Corazón Del Árbol

y ahora
no se le puede cambiar el horizonte a la nostalgia
hay que olvidarse de las viejas sonrisas
y andar con el dolor a cuestas
para que sirva definitivamente

nunca dije
mi lágrima fue grande
sufrí
no me quisieron

cada uno conoce su dolor
y sabe de qué manera hablarle a la desgracia

que venga la vida y me golpee
de nada vale cerrar los ojos

un hombre dormido
es un dolor que descansa

es duro el amor cuando se niega
un día sin embargo recuesta sus abrazos
apoya su misterio en mi cabeza
y me lleva a vivir al primer piso de un incendio

no comparo
simplemente doy mi fruto
y espero

la semilla más humilde
puede brotar el fuego o la hermosura

si estoy acorralado entre dos besos
decido acurrucarme al pie de mi corazón
y sueño

soy triste hasta los zapatos

a la hora del té
mi alegría se sienta y llora conmigo

pero sostengo que un día
aunque el amor sea el hermano implacable de la lluvia
de mi casa a tus ojos
no habrá naufragios

Lectura de sus poemas:

https://revistaultimoround.com.ar/poeta-las-cosas-claras/

domingo, 31 de mayo de 2020

La vida desde adentro.

y aunque hay enigmas insondables
conocemos asaz el movimiento

una esperanza nos ubica en puntos panorámicos

tenemos reflexiones insospechadas

estamos tanto en los reflejos dorados
como en las crisis del día
que cambian de un instante a otro
la dirección o el sentido de una espira

Cuatro respectivas retóricas.

nos reinventamos juntos

asistimos a la última luz de la tarde
para arregazarnos en las plazas

nos encontramos muchas veces más
en el lado de adentro de la vida

dejamos que ese misterio tuyo y
que ese misterio mío se interpelen
si tienen ganas

Octubre de 2016

lunes, 25 de mayo de 2020

Cabeza que cuelga en la oscuridad

Reyes de copas

Fotos Tolhuin en S. M. de Tucumán

domingo, 24 de mayo de 2020

ʘ̥ꀾʘ̥

ミ๏ｖ๏彡

😺😸😹😻😼😽🙀😿😾😺😸😹😻😼😽🙀😿😾😺😸😹😻😼😽🙀😿😾

https://www.jemoticons.com/es/cat/

jueves, 21 de mayo de 2020

Sabiduría

Fue hace mucho tiempo pero el recuerdo sigue nítido como casi todo lo que en aquella época nos sucedió.
A mí la infancia se me presenta hoy como un comedor con la puerta abierta por la que entra toda la luz del mediodía. O un colecho donde nos arrebujábamos para leer antes de dormir.
Todavía me suceden los olores, las voces, las imágenes y sobre todo, las palabras. Letras grandes, nombres de países y de continentes en hojas que íbamos dando vuelta a medida quedaba aprobada la lectura. El método que usó mi madre para enseñarme cuando yo insistía en querer devorarme las leyendas de la calle por los ojos.
Los detalles, las equivocaciones, las risas, las dificultades están en un lugar dilecto de mi corazón. Son poesía callada y pura.
Ciertamente con el último país me emancipé del atlas y rápido tomé las riendas de mi vida lectora. Empecé a viajar sola.

Después de casi cincuenta años mi madre llega con un budín y un libro. Compartimos bastante seguido las delicias que ella insiste en convidarme, su ofrenda; lo hemos estado haciendo siempre pero creo que no habíamos vuelto a leer juntas desde el '71.

Ella abre un libro y me advierte que todo lo que allí se dice es verdad y yo pienso aunque no se lo digo: -madre, con muchas cosas pero especialmente cada vez que abrís un libro a mí se me hace la verdad.

Fotos Tolhuin. Lectura de Los Cuatro Acuerdos de Miguel Ruiz

https://www.youtube.com/watch?v=cz0nHtC0ib8

https://www.quaver.fm/cancion/strawberry-fields-forever

miércoles, 20 de mayo de 2020

Derecho a las abejas

Foto Tolhuin en Jardín Japonés

<°>

Es la madrugada en su regazo tibio.

No hay cuento de cuna,

sólo una canción que zumba bajito.

... s i n o h i h a p i n s,

n o e s f a n p i n y o n s,

n i c u c s n i o c e l l s...

Deseo hundirme en el silencio

pero ni las preguntas

ni los recuerdos

se extinguen tan fácilmente.

Si cierro los ojos tal vez aparezcan

bellos campos de lavanda

en esa tarde que se mecía,

entonces,

lila y perfumada.

Pero esos campos ya no están,

sólo quedaron en mis sueños.

Y la canción sigue zumbando:

D o n d e n o h a y f l o r e s

N o h a y a b e j a s

N i c e r a, n i m i e l

<°>

Patricia Morante (2018).

<°>

La canción que "zumba" es Padre de J M Serrat

y las que tienen que seguir zumbando son las abejas

<°>

¡BASTA DE AGROTÓXICOS!

La tierra está gimiendo

el viento lo está llorando

<°>

QUE LA PRESERVACIÓN DE LA BIODIVERSIDAD SEA POLÍTICA DE ESTADO

<°>

20 de mayo, Día Mundial de las Abejas

ACCIÓN LATINOAMERICANA Y DEL CARIBE POR LAS ABEJAS

https://docs.google.com/forms/d/e/1FAIpQLSehR1gcWVqL0PTrgc3mDyOTLtut5SSochYdm8HabQrMACOXWQ/viewform?fbclid=IwAR1g3rP932UzBx4_lBnuNhG4sSpz2q1g1UCJ9BYdyBxDMCXeAXjWtyllszQ

lunes, 18 de mayo de 2020

Sobremuerte

A mí y a mi alter ego

de pronto se interrumpió
la vida que amábamos
la que era ya no es
la amábamos
con la angustia de los días
es cierto
con sus celebraciones
y ahora tenemos una nueva
ataviada
disfrazada

amábamos a la otra
aunque nos quejáramos
teníamos una suerte
de matrimonio viejo con ella
a la de ahora
no la conocemos bien
y se impone aprender
a encariñarnos

así suspendida como está
al menos la tenemos
dicen
al menos hay algo
con qué conformarse
y podemos mirar a través de ella
aunque una gota suspendida
puede ser muy frágil
incierta
de caída inesperada

un amanecer ya no está
un día de calor ya no está
un invierno se transforma
y así estamos sin terminar
de amar una vida
que ya viene otra y otra

nos dicen cada día
cuántas personas han muerto
pero nosotros morimos
verdaderamente de otra cosa
nos estamos muriendo
de esa gota suspendida
de vida impuesta
detrás de una máscara
sin mano que se anime
a la caricia del rostro

nos morimos en la espera
de la muerte
y un poco
con el viaje de los otros
nos morimos de interrupción
de la vida que amábamos

viernes, 15 de mayo de 2020

El tío Agustín...

...ese ansioso caballo del verano

Las doce a Bragado de Haroldo Conti

en la voz de Alejandro Apo

"El último verano que estuve en el pueblo, éste que pasó, fui hasta la vieja casa del abuelo y, como siempre, después de los saludos y los mates penetré en el empolvado taller del fondo. Tardé un rato en acostumbrarme a la penumbra, cegado como entré por el sol del patio, y en aquella momentánea ceguera sentí el tibio olor a maderas y a cola de carpintero y oí el escamoso crujir de las chapas del techo recalentadas por el sol. Cuando mis ojos se fueron acostumbrando a aquel velado y quieto paisaje de objetos sepultados por el polvo descubrí cada cosa en su exacto lugar, como si el tiempo no se hubiese movido y yo tornara de golpe a mi infancia. Allí estaba la tremenda cardadora a motor, la carcomida mesa de carpintero y sobre ella, en un extremo, mi querida sierra de ingletes que apuntaba hacia la puerta. En la prensa había un elástico a medio tender. Aquella suave pero insistente permanencia de las cosas, luego de tantos años y tantos cambios y tanto y tanto, recuperó por un momento ese firme presente de mi infancia, sin sombras ni pesos, errante edad de mi pueblo"

Haroldo Conti

Enlace para acceder al texto completo:

.https://www.folkloretradiciones.com.ar/literatura/las%20doce%20a%20Bragado.pdf

jueves, 14 de mayo de 2020

Ensayos

Una muchacha de cabellos de fuego abre la puerta del zaguán

y se sienta sobre el piso ajedrezado. La intensidad de sus ojos verdes

no pasa inadvertida para el afilador de boina que anda ofreciendo

sus servicios a la hora en que los vecinos empiezan a preparar el almuerzo.

Ante esa mirada irresistible, él abre de más su boca y se desliza hasta el piso

su flauta de pan interrumpiéndose el característico silbido de tres o cuatro notas.

Él ensaya un piropo en su cabeza pero se da cuenta, porque ya

se lo han advertido otras veces, de que no tiene que andar acosando

con sus frases libidinosas a las muchachas aprovechándose de su condición

de pasearse por las calles para ejercer su oficio.

-¿Cuchillos...? ¿Tijeras...? - pregunta con voz melíflua.

La joven niega con la cabeza.

El afilador recoge su chiflo, lo limpia rápidamente con su mano,

lo acerca a sus labios y vuelve al silbido no sin antes servirse

de su propio gesto para deslizar en el aire, un besito.

Roque.

Hace 85 años María García Medrano trajo al mundo al poeta, el más grande que ha dado El Salvador: Roque Dalton.

Aída fusilemos la noche
Y la terrible
Miseria colectiva.
Aquí tenemos estas cuatro manos
Y tenemos mi voz.
Nos respaldan tus ojos
Y tu suave
Manera de ir queriéndome.
Nos respalda esa sangre proyectada
Hasta el cuerpo del hijo.
Nos respalda esta atmósfera
Este pan cotidiano
Y estas cuatro paredes
Que tutelan los besos.
Rompamos Aída esta tormenta amarga.
Hay que construir pañuelos con luceros
Para secar las lágrimas del hombre.
Hay que llevar al niño
A su música antigua.
Hay que volver a fabricar muñecas
Y hay que sembrar maíz en las ciudades.
Hay que dinamitar los rascacielos
Y dar lugar para que ascienda el trigo.
Hay que hacer instrumentos de labranza
Con los buses urbanos.
Aída, fusilemos la noche
Y esa horrible bandera.
Aída fusilemos la noche
Y los negros cañones
Y las bombas atómicas;
Fusilemos el odio
Y la terrible
Miseria colectiva.

Roque Dalton.

Lectura de sus poemas:
http://revistaultimoround.com.ar/roque-dalton-la-poesia-asalto/?fbclid=IwAR0Jg19Pstk3wFnOfzDRVyPfP3iAdjRSal5gtRz_brg-eAsCgdWIGcKeGyk

viernes, 8 de mayo de 2020

Los sueños van prendidos con la vida

¡Qué hermosa está la luna por estas noches!

La vemos entrar al patio

y si no fuera porque la sabemos irrompible

podríamos jurar que la luz entre las macetas

viene derramada de una lámpara rota.

Por eso también cantamos.

Poema XII

Foto Tolhuin. Confinamiento.

xxxxxxxxxxxxxxxxxx

entre la confusión y la franca derrota
el antiguo sobresalto y la resignación
la suspensión y la caída
el trasnochado temor y el olvido

busco el noble trayecto de la gota

busco una hendidura

el digno resquicio

y que al otro lado de la puerta

la esperanza no aparezca

disfrazada

xxxxxxxxxxxxxxxxxx

jueves, 7 de mayo de 2020

De antiguas y dudosas complicidades

Dudosas no, dubitativas.
Firman: Las Complicidades.

~ Definición de la Poesía ~ Boris Pasternak

Es un silbido súbito y maduro.
Chasquido de comprimidos carámbanos.

Es la noche que congela el follaje.
Es de dos ruiseñores el certamen.

Dulces arvejas de un campo lejano
o lágrimas del universo en vainas.

Fígaro que graniza sobre el huerto
desde los pupitres, desde las flautas.

Es lo que busca, afanosa, la noche
en el río, al lado de la represa,
para llevar al vivero una estrella
en sus palmas, húmedas y trémulas.

El bochorno es plano como el tablaje.
El firmamento se esconde entre alisos.

Las estrellas deberían reír,
pero es un sórdido lugar el mundo.

Liquidación de saldos. Julio Cortázar.

Me siento morir en ti, atravesado de espacios
que crecen, que me comen igual que mariposas
hambrientas.
Cierro los ojos y estoy tendido en tu memoria,
apenas vivo,
con los abiertos labios donde remonta el río del
olvido.
Y tú, con delicadas pinzas de paciencia me
arrancas
los dientes, las pestañas, me desnudas
el trébol de la voz, la sombra del deseo,
vas abriendo en mi nombre ventanas al espacio
y agujeros azules en mi pecho
por donde los veranos huyen lamentándose.
Transparente, aguzado, entretejido de aire
floto en la duermevela, y todavía
digo tu nombre y despierto acongojado.
Pero te esfuerzas y me olvidas,
yo soy apenas la burbuja
que te refleja, que destruirás
con sólo un parpadeo.

Prosas

"Cada vez me atrae más la idea de la poesía como un “no decir”. No la adhesión que suele producir la palabra que enumera, o cuenta, sino aquella revelación que la palabra aislada, cargada de silencio puede originar. La palabra sumida, hundida, inmóvil como un animal estático, que sólo por la respiración sabemos que está vivo. Una palabra que se niega a seguir la ruta prefijada de la comunicación para llevarnos a convivir con la oscuridad y el misterio. La palabra poética tiene ese rostro, que difiere radicalmente de cualquier otro. Los que más me entusiasman son aquellos poetas que tienden al silencio. Un simple garabato sobre la página blanca esboza un gesto, es una incisión reveladora, un trazo zen, que todo lo sugiere o que todo lo expresa con el silencio."

Hugo Gola

◄ ► ◄► ◄► ◄► ◄►

Uno se despide insensiblemente de pequeñas cosas,
lo mismo que un árbol que en tiempo de otoño se queda sin hojas.
Al fin la tristeza es la muerte lenta de las simples cosas,
esas cosas simples que quedan doliendo en el corazón.

Uno vuelve siempre a los viejos sitios donde amó la vida,
y entonces comprende como están de ausentes las cosas queridas.
Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,
que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo.

Demórate aquí, en la luz mayor de este mediodía,
donde encontrarás con el pan al sol la mesa tendida.
Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,
que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo.

LA DESCONOCIDA

¿Qué hacer con la muerte? No lo sé.

Y ustedes, ¿saben?

Solo ocultan que lo ignoran.

Pero yo no escondo mi ignorancia.

Vivas como vivas, la vida no te lo responderá,

¿acaso se vence la muerte con la vida?

Es sabido que la muerte se vence con la muerte,

esto es: te encontrará en todos los caminos.

Y yo odio a la muerte de cualquiera,

solo amo a la mía, a la desconocida.

La quiero por eso, porque la ignoro,

porque al morir no veré sus ojos.

Zinaida Gippius.

Traducción del ruso de Natalia Litvinova.

La mirada

“El arte está en camino de llegar a lo suyo: la vida”: de este modo expresó Cage su propósito de fundir el arte con la vida. Un propósito que donde encuentra su mejor formulación perceptiva y conceptual -e incluso pedagógica- es en la famosa pieza titulada 4’33”. La propuesta consiste sencillamente en permanecer en silencio durante 4 minutos y 33 segundos y tomar conciencia de la inexistencia real del silencio: siempre escuchamos algo. Para Cage, todo puede ser música y todo puede ser arte: solo hay que ver y escuchar.
La radicalidad que se desprende de los planteamientos de John Cage tiene que ver sobre todo con su deseo de trascender las convenciones artísticas históricamente adquiridas a través de la sedimentación de las relaciones jerárquicas de poder. Por eso, uno de sus retos fue el tratar de superar la creación centrada en la concepción de objetos para potenciar la creación entendida como procesos vivenciales colectivos en los que la propia figura del artista ni siquiera es relevante. “El arte no es algo que haga una sola persona, sino un proceso puesto en movimiento por muchos”. Son de nuevo palabras elocuentes de Cage que se complementan perfectamente con estas otras: “Estamos intentando lograr de la música una imagen de la libertad para el hombre”
Texto extraído de: http://artixxaoarlivre.blogspot.com.ar/

De Aldo Pellegrini.

"La poesía tiene una puerta herméticamente cerrada para los imbéciles, abierta de par en par para los inocentes. No es una puerta cerrada con llave o con cerrojo, pero su estructura es tal que, por más esfuerzos que hagan los imbéciles, no pueden abrirla, mientras cede a la sola presencia de los inocentes. Nada hay más opuesto a la imbecilidad que la inocencia. La característica del imbécil es su aspiración sistemática de cierto orden de poder. El inocente, en cambio, se niega a ejercer el poder porque los tiene todos.
Por supuesto, es el pueblo el poseedor potencial de la suprema actitud poética: la inocencia. Y en el pueblo, aquellos que sienten la coerción del poder como un dolor. El inocente, conscientemente o no, se mueve en un mundo de valores (el amor, en primer término), el imbécil se mueve en un mundo en el cual el único valor está dado por el ejercicio del poder..."
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NOTAS SOBRE EL ARTE DE ESCRIBIR. CLARICE LISPECTOR

Escribir es una maldición que salva. Es una maldición porque obliga y arrastra, como un vicio penoso del cual es imposible librarse. Y es una salvación porque salva el día que se vive y que nunca se entiende a menos que se escriba. ¿El proceso de escribir es difícil? Es como llamar difícil al modo extremadamente prolijo y natural con que es hecha una flor. No puedo escribir mientras estoy ansiosa, porque hago todo lo posible para que las horas pasen. Escribir es prolongar el tiempo, dividirlo en partículas de segundos, dando a cada una de ellas una vida insustituible. Escribir es usar la palabra como carnada, para pescar lo que no es palabra. Cuando esa no-palabra, la entrelínea, muerde la carnada, algo se escribió. Una vez que se pescó la entrelínea, con alivio se puede echar afuera la palabra

ESCRIBIR.Marguerite Duras

"Un escritor es algo extraño. Es una contradicción y también un sinsentido. Escribir también es no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido. Un escritor es algo que descansa, con frecuencia, escucha mucho. No habla mucho porque es imposible hablar a alguien de un libro que se ha escrito y sobre todo de un libro que se está escribiendo. Es imposible. Es lo contrario del cine, lo contrario del teatro y otros espectáculos. Es lo contrario de todas las lecturas. Es lo más difícil. Es lo peor. Porque un libro es lo desconocido, es la noche, es cerrado, eso es. El libro avanza, crece, avanza hacia su propio destino y el de su autor, anonadado por su publicación: su separación, la separación del libro, como el último hijo, siempre al más amado. Un libro abierto también es la noche."

ESCRIBIR. FABRICIO LOMBARDO. (Fragmento)

"Es difícil saber por qué uno escribe. No me refiero al contenido. El contenido se puede gritar en una plaza, cuchichear en un velorio o cantar en una estación de trenes. Me refiero a la actividad en sí, al oficio de escribir. Sin embargo, se sabe que es una necesidad imperiosa. Para el que escribe, andar con una idea encima y no escribirla es como tener puesto un chaleco de fuerza. Como estar frente a la tele el 22 de junio del 86 y no poder gritar el gol de Diego a los ingleses. Como estar enamorado de una mina y no poder decirle nada.

Porque las líneas de la escritura son como sogas que te enredan, viste; te atan. A veces te hacen mierda. Y la única forma de salirse de eso, paradójicamente, es escribiendo. Escribir es como sufrir pequeñas muertes esporádicas que te salvan del remolino de la muerte literal y mundana. A mí, el cliché de que “se escribe para trascender la existencia” me queda grande como el viento. Yo creo que se escribe para darle un sentido vital a las sogas..."

Escuchá el texto completo, grabado para el programa Inalámbrica de Radio La Casa:

https://soundcloud.com/radio-la-casa/escribir

ESCRITURA-SEPULTURA. MICHEL DE CERTEAU.

"La escritura desempeña el papel de un rito de entierro; exorciza a la muerte al introducirla en el discurso. Por otra parte, tiene una función simbolizadora; permite situarse a una sociedad dándose en el lenguaje un pasado, y le abre así al presente un espacio propio: “marcar” un pasado es darle un lugar al muerto, pero también redistribuir el espacio de lo posible, determinar negativamente lo que se debe hacer y, en consecuencia, utilizar la narratividad que entierra a los muertos como medio de establecer un lugar para los vivos"

Escritura- Ariadna: te tira los hilos del laberinto.

Escritura- compresa fría: para las noches afiebradas.

Escritura- bote salvavidas o, simplemente, tabla: te rescata de naufragios.

Escritura- espada: para defenderte de los combates con la nostalgia.

Escritura- formulario: al final ponés la firma y renovás el contrato con la vida.

Escritura- temblor: te mueve la estantería.

Escritura- cachetazo: te despierta del efecto de somníferos.

Escritura-ancla: nos permite fijarnos momentánemente en un solo paisaje pero tiene movimientos ondulantes.

Escritura-paracaídas: te baja lentamente a la tierra.

Escritura-sendero arbolado: ideal para emprender los recorridos por la vida.

Escritura-andamio: puede ser arriesgada, peligrosa y a la vez tiende puentes, ayuda a construir.

Y la última, inédita, sin terminar de definir: escritura-gata flora.

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Patricia Morante en "Clasificación para noches de insomnio". (Fragmentos de un borrador inédito sobre la escritura.)

¿CÓMO SE ESCRIBE?

Cuando no estoy escribiendo, yo simplemente no sé cómo se escribe. Y si no sonara infantil y falsa esta pregunta que es de las más sinceras, yo elegiría a un amigo escritor y le preguntaría: ¿cómo se escribe?
Porque, realmente, ¿cómo se escribe? ¿qué se dice? ¿cómo se dice? Y ¿cómo se empieza? Y ¿qué se hace con el papel en blanco que nos enfrenta tranquilo?
Sé que la respuesta, por más que intrigue, es esta única: escribiendo. Soy la persona que más se sorprende al escribir. Y todavía no me habitué a que me llamen escritora. Porque, salvo las horas en que escribo, no sé en absoluto escribir. ¿Será que escribir no es un oficio? ¿No es un aprendizaje, entonces? ¿Qué es? Sólo me consideraré escritora el día en que yo diga: sé cómo se escribe.
Clarice Lispector, Revelación de un mundo.

“Tolhuin”, además de ser el nombre de una bella localidad de Tierra del Fuego, significa, en lengua shelknam, “el lugar del corazón”. No sólo esos son los motivos por los cuales me atrae esta palabra, además de su sonido exquisito. La lengua de la cual proviene ya no se habla porque la tribu, comúnmente denominada "ONAS" que era la que hacía uso, está extinta. Se ha cometido un genocidio con los miembros de esta población. Como un humilde homenaje a todas las culturas a las que se les ha robado la palabra y la vida, decido usar el nombre TOLHUIN para mis publicaciones en este medio.

ALGUNOS RECORRIDOS.

100 poemas. Charles Bukowski
1984. Goerge Orwell.
Antiprincipito. Aire fresco. Germán Amato.
Antiprincipito. Folletín por entregas. Germán Amato.
Antiprincipito. O, la balada de la luz y la oscuridad. Germán Amato.
Antígona. Sófocles.
Bar del infierno. Alejandro Dolina.
Biblioclastía. Concurso Fernando Báez.Tomás Solari y Jorge Gómez, compiladores.
Candombe, fiebre de carnaval. Bianki.
Cartas a Théo. Vincent Van Gogh.
Crónicas Marcianas. Ray Bradbury.
Cuadernos de viaje de Ciruelo.
Cuatro Cuartetos. I Cuatro poetas recientes de Chile. Diego Ramírez, Paula Ilabaca, Héctor Hernández, Pablo Karvayal.
Cuatro Cuartetos. II Cuatro poetas recientes de Brasil. Joca Reiners Terrón, Angélica Freitas, Ricardo Domeneck, Elisa Andrade Buzzo.
Cuatro Cuartetos. IV Cuatro poetas recientes de México. Luis Felipe Fabre, Heriberto Yépez, Maricela Guerrero, Paula Abramo.
Cuentos completos. Haroldo Conti.
Cuentos completos. Juan José Saer.
Cuentos completos. Julio Cortázar.
Cuentos completos. Mario Benedetti.
Cuentos completos. Roberto Arlt.
Cuentos para contar. Enoc Sánchez.
Cuentos. Ernest Hemingway.
Desencuentros. Luis Sepúlveda
Doce cuentos peregrinos. Gabriel García Márquez.
EL cine quema/ Raymundo Gleyzer. Fernando Martín Peña/ Carlos Vallina.
El diario de Anna Frank.
El entenado. Juan José Saer.
El eternauta. Héctor Oesterheld y Francisco Solano López.
El hombre ilustrado. Ray Bradbury.
El hombre que llegó a un pueblo. Héctor Tizón.
El ingenioso hidalgo Don Quijote de La Mancha. Miguel de Cervantes Saavedra.
El libro de los abrazos. Eduardo Galeano
El llano en llamas. Juan Rulfo.
El reñidero. Sergio De Cecco.
El viejo soldado. Héctor Tizón.
Electra. Sófocles.
Fahrenheit 451. Ray Bradbury.
Fausto. J.W. Goethe.
Flores para Algernon. Daniel Keyes.
Gerardo Masana y la fundación de Les Luthier. Sebastián Masana.
Hamlet. William Shakespeare.
Haroldo Conti. Una épica del río y la llanura. Néstor Restivo. Camilo Sánchez.
Hermano Paco Urondo. Beatriz Urondo y Germán Amato.
Historia de una gaviota y del gato que le enseñó a volar. Luis Sepúlveda.
Historias de mujeres y ciudades. Carolina Lozada.
II Antología de Poetas de Morón. Alberto Ramponelli.
Idiomas y comunicación. Revista bimestral.
Inquieta compañía. Carlos Fuentes.
Kallfv mapu, Tierra azul. Antología de la poesía mapuche contemporánea.
La casa y el viento. Héctor Tizón.
La dama del mar. Henrik Ibsen.
La divina comedia. Dante Alighieri.
La eneida. Virgilio.
La gastritis de Platón. Antonio Tabucchi
La gota que horada los sueños. Ana María Oddo.
La guerra de los Antartes. H.G. Oesterheld y Gustavo Trigo.
La ilíada. Homero.
La lámpara de Aladino. Luis Sepúlveda.
La malasangre. Griselda Gambaro.
La misteriosa llama de la reina Loana. Umberto Eco.
La muerte de Artemio Cruz. Carlos Fuentes.
La mujer habitada. Gioconda Belli.
La naranja mecánica. Anthony Burgess.
La odisea. Homero.
La persistencia. Griselda Gambaro.
La silla del águila. Carlos Fuentes.
La tregua. Mario Benedetti.
Las edades del alma. Ana María Oddo.
Las intermitencias de la muerte. José Saramago.
Las palabras andantes. Eduardo Galeano.
Las venas abiertas de América Latina. Eduardo Galeano,
Leche derramada. Chico Buarque.
Los diablos Benditos. Cuentos de Humahuaca. Sixto Vazquez Zuleta (Toqo).
Los juegos Mastropiero. Carlos Núñez Cortés.
Luna con gatillo. Antología de la poesía comprometida 2.
Luna con gatillo. Antología de la poesía comprometida latinoamericana.
Lunfardía. José Gobello.
Maestras argentinas. Clara Dezcurra. Roberto Fontanarrosa.
Martín Fierro. José Hernández.
Memorias de los Orígenes de la Central Campesina de Pinto-MOCASE V.C.
Miguel Ángel Estrella. Música para la esperanza. Jean Lacouture.
Narciso y Goldmundo. Hermann Hesse.
Narraciones cardinales. María Alicia Vaccarini.
Operación Masacre. Rodolfo Walsh.
Patas arriba. La escuela del mundo al revés. Eduardo Galeano.
Pedro Páramo. Juan Rulfo.
Pequeños cuentos misóginos. Patricia Highsmith.
Poesía amorosa latinoamericana. Manuel Ruano.
Poesía completa. Churqui Choquevilca.
Poesía completa. Federico García Lorca.
Poesía completa. Jorge Calvetti.
Poesía completa. Paco Urondo.
Por una noche. Aruma. Mario Lillo Cubillas.
Prefacio de Cromwell. Victor Hugo.
Rebelión en la granja. George Orwell.
Rubaiyat. Omar Al Khayyam.
Salvo el crepúsculo. Julio Cortázar.
Severino Di Giovanni. Osvaldo Bayer.
Siete teorías de la naturaleza humana. Leslie Stevenson.
Sonetos de amor. Pablo Neruda.
Sudestada. Revista Cultural.
Taller de corte & corrección. Marcelo Di Marco.
Teatro, sainete y farsa. R. G. Tuñón. Alberto Vaccarezza y otros.
Triste, solitario y final. Osvaldo Soriano.
Un enemigo del pueblo. Henrik Ibsen.
Un golpe a los libros. Hernán Invernizzi. Judith Gociol.
Un viejo que leía novelas de amor. Luis Sepúlveda.
Una felicidad con menos pena. Griselda Gambaro.
Urgencia de luz. Ana María Oddo.
Utopías. Mario Benedetti
Veinte poemas de amor y una canción desesperada. Pablo Neruda.
Violín y otras cuestiones. Juan Gelman.
Ángel de Uquía. Poemas de Humahuaca. Sixto Vázquez Zuleta (Toqo).

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lunes, 22 de junio de 2020

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