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...o këmamëll, voz del mapudungún: "corazón del árbol", el centro, el meollo...

miércoles, 24 de agosto de 2011

CHANGO FARIAS GOMEZ, DEBAJO DEL SAUCE


A veces te recuerdo
Mirando al río
Sobre la espuma, lejos
Anda el olvido.

Bajo este sauce solo
Yo te he querido
Y se ha quedado el sauce
Mas pensativo.

Donde andará mi amor
Que se fue penando
Por este olvido
Me vuelve con la zamba
Arrepentido.

No sé por qué desando
Viejos caminos
Sabiendo que son otros
Nuestros destinos.

Ya me voy con la tarde
Triste y dolido
Nuestro amor es recuerdo
Lo llevo el río.


Debajo del sauce solo
A veces te recuerdo
Mirando el río;
Dentro la espuma, lejos,
Anda el olvido.

Bajo este sauce solo
Yo te he querido
Y se ha quedado el sauce
Mas pensativo.

Donde andará mi amor
Que se fue,
Penando por este olvido
Me vuelve con la zamba,
Arrepentido.

No sé por qué desando
Dulces caminos
Sabiendo que son otros
Nuestros destinos.


Ya me voy con la tarde,
Triste, dolido,
Nuestro amor es recuerdo:
Lo lleva el río.



martes, 16 de agosto de 2011

Crujen las uvas...


gotas vitales
acarician las uvas

tarde silente
gélidas flechas
en los rostros de bruma
dicen invierno
siesta imperial
otra vez soslayada
en los umbrales
tórrido anhelo
como piedras turbadas
bajo su fuego
en los umbrales
una sombra se asombra
bajo la lumbre
como un deseo
las semillas escapan
de tus balcones

gotas vitales
acarician la tarde
crujen las uvas

domingo, 7 de agosto de 2011

OBRERO DE LA MÚSICA.

Este cuento está dedicado al Músico Social Miguel Ángel Estrella: Embajador de Buena Voluntad de la UNESCO y fundador de la ONG Música Esperanza. Es también creador de la “Orquesta de la Paz” compuesta por jóvenes músicos árabes e israelíes. La historia aquí narrada está basada en una anécdota que el mismo Miguel Ángel Estrella contó en uno de sus conciertos. La historia y el cuento me dieron muchas satisfacciones, relatándolo en diferentes ámbitos, desde el 2008 en que fue escrito hasta ahora. Hoy, en especial, volvió la música de Bach a mis oídos y a mi corazón. Por eso mi deseo es volver a publicar esta historia. También recordando al maestro Atahualpa Yupanqui que, según el mismo Miguel Ángel Estrella, decía que escuchar media hora por día a Bach nos hacía más buenos...

Obrero de la música.
"Así, mientras el mundo gira y se derrama, Johann Sebastian llega, prende su llama y vuelca su tinaja con agua de la vida". Concierto N° 6 de Brandenburgo. José Zarzur.

Esa mañana, José no imaginó que a partir de un tedioso trámite bancario se produciría el milagro, o la revelación. Al levantarse pensó por unos segundos en postergar su viaje a la ciudad; en tomarse el micro la próxima semana; en pedirle a su compadre, que viajaba seguido, le hiciera el favor de acercarse a la sucursal y realizar el trámite por él. Pero recordó con gran pesadumbre que el telegrama dictaba: “Trámite personal y dentro de la semana de recibido”. Ya no podía dudar. Con esa impronta que lo caracterizaba en estas situaciones, situaciones que quería “sacarse de encima”, se vistió y se dirigió a la terminal. Durante la primera parte del trayecto y en medio del sopor, comenzó a recordar lo que le había pasado una noche de esas, bastante habitual, en que había llegado a su casa, luego de una dura jornada. Se había despedido casi al amanecer de su mujer y regresaba muy tarde, a medianoche. En la fábrica donde trabajaba las cosas no andaban bien y para colmo de males otra vez había discutido con su jefe. Su cansancio era muy grande, apenas si tenía ganas de comer. Entró por la puerta de la cocina que en esa época del año dejaban entreabierta. Se sorprendió al asomarse a la habitación y ver a su mujer ya acostada. En otros tiempos, Marta no se hubiera dormido sin conversar un poco con él mientras lo veía comer con ganas lo que ella le había preparado, pero esta vez el cansancio la había vencido. La mujer también había trabajado todo el día en la limpieza de varias casas vecinas. Ahora, mientras respiraba acompasadamente y soñaba, José la observaba con tristeza pensando en el poco tiempo que pasaban juntos. Aquella misma noche se quitó los zapatos, se lavó bien las manos y recién cuando buscó el plato con la comida se dio cuenta de que la radio estaba encendida. Pensó que su mujer, de algún modo había querido compensar su ausencia. Levantó un poco el volumen y escuchó una música lenta, quizás un poco monótona para su gusto pero dejó que siguiera sonando: - “Juan Sebastián Bach”- había anunciado el locutor a la medianoche…-, música para el alma, conciertos de Branden…- y José se había hallado en el paraíso. -Juan Sebastián Baj,- había repetido una y otra vez hasta que decidió escribirlo con una letra más que prolija- debe ser tucumano si me gusta tanto. Voy a averiguar quién es-. El movimiento del micro lo regresó al presente, y cuando estaba a punto de cruzar el vado, que le señalaba la mitad del camino, José se asomó por la ventana y observó cómo la crecida arrastraba ramas, piedras y barro. El sopor le ganó otra vez y se sumergió nuevamente en los recuerdos. Esta vez su memoria lo condujo más lejos: un episodio de su niñez en el que había estado esperando toda la tarde a su padre. Ese día cumplía ocho años y había encontrado al despertar y entre las sábanas un camioncito de lata, un cuaderno de tapa dura y un lápiz. En la primera hoja decía con una letra muy esmerada: -“Dibujame lo que soñaste “. Él no podía recordar su sueño de dormido entonces dibujó otro sueño: una mesa, una mesa enorme a la que estaban sentados él, su padre, su madre y todos sus hermanos. Con su cuaderno en la mano y jugando con el camión había esperado hasta que lo venció el sueño.Cuando se despertó su padre estaba comiendo y en la radio sonaba una música suave. Ahora, sentado en el micro y en medio del traqueteo pensó por un instante en la forma en que las historias se repiten, en que las emociones se unen a través del tiempo. Pensó en lo importante que había sido ese cuaderno. Pensó en la música de la radio y cómo se había relajado escuchándola aquella vez, que se había sentido realmente sosegado. El micro ya finalizaba su recorrido, José tomó su bolso y se acercó al chofer. Como por impulso le preguntó:-Chango, ¿vos no sabés quién es Juan Sebastián Baj?-. Y obtuvo como respuesta la que había recibido toda la semana en la fábrica cada vez que preguntaba por su personaje: -No, Negro, ni sé quién es ese-. Se dirigió hacia la entidad bancaria pensando que en la ciudad alguien tenía que conocerlo, si hasta por la radio lo pasaban. Cuando por fin estaba terminando su trámite observó en la solapa del traje del joven que lo atendía, una identificación: “Sebastián Corrales, cajero”. -¿ Usted sabe quién es Juan Sebastián Baj?- cuestionó intempestivamente. El joven lo miró con enormes ojos. -Un músico- respondió secamente. -Sí, un músico. ¿Y es de por acá?. El muchacho rió y luego, ante la mirada entre seria e ingenua de José, se sonrojó. Cuando los ánimos se tranquilizaron le explicó que Juan Sebastián Bach había nacido en Alemania en el siglo XVII, que su música había sido reconocida tardíamente y que se habían escrito muchos libros respecto de su vida y su obra y que había tenido muchos hijos. La madre, al joven cajero, le había puesto el nombre por él porque lo admiraba y su hermano mayor se llamaba Juan… Las dos horas siguientes, hasta abordar el micro de regreso, transcurrieron en un antigua librería donde consiguió, una serie de biografías y un pequeño tesoro en forma de libro: “Vida y obra de Johann Sebastian Bach”. Leyó todo lo que el traqueteo del micro le permitió y soñó, soñó dormido y despierto todo el viaje. Volvió a los recuerdos: la música en la radio, los regalos de su padre, su esposa, su jefe y las peleas, la música otra vez, la paz, el paraíso, la lectura, Juan Sebastián…y la pérdida temprana de su padre. Juan Sebastián o Johann Sebastian: un trabajador como él, un rebelde también, un obrero, obrero de la música.

miércoles, 27 de julio de 2011

El carnicero.

La primera vez que lo vi no lo podía creer. Atravesé el umbral de la puerta y casi retrocedo del impacto que me produjo. Pero no, no podía ser, todo era producto de mi imaginación. Un artista famoso como él, con su trayectoria, con su encanto, su "carisma" no podía estar atendiendo un negocio. No podía ser el nuevo"carnicero" del barrio.Y no porque ese trabajo no fuera digno sino porque no parecían compatibles las dos tareas. Artista de la tele y carnicero; estrella de las tablas y empanador de milanesas; actor de cine y trozador de pollo. Nadie me lo creería.
Me asaltaron las dudas porque, realmente, era muy parecido. Era idéntico.
Me quedé esperando mi turno. Como había tres personas antes que yo, pude observar, disimuladamente, cada detalle de sus gestos, la forma de moverse, sus ademanes, su peinado inconfundible.
Cada vez que preguntaba "¿qué más?", me iba convenciendo de que era él, sólo por la modulación y el tono de su voz.

Volví a la semana siguiente. La crisis económica no me lo permitió antes.
Había cargado gran ansiedad en todo mi ser. Había investigado a mi personaje en Google. Había mirado infinidad de fotografías. Ninguna información me había sido proporcionada del devenir en "carnicero" de mi artista.
La certeza estaba en que cada imagen me acercaba más a mi realidad semanal de comprar un churrasco, de que ese carnicero lo cortara, lo pesara, lo colocara en la bolsa, hiciera la pregunta de rigor, me cobrara y respondiera a mi saludo final.
Un día lo saludé dos veces al retirarme. Quería verificar el tono de su "hasta luego, gracias". Entonces ocurrió lo imprevisto: en vez de saludar de nuevo, se rió. Como para entonces ya no lo estaba mirando porque (repito) sólo quería escuchar su voz, me di vuelta ante el tintineo de su carcajada. Y lo vi. Mejor dicho, vi su boca abierta con algunos dientes. Vi, en definitiva, su sonrisa incompleta. No se parecía en nada a la de mi artista. Parecía el rostro de otro el que estaba viendo.
Me fui de allí (con mi consabido churrasco), desilusionada. Me daba ánimos diciéndome: "hoy no estoy bien, veo las cosas diferentes".
A la semana siguiente terminé de convencerme. Su cabello estaba peinado muy diferente de otras veces. Mi artista nunca hubiera hecho eso. Aunque por un momento pensé que, quizás, otros lo habían descubierto igual que yo y lo que buscaba en ese cambio era ocultar su tan conocida fisonomía. Fue un pensamiento pasajero que se esfumó con el recuerdo de los abismos de su boca.

No dejé de ir a la carnicería. Suelo renunciar a un comercio cuando no recibo la atención adecuada o quieren venderme gato por liebre. No era el caso, allí sólo se vendía carne vacuna, de cerdo y pollo.
Sin embargo, comencé a asistir casi automáticamente, un poco por no abandonar la necesidad de que no escasearan en mi ser las proteínas de alta calidad (aminoácidos esenciales, que mi organismo no podía fabricar), además del hierro la vitamina B y el zinc; un poco por el deseo incontrolable de los ácidos grasos saturados y los monoinsaturados, de efectos más favorables, por cierto.
El personaje comenzó a perder mi atención paulatinamente, hasta que por fin, un buen día, olvidé para siempre los pensamientos que se habían apoderado de mí durante tanto tiempo. O creí olvidarlos...

Una mañana, cuando introduje mi mano en el bolsillo de mi campera para buscar el dinero que abonaría mi cuenta, encontré allí mismo una serie de pequeños volantes. Creo que no lo he dicho todavía: soy actriz y mi pasión por la obra de teatro de la que participo me hace promocionarla en forma obstinada. De allí que cuando encontré esos volantes se me ocurrió que los podía dejar en la carnicería, para que los clientes se interesaran. Además, había observado una cartelera en la pared lateral, muy cerca del mostrador de la caja registradora.
-Disculpe- le dije al comerciante. -¿Puedo dejarle unos volantitos?-.
-¿Volantitos?- preguntó abriendo los ojos de una manera que comenzaba a resultarme muy familiar y en un tono de voz que me remontó a las tardes de mi infancia.
-Sí, de una obra de teatro de la que participo- le confirmé.
-¿Obra de teatro?- cuestionó con el conocido énfasis y los ojos que comenzaban a llenársele de lágrimas.-¡No me diga que usted participa de ella! Yo, yo mismo participé de muchas...

Lo que siguió a estas frases no podré reproducirlo con la objetividad necesaria para que el lector saque sus propias conclusiones.
El "carnicero" saltó al mostrador y comenzó a hacer una serie de piruetas y pantomimas. Bailaba, se sacudía, cantaba.
El público, es decir, los clientes, empezaron a hacer palmas y a repetir las letras de las canciones.
Entraba más y más gente desde la calle...

-Entonces... usted es... ¡usted es...!- dije emocionada por la confirmación de lo que había estado cavilando durante meses.
-Sí, soy- me contestó con su sonrisa ahora brillante.
-¿El verdadero? ¿El de nuestra infancia? ¿El auténtico? ¿El número uno?- las preguntas salían de mi interior sin pausas y con cada una de ellas aumentaba mi entusiasmo.
El público aplaudía, gritaba, pronunciaba su nombre.
En un momento, quedamos dialogando él y yo. La gente comenzó a callarse y a observarnos.
El carnicero se sentó en el mostrador que, por lo alto, hacía ver sus piernas colgando como las de un muñeco.
-Sí, soy el auténtico... no lo dude- en ese momento el local estalló en aplausos.
-Soy el auténtico... el auténtico imitador. Pero...¡el imitador número uno! ¿Eh?

Salí corriendo, jamás volví a entrar a ese comercio. Durante semanas no pude olvidar los últimos episodios sucedidos allí. Tampoco pude olvidar al carnicero y sus interjecciones llamando a la gente, que desilusionada, se agolpaba en la salida para huir del local.

-¿Eh?. ¡Eh! ¡Eah, eah...! ¡Eah, eah,
eah, eah...pepé!

domingo, 17 de julio de 2011

La bendición de los colibríes.


Esto pasó hace diez años, cuando nuestros hijos eran muy pequeños, y durante dos primaveras seguidas...
Unos colibríes construyeron su nido en un arbolito del patio de la casa. Pendía, de una de las ramas más débiles de un ficus, una especie de bolsita apenas un poco más grande que la tapa de un envase plástico, pero mullida de hojas y plumas. ¿Cómo podía ser? Es que la debilidad de las ramas no permitía subir a ningún depredador, al menos de los existentes en este barrio.


Al año siguiente, para la misma época aparecieron nuevamente, otros colibríes, supongo...
Reconstruyeron un poco el nido, lo acondicionaron, ya que las lluvias del otoño y del invierno lo habían dejado maltrecho.


Sentí entonces que este hogar era bendecido con la presencia de esos seres diminutos, inquietos, que, antaño, durante mi infancia, habían despertado más de una fábula... Sentí que confiaban en los niños de la casa, que, si bien, estaban exultantes por el hecho y por la curiosidad fueron los que mejor los entendieron y protegieron. Nunca hubo tanto silencio en ese patio... Sólo el leve ruido del disparo de la cámara fotográfica. Porque no podíamos evitar obtener ese testimonio.



La segunda vez logramos seguir, inclusive, el proceso de vuelo de los pichones. ¡La maravilla!
Me digo, me pregunto... ¿dónde están los pájaros ahora? ¿dónde anidan? ¿dónde festejan el ciclo de la vida en esta ciudad terca de ruido y cemento, cuando sabemos que en estos mismos parajes abundaban las aves?
Muchas veces me despierto pensando en los colibríes, aún en invierno...

"...pájaro que se posa poema esperado" Juan Cunha.


A veces me despierto pensando en colibríes:
en la inmensa vida de sus diminutos cuerpos,
en la genuina libertad de sus ligeras alas.

A veces, en invierno, recuerdo la tibieza vital
con que han honrado mi casa.
Un nido pequeño que se iba ensanchando
para comodidad de sus huéspedes.
Un ir y venir con alimento,
y el silencio profundo de la siesta.

A veces, la lluvia, revive en mí
el deseo de un nuevo canto,
las ansias de una primavera esencial.
Y añoro a los colibríes:
a los de la infancia
que despertaban cuentos y leyendas;
a los del ayer inmediato... los mismos,
que bendijeron mi hogar
y crearon más historias.

¿Qué corazón los cobijará mañana
de las inclementes manos
en esta ciudad escasa de flores
y terca de ruidos y cemento?



jueves, 14 de julio de 2011

viernes, 8 de julio de 2011

Ana María Oddo
presenta
Cuentos de invierno

Domingo 10 de julio - 17 hs.

Narradora invitada: Elena Bernardini

DOMUS
un espacio en el arte



CAMPANA 886 - CASTELAR NORTE

RESERVAS: 4628-2285
La entrada incluye una consumición

martes, 28 de junio de 2011

Como con los sueños... ¡ojalá siempre tengamos un convite por realizar!.

Fotos: gentileza de Miguel Tizziani.


"...sigo apostando a Triálogos y a todo lo que venga, porque sigo apostando a este maravilloso grupo de cómplices que es sinónimo de vida, de crecimiento, de confianza creciente, de amistad, de emociones compartidas, de creación de un mundo que, aunque queremos compartirlo con otros, y lo hacemos, solo nosotros, parafraseando a Idea Vilariño, sabemos de qué se trata, qué es, quiénes somos cuando nos reímos o cuando actuamos.
.."

"...SI BIEN HACE FRIO, NOS HEMOS TENDIDO EL CALOR DEL ALMA AMIGA. ASI LO SIENTO. ESCUETOS, A VECES; OTRAS, CHARLATANES Y RISUEÑOS...
ESO ES LA AMISTAD COMPLICE: TEJIDA DESDE EL RESPETO Y EL SILENCIO, PERO TAMBIEN, ALIMENTADA POR EL AUXILIO DE LA PALABRA, EL HUMOR..."



Mucho, más y todo…casi

Queda mucho por hacer
Queda mucho por vivir

Campos que recorrer; flores que oler; melodías que danzar

Queda mucho por ver
Queda mucho por aprender

Libros que leer; mejillas que acariciar; vinos que beber

Queda mucho por cambiar
Queda mucho por soñar

Albahaca que plantar; hojas frescas que disfrutar; platos que compartir

Queda mucho por dar
Mucho por vivir
Queda mucho

… y pensar que todo
o algo
o casi
puede cambiar
acabar / fundarse/ re-fundarse
en un segundo
Gustavo D´Orazio
Dedicado a dos amigas, cómplices poetas:
PATRICIA MORANTE y ANA M. ODDO...

miércoles, 22 de junio de 2011

viernes, 17 de junio de 2011

No puedo quejarme. Paco Urondo.


Estoy con pocos amigos y los que hay
suelen estar lejos y me ha quedado
un regusto que tengo al alcance de la mano
como un arma de fuego. La usaré para nobles
empresas: derrotar al enemigo– salud
y suerte–, hablar humildemente
de estas posibilidades amenazantes.

Espero que el rencor no intercepte
el perdón, el aire
lejano de los afectos que preciso: que el rigor
no se convierta en el vidrio de los muertos; tengo
curiosidad por saber qué cosas dirán de mí; después
de mi muerte; cuáles serán tus versiones del amor, de estas
afinidades tan desencontradas,
porque mis amigos suelen ser como las señales
de mi vida, una suerte trágica, dándome
todo lo que no está. Prematuramente, con un pie
en cada labio de esta grieta que se abre
a los pies de mi gloria: saludo a todos, me tapo
la nariz y me dejo tragar por el abismo.

jueves, 16 de junio de 2011

VUELVE TRIÁLOGOS.

DESDE LAS 19 HORAS, TE ESPERAMOS PARA DISFRUTAR DE UN NUEVO CONVITE POETICO. ESTA VEZ, CON MUSICA, EN DOMUS, CAMPANA 886, CASTELAR. RESERVA DE ENTRADAS AL 4628-2285. ANIMATE Y PARTICIPA CON LA LECTURA DE UN POEMA.

miércoles, 8 de junio de 2011

Triálogos otoñales de hojas verdes. (La Casita, 4 de junio)



Arte poética. Javier Heraud.

En verdad, en verdad hablando,
la poesía es un trabajo difícil

que se pierde o se gana

al compás de los años otoñales.
(Cuando uno es joven
y las flores que caen no se recogen
uno escribe y escribe entre las noches,

y a veces se llenan cientos y cientos

de cuartillas inservibles.
Uno puede alardear y decir
"yo escribo y no corrijo,

los poemas salen de mi mano

como la primavera que derrumbaron
los viejos cipreses de mi calle)

Pero conforme pasa el tiempo
y los años se filtran entre las sienes,

la poesía se va haciendo

trabajo de alfarero,

arcilla que se cuece entre las manos,

arcilla que moldean fuegos rápidos.

Y la poesía es
un relámpago maravilloso,

una lluvia de palabras silenciosas,

un bosque de latidos y esperanzas,


el canto de los pueblos oprimidos,
el nuevo canto de los pueblos liberados.


Y la poesía es entonces,
el amor, la muerte,



la redención del hombre.




martes, 31 de mayo de 2011

Neoritual.

Había sido amonestado más de una vez, cuando recién llegaba a la ciudad, y obligado a abonar las multas correspondientes. En ninguna de esas ocasiones había tenido derecho a apelar ya que le habían hecho conocer las leyes, sólo que él no se daba por enterado.

La primera reprimenda sucedió cuando la PATRULLA 1 lo visitó en su domicilio a causa de: "ruidos molestos". En ese momento comprobaron que portaba una mascota, el perro heredado de su madre.
Una voz con carácter admonitorio le dijo:- ¿TIENE USTED UN ANIMAL? NO HA PROCEDIDO COMO CORRESPONDE UTILIZANDO EL MANUAL REPRESOR DE LADRIDOS. ¿LE DA DE COMER Y LO BAÑA? ¿ACASO LO ACARICIA? ¿CUÁNTO TIEMPO OCUPA EN ESAS ACTIVIDADES? TENDRÁ QUE ENTREGARLO DE INMEDIATO Al INSTITUTO BIÓNICO ETOLÓGICO.
Enseguida tuvo que iniciar un procedimiento que se repetiría cada vez que violara la ley.

Fue obligado a introducirse en un vehículo gris que lo transportó a una cabina: el MULTADOR AUTOMÁTICO. Allí, en una pantalla holográfica, pudo observar la prueba de la transgresión cometida. Se vio a sí mismo preparando un recipiente con agua jabonosa, buscando un cepillo y persiguiendo alegremente a su perro.
En el mismo recinto, una voz lo obligó a abonar cierta suma de dinero haciendo uso de su tarjeta personal. La misma voz le indicó que colocara su mano derecha sobre la pantalla para comprobar su ADN. A cambio de estas acciones recibió, en la misma tarjeta, la actualización de las leyes de la ciudad, con el fin de que no volviera a cometer un error.

La segunda amonestación la obtuvo cuando pasó muy cerca suyo una compañera de trabajo. Ante la invasión aromática de su cabello había cerrado los ojos. De inmediato lo llamaron a la OFICINA DE REGULACIÓN DE PARPADEOS.
-SE HA EXCEDIDO, SEÑOR 37B418. USTED SABE QUE NO DEBE PERMANECER CON LOS OJOS CERRADOS MÁS DE CUATRO SEGUNDOS, Y MENOS EN HORARIO DE TRABAJO. ADEMÁS, EL INFORME REGISTRA QUE USTED ACOMPAÑÓ ESA ACCIÓN CON OTRA DE MAYOR CALIBRE: ¡INSPIRÓ PROFUNDAMENTE!...

La tercera sanción fue aplicada cuando pidió una fruta para completar su almuerzo. El ENTE CONTROLADOR DE RITUALES EN LA INGESTA lo amonestó severamente: -SU PETITORIO ES DE LO MÁS INSOLENTE PUES SU CAJA DIARIA DE BALANCEADOS CONTIENE TODO LO QUE SU ORGANISMO NECESITA PARA ESTAR SALUDABLE.

La cuarta fue definitiva. Caminó más de 25 pasos fuera del recinto destinado a ello.
La PATRULLA CONTADORA DE MOVIMIENTOS NO PRODUCTIVOS lo buscó de inmediato y lo condujo hacia MUNDO BACK ON TRACK, en donde recibiría una adecuada rehabilitación.
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Sentado en su porción de césped artificial y con su caja multicolor de alimentos, aguardaba la llegada del vehículo que lo transportaría, en condición de paciente ambulatorio, a las oficinas de FULL RECOVERY.
Observaba, mientras tanto y con la mirada fija, la cámara de seguridad adosada a la entrada de la casa. A través del dispositivo de celdas solares multiorientables, el astro llegaba al suelo en copos dorados. Recordó los campos de trigo del pueblo donde vivió cuando niño pero no parpadeó. Inmediatamente llegó un ladrido a sus oídos y la imagen del labrador de la infancia escabulléndose y confundiéndose entre la siembra. Dos segundos de pestañeo.
El niño detrás del cachorro, riendo a carcajadas. El trigo dorado meciéndose al atardecer, susurrando y danzando. Oliendo a futuro pan. El aroma de las muchachas. Y los cabellos como el trigo o como la noche.
Entrecerró los ojos hasta casi no poder vislumbrar sus propias manos. Sólo tres segundos. Interminables, infinitos. Una inspiración leve, imperceptible y tres segundos. Segundos interrumpidos y vueltos a comenzar continuamente.

lunes, 30 de mayo de 2011

Siguen los convites...

TRIALOGOS RENOVADOS

Del blog de Gustavo D'Orazio


El 4 de junio, autores diversos llegarán en VOCES Y ENTRAMADOS, pergeñados por tres cómplices de la palabra:

ODDO-MORANTE-D´ORAZIO,

a través de un Convite Poético que triangulará un diálogo-susurro-grito, a partir de las 19 horas, en el espacio cultural LA CASITA, de Ranchos 1595, Castelar.

Entrada libre. Salida, a la gorra. Habrá lecturas. Acercate con un poema o microficción.

"TRIALOGOS" TE ESPERA. AGENDALO.

REPERTORIO DE ODDO-MORANTE Y D´ORAZIO,

RENOVADO.


domingo, 22 de mayo de 2011

Triálogos en Biblioteca 9 de julio.

Una nueva experiencia, llena de sorpresas, hemos tenido con TRIÁLOGOS, el convite poético que hacemos Gustavo D'Orazio, Ana María Oddo y yo, Patricia Morante.
Aquí, los tres miembros del equipo, expectantes, en el cierre musical patriótico de la actividad anterior.

La ansiedad en los gestos, justo en el umbral de nuestro recital, bajo la ferocidad fluorescente.
El ramito de albahaca, en su lugar, y, en segundo plano, el músico postergando su despedida ¿acaso no quiere perderse el convite?

Ana María Oddo, llevando el ritmo del viento con sus manos, en la presentación de alguien que muy bien conoce: LA POESÍA.



Micrófono abierto.

Adriana.

El escritor Alberto Ponzo.



Ugo.


Los cómplices de TRIÁLOGOS.

Y COMO DICEN ALGUNOS, AUNQUE SEA UNA FRASE MUY TRILLADA: "HAY IMÁGENES QUE SÓLO QUEDAN GRABADAS EN LA RETINA".

Fin de otro Convite Poético...
Mejor digamos: PRINCIPIO.

¡VIVA LA POESÍA!

“una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos”.
-Alejandra Pizarnik-

“La poesía es un atentado celeste”.
-Vicente Huidobro-

“La poesía siempre es lo otro, aquello que todos ignoran hasta que lo descubre un verdadero poeta”.
-Oliverio Girondo-









martes, 17 de mayo de 2011

Para mis queridísimos Ana y Gus.

Como duraznos
sobre el mantel floreado,
tus manos se abren.

Como la lluvia
tu mirada de azúcar
es generosa.

Sueños y tiempos
son una sombra vaga
entre mis dedos.

Llega a mi oído
la canción del otoño:
seis hojas secas.

Tienen tu infancia
el aroma a jazmines
y el hondo patio.

Sueño que vuelo
roja flor luminosa
renace el ceibo.

martes, 10 de mayo de 2011

Desde el fondo.


Se preguntó por qué y para qué hacía las cosas.
No sólo lo cotidiano, sino también lo que parecía más importante o trascendente.
¿Cuál era el sentido? Si al día siguiente o al otro no iba a estar más en este mundo. "Ni en este mundo ni en ninguno", le dictaba su pensamiento.
Cuando abrió la puerta se encontró con un sol que no esperaba. Era mayo y por ese mes el frío ya comenzaba a sentirse. Sin embargo, la tibieza de la mañana le acarició el rostro y la hizo regresar por sus lentes. -Tal vez éste sea un buen motivo para sonreir- se dijo sin demasiado entusiasmo.
Anduvo el camino de todos los días. Se cruzó con los vecinos de siempre y hasta tuvo el mismo pensamiento de cada mañana cuando pisó la vereda intransitable de la esquina.
Todo igual al día anterior y, con seguridad, al siguiente... Excepto el sol tibio...
-Es sólo un mal día- se repetía cada tanto para darse fuerzas.
Se acordó de una película de ciencia-ficción en la que un grupo de personas tiene la responsabilidad de salvar el mundo ante la inminente caída de un meteorito. En uno de los episodios, los protagonistas recostados en el pasto juegan puerilmente con galletitas con forma de animales, se ríen y conversan acerca del sentido de la vida. La muchacha le pregunta a su novio si creía que alguien, en alguna otra parte, estaría haciendo eso mismo... Entonces él, con mucha ternura, le contesta:-Si no fuera así... ¿qué estaríamos salvando, entonces?.
Ese recuerdo le arrancó otra sonrisa, más que nada porque la película no le había gustado demasiado aquella vez y le parecía divertido que le viniera a la memoria un episodio de la misma.
Cuando llegó a la vereda del único edificio que interrumpía en lo alto ese cielo extrañamente diáfano de otoño, alguien llamó su atención. Desde la entrada, una voz entrecortada le hizo un pedido:-Señora, ¿me alcanza el pincel?-.
Se volvió. Entonces vio a un joven con un pincel en la boca que, en una silla de ruedas y frente a una mesita colocada a la altura del torso, pintaba, con colores muy vivos, un lienzo blanco.
-¿Me lo alcanza, por favor?- repitió en un tono más amable mirando el piso. -Cada tanto se me caen...-aclaró.
Ella levantó el pincel y ante la indicación del joven lo colocó en una lata que tenía colgada de su cuello.
-Gracias. La verdad... no puedo quejarme, me halle en este edificio o en otro, cada día hay alguien amable que me ayuda con mis pinturas- dijo el muchacho y le preguntó: -¿Le gusta?.
-Sí, está muy lindo. Aunque yo le pondría más verde por aquí y por aquí-dijo ella señalando la parte inferior de la tela.
-¡Ah! ¡Yo también le pondría! ¡Si no fuera porque hace un rato se cayó por el piso todo mi verde!...¡Y mi azul!...¡Y mi amarillo!-exclamó el joven y largó una risa contagiosa que le hizo caer el pincel que apretaba entre los dientes.
Ambos rieron. Ella le alcanzó el pincel caído y recién cuando se acercó un poco más pudo leer la frase que, en el lienzo, estaba escrita con mucha delicadeza alrededor de una nube, en un cielo diáfano como el de esa mañana de mayo: "La vida no es significado, la vida es deseo" Charles Chaplin.
-Mi deseo es ser pintor- dijo él adivinando su pensamiento.
-Y yo creo que estás trabajando muy bien para ello...
Pero no fue lo único que creyó esa mujer el resto de la mañana... y del día...y de cada día que volvió a conversar con el muchacho. Estaba segura de que algo le había sido revelado. Justo en el umbral de ese edificio y en el de su madurez un joven le expresaba, desde lo más hondo, el verdadero sentido de la vida.

lunes, 9 de mayo de 2011

NUEVO CONVITE POÉTICO.

VUELVE "TRIÁLOGOS", LA FIESTA DE LA POESÍA QUE HACEMOS ANA MARÍA ODDO, GUSTAVO D'ORAZIO Y PATRICIA MORANTE. ESTA VEZ LA CITA ES EL 21 DE MAYO A LAS 20:00 EN LA BIBLIOTECA 9 DE JULIO DE CASTELAR: IRIGOYEN 520 ( Y ALMAFUERTE). AGENDALO.


“La poesía ha dicho Rimbaud, quiere cambiar la vida. No piensa embellecerla como piensan los estetas y los literatos, ni hacerla más justa o buena, como sueñan los moralistas. Mediante la palabra, mediante la expresión de su experiencia, procura hacer sagrado al mundo; con la palabra consagra la experiencia de los hombres y las relaciones entre el hombre y el mundo, entre el hombre y la mujer, entre el hombre y su propia conciencia. No pretende hermosear, santificar o idealizar lo que toca, sino volverlo sagrado. Por eso no es moral o inmoral; justa o injusta; falsa o verdadera, hermosa o fea. Es simplemente poesía de soledad o de comunión. Porque la poesía que es un testimonio del éxtasis, del amor dichoso, también lo es de la desesperación. Y tanto como un ruego puede ser una blasfemia”. Octavio Paz

lunes, 2 de mayo de 2011

Poder e impotencia.


Ahí estaba él, justo en el centro, desplegando su soberbia. Disparaba una mirada oblicua y, con ese ademán habitual, ordenaba, como filosos latigazos, las humillaciones.
Él, con su llamativo traje, mirando desde su altivez, sonriendo mordazmente, triturando la dignidad.
Con sus uñas y cabellos impecables. Su perfume indefinido pero mortalmente atractivo.
Su calzado bien lustrado, brillando pesadamente sobre nuestras cabezas. Allí, en su férula.
Y en las lajas, que de tan esmeradamente aseadas parecían espejos, el reflejo de nuestros cuerpos imperfectos. Masas amorfas, palpitantes, caprichosas esculturas encarnadas. Amalgamas del oprobio. Y el pecho, abierto, también informe.
Los rostros sin boca, sin nariz, sin orejas. Sólo los ojos, como medallones, sin pestañas, sin párpados, conservando su color y su brillo, su textura y su humedad...
Sólo ojos.

domingo, 1 de mayo de 2011

Los Mártires de Chicago - (De izquierda a derecha) George Engel, Samuel Fielden, Adolph Fischer, Louis Lingg, Michael Schwab, Albert Parsons, Oscar Neebey August Spies.

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lunes, 25 de abril de 2011

Nana de lluvia.

"...El mismo mar que da la vida es el que se la lleva. Da de comer y come. Realidad delicada y monstruosa... Carlos se encontró en un concierto en Catania (Italia) con varios familiares de marineros muertos en una de tantas tragedias en el mar. Esta canción cuenta una de esas historias. Un amigo de Carlos le trajo esta letra dedicada a los que se quedan en el mar... y a los que se quedan solos en tierra..." De la placa MAYO LONGO de CARLOS NÚÑEZ . La dulce cantante se llama ANABELA.



Aunque venga la noche
el mar nunca se calma,
como un loco en el monte,
baila siempre su danza.
Sólo acepta el consuelo
de una voz que le canta
esta nana de lluvia
que ella esconde en su alma.
Una mujer sin nombre
que se acerca descalza
cada noche a la orilla
y le canta enlutada:
"Te has llevado a mis hombres.
Yo no quiero venganza,
vengo a darte cariño,
vengo sola y sin armas.

Quiero que estés,
como cada mañana,
junto a mis pies
enredado a mi falda.
Duerme mi mar,
que ya llega la calma.
Contigo soñaré,
te cuidaré.

Luego llora de espaldas
para que el mar no vea
como grita su alma
cómo llora su pena.
"Otro mar muy enfermo,
otro mar muy sediento
se comió a mis amores,
me ha secado el aliento.

No es el mar que yo veo
otro mar que no siento
otro mar de allá lejos
otro mar más violento".
Y le habla a su ría,
siempre sola y descalza,
con su mano en las olas
acaricia su espalda.

Quiero que estés,
como cada mañana,
junto a mis pies
enredado en mi falda.
Duerme, mi mar
que ya llega la calma.
Contigo soñaré,
te cuidaré.

martes, 19 de abril de 2011

Destinos y desatinos.

Prefiero:
mil páginas vacías,
dos mil garabateadas
y un sinfín de papeles
arrugados, amarillos,
casi imposibles de leer.
Evito:
la hoja prolija,
caligráfica, armónica;
el mandato
que hay que cumplir;
el acta del futuro
escrito que no se puede
evitar, que no se debe
borronear.
Ese poder sobrenatural,
esa fatalidad que,
como un croupier,
se monta en nuestra
desidia para susurrarnos
la próxima jugada.
Me tienta, sin embargo,
la idea de esperar
que carguen la tinta por mí;
de pensar que el azar
es el responsable
de mi ignominia,
entre tantos otros
defectos.

Opto por:
empezar a escribir,
lentamente,
las páginas en blanco;
tachar y borronear
si es necesario;
desarrugar papeles,
pasar en limpio
algunas hojas y,
en el mejor de los casos,
dejar que el mundo
me ayude a emprolijar
mis garrapateadas
letras.

viernes, 15 de abril de 2011