El carnicero.

La primera vez que lo vi no lo podía creer. Atravesé el umbral de la puerta y casi retrocedo del impacto que me produjo. Pero no, no podía ser, todo era producto de mi imaginación. Un artista famoso como él, con su trayectoria, con su encanto, su "carisma" no podía estar atendiendo un negocio. No podía ser el nuevo"carnicero" del barrio.Y no porque ese trabajo no fuera digno sino porque no parecían compatibles las dos tareas. Artista de la tele y carnicero; estrella de las tablas y empanador de milanesas; actor de cine y trozador de pollo. Nadie me lo creería.
Me asaltaron las dudas porque, realmente, era muy parecido. Era idéntico.
Me quedé esperando mi turno. Como había tres personas antes que yo, pude observar, disimuladamente, cada detalle de sus gestos, la forma de moverse, sus ademanes, su peinado inconfundible.
Cada vez que preguntaba "¿qué más?", me iba convenciendo de que era él, sólo por la modulación y el tono de su voz.

Volví a la semana siguiente. La crisis económica no me lo permitió antes.
Había cargado gran ansiedad en todo mi ser. Había investigado a mi personaje en Google. Había mirado infinidad de fotografías. Ninguna información me había sido proporcionada del devenir en "carnicero" de mi artista.
La certeza estaba en que cada imagen me acercaba más a mi realidad semanal de comprar un churrasco, de que ese carnicero lo cortara, lo pesara, lo colocara en la bolsa, hiciera la pregunta de rigor, me cobrara y respondiera a mi saludo final.
Un día lo saludé dos veces al retirarme. Quería verificar el tono de su "hasta luego, gracias". Entonces ocurrió lo imprevisto: en vez de saludar de nuevo, se rió. Como para entonces ya no lo estaba mirando porque (repito) sólo quería escuchar su voz, me di vuelta ante el tintineo de su carcajada. Y lo vi. Mejor dicho, vi su boca abierta con algunos dientes. Vi, en definitiva, su sonrisa incompleta. No se parecía en nada a la de mi artista. Parecía el rostro de otro el que estaba viendo.
Me fui de allí (con mi consabido churrasco), desilusionada. Me daba ánimos diciéndome: "hoy no estoy bien, veo las cosas diferentes".
A la semana siguiente terminé de convencerme. Su cabello estaba peinado muy diferente de otras veces. Mi artista nunca hubiera hecho eso. Aunque por un momento pensé que, quizás, otros lo habían descubierto igual que yo y lo que buscaba en ese cambio era ocultar su tan conocida fisonomía. Fue un pensamiento pasajero que se esfumó con el recuerdo de los abismos de su boca.

No dejé de ir a la carnicería. Suelo renunciar a un comercio cuando no recibo la atención adecuada o quieren venderme gato por liebre. No era el caso, allí sólo se vendía carne vacuna, de cerdo y pollo.
Sin embargo, comencé a asistir casi automáticamente, un poco por no abandonar la necesidad de que no escasearan en mi ser las proteínas de alta calidad (aminoácidos esenciales, que mi organismo no podía fabricar), además del hierro la vitamina B y el zinc; un poco por el deseo incontrolable de los ácidos grasos saturados y los monoinsaturados, de efectos más favorables, por cierto.
El personaje comenzó a perder mi atención paulatinamente, hasta que por fin, un buen día, olvidé para siempre los pensamientos que se habían apoderado de mí durante tanto tiempo. O creí olvidarlos...

Una mañana, cuando introduje mi mano en el bolsillo de mi campera para buscar el dinero que abonaría mi cuenta, encontré allí mismo una serie de pequeños volantes. Creo que no lo he dicho todavía: soy actriz y mi pasión por la obra de teatro de la que participo me hace promocionarla en forma obstinada. De allí que cuando encontré esos volantes se me ocurrió que los podía dejar en la carnicería, para que los clientes se interesaran. Además, había observado una cartelera en la pared lateral, muy cerca del mostrador de la caja registradora.
-Disculpe- le dije al comerciante. -¿Puedo dejarle unos volantitos?-.
-¿Volantitos?- preguntó abriendo los ojos de una manera que comenzaba a resultarme muy familiar y en un tono de voz que me remontó a las tardes de mi infancia.
-Sí, de una obra de teatro de la que participo- le confirmé.
-¿Obra de teatro?- cuestionó con el conocido énfasis y los ojos que comenzaban a llenársele de lágrimas.-¡No me diga que usted participa de ella! Yo, yo mismo participé de muchas...

Lo que siguió a estas frases no podré reproducirlo con la objetividad necesaria para que el lector saque sus propias conclusiones.
El "carnicero" saltó al mostrador y comenzó a hacer una serie de piruetas y pantomimas. Bailaba, se sacudía, cantaba.
El público, es decir, los clientes, empezaron a hacer palmas y a repetir las letras de las canciones.
Entraba más y más gente desde la calle...

-Entonces... usted es... ¡usted es...!- dije emocionada por la confirmación de lo que había estado cavilando durante meses.
-Sí, soy- me contestó con su sonrisa ahora brillante.
-¿El verdadero? ¿El de nuestra infancia? ¿El auténtico? ¿El número uno?- las preguntas salían de mi interior sin pausas y con cada una de ellas aumentaba mi entusiasmo.
El público aplaudía, gritaba, pronunciaba su nombre.
En un momento, quedamos dialogando él y yo. La gente comenzó a callarse y a observarnos.
El carnicero se sentó en el mostrador que, por lo alto, hacía ver sus piernas colgando como las de un muñeco.
-Sí, soy el auténtico... no lo dude- en ese momento el local estalló en aplausos.
-Soy el auténtico... el auténtico imitador. Pero...¡el imitador número uno! ¿Eh?

Salí corriendo, jamás volví a entrar a ese comercio. Durante semanas no pude olvidar los últimos episodios sucedidos allí. Tampoco pude olvidar al carnicero y sus interjecciones llamando a la gente, que desilusionada, se agolpaba en la salida para huir del local.

-¿Eh?. ¡Eh! ¡Eah, eah...! ¡Eah, eah, eah, eah...pepé!

La bendición de los colibríes.

Esto pasó hace diez años, cuando nuestros hijos eran muy pequeños, y durante dos primaveras seguidas...
Unos colibríes construyeron su nido en un arbolito del patio de la casa. Pendía, de una de las ramas más débiles de un ficus, una especie de bolsita apenas un poco más grande que la tapa de un envase plástico, pero mullida de hojas y plumas. ¿Cómo podía ser? Es que la debilidad de las ramas no permitía subir a ningún depredador, al menos de los existentes en este barrio.

Al año siguiente, para la misma época aparecieron nuevamente, otros colibríes, supongo...
Reconstruyeron un poco el nido, lo acondicionaron, ya que las lluvias del otoño y del invierno lo habían dejado maltrecho.

Sentí entonces que este hogar era bendecido con la presencia de esos seres diminutos, inquietos, que, antaño, durante mi infancia, habían despertado más de una fábula... Sentí que confiaban en los niños de la casa, que, si bien, estaban exultantes por el hecho y por la curiosidad fueron los que mejor los entendieron y protegieron. Nunca hubo tanto silencio en ese patio... Sólo el leve ruido del disparo de la cámara fotográfica. Porque no podíamos evitar obtener ese testimonio.

La segunda vez logramos seguir, inclusive, el proceso de vuelo de los pichones. ¡La maravilla!
Me digo, me pregunto... ¿dónde están los pájaros ahora? ¿dónde anidan? ¿dónde festejan el ciclo de la vida en esta ciudad terca de ruido y cemento, cuando sabemos que en estos mismos parajes abundaban las aves?
Muchas veces me despierto pensando en los colibríes, aún en invierno...

"...pájaro que se posa poema esperado" Juan Cunha.

A veces me despierto pensando en colibríes:
en la inmensa vida de sus diminutos cuerpos,
en la genuina libertad de sus ligeras alas.

A veces, en invierno, recuerdo la tibieza vital
con que han honrado mi casa.
Un nido pequeño que se iba ensanchando
para comodidad de sus huéspedes.
Un ir y venir con alimento,
y el silencio profundo de la siesta.

A veces, la lluvia, revive en mí
el deseo de un nuevo canto,
las ansias de una primavera esencial.
Y añoro a los colibríes:
a los de la infancia
que despertaban cuentos y leyendas;
a los del ayer inmediato... los mismos,
que bendijeron mi hogar
y crearon más historias.

¿Qué corazón los cobijará mañana
de las inclementes manos
en esta ciudad escasa de flores
y terca de ruidos y cemento?

4TO FESTIVAL INTERNACIONAL DE TÍTERES AL SUR.

Ana María Oddo
presenta
Cuentos de invierno
Domingo 10 de julio - 17 hs.

Narradora invitada: Elena Bernardini

DOMUS
un espacio en el arte


CAMPANA 886 - CASTELAR NORTE

RESERVAS: 4628-2285
La entrada incluye una consumición

Como con los sueños... ¡ojalá siempre tengamos un convite por realizar!.

Fotos: gentileza de Miguel Tizziani.


"...sigo apostando a Triálogos y a todo lo que venga, porque sigo apostando a este maravilloso grupo de cómplices que es sinónimo de vida, de crecimiento, de confianza creciente, de amistad, de emociones compartidas, de creación de un mundo que, aunque queremos compartirlo con otros, y lo hacemos, solo nosotros, parafraseando a Idea Vilariño, sabemos de qué se trata, qué es, quiénes somos cuando nos reímos o cuando actuamos..."

"...SI BIEN HACE FRIO, NOS HEMOS TENDIDO EL CALOR DEL ALMA AMIGA. ASI LO SIENTO. ESCUETOS, A VECES; OTRAS, CHARLATANES Y RISUEÑOS...
ESO ES LA AMISTAD COMPLICE: TEJIDA DESDE EL RESPETO Y EL SILENCIO, PERO TAMBIEN, ALIMENTADA POR EL AUXILIO DE LA PALABRA, EL HUMOR..."

Mucho, más y todo…casi

Queda mucho por hacer
Queda mucho por vivir

Campos que recorrer; flores que oler; melodías que danzar

Queda mucho por ver
Queda mucho por aprender

Libros que leer; mejillas que acariciar; vinos que beber

Queda mucho por cambiar
Queda mucho por soñar

Albahaca que plantar; hojas frescas que disfrutar; platos que compartir

Queda mucho por dar
Mucho por vivir
Queda mucho

… y pensar que todo
o algo
o casi
puede cambiar
acabar / fundarse/ re-fundarse
en un segundo

Gustavo D´Orazio

Dedicado a dos amigas, cómplices poetas:

PATRICIA MORANTE y ANA M. ODDO...

Y la poesía es...

No puedo quejarme. Paco Urondo.

Estoy con pocos amigos y los que hay
suelen estar lejos y me ha quedado
un regusto que tengo al alcance de la mano
como un arma de fuego. La usaré para nobles
empresas: derrotar al enemigo– salud
y suerte–, hablar humildemente
de estas posibilidades amenazantes.

Espero que el rencor no intercepte
el perdón, el aire
lejano de los afectos que preciso: que el rigor
no se convierta en el vidrio de los muertos; tengo
curiosidad por saber qué cosas dirán de mí; después
de mi muerte; cuáles serán tus versiones del amor, de estas
afinidades tan desencontradas,
porque mis amigos suelen ser como las señales
de mi vida, una suerte trágica, dándome
todo lo que no está. Prematuramente, con un pie
en cada labio de esta grieta que se abre
a los pies de mi gloria: saludo a todos, me tapo
la nariz y me dejo tragar por el abismo.

VUELVE TRIÁLOGOS.

DESDE LAS 19 HORAS, TE ESPERAMOS PARA DISFRUTAR DE UN NUEVO CONVITE POETICO. ESTA VEZ, CON MUSICA, EN DOMUS, CAMPANA 886, CASTELAR. RESERVA DE ENTRADAS AL 4628-2285. ANIMATE Y PARTICIPA CON LA LECTURA DE UN POEMA.

Triálogos otoñales de hojas verdes. (La Casita, 4 de junio)

Arte poética. Javier Heraud.
En verdad, en verdad hablando,
la poesía es un trabajo difícil
que se pierde o se gana
al compás de los años otoñales. (Cuando uno es joven
y las flores que caen no se recogen
uno escribe y escribe entre las noches,
y a veces se llenan cientos y cientos
de cuartillas inservibles. Uno puede alardear y decir
"yo escribo y no corrijo,
los poemas salen de mi mano
como la primavera que derrumbaron
los viejos cipreses de mi calle)

Pero conforme pasa el tiempo
y los años se filtran entre las sienes,
la poesía se va haciendo
trabajo de alfarero,

arcilla que se cuece entre las manos,

arcilla que moldean fuegos rápidos.

Y la poesía es
un relámpago maravilloso,

una lluvia de palabras silenciosas,

un bosque de latidos y esperanzas,

el canto de los pueblos oprimidos,
el nuevo canto de los pueblos liberados.


Y la poesía es entonces,
el amor, la muerte,

la redención del hombre.

Neoritual.

Había sido amonestado más de una vez, cuando recién llegaba a la ciudad, y obligado a abonar las multas correspondientes. En ninguna de esas ocasiones había tenido derecho a apelar ya que le habían hecho conocer las leyes, sólo que él no se daba por enterado.

La primera reprimenda sucedió cuando la PATRULLA 1 lo visitó en su domicilio a causa de: "ruidos molestos". En ese momento comprobaron que portaba una mascota, el perro heredado de su madre.
Una voz con carácter admonitorio le dijo:- ¿TIENE USTED UN ANIMAL? NO HA PROCEDIDO COMO CORRESPONDE UTILIZANDO EL MANUAL REPRESOR DE LADRIDOS. ¿LE DA DE COMER Y LO BAÑA? ¿ACASO LO ACARICIA? ¿CUÁNTO TIEMPO OCUPA EN ESAS ACTIVIDADES? TENDRÁ QUE ENTREGARLO DE INMEDIATO Al INSTITUTO BIÓNICO ETOLÓGICO.
Enseguida tuvo que iniciar un procedimiento que se repetiría cada vez que violara la ley.

Fue obligado a introducirse en un vehículo gris que lo transportó a una cabina: el MULTADOR AUTOMÁTICO. Allí, en una pantalla holográfica, pudo observar la prueba de la transgresión cometida. Se vio a sí mismo preparando un recipiente con agua jabonosa, buscando un cepillo y persiguiendo alegremente a su perro.
En el mismo recinto, una voz lo obligó a abonar cierta suma de dinero haciendo uso de su tarjeta personal. La misma voz le indicó que colocara su mano derecha sobre la pantalla para comprobar su ADN. A cambio de estas acciones recibió, en la misma tarjeta, la actualización de las leyes de la ciudad, con el fin de que no volviera a cometer un error.

La segunda amonestación la obtuvo cuando pasó muy cerca suyo una compañera de trabajo. Ante la invasión aromática de su cabello había cerrado los ojos. De inmediato lo llamaron a la OFICINA DE REGULACIÓN DE PARPADEOS.
-SE HA EXCEDIDO, SEÑOR 37B418. USTED SABE QUE NO DEBE PERMANECER CON LOS OJOS CERRADOS MÁS DE CUATRO SEGUNDOS, Y MENOS EN HORARIO DE TRABAJO. ADEMÁS, EL INFORME REGISTRA QUE USTED ACOMPAÑÓ ESA ACCIÓN CON OTRA DE MAYOR CALIBRE: ¡INSPIRÓ PROFUNDAMENTE!...

La tercera sanción fue aplicada cuando pidió una fruta para completar su almuerzo. El ENTE CONTROLADOR DE RITUALES EN LA INGESTA lo amonestó severamente: -SU PETITORIO ES DE LO MÁS INSOLENTE PUES SU CAJA DIARIA DE BALANCEADOS CONTIENE TODO LO QUE SU ORGANISMO NECESITA PARA ESTAR SALUDABLE.

La cuarta fue definitiva. Caminó más de 25 pasos fuera del recinto destinado a ello.
La PATRULLA CONTADORA DE MOVIMIENTOS NO PRODUCTIVOS lo buscó de inmediato y lo condujo hacia MUNDO BACK ON TRACK, en donde recibiría una adecuada rehabilitación.
.......................................................................................................................................................
Sentado en su porción de césped artificial y con su caja multicolor de alimentos, aguardaba la llegada del vehículo que lo transportaría, en condición de paciente ambulatorio, a las oficinas de FULL RECOVERY.
Observaba, mientras tanto y con la mirada fija, la cámara de seguridad adosada a la entrada de la casa. A través del dispositivo de celdas solares multiorientables, el astro llegaba al suelo en copos dorados. Recordó los campos de trigo del pueblo donde vivió cuando niño pero no parpadeó. Inmediatamente llegó un ladrido a sus oídos y la imagen del labrador de la infancia escabulléndose y confundiéndose entre la siembra. Dos segundos de pestañeo.
El niño detrás del cachorro, riendo a carcajadas. El trigo dorado meciéndose al atardecer, susurrando y danzando. Oliendo a futuro pan. El aroma de las muchachas. Y los cabellos como el trigo o como la noche.
Entrecerró los ojos hasta casi no poder vislumbrar sus propias manos. Sólo tres segundos. Interminables, infinitos. Una inspiración leve, imperceptible y tres segundos. Segundos interrumpidos y vueltos a comenzar continuamente.

Siguen los convites...

TRIALOGOS RENOVADOS

Del blog de Gustavo D'Orazio

El 4 de junio, autores diversos llegarán en VOCES Y ENTRAMADOS, pergeñados por tres cómplices de la palabra:

ODDO-MORANTE-D´ORAZIO,

a través de un Convite Poético que triangulará un diálogo-susurro-grito, a partir de las 19 horas, en el espacio cultural LA CASITA, de Ranchos 1595, Castelar.

Entrada libre. Salida, a la gorra. Habrá lecturas. Acercate con un poema o microficción.

"TRIALOGOS" TE ESPERA. AGENDALO.

REPERTORIO DE ODDO-MORANTE Y D´ORAZIO,

RENOVADO.

Triálogos en Biblioteca 9 de julio.

Una nueva experiencia, llena de sorpresas, hemos tenido con TRIÁLOGOS, el convite poético que hacemos Gustavo D'Orazio, Ana María Oddo y yo, Patricia Morante.

Aquí, los tres miembros del equipo, expectantes, en el cierre musical patriótico de la actividad anterior.

La ansiedad en los gestos, justo en el umbral de nuestro recital, bajo la ferocidad fluorescente.

El ramito de albahaca, en su lugar, y, en segundo plano, el músico postergando su despedida ¿acaso no quiere perderse el convite?

Ana María Oddo, llevando el ritmo del viento con sus manos, en la presentación de alguien que muy bien conoce: LA POESÍA.

Micrófono abierto.

Adriana.

El escritor Alberto Ponzo.

Ugo.

Los cómplices de TRIÁLOGOS.

Y COMO DICEN ALGUNOS, AUNQUE SEA UNA FRASE MUY TRILLADA: "HAY IMÁGENES QUE SÓLO QUEDAN GRABADAS EN LA RETINA".

Fin de otro Convite Poético...
Mejor digamos: PRINCIPIO.

¡VIVA LA POESÍA!

“una mirada desde la alcantarilla

puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos”.
-Alejandra Pizarnik-

“La poesía es un atentado celeste”.
-Vicente Huidobro-

“La poesía siempre es lo otro, aquello que todos ignoran hasta que lo descubre un verdadero poeta”.
-Oliverio Girondo-

Para mis queridísimos Ana y Gus.

Como duraznos
sobre el mantel floreado,

tus manos se abren.

Como la lluvia
tu mirada de azúcar
es generosa.

Sueños y tiempos
son una sombra vaga
entre mis dedos.

Llega a mi oído
la canción del otoño:
seis hojas secas.

Tienen tu infancia
el aroma a jazmines
y el hondo patio.

Sueño que vuelo
roja flor luminosa
renace el ceibo.

Desde el fondo.

Se preguntó por qué y para qué hacía las cosas.
No sólo lo cotidiano, sino también lo que parecía más importante o trascendente.
¿Cuál era el sentido? Si al día siguiente o al otro no iba a estar más en este mundo. "Ni en este mundo ni en ninguno", le dictaba su pensamiento.
Cuando abrió la puerta se encontró con un sol que no esperaba. Era mayo y por ese mes el frío ya comenzaba a sentirse. Sin embargo, la tibieza de la mañana le acarició el rostro y la hizo regresar por sus lentes. -Tal vez éste sea un buen motivo para sonreir- se dijo sin demasiado entusiasmo.
Anduvo el camino de todos los días. Se cruzó con los vecinos de siempre y hasta tuvo el mismo pensamiento de cada mañana cuando pisó la vereda intransitable de la esquina.
Todo igual al día anterior y, con seguridad, al siguiente... Excepto el sol tibio...
-Es sólo un mal día- se repetía cada tanto para darse fuerzas.
Se acordó de una película de ciencia-ficción en la que un grupo de personas tiene la responsabilidad de salvar el mundo ante la inminente caída de un meteorito. En uno de los episodios, los protagonistas recostados en el pasto juegan puerilmente con galletitas con forma de animales, se ríen y conversan acerca del sentido de la vida. La muchacha le pregunta a su novio si creía que alguien, en alguna otra parte, estaría haciendo eso mismo... Entonces él, con mucha ternura, le contesta:-Si no fuera así... ¿qué estaríamos salvando, entonces?.
Ese recuerdo le arrancó otra sonrisa, más que nada porque la película no le había gustado demasiado aquella vez y le parecía divertido que le viniera a la memoria un episodio de la misma.
Cuando llegó a la vereda del único edificio que interrumpía en lo alto ese cielo extrañamente diáfano de otoño, alguien llamó su atención. Desde la entrada, una voz entrecortada le hizo un pedido:-Señora, ¿me alcanza el pincel?-.
Se volvió. Entonces vio a un joven con un pincel en la boca que, en una silla de ruedas y frente a una mesita colocada a la altura del torso, pintaba, con colores muy vivos, un lienzo blanco.
-¿Me lo alcanza, por favor?- repitió en un tono más amable mirando el piso. -Cada tanto se me caen...-aclaró.
Ella levantó el pincel y ante la indicación del joven lo colocó en una lata que tenía colgada de su cuello.
-Gracias. La verdad... no puedo quejarme, me halle en este edificio o en otro, cada día hay alguien amable que me ayuda con mis pinturas- dijo el muchacho y le preguntó: -¿Le gusta?.
-Sí, está muy lindo. Aunque yo le pondría más verde por aquí y por aquí-dijo ella señalando la parte inferior de la tela.
-¡Ah! ¡Yo también le pondría! ¡Si no fuera porque hace un rato se cayó por el piso todo mi verde!...¡Y mi azul!...¡Y mi amarillo!-exclamó el joven y largó una risa contagiosa que le hizo caer el pincel que apretaba entre los dientes.
Ambos rieron. Ella le alcanzó el pincel caído y recién cuando se acercó un poco más pudo leer la frase que, en el lienzo, estaba escrita con mucha delicadeza alrededor de una nube, en un cielo diáfano como el de esa mañana de mayo: "La vida no es significado, la vida es deseo" Charles Chaplin.
-Mi deseo es ser pintor- dijo él adivinando su pensamiento.
-Y yo creo que estás trabajando muy bien para ello...
Pero no fue lo único que creyó esa mujer el resto de la mañana... y del día...y de cada día que volvió a conversar con el muchacho. Estaba segura de que algo le había sido revelado. Justo en el umbral de ese edificio y en el de su madurez un joven le expresaba, desde lo más hondo, el verdadero sentido de la vida.

NUEVO CONVITE POÉTICO.

VUELVE "TRIÁLOGOS", LA FIESTA DE LA POESÍA QUE HACEMOS ANA MARÍA ODDO, GUSTAVO D'ORAZIO Y PATRICIA MORANTE. ESTA VEZ LA CITA ES EL 21 DE MAYO A LAS 20:00 EN LA BIBLIOTECA 9 DE JULIO DE CASTELAR: IRIGOYEN 520 ( Y ALMAFUERTE). AGENDALO.

“La poesía ha dicho Rimbaud, quiere cambiar la vida. No piensa embellecerla como piensan los estetas y los literatos, ni hacerla más justa o buena, como sueñan los moralistas. Mediante la palabra, mediante la expresión de su experiencia, procura hacer sagrado al mundo; con la palabra consagra la experiencia de los hombres y las relaciones entre el hombre y el mundo, entre el hombre y la mujer, entre el hombre y su propia conciencia. No pretende hermosear, santificar o idealizar lo que toca, sino volverlo sagrado. Por eso no es moral o inmoral; justa o injusta; falsa o verdadera, hermosa o fea. Es simplemente poesía de soledad o de comunión. Porque la poesía que es un testimonio del éxtasis, del amor dichoso, también lo es de la desesperación. Y tanto como un ruego puede ser una blasfemia”. Octavio Paz

Poder e impotencia.

Ahí estaba él, justo en el centro, desplegando su soberbia. Disparaba una mirada oblicua y, con ese ademán habitual, ordenaba, como filosos latigazos, las humillaciones.
Él, con su llamativo traje, mirando desde su altivez, sonriendo mordazmente, triturando la dignidad.
Con sus uñas y cabellos impecables. Su perfume indefinido pero mortalmente atractivo.
Su calzado bien lustrado, brillando pesadamente sobre nuestras cabezas. Allí, en su férula.
Y en las lajas, que de tan esmeradamente aseadas parecían espejos, el reflejo de nuestros cuerpos imperfectos. Masas amorfas, palpitantes, caprichosas esculturas encarnadas. Amalgamas del oprobio. Y el pecho, abierto, también informe.
Los rostros sin boca, sin nariz, sin orejas. Sólo los ojos, como medallones, sin pestañas, sin párpados, conservando su color y su brillo, su textura y su humedad...
Sólo ojos.

Los Mártires de Chicago - (De izquierda a derecha) George Engel, Samuel Fielden, Adolph Fischer, Louis Lingg, Michael Schwab, Albert Parsons, Oscar Neebey August Spies.

Para más información, click en la imagen.

Nana de lluvia.

"...El mismo mar que da la vida es el que se la lleva. Da de comer y come. Realidad delicada y monstruosa... Carlos se encontró en un concierto en Catania (Italia) con varios familiares de marineros muertos en una de tantas tragedias en el mar. Esta canción cuenta una de esas historias. Un amigo de Carlos le trajo esta letra dedicada a los que se quedan en el mar... y a los que se quedan solos en tierra..." De la placa MAYO LONGO de CARLOS NÚÑEZ . La dulce cantante se llama ANABELA.



Aunque venga la noche
el mar nunca se calma,
como un loco en el monte,
baila siempre su danza.
Sólo acepta el consuelo
de una voz que le canta
esta nana de lluvia
que ella esconde en su alma.
Una mujer sin nombre
que se acerca descalza
cada noche a la orilla
y le canta enlutada:
"Te has llevado a mis hombres.
Yo no quiero venganza,
vengo a darte cariño,
vengo sola y sin armas.

Quiero que estés,
como cada mañana,
junto a mis pies
enredado a mi falda.
Duerme mi mar,
que ya llega la calma.
Contigo soñaré,
te cuidaré.

Luego llora de espaldas
para que el mar no vea
como grita su alma
cómo llora su pena.
"Otro mar muy enfermo,
otro mar muy sediento
se comió a mis amores,
me ha secado el aliento.

No es el mar que yo veo
otro mar que no siento
otro mar de allá lejos
otro mar más violento".
Y le habla a su ría,
siempre sola y descalza,
con su mano en las olas
acaricia su espalda.

Quiero que estés,
como cada mañana,
junto a mis pies
enredado en mi falda.
Duerme, mi mar
que ya llega la calma.
Contigo soñaré,
te cuidaré.

Destinos y desatinos.

Prefiero:
mil páginas vacías,
dos mil garabateadas
y un sinfín de papeles
arrugados, amarillos,
casi imposibles de leer.
Evito:
la hoja prolija,
caligráfica, armónica;
el mandato
que hay que cumplir;
el acta del futuro
escrito que no se puede
evitar, que no se debe
borronear.
Ese poder sobrenatural,
esa fatalidad que,
como un croupier,
se monta en nuestra
desidia para susurrarnos
la próxima jugada.
Me tienta, sin embargo,
la idea de esperar
que carguen la tinta por mí;
de pensar que el azar
es el responsable
de mi ignominia,
entre tantos otros
defectos.

Opto por:
empezar a escribir,
lentamente,
las páginas en blanco;
tachar y borronear
si es necesario;
desarrugar papeles,
pasar en limpio
algunas hojas y,
en el mejor de los casos,
dejar que el mundo
me ayude a emprolijar
mis garrapateadas
letras.

¡FELIZ CUMPLEAÑOS!

El destino de las complicidades.

Aquella vez un ruido inesperado nos despertó.
Encontramos, como un tapiz, un cielo con bandadas de palabras.
Uno que otro combate con la nostalgia iniciamos, inevitablemente, a partir de la poesía.
Algunos momentos de silencio nos hicieron reflexionar, silencios musicales.
Luego tomamos un ritmo vital como la lluvia, como una canilla que gotea,
como las gotas de rocío que riegan la albahaca fresca.
No tuvimos ninguna duda en entablar un triálogo, en caminar juntos sobre cemento fresco, aunque, hay que confesarlo, no fue nada fácil.
¿Y ahora? ¿Qué nos deparará el destino...?

MUY PRONTO EN LOS MEJORES BLOGS...

http://bocaquevuela.blogspot.com/
http://gdorazio.blogspot.com/
http://patri-kemamell.blogspot.com/

Nombre.

Un nombre, sólo eso.
O todo eso.
Dos sílabas o tres
pronunciadas
en voz baja
o gritadas.
Susurradas al oído
o ahogadas.

Un nombre,
un llamado.
Una palabra elegida
o mil veces pensada.
Un color,
un origen,
una herencia tal vez.

Una combinación
buscada,
musical o cacofónica.
Un murmullo,
un vocativo.
Un alarido.

Una inicial
sola o acompañada,
impresa,
dibujada,
sobre cemento fresco
perpetuada.

Se hace poesía al andar...

Conjuro: ruego o invocación de carácter mágico (no hay dudas en esto) que se recita con el fin de lograr alguna cosa... Se debe llevar a cabo en un lugar preparado especialmente (una CASITA, por ejemplo).

El hechicero (reemplacemos por mago y magas) pronuncia "el conjuro" en lenguas desconocidas (cambiemos por lenguaje bello y armonioso)
Otra acepción dice: conspirar uniéndose mediante juramento o compromiso (sustituyamos por TRIÁLOGOS, convite poético) varias personas (por lo menos tres, sin dudas...)
...por un fin ilícito (¡uy!, aquí me trabé. Reemplacemos "ilícito" por "poco convencional" o "misterioso"...)
especialmente contra alguien... (vuelvo a desorientarme. Digamos que en contra de "algo", como puede ser la tristeza, la injusticia, el olvido...)
Una acepción más: son actos de magia cuya pretensión es la de producir algún efecto sobre la realidad a través de procedimientos considerados sobrenaturales que poseen un carácter ritual. (Aquí vemos a los conjuradores en acción...)

Los más hermosos gestos, las más bellas palabras.
¿Cuál es el fin que persiguen?

ENTRETEJER VOCES, HILVANAR HISTORIAS, COMPONER MÚSICA, CREAR AMOR Y LIBERTAD. CONVOCAR MÁS VOCES PARA TEJER MÁS HISTORIAS, ARMONIZAR MÁS SONIDOS, CONSTRUIR MÁS EMOCIONES Y MÁQUINAS DE VOLAR.

¿A quién invocan?

...a ELLA, la ÚNICA, la más linda, LA POESÍA.

Fin. (Mejor digamos: PRINCIPIO).
...
...
...
Les dejo un último interrogante:

-¿Produjeron algún efecto sobre la realidad...?