Foto Tolhuin

no pregunto por el sextante
y la brújula
ni por el modo de llegar
al borde
quiero saber cómo
~después del transvase de tinajas
y con mi nueva sed a cuestas~
vuelvo al naufragio

We Tripantu

Meli witran mapu~Tierra de los cuatro lugares. Dibujo y efectos de Tolhuin.

Nueva salida del sol, de Elicura Chihuailaf

Meli, meli. Meli,meli
Kiñe trafoy metawe mew
mvley Antv
Pu rvmentu mew mvley pizeñ
ellkawligvn ñi lonko egvn
ka femlu trokifiñ pu witrunko
Nieñmaperkelaeymu kvfvkvfvn
mi piwke
We Tripantu!, pi pu malen
ka ti mulfen nvayu mawvn
Wiñon, pifiñ egvn
fewla pichi wentru ta iñche
Pefimvn ti choyke?
Kvpalmvn make ka triwe
awkantuyiñ awarkuzen awkantun
Meli, meli. Meli, meli
Pvtokyiñ muzay, mvna azy
Wenu Mapu
Mvley pu aliwen ñi mutrung lien
(feymu azkintuley kom ñi Pewma
ka tvfey chi pu lewfv nawpay
Kvyen mu)
Meli, meli. Meli, meli
Eymi iñchu umawtuley Mapu Ñuke
ka puliwen fiskv ko
gaw ta tvfey
Meli, meli. Meli, meli
Ya!, zew mitray ta Antv.

☼

Cuatro, cuatro. Cuatro, cuatro
y el Sol en un cántaro quebrado
Entre las hierbas las aves
esconden sus cabezas
y parece que la vertiente
posee el murmullo de tu corazón
We Tripantu!, dicen las niñas
y el rocío recogerá la lluvia
He vuelto, les digo
ahora soy un niño
¿Han visto al avestruz?
Traigan plantas, traigan flores
juguemos los juegos de los
Antepasados
muzay bebamos, que hermosos
en el cielo
están los árboles con sus troncos
de plata
(en ellos se miran estos Sueños
y los ríos que caen de la Luna )
Cuatro, cuatro. Cuatro, cuatro
Contigo he estado despierto
Madre Tierra
y en la mañana el agua fresca
es una constelación
Cuatro, cuatro. Cuatro, cuatro
¡Ya!, ha descansado el Sol.

mi corazón no busca

mi corazón no espera

goza

mi corazón no pide al día

ni a la noche

canta

mi corazón rebosa

mi corazón es ánfora

Membrillos en Tafí.

Como si cantara en medio de un camino.

"...Él es mago viejo. Su voz dice palabras de mucha hermosura. Cuando él se pone a contar, la memoria corre con tanta inocencia y libertad que uno la siente capaz de saltearse, para siempre, el día de la muerte..."  Eduardo Galeano en "Haroldo Conti. Cuentos completos". Emecé. Buenos Aires, 1994.

 

Hoy Haroldo Conti cumpliría 90 años y para mí sigue contando. Lo hace desde su literatura de discurso contrahegemónico, interpelando el presente, enfrentándose con todo aquel que en el campo de la cultura elabore argumentos para elogiar el mundo mediático.

"...Mucha gente habla de revolución y olvida que las revoluciones las hacen los tipos concretos. En "En vida" quise hacer la radiografía de un hombre del montón, jodido por esta sociedad, castrado en sus posibilidades de elegir. Lo que algunos no vieron es que Orestes termina por hacer su elección […]. Hay en el protagonista una revolución interior, un cambio de actitud vital. Es el problema moral por excelencia: el de la libertad. Y es que la revolución empieza en el individuo, no se impone por decreto..."
Respuesta del escritor para una entrevista realizada por Heber Cardoso y Guillermo Boido: "Un simple trabajador" para La Opinión el 15 de junio de 1975.  La pregunta se refería a su novela En vida, publicada en 1971 y apuntaba a para qué sirve, desde el punto de vista social o político, contar en una obra literaria el “drama de un pobre tipo”.

Para seguir leyendo acerca de Conti y lo cotidiano abrí la Revista de boxeo ULTIMOROUND.

Tres poéticas de Roque Dalton. **

Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.
Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan , hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.
Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.
Preguntarán qué fuimos,
quienes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecir con el recuerdo.
Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.
Por qué escribimos.
De: La ventana en el rostro, Ediciones de Andrea, México, 1961

La angustia existe.
El hombre usa sus antiguos desastres como un espejo.
Una hora apenas después del crepúsculo
ese hombre recoge los hirientes residuos de su día
acongojadamente los pone cerca del corazón
y se hunde con un sudor de tísico aún no resignado
en sus profundas habitaciones solitarias.
Ahí tal hombre fuma gravemente
inventaría las desastrosas telarañas del techo
abomina de la frescura de la flor
se exilia de su misma piel asfixiante
mira sus torvos pies
cree que la cama es un sepulcro diario
no tiene un cobre en el bolsillo
tiene hambre
solloza.
Pero los hombres los demás hombres
abren su pecho alegremente al sol
o a los asesinatos callejeros
elevan el rostro del pan desde los hornos
como una generosa bandera contra el hambre
se ríen hasta que duele el aire con los niños
llenan de pasos mínimos el vientre de las bienaventuradas
parten las piedras como frutas obstinadas en su solemnidad
cantan desnudos en el cordial vaso del agua
bromean con el mar lo toman jovialmente de los cuernos
construyen en los páramos melodiosos hogares de la luz
se embriagan como Dios anchamente
establecen sus puños contra la desesperanza
sus fuegos vengadores contra el crimen
su amor de interminables raíces
contra la atroz guadaña del odio.
La angustia existe sí.
Como la desesperanza
el crimen
o el odio.
¿Para quién deberá ser la voz del poeta?
Arte poética, 1962
De El turno del ofendido, 1962; en Antología, Visor, 2000

En la garganta de un beodo muerto
se quedan las palabras que despreció la poesía.
Yo las rescato con manos de fantasma
con manos piadosas es decir
ya que todo lo muerto tiene la licuada piedad
de su propia existencia.
Furtivamente os las abandono:
feas las caras sucias bajo el esplendor de las lámparas
babeantes sobre su desnudez deforme
los dientes y los párpados apretados esperando el bofetón.
Amadlas también os digo. Reñid a la poesía
la limpidez de su regazo.
Dotadlas de biografía ilustre.
Limpiadles la fiebre de la frente
y rodeadlas de serenas frescuras
para que participen también de nuestra fiesta.
Las feas palabras.
El turno del ofendido, 1962.

De: Roque Dalton, Antología, Visor, Madrid, 2000. 

**Roque Antonio Dalton García: Nació en San Salvador, El Salvador el 14 de mayo de 1935. Fue asesinado por orden de Joaquín Villalobos, miembro de la dirigencia del E.R.P el 10 de mayo de 1975.

 Una siempreviva para Roque Dalton:

 http://internacional.elpais.com/internacional/2015/05/18/actualidad/1431960484_601675.html

breve

 sed y latido

 

                     un árbol se estremece                      

                                                                                                                               es la esperanza

Fotos Tolhuin

Taller de construcción de caja coplera.

Sucedió (con una buena lluvia y un corte de energía eléctrica) que un pequeño grupo de talleristas junto con un instructor nos reunimos para celebrar el rito. En nuestros corazones iba apareciendo el calor que nos invitaba como una música a ponernos en movimiento. Una coplita, tal vez, queriendo nacer desde el interior de una caja.

¿Ya dije que se necesitó agua?

¿Dije también que el fuego debió estar presente?

Y estuvimos:
  
 David (maestro)~Juan ~Jennifer~ Lara

                                Cactus
                                        

                                  Palo borracho







Perrito Choca

 Perlito                     Antiguas cajas

 Gatucho

 Daniela

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Vitales conversaciones, mates y comida, 

mientras la caja iba naciendo.

Después: algunos secretos, ronda y más fuego.

Los abrazos no pudieron faltar y no faltaron. 

¿Les dije que la Pacha cantó con nosotros?

Fue el 2 de mayo en el taller mágico de Nacho.

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Y aquí está mi cajita suspendida...

Y yo también, en el aire...

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Esta foto la descubrí en diciembre de 2015 y la tomó Juan quien también armó su caja. Alegría inmensa del taller que vuelve para recordarme estos momentos plenos.

Marta Gómez " Canto versos " de Jorge Fandermole

Si pienso en algo para decir, 

si pienso en alguien por quien vivir,

si casi nada se tiene en pie

y este segundo ya se nos fue;

si en la mirada dura un fulgor

atravesando tanto dolor

yo canto versos de mi sentir

y los condeno a sobrevivir.

Donde parece el sol no alumbrar,

donde se muere de soledad,

en lo más hondo de esta quietud,

donde ocultó la sangre la luz;

donde agoniza un ángel guardián

y se nos pudre el agua y el pan

yo canto versos del corazón

y los enciendo en una canción.

Canto, canto;

tan débil soy que cantar es mi mano alzada.

Y fuerte canto, canto;

no sé más qué hacer en esta tierra incendiada

sino cantar.

En lo invisible de la ciudad,

donde se ocultan odio y verdad,

donde las bocas de un niño gris

corren sonámbulas tras de mí;

la infortunada noche que un Dios

arrepentido nos olvidó

yo canto versos de furia y fe

pa' que me ayuden a estar de pie.

Canto, canto;

tan débil soy que cantar es mi mano alzada.

Y fuerte canto, canto;

no sé más qué hacer en esta tierra incendiada

sino cantar.

Canto, canto;

tan débil soy que cantar es mi mano alzada.

Y fuerte canto, canto;

qué más hacer con palabras deshabitadas

sino cantar.

"Me llamo Roberto Godofredo Cristoperser Arlt, y he nacido en la noche del 26 de abril de 1900, bajo la conjunción de los planetas Mercurio y Saturno. Esto de haber nacido bajo dicha conjunción es una tremenda suerte, según me dice mi astrólogo, porque ganaré mucho dinero. Mas yo creo que mi astrólogo es un solemne badulaque, dado que hasta la fecha no tan sólo no he ganado nada, sino que me he perdido la bonita suma de diez mil pesos.
Además, por la influencia de Saturno aquí habla mi astrólogo tengo que ser melancólico y huraño, y no sé cómo hacer para estar de acuerdo con dicho señor y mi planeta, ya que colaboro en una revista que es humorística y no melancólica.
Ahora bien: Como el señor Director de Don Goyo me ha asegurado que hasta de Kublatrán y la Nigricia recibe cartas pidiéndole detalles de mi maravillosa existencia, no tengo inconveniente en complacer a tantas lectoras lejanas.
He sido un enfant terrible.
A los nueve años me habían expulsado de tres escuelas, ya tenía en mi haber estupendas aventuras que no ocultaré..." **

**Fragmento de su primera autobiografía, publicada en Don Goyo días después de editada su primera novela El juguete rabioso. Autobiografías humorísticas, Revista Don Goyo, nº 63, 14 de diciembre de 1926. [Más Info]
La notas publicadas en Don Goyo se han reunido en El resorte secreto y otras páginas, con prólogo de Guillermo García (Simurg, Buenos Aires, 1996).

De la semilla.

Ahora, que el propósito aparece
como el revés de todo lo pensado;
ahora que en el día terminado
ni el pan ni los astros estremecen.

Ahora, que mi canto se empobrece
y se adelgaza, ruin, abandonado;
ahora que es bien pisado lo pasado
y el último recurso empequeñece.

Busco atrapar la luz desde una grieta
en la noche que aulla como un perro;
busco el grito en las bocas que se aquietan,

la esperanza en la piedra o un destello;
busco el pulso inaudible de mis venas
en la intemperie de este loco encierro.

 De La Garganta Poderosa:

Ahora que tiembla la boca del tiempo, ahora que nos sentimos patas arriba, ahora que arde la memoria del fuego, ahora que suspenden el fútbol a sol y sombra, ahora que aprieta el libro de los abrazos, ahora que nosotros decimos no, ahora que se rompen todos los espejos, ahora que lloran los hijos de los días y ahora que sangran las venas abiertas de América Latina, no podemos decir nada, pero mucho menos “adiós”, porque cuando la garganta queda silenciada, es cuando más necesitamos escuchar esa voz… Y entonces antes de irse, ahora que llega la hora de despedirse, Eduardo Galeano vuelve a llenar nuestro silencio con palabras andantes que calman el dolor, desde este prologo que mandó para nuestro libro, manuscrito con letras de amor. Pues sí, pensábamos guardarlo hasta la presentación, para sentirlo en la gestación de nuestro grito más importante, pero hoy necesitamos compartirlo: hasta siempre, comandante.

A la semilla.

Te conozco desde las horas
del patio de la infancia
abriéndote paso
entre las baldosas.

Con tu grito verde no dabas descanso
a mi curiosidad de los seis
porque lo mismo podías llamarme
desde una grieta
como desde el interior de un caño.

Hoy te descubro tan pura
como mi mirada de aquel tiempo
y reinvento una y otra vez
la alegría del brote
en el vaso
con la arena
y el papel secante.

Te admiro desde  tu promesa
bajo el manto de la helada.
Invisible,
desde tu cuna tierra,
desde tu cuna hueco,
desde tu cuna frasco
o maceta
o escombro,
desde las sombras
que te protegen,
desde el surco
que la mano del humilde
te ofreció.

Te sé quitándote
una a una las capas
durante el sueño
hasta la epifanía
de tu grito fulminante.

Soportás todas las inclemencias
menos la mano del mezquino,
el maldito que te agrede
y a todos envenena.

No sé si te lo dije:
vos y mi infancia se parecen.

Canciones de cuna.

Cantar una canción de cuna es adentrarse en el territorio de la infancia y confiar que nuestra voz va a poder ser puente y red para que un niño pueda plácidamente cerrar los ojos, entrar en la oscuridad y saber que al abrirlos el mundo/ su mundo estará allí. 

María Gabriela Moreno.

Patricia Morante.

Foto de Ana María Oddo.

Canción de cuna costera.

Noche calma sobre el río,
sueño trabajo y querer,
  ya va el pescador curtido
recorriendo su espinel.
Allá en el rancho la madre
mece con tierna emoción
una cunita de sauce
entonando esta canción.

Gurisito costero, duérmase
gurisito costero, duérmase.
Si se duerme mi amor
le dare chalañitas de ceibo,
collar de caracol, collar de caracol.

El niño ya se ha dormido
la luna salió a mirar
hamacándose en las aguas
por entre el camalotal.
La brisa juega y el canto
parece que viene y va
en eco dulce se pierde
por el rio Paraná.

Gurisito costero, duérmase
gurisito costero, duérmase.
Duerma, duerma mi amor
crecerá junto al rio, mi cielo
será buen pescador será buen pescador.

Linares Cardozo.

Detrás del héroe.

Malvinas, el 2 de abril, el 2 de mayo, siempre me despiertan sentimientos de angustia.

En primer lugar, por el  recuerdo del año 82 a mitad de camino del colegio secundario, con la amargura de la guerra. Aunque proclamáramos que las islas eran argentinas en el silencio de nuestros corazones de adolescentes estaba el rechazo a una guerra. Sufríamos en ese silencio sin conocer del todo lo que estaba ocurriendo. Y la mentira a la orden del día en la voz de los genocidas y sus cómplices.

Después, porque la vida me cruzó con un sobreviviente del Crucero Belgrano. Fue mi esposo. Hoy es el padre de mis hijos. 
Detrás de ese héroe, en más de 20 años de convivencia, no estaba la heroína, sino una mujer que no supo qué hacer para llegar a él. A él, que se había embarcado por obligación y que, además, se convirtió en náufrago.

Lo confieso, no pude rasgar esa capa infranqueable de dolor que lo cubría...

Muchachito con grandes ojos para admirar la vida, sólo te mostraron evidencias de todas las veces que podían sesgar tus sueños. Eso no se olvida, por más que mil veces te pidan perdón, que de hecho no lo pidieron, por más que te alcancen un miserable salvavidas y te digan que fue por la patria. Vos sabés bien qué es la patria. Yo, que escribo estas palabras, no lo sé. Me aproximo quizás al pensar que en esa balsa donde no entraban todos y se cagaban bien de frío y de hambre estaba la patria. Hubiera sido un país de pibes con ganas de vivir, de estudiar, de ir a divertirse los sábados, pero se habían hecho mayores de edad con más represión que cualquiera. ¡Tantas veces los mataron!

Ayer escuché con dolor a un ex-combatiente: -no nos dábamos real cuenta de lo que pasaba hasta que estalló la bomba y tuvimos nuestro primer compañero caído...

Amoroso~serrano.

subiendo el cerro 

en el cerro

rodeada de cerro

despeinada

envuelta

desvestida

atravesada

por el cerro

 

 

 

 

Fotos de Martín García Benso, Chochi García y Marina Digiglio tomadas el 21, 22 y 23 de marzo en la provincia de Córdoba. Ascenso a Cerro Champaquí por San Javier.

Para fotos menos egocéntricas:

https://www.facebook.com/patricia.morante.75/media_set?set=a.10206463419932578.1073741846.1481809116&type=1&pnref=story