De ritos, guitarras y carperitas.

Dos Más Uno - La Carpera

Dos Más Uno: Hugo Dellamea, Ariel Sanchez y Marcelo Dellamea

A la Décima Musa.

A 363 años de su natalicio.

El siguiente es un poema de Gustavo D´Orazio (2011)

Mi descargo
Sor Juana Inés de la Cruz

   Nada me es extraño.

Habéis hurgado
hasta debajo de mi cofia,
una y otra vez.

He sido “la peor de todas”;
investigada,
emplazada,
atomizada.

Ahora,
cuando mis huesos
son polvo infinito,
eterno,
proseguís indagando
en lo que fui.


Que tuve un romance.
Que fui soberbia.
Cínica.
Escurridiza.

Que cobijé a mis libros
cuales si fueran pobres.
Que no obedecí.

Que insistí en liberar a la mujer
de la ignorancia esclava.
Que humillé con mi mirada
y poesía.

Hasta cuándo seguiréis
ensayando letras y condenas.

Os cuento
(para vuestro entender)
que Él me ha perdonado.

Basta de ignominias
y falacias.

Yo,
únicamente arrodillada
ante el Altísimo,
Juana Inés. 

12 de noviembre. 

Desde 1979, "Día del libro" en México, 

en honor a Sor Juana Inés de la Cruz .

Flor de la infancia

la medianera espera

 

mburucuyá

...

 

qué día feliz

"A vida e a arte tem asas, 

voam juntas, 

como o vento e o éter 

rumo ao cosmo".

"brincando com o vento,
asas da imaginação,
a alma voa,
de coração alegre"
Sergio Moura
ARTIXX-arte entre pessoas

Autopoiesis

"...S.N -¿Qué le diría usted a Humberto Maturana?

H.M- Yo no participo de la invitación délfica de conocerse a sí mismo, yo creo que uno es sí mismo todo el tiempo. En ese sentido uno no tiene que conocerse pues está siendo todo el tiempo y no tiene preexistencia. La desazón surge cuando uno vive aparentando y uno, por supuesto, siempre lo sabe y porque lo sabe sufre y es infeliz, no porque se desconozca a sí mismo. La vida es un devenir de modo que todo intento de conocerse a sí mismo es un intento de detener este devenir, lo que es en cierta manera la caída fáustica. En el momento en que Fausto dice: ¡Momento, detente!, se condena y Mefistófeles se lo lleva al calor de su hogar. Yo no participo de la invitación de conocerse a sí mismo, creo que no hay que conocerse a sí mismo, uno está siendo y se está transformando continuamente en el devenir, no de una manera caótica sino según como uno vive. Por esta misma razón yo considero que uno no debe conocer a sus amigos para poder amarlos siempre, porque en el momento en que uno dice conocer a los amigos los estabiliza, crea una rigidez de exigencias en torno a ellos, un deber del ser del otro y, por lo tanto, los niega. De modo que no tengo nada que decirle a Humberto Maturana Romesín..."

EL SENTIDO DE LO HUMANO. HUMBERTO MATURANA. DOLMEN EDICIONES. CHILE. OCTAVA EDICIÓN. 1996. (Fragmento de la entrevista de Sima Nisis acerca de "Convivencia, aceptación y creatividad")

Concepto de interacción social de Humberto Maturana

Autopoiesis y sistema

Noviembre...

Se acerca el verano, tiempo de descanso. Nada mejor que encontrarse con amigos y ejercer la palabra, para reflexionar, para crecer, para disfrutar, para crear.

Como siempre están todos invitados, pero tienen que confirmar su presencia y solicitar la dirección. Los esperamos.

Publicado por Anama 

¿Cuándo fue...

que empecé a quererlos?

“… Es la fuerza Vida/Muerte/Vida, es la incubadora. Es la intuición, es la visionaria, la que sabe escuchar, es el corazón leal. Anima a los seres humanos a ser multilingües; a hablar con fluidez los idiomas de los sueños, la pasión y la poesía. Habla en susurros desde los sueños nocturnos, deja en el territorio del alma de una mujer un áspero pelaje y unas huellas llenas de barro. Y ello hace que las mujeres ansíen encontrarla, liberarla y amarla.

“Es todo un conjunto de ideas, sentimientos, impulsos y recuerdos. Ha estado perdida y medio olvidada durante muchísimo tiempo.

           "Es la fuente, la luz, la noche, la oscuridad, el amanecer. Es el olor del buen barro y la pata trasera de la raposa. Los pájaros que nos cuentan los secretos le pertenecen. Es la voz que dice: “Por aquí, por aquí.”

“Es la que protesta a voces contra la injusticia. Es la que gira como una inmensa rueda. Es la hacedora de ciclos. Es aquella por cuya búsqueda dejamos nuestro hogar. Es el hogar al que regresamos. Es la lodosa raíz de todas las mujeres. Es todas las cosas que nos inducen a seguir adelante cuando pensamos que estamos acabadas. Es la incubadora de las pequeñas ideas sin pulir y de los pactos. Es la mente que nos piensa; nosotras somos los pensamientos que ella piensa.

“¿Dónde está? ¿Dónde la sientes, dónde la encuentras? Camina por los desiertos, los bosques, los océanos, las ciudades, los barrios y los castillos. Vive entre las reinas y las campesinas, en la habitación de la casa de huéspedes, en la fábrica, en la cárcel, en las montañas de la soledad. Vive en el gueto, en la universidad y en las calles. Nos deja sus huellas para que pongamos los pies en ellas. Deja huellas dondequiera que haya una mujer que es tierra fértil.

“¿Dónde vive? En el fondo del pozo, en las fuentes, en el éter anterior al tiempo. Vive en la lágrima y en el océano, en la savia de los árboles. Pertenece al futuro y al principio del tiempo. Vive en el pasado y nosotras la llamamos. Está en el presente y se sienta a nuestra mesa, está detrás de nosotras cuando hacemos cola y conduce por delante de nosotras en la carretera. Está en el futuro y retrocede en el tiempo para encontrarnos.

“Vive en el verdor que asoma a través de la nieve, vive en los crujientes tallos del moribundo maíz de otoño, vive donde vienen los muertos a por un beso y en el lugar al que los vivos envían sus oraciones. Vive en donde se crea el lenguaje. Vive en la poesía, la percusión y el canto. Vive en las negras y en las apoyaturas y también en una cantata, en una sextina y en el blues. Es el momento que precede al estallido de la inspiración. Vive en un lejano lugar que se abre paso hasta nuestro mundo.

“La gente podría pedir una demostración o una prueba de su existencia. Pero lo que pide esencialmente es una prueba de la existencia de la psique. Y, puesto que nosotras somos la psique, también somos la prueba. Todas y cada una de nosotras somos la prueba no sólo de la existencia de la Mujer Salvaje sino también de su condición en la comunidad. Nosotras somos la prueba de este inefable numen femenino. Nuestra existencia es paralela a la suya.

             “Las experiencias que nosotras tenemos de ella, dentro y fuera, son las pruebas. Nuestros miles de millones de encuentros intrapsíquicos con ella a través de nuestros sueños nocturnos y nuestros pensamientos diurnos, a través de nuestros anhelos y nuestras inspiraciones, nos lo demuestran. El hecho de que nos sintamos desoladas en su ausencia y que la echemos de menos y anhelemos su presencia cuando estamos separadas de ella es una manifestación de que ella ha pasado por aquí…”



 “Para la Mujer Grande, the Great Woman“, 1971, Clarissa Pinkola Estés. Citado en "Mujeres que corren con los lobos" de la misma autora, en la introducción, "Cantando sobre los huesos".

Libertad.

A los infinitos amantes que ella, libertad, tiene.

Las palabras se me deslizan cada vez que te pienso. 

Viajan hacia una laguna sin riberas.

Y allí, entre escamas rozando la piel,  
sumergida hasta la cintura,
me encuentro con mi red tratando de alcanzarlas.

... sólo unas pocas que me desaten 
de este naufragio empantanado, 
de esta especie de combate con la nostalgia, 
de este presagio de sinrazones.

Las sílabas burbujean en el barro.

Entonces, aparece la tabla, 
la deseada por cualquier ser húmedamente perdido.
Pero tan lejana está... 
Apenas, un chapoteo susurrante, una monotonía en el horizonte. 

Vuelvo a ser insalvable.

Las voces emergen. Se me escurren entre los dedos, 
salen en confuso aleteo.
Parpadeo letras, intento un grito que se ahoga.
En el azul, las frases, la música y otros colores y sabores se conjuran.

Descubro que puedo paladear: los labios la pronuncian.

Y, al fin, mis pies acarician la orilla.

[De "Rojos pájaros al aire". 2011]

 

Foto Dafne en Laguna Don Tomás. Santa Rosa, La Pampa.

Almendro:

 

medro 

en silencio 

como renazco

a veces

de amor por mí

Almendro en flor de Vincent Van Gogh 

El amor es una niebla que se quema con el primer sol de la realidad

Charles Bukowski

  









Foto Plaza San Martín, Morón.

ANTIPOETA DE 100 AÑITOS.

      TEST

Qué es un antipoeta:
Un comerciante en urnas y ataúdes?
Un sacerdote que no cree en nada?
Un general que duda de sí mismo?
Un vagabundo que se ríe de todo
Hasta de la vejez y de la muerte?
Un interlocutor de mal carácter?
Un bailarín al borde del abismo?
Un narciso que ama a todo el mundo?
Un bromista sangriento
Deliberadamente miserable
Un poeta que duerme en una silla?
Un alquimista de los tiempos modernos?
Un revolucionario de bolsillo?
Un pequeño burgués?
Un charlatán?
                            un dios?
                                                un inocente?
Un aldeano de Santiago de Chile?
Subraye la frase que considere correcta.
Qué es la antipoesía:
Un temporal en una taza de té?
Una mancha de nieve en una roca?
Un azafate lleno de excrementos humanos
Como lo cree el padre Salvatierra?
Un espejo que dice la verdad?
Un bofetón al rostro
Del Presidente de la Sociedad de Escritores?
(Dios lo tenga en su santo reino) 
Una advertencia a los poetas jóvenes?
Un ataúd a chorro?
Un ataúd a fuerza centrífuga?
Un ataúd a gas de parafina?
Una capilla ardiente sin difunto?
Marque con una cruz
La definición que considere correcta. 

NICANOR PARRA. (Nacido el 5 de septiembre de 1914).

encontrar la llave que atraviesa 
el ojo de la noche 
en unos versos de Borges
desentrañar el mito que pulsa 
en una página 
de rasgos oscuros
reanudar de un solo trazo 
la palabra parida 
en el revés de un grito
pronunciar el nombre amordazado 
desde el silencio macizo 

Foto Gerardo Pérez Elío. Testigo mudo.

del hueso
desnudar el secreto del dios 
ante los ojos vacíos 
de la muerte
saberse sombra 
de lo que mañana
será

°°°°°°°°°°

Botella al mar. 

Acercaste tanto tu cara...
Te hiciste parte de mí. 

Ahora soy tu mirada, tu exhalación. 

Sos mis labios, mi fuego.

La luz se adelgaza y pide paso 
entre mi piel y la tuya.
¿Cuál es tu noche? ¿Dónde empieza la mía?

En nuestro apacible pecho 

llevamos el beso y el adiós.

 Vas trémula. Viajamos abrazados 

al color de lo incierto

pero no temas, nos encontró juntos 

el frío.

Pudimos ser como  agua de cántaro

esparciéndose en la tierra sedienta.

Después, la aureola húmeda...

Estamos hechos de bocas
bebedoras de estrellas.
En nuestro corazón
hay agua,
y tierra,
y aire,
y fuego.

Sos un encantador...

¿Quién puede seguir en vela

después de mirarte?

Guardaré la fascinación 

con ojos cerrados.

Es necesario atesorar un poco 

de luz 

para cuando no estés. 

 Una mano amiga nos unió.

Te acarició primero,

se posó sobre mí. 

Me hizo tu cuna.

El rostro conocido se hundió 

para impregnarse de nuestro olor. 

Nos arrulló por última vez.

No es verdad que fue 

sin tristeza. 

Sabemos no poco del origen 

de este abrazo cerrado.

Pero ¿qué hay del destino 

que nos espera?

Mi esencia reniega de presagios.

Nada conozco del arte adivinatorio,

ni de los designios 

que otras cartas 

son capaces de develar.

Una sola palabra 

es mi símbolo.

 Tal vez otra mano amiga 

nos reciba, 

también nos acaricie, 

nos muestre en su palma 

lo que las líneas 

deparan.

...unos ojos descubran 

a los que desde nuestro interior 

miran.

"Oler"  de Tolhuin

.

Oler el libro ~ Diseño marciano agregado el 23 de julio de 2015

°°°°°°°°°°Rapsodia de libro y carta que viaja en su interior.

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Dicen que no está bien que el escritor, la escritora, den explicaciones de sus producciones. Para empezar, utilizaré como excusa que no puedo considerarme del todo "escritora", por lo tanto no entro en esa categoría que tiene tal prohibición. En segundo lugar, es un "explicarme"...

"Botella al mar", ese poema o rapsodia , como me atreví a llamarlo, puede ser el diálogo entre una botella y el mar, así nomás. Creo que si se lee el título y lo que sigue se puede interpretar de esa manera. Pero la composición surgió ante la circunstancia en la que tuve que devolver un libro a una persona lejana y amada, amada y lejana, es decir que lo hice por medio del Correo Argentino, en una encomienda. No lo sabía pero uno puede consultar el recorrido que hace su objeto enviado por medio de internet, el empleado de correo me lo dijo para que me quedara tranquila ante un par de preguntas que le hice repetidamente.

Después de unos días consulté. Todos los detalles llamaron mi atención pero cuando al final de la grilla leí "Cantidad de movimientos 10", la poesía, una vez más, se apoderó de mí.

En el interior del libro devuelto viajaba una brevísima carta: el mensaje dentro de la botella...

Botella al mar es también el diálogo entre esa carta y el libro, en definitiva, lo que la mujer le dice al hombre...

Botella al mar es un poema de amor inspirado en los movimientos del Correo Argentino. Es muy loco pero es así.

"Un cronopio es una flor, dos son un jardín"

Poema III

Intento sumergirme
blandamente
en la ausencia
                             total
                                          de sombras.
Instante preciso
de llegarme,
de mirarme...

quizás también
me perdone.

El día fue un ir y venir,
un eludir el brocal,
un caminar en círculos
tentando al abismo.

Certeza de que no fue éste
el único  toque de queda,
ruido encandilante,
en el descenso.

¿Me pasó
una vez,
dos veces,
o siete veces...?


Desde el fondo,
ahora,
con el frío subiendo
desde mis pies fangosos
miro hacia donde presiento,
está la roldana.

REÍR LLORANDO

Garrick

Viendo a Garrick -actor de la Inglaterra-
el pueblo al aplaudirlo le decía:
“Eres el más gracioso de la tierra,
y más feliz…” y el cómico reía.
Víctimas del spleen, los altos lores
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores,
y cambiaban su spleen en carcajadas.
Una vez, ante un médico famoso,
llegóse un hombre de mirar sombrío:
sufro -le dijo-, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.
Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte;
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única pasión la de la muerte.
-Viajad y os distraeréis. -¡Tanto he viajado!
-Las lecturas buscad. -¡Tanto he leído!
-Que os ame una mujer. -¡Si soy amado!
-Un título adquirid. -¡Noble he nacido!
-¿Pobre seréis quizá? -Tengo riquezas.
-¿De lisonjas gustáis? -¡Tantas escucho!
-¿Qué tenéis de familia? -Mis tristezas.
-¿Vais a los cementerios? -Mucho… mucho.
-De vuestra vida actual ¿tenéis testigos?
-Sí, mas no dejo que me impongan yugos:
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos, mis verdugos.
Me deja -agrega el médico- perplejo
vuestro mal, y no debe acobardaros;
tomad hoy por receta este consejo
“Sólo viendo a Garrick podréis curaros”.
-¿A Garrik? -Sí, a Garrick… La más remisa
y austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquel que lo ve muere de risa;
¡Tiene una gracia artística asombrosa!
-¿Y a mí me hará reír? -¡Ah! sí, os lo juro;
Él sí; nada más él; más… ¿qué os inquieta?
-Así -dijo el enfermo-, no me curo:
¡Yo soy Garrick!… Cambiadme la receta.
¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!
¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora
el alma llora cuando el rostro ríe!
Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma
un relámpago triste: la sonrisa.
El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto,
y también a llorar con carcajadas.

Juan de Dios Peza

-¿Viste qué linda está Estela...?

De HACÍA BLOG ZARATUSTRA de Daniel Aráoz Tapia

Abuelasysantas 

Parece un milagro.

Pero es sólo la lucha.

Bienvenido, nieto número sientomuchalegría. 

En días como hoy,
nos abuelamos más que de costumbre. 
A vuelapluma, escribimos dulce y esponjoso,
como todo lo que ellas hacen. 
En días como hoy, encanecemos de alegría
y soltamos palabras sin mezquindad. 
Y sentimos que hay tanto para decir,
que mejor decirlo con las miradas brillantes,
como ellas saben. 
Abuela entendedora, pocas palabras.

Daniel Aráoz Tapia
(5 de agosto de 2014, el día en que Estela de Carlotto encontró a su nieto)

Publicado por Dany en 22:02

Un Triálogos desbordante.

Autorretrato

 Dibujo y diseño Tolhuin~marciana

 

Fotos/diseños Tolhuin/marciana

El elegido.

de todos era el que destinaban

a un pliegue bien escondido
y alejado

para que no se izara junto

con la manga
de la camisa

ni se sacudiera en el pañuelo

desde la dársena del puerto

 Fotos Tolhuin.

universo entero

dentro de un alma

y un cuerpo

pequeños

almita oscura

universo entero

puja por salir

encuentro con la palabra

palabra viva

palpitante

palabra luz

palabra que corre

y suena a río

palabra paladeada

palpada

tatuada y multiplicada

universo entero

de palabras

en una boca

y un alma

pequeñas

palabras

pujan por salir

Mercedes Sosa Chango Spasiuk Victor Heredia - Sólo para mí.

SOLO PARA MI (Chamamé)

 Letra: Víctor Heredia

Música: Chango Spasiuk

Solo para mí,

late esta canción

en este corazón

que pongo aquí

Solo para mí,

cuando toco así

regreso a mi niñez,

su azul sin fin

Solo para mí

tu alma vuelve,

a este cielo de amor

y entra en mi ayer,

que era tu ayer

y es nuestro ayer

De tu mano anduve,

maderas y sueños

con pasión.

Como el hijo nuevo,

descubriendo el mundo

por tu amor.

Misionero altivo

verde sombra

monte y río bravo

me enlaza tu corazón

Padre de mis sueños

ala y canto

voz que amé en las tardes

me recuerda mi acordeón

Solo para mí

late esta canción

en este corazón

que pongo aquí

Palabra herida pintada en la piel.

De CLAUDIA KOROL.

pelear con las palabras para que digan lo que se quiere...
saborear las palabras para que digan lo que nos gusta.
elegir las palabras para que digan lo que se busca.
jugar con las palabras ... olvidar las palabras... encontrar las palabras... morir las palabras... vivir las palabras... desesperar las palabras... ser las palabras.
despalabrarnos.
eso es junio. la palabra herida pintada en la piel.

 

Dibujo: Flora!

Historias para cambiar el mundo

 

Alma, ponte color naranja...

De bocaquevuela: Hoy, Triálogos en La Casa de al Lado, en Haedo, Provincia de Buenos Aires, Argentina, se sumó al festival Cuentos para cambiar el mundo.

22 de junio de 2014