jugando cartas --- una señora que se queja uno que hace una pregunta uno que habla solo uno que vuelve a pasar con leche, macizo para no llegar a casa con las manos vacías un excombatiente de Malvinas un portador de hiv dos que se conocen y se encuentran --- un profesor corrigiendo un pibe comiendo un sánguche uno que compra un chocolate varios hablando por celular --- uno mirando por la ventanilla un señor con un tic nervioso uno que blasfema uno que espera sentarse uno que va a sentarse como sea una pareja discutiendo --- que sobren mis palabras y mi oferta se haga realidad ¿alguien más? una chica llorando alguien que grita porque le robaron una chica que deja de llorar una pareja que detiene su discusión vas a llevar el bolson familiar, 100 gramos uno que sale corriendo alguien aprovecha a sentarse uno que blasfema con vehemencia suaviza la garganta, perfuma el aliento un señor con varios tics uno que se pone de pie para mirar hacia el pasillo varios abandonando las conversaciones por celular --- alguien que desenvuelve un chocolate un pibe que termina el sánguche un profesor corrigiendo dos que se besan --- diez que bajan en Liniers --- veinte suben en Liniers --- cinco que bajaron en Liniers y vuelven a subir ---(las pastillas) son larga duración ---

Hamacando recuerdos.

♥̲̲̅̅M̲̲̅̅e̲̲̅̅ ̲̲̅̅e̲̲̅̅n̲̲̅̅c̲̲̅̅a̲̲̅̅n̲̲̅̅t̲̲̅̅a̲̲̅̅ ̲̲̅̅e̲̲̅̅l̲̲̅̅ ̲̲̅̅o̲̲̅̅l̲̲̅̅o̲̲̅̅r̲̲̅̅ a̲̲̅̅ ̲̲̅̅t̲̲̅̅i̲̲̅̅e̲̲̅̅r̲̲̅̅r̲̲̅̅a̲̲̅̅ ̲̲̅̅m̲̲̅̅o̲̲̅̅j̲̲̅̅a̲̲̅̅d̲̲̅̅a̲̲̅̅♥̲̲̅̅L̲̲̅̅a̲̲̅̅ ̲̲̅̅l̲̲̅̅l̲̲̅̅u̲̲̅̅v̲̲̅̅i̲̲̅̅a̲̲̅̅ ̲̲̅̅e̲̲̅̅s̲̲̅̅ e̲̲̅̅l̲̲̅̅ ̲̲̅̅p̲̲̅̅e̲̲̅̅r̲̲̅̅f̲̲̅̅u̲̲̅̅m̲̲̅̅e̲̲̅̅ ̲̲̅̅d̲̲̅̅e̲̲̅̅ ̲̲̅̅l̲̲̅̅a̲̲̅̅ t̲̲̅̅i̲̲̅̅e̲̲̅̅r̲̲̅̅r̲̲̅̅a̲̲̅̅♥

~Me lo dijo una pequeña poeta de cinco años 

que ilumina  la vida~

El tunal, Salta, 6 de febrero de 2016.

Blas.

...porque la mayor locura que puede

hacer un hombre en esta vida es

dejarse morir, sin más ni más...

SANCHO

(Quijote, II cap. 74.)

1   Me llamarán, nos llamarán a todos. Tú, y tú, y yo, nos turnaremos, en tornos de cristal, ante la muerte. Y te expondrán, nos expondremos todos a ser trizados ¡zas! por una bala.   Bien lo sabéis. Vendrán por ti, por ti, por mí, por todos. Y también por ti.   (Aquí no se salva ni dios, lo asesinaron.)   Escrito está. Tu nombre está ya listo, temblando en un papel. Aquél que dice: abel, abel, abel...o yo, tú, él...   2   Pero tú , Sancho Pueblo, pronuncias anchas sílabas, permanentes palabras que no lleva el viento...  

Blas de Otero. 

Pido la paz y la palabra. 1955.

http://www.spanisharts.com/books/quijote/2capitulo74.htm 

MEGAMINERÍA: NOS PRONUNCIAMOS EN CONTRA.

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Trabajos realizados por estudiantes de 2do año de IMTA, Ituzaingó, provincia de Buenos Aires. Nos adherimos al Festival POR AMOR AL AGUA: ¡NO a la megaminería! en plaza Independencia

Berta.

Luchando duro, Berta, Bertita,

te encontró la muerte;

mientras custodiabas

 la naturaleza, la tierra,

los ríos,

el río Gualcarque: tu padre

madre y hermano.

De ahí te supiste siempre

originaria.

Guardiana de la vida,

nacida del agua,

te buscaron los sicarios

del poder banquero//

capitalista//

oligarca//

financiero//

transnacional//

racista//

patriarcal//

misógino//

destructor//

 asesino. 

.

¿Habrán logrado callarte

esos cobardes

de cuatro disparos

a sueldo?

Pueblo lenca 

es tu canto y tu voz.

Es ayer. 

Es hoy. 

Es mañana. 

¿Quién te quita lo luchado,

Berta, Bertita?

Berta Cáceres, asesinada en Hondura

Alfredo.

Poema IV

Abrazar la añoranza
para mitigar el naufragio.
En un instante nocturno
acudir al borde,
al desembarco,
a la celebración,
a la permanencia en tierra firme,
y, con renovada sed,
a otra búsqueda impaciente
de estrella, viento y río.

Y estremecerse
tanto en los sismos
como en la levedad del pulso,
en los torrentes
como en la gota que desanda
la piel.

Ahora lo sabemos:
los bosques,
los aullidos, el desierto
y el desconcierto mudo,
pueden ser fragmentos
de la misma tela,
mojadura de la misma agua,
arena de la misma orilla.

Necesitamos de este resonar*
mientras nos hacemos
en silencio
las preguntas.

Si hasta el frágil roce del sueño
parece réplica
de lo que aún
no hemos tenido tiempo

de pronunciar. 

*Auquinco.

Eladia.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
desentraño la esencia de mi propia existencia
sin desfallecimiento, y me digo que puedo
como en una constante
y me muero de miedo, pero sigo adelante.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
porque aprecio la vida en su justa medida
al amor lo reinvento, y al vivir cada instante
y al gozar cada intento, sé que alcanzo lo grande,
con las alas del alma desplegadas al viento.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
más allá del asombro me levanto entre escombros
sin perder el aliento
y me voy de las sombras con algún filamento
y me subo a la alfombra con la magia de un cuento.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
atesoro lo humano cuando tiendo las manos
a favor del encuentro por la cosa más pura,
con la cual me alimento por mi pan de ternura,
con las alas del alma desplegadas al viento.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
ante cada noticia de estupor, de injusticia,
me desangro por dentro
y me duele la gente, su dolor, sus heridas,
porque así solamente interpreto la vida.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
más allá de la historia, de las vidas sin gloria, sin honor ni sustento
guardaré del que escribe su mejor pensamiento
quiero amar a quien vive con las alas del alma
desplegadas al viento, al viento, al viento. 

https://youtu.be/5UqBxiF500k

[̲̅♥̲̲̅̅E̲̲̅̅L̲̲̅̅A̲̲̅̅D̲̲̅̅I̲̲̅̅A̲̲̅̅ ̲̲̅̅B̲̲̅̅L̲̲̅̅Á̲̲̅̅S̲̲̅̅Q̲̲̅̅U̲̲̅̅E̲̲̅̅Z̲̲̅̅♥̲̅] por siempre.

(24 de febrero de 1931, Avellaneda ~ 31 de agosto de 2005, Buenos Aires.)

Alirio.

https://soundcloud.com/search/sounds?q=aliriomelo

esos días de vida
a cántaros

aluvionales
arrolladores 

enajenados
días
pedestres

sobre avenidas
de agua

Soneto de febrero.

Mi corazón de lumbre una esperanza abriga:
al rescoldo de un sueño prefigura ese tiempo
con voz de amaneceres que acuna la semilla
que se abre en brote verde y asoma de la grieta.

Meollo del verano para el verano dulce,
para el corazón mío que abriga una esperanza,
que ama el sueño del árbol bebiendo de la tierra,
árbol con sed de cielo y de noche constelada.

La tierra, la semilla, el brote a cielo abierto.
Verano de presagios y atardeceres rojos,
de cuencos rebosantes en las manos extensas.

Una ofrenda de estrellas y olor a hierba húmeda
en mi corazón de árbol, de voces y de sueños.
Mi corazón, un cuenco: rebosa de promesas.