Handala

 

Una presencia en nuestras jornadas de trabajo

Recibimos el significativo regalo de Handala a partir de un encuentro realizado en la Biblioteca Popular Tupac Amaru (Castelar - Buenos Aires) con compas del Comité Argentino de Solidaridad con el Pueblo Palestino en el mes de marzo, en una jornada que se llamó "Zapalestina" y en el marco de la Semana contra el Apartheid Israelí. Una oportunidad para movilizar la solidaridad de las organizaciones de base con la lucha palestina por la libertad, la dignidad, la justicia y para generar conciencia sobre el apartheid, brutal sistema de colonialismo y limpieza étnica.

Handala fue creado en 1969 para una historieta por el dibujante palestino Naji al-Alí nacido en Galilea y asesinado en Londres, famoso por su crítica política de los regímenes árabes y de Israel, quien dijo acerca de Handala que nació ya "con diez años y siempre tendrá diez años" (que es la edad del dibujante cuando dejó su país). "Handala solo crecerá cuando retorne a Palestina. Las reglas de la naturaleza no se cumplen con él. Es una excepción, y las cosas solo serán naturales cuando retorne a su tierra"

El nombre Handala proviene de al-handal, una hierba silvestre de Oriente Medio que tiene un fruto muy amargo pero raíces tan fuertes que le permiten brotar una y otra vez en el desierto.

Handala es la representación de su propio creador y de quienes sufren la misma situación que él vivió. Naji al-Alí lo ofreció a los lectores y rápidamente el personaje saltó de la viñeta, se multiplicó y se convirtió en símbolo de lucha del pueblo palestino.

Handala llegó a la huerta vecinal de la mano de Rita Abu Ghosh, coordinadora regional del Comité Nacional Palestino por el BDS (Boicot, desinversión y sanciones, contra el país sionista y criminal de Israel) quien nos contó la historia y la situación actual, ambas cargadas de lucha y resistencia. Maren Mantovani, integrante del comité por BDS y coordinadora de relaciones internacionales de la campaña "Palestina contra el muro del apartheid" (Stop the wall), fue la traductora.

Handala nos da la espalda con las manos cruzadas atrás, como se ve en las fotos, y en esa actitud permanece desde su creación para la contratapa del diario Kuwaití Al-Siyyasa. Esa postura nos inquieta, nos interpela, nos compromete.

Handala es memoria, lucha y resistencia, y en su postura nos está pidiendo algo mientras mira pasar la realidad como lo hizo desde su nacimiento con diez años.

En la Biblio y en la Huerta queremos tener a Handala siempre cerca para que nos recuerde y podamos decir a la comunidad que somos un espacio libre de apartheid, que estamos hermanadxs en la lucha con Palestina y que podemos hacer algo para que vuelva a su tierra.

#IsraelEstadoGenocida #fueramekorot

https://www.facebook.com/search/posts?q=Handala

https://contrahegemoniaweb.com.ar/2023/02/19/argentina-mekorot-el-agua-el-apartheid-y-el-blanqueo-de-israel-2/?fbclid=IwAR0RPsVVgkcwwpBQ3JWXWZpnSK_8_d7aXMHOlZKqsiHPVWERzNaCvo0dauc

https://agenciatierraviva.com.ar/mekorot-en-argentina-las-aguas-bajan-turbias/

Warmi Munay Kausay

 

Ambiente~ Arte~ Primavera

 

La cola mágica de Griselda Gambaro

 

Ojalá que playas, ojalá que dunas, ojalá que rías

Punta marina de la costa atlántica argentina

Extremo sur de la bahía de Samborombón

Extremo norte del cabo San Antonio

Partido de la Costa

Provincia de Bs. As.

Punto sur de la desembocadura del Río de la Plata

Porción estuarial

Mar Argentino en el océano Atlántico.

 

Playas inundables

Dunas costeras de escasa altura

Depresiones intramedanosas

Pequeñas lagunas de agua salobre, rías, se comunican con el mar

Estación de descanso y alimentación para los largos viajes de aves migratorias

Reserva Natural. 

Humedal de Importancia Internacional

PUNTA RASA

Y ahí estábamos. 

Celebrábamos tanta maravilla. 

Admirábamos la creación. 

Éramos.

 

-Si pudieras elegir nacer de nuevo pero transformada en alguna parte o ser de este ecosistema 

¿qué te gustaría? 

¿ave o pez?

¿duna, playa o ría? 

¿grano de arena o costa? 

¿gota de agua u océano? 

-Me gustaría renacer en esa mujer 

que tiene los pies en la arena, 

mirando el agua, 

admirando las aves, 

celebrando los sonidos 

junto a su hijo.

 

 

Llegar

No es de ahora

Es más antiguo

Por eso es difícil de desentrañar

Capa

Sobre capa

Sobre capa

Vos

 

Llevo tanto sin verte
que cada vez se me aparece
un rostro nuevo.
Ya tengo más de mil guardados en lugares sin nombre.
Los consulto cuando se me desdibujan los contornos
y me asalta el miedo de olvidarte.

El rostro de imitar a la abuela.
El de acicalarte el cuello como un gato.
El enfurecido.

El de la risa contagiosa.
El de la boquita con vergüenza. El de la mirada profunda.

El de los ojos desviados.
El del peinado que no te gusta. El de la cabeza llena de piojos.

El de las marcas por una pelea. El de boludo que quemó las tostadas.

El rostro de tomar mate mientras te comés
las tostadas más raspadas y finitas del mundo.

El burlón.
El de tocar la guitarra.
El de hacer unos acordes, detenerte, anotar algo y volver.

El de los pies por primera vez en el mar.
El del diente partido.
El de traste.

El del dolor de oído.
El de la sopa salada.
El de las pestañas cortadas al ras.
El de satisfacción por la muraleada.

El de descubrir figuras en la pared despintada.
El de las preguntas difíciles durante la cena.

El de insultar al viejo de enfrente.
El de quemar los recuerdos.

Esta vez volví a tu rostro amado en el retrato
de una voz amiga.

Y eras vos con tu insondable misterio.
Eras vos con tu relato incómodo, tus palabras de fuego,
tu mirada de desasosiego palpitante.

Eras vos el retrato,
la voz,
las manos,
el nombre,
el rostro.

°☆•▪︎°☆•▪︎°☆•▪︎°☆•▪︎°☆•▪︎°☆•▪︎°☆•▪︎
Para, Silvina, la voz amiga, la hermana puente, camino, arcoíris.

Placenta

¿Acaso no nos queda alguito

en la sangre

en las hormonas

en el oxígeno

en la memoria

de ese órgano de vida 

que "efímero" le dicen?

No hay nadie como Griselda

"La gran pasión de mi vida ha sido el miedo"

Griselda Gambaro en el documental "Gambaro" de Jazmín Bazán.

                                                          

Fui a ver GAMBARO, el documental de Jazmín Bazán.

77 minutos en los que se entretejen entrevistas a la escritora y a personas del rubro que son cercanas a ella y a su obra, performances basadas en sus dramas y fragmentos de backstage. Me gustó mucho ese fluir, para mí, muy poético.

La película deja certezas y además muchos interrogantes, cuestión que también me agrada demasiado ya que me mantiene en vilo investigando y despertando escrituras propias que estuvieron mucho tiempo en el letargo. En pocas palabras, salí del Gaumont y me dieron ganas de leer todo lo que tengo pendiente de Griselda y de volver a escribir.

Encontré algo muy especial y a la vez sencillo tanto en Gambaro como en "Gambaro"(tal vez, en estos tiempos, es especial precisamente por lo sencillo) . Cuando la autora le dice a Bazán y te dice que sí, que está bien tener recuerdos pero que está mejor el presente; que su "proceso creativo" (aunque no le agrade esa frase) se va dando mientras le quita los brotes a las papas o lava los platos; que le cuesta un montón poner los títulos a las obras; cuando la ves tan amorosa con sus perritas, con su gatita tricolor ocupando lugares de preferencia, cuando la ves cosechando limones o leyendo para los demás ¿qué otro nombre le podés dar que no sea "vitalidad pura"?

Me hacía falta una dosis de arte, volver al cine, elegir esta película. 

Me hacía falta Griselda.

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

 "Griselda tiene una capacidad para imaginar escenas teatrales, acciones teatrales, conflictos teatrales, que es muy insólita. No hay muchos. En realidad, no hay nadie como Griselda. Y tiene una actitud ética frente a la vida, insobornable" Laura Yusem.

 

Gato, Michi, Kedi y otros nombres II

Esta postal made in Turkey me la regalaron Fabro y Yesi.Yo no sabía que en esta ciudad tan importante respetaban y amaban a los gatos. Después vi el documental "Kedi: gatos de Estambul" y me maravillé del trato que los ciudadanos dan a los felinos. 

Un cartel dicta: "Si no quieres pasar tus otras vidas sediento no toques estos vasos, son para perros y gatos".

Alguien dice: "Si no amas a los animales, no puedes amar a la gente"

Un hombre cuenta la anécdota del gato de la suerte, que le hizo encontrar el dinero (120 liras) para que se comprara un nuevo barco, ya que el anterior se le había hundido con una tormenta y que, a partir de ese milagro, empezó a amar y a cuidar a los gatos.

Los gatos aparecen como testigos de los cambios de la ciudad. Y están en los techos, en los balcones, en las veredas, en los comercios, sobre todo, en restaurantes y pescaderías.

Hay una que se hizo cazadora a partir de los hijos, de carácter fuerte, ella. Está la pequeña Bengü y el blanquinegro cazador de ratas que recompensa así por el amor que recibe.

Está la creencia de que "los gatos saben que Dios existe, pero que los perros no. Los perros creen que las personas son dioses, pero los gatos no. Los gatos saben que las personas representan la voluntad de Dios. No son ingratos; simplemente son inteligentes".

Una mujer afirma: "Acariciar un gato me da seguridad. Aunque no hablemos el mismo idioma creamos un idioma compartido. Relacionarse con gatos debe ser como hacerse amigo de alienígenas. Entras en contacto con una forma de vida diferente, abres una línea de comunicación con ellos y comienzas un diálogo. Son muy diferentes de nosotros. Tanto física como mentalmente son completamente diferentes. Aun así podemos relacionarnos con ellos".

No quiero contarles toda la película. Véanla porque además no pueden perderse las historias de Psico, la gata psicópata del barrio:

 https://youtu.be/eP_Z2De3rXY?si=C3Vr8fjelAHPU30u

Gato, Michi, Kedi y otros nombres I

Dedicado a amantes de gatos y gatas.

El primer registro que tengo de amor por un gato data de 1974.

Yo contaba con siete años y recuerdo muy bien que íbamos caminando por las veredas del barrio con mi madre y mi hermana cuando se apareció: pequeñito, atigrado, juguetón. 

"Nos sigue", dijo mi madre, "vamos a llevarlo a casa". Yo, hasta ese  momento no había pensado en tener un gato así que, gratamente sorprendida, empecé a disfrutar desde el primer momento de su compañía y a llenarme de alegría con sus travesuras.

Hay mil anécdotas que guardo en mi corazón de los quince años que estuvo en mi vida. 

Tal vez pueda ir contando una a una las historias que me vinculan a éste y a otros de sus congéneres en estos casi cincuenta de amor por ellos, y por ellas: es justo decirlo.

Por supuesto que los hechos del encuentro con el primer minino fueron reconstruídos desde mi visión de adulta (fechas, edades, contexto histórico) y, seguramente, hay más de una circunstancia romantizada entre mis pensamientos pero algunas sensaciones me acompañan desde el día 1. Por ejemplo, estar en el colegio, en el salón de 2do grado, acordarme del gatito y emocionarme con mi vuelta a casa porque allí me recibiría él. 

Quienes me conocen saben de mi amor por estos seres maravillosos y también misteriosos, por qué no decirlo. Aunque quienes pasamos mucho tiempo con los gatos creamos conocer la mayoría de sus mañas, siempre esconden un secreto. No lo olvides, son como la noche.

Me decido a escribir con temática gatuna, aunque ya lo hice circunstancialmente, por varios motivos. El primero es tomar la escritura como salvación. ¿De qué? Y, bueno, de situaciones que me agobian. Y así, como cuando tenía siete años no veía la hora de llegar a casa para jugar con Michinino o Mitchum (porque así lo llamábamos) en la actualidad no veo la hora de llegar y tener esa sensación divina en la palma de mi mano cuando acaricio a alguno de los convivientes, sobre todo a Tito, mi compañero de pieza.  

El segundo motivo fue reencontrarme, mientras revolvía mi colección de pequeños objetos, con la postal de Istambul, regalo de Fabro y Yessi, ya que desencadenó una serie de eventos afortunados que me hicieron preguntarme: ¿Y si todo esto lo escribo?. 

El tercer motivo es porque no necesito un motivo, sobre todo de índole literaria. Mirá si después de cincuenta años de amor por los gatos voy a andar persiguiendo la escritura con ínfulas de poeta. Los encuentros con la vida de estos pequeños grandotes son para mí la poesía...

Quienes me conocen saben de mi amor, lo que pienso de estos seres maravillosos y también misteriosos, por qué no decirlo. Aunque quienes pasamos mucho tiempo con los gatos creamos conocer  sus mañas, siempre esconden un secreto. No lo olvides, son como la noche.

CONTINUARÁ...

•  Gato (Español)                  Chat (Francés)                       Katze (Alemán)
•                                                             Gatto (Italiano)
•  Neko (Japonés)
•  
• Kot (Ruso)
•  Kissa (Finlandés)
•  
•                                                                                                         Mao (Chino)
•  Kedi (Turco)
•    
•                                   Kat (Holandés)                                    Katt (Sueco)
•  Gatto (Esperanto)                                Kote (Georgiano)
•  Pusa (Tagalo)                                                                                                                Pisi (Albanés)
•  
•                                                                               Cattus (Latín)                                  Kucing (Indonesio)
•  Gat (Catalán)
•  
•                                    Kat (Afrikaans)                                                                                 Γάτα (Griego)
• Mbarakaja (Guaraní)                                              고양이 goyang-i (Coreano)
• Misi (Quechua)
•                                                                          Michi (Aymará)
• Narkis, Ñayki (Mapudungún)                                                                                                                Pisică (Rumano)                                                                                                              Kočka (Checo)
•                                                                                                                                                                                                                               Con mèo (Vietnamita)
• 
  

 

He visto (más de) una garza mora

 

Dos poemas

Yo sé que este dolor 

me acompañará hasta el final,

como la sombra aunque se encoja algunas veces,

como la cicatriz en la ceja
aunque recuerde una travesura,

como eso que nadie más ve
pero cala profundo
en las entrañas,

como la memoria
de contracciones
entuertos
pezones irritados,

como el latido mismo.

Una vida rota pero vida
al fin, hasta el final.

《《▪︎》》▪︎《《▪︎》》▪︎《《▪︎》》

Espero a que anochezca.
No hay ninguna persona humana
más que yo en la casa.
Y siete gatas. Y cuatro gatos.
Quiero amasar un pan
en silencio.
Leí por ahí que en momentos
de profunda tristeza está bueno
buscar aquello que nos brinde un poco de placer.
Hoy, ahora, esa búsqueda la hacen mis manos.
Cuando ya sea bien tarde,
casi sin que me dé cuenta
el placer será mayor
durante la cena, cuando compartiremos tres
en la cocina junto con el pan, las historias del día,
las travesuras felinas,
las risas de la resistencia.

Quiero ser carpincho y picabuey

Bendición. Parque Nacional Iberá.

Que encuentres siempre el alimento que te haga falta.

Que te den, aunque sea de vez en cuando, palmaditas en el lomo y que también puedas darlas.

Que siempre tengas quien te rasque esa parte de la espalda a la que no llegás o, en su defecto, adquieras un cepillo, pero mejor que tengas a alguien. (Y que rasques también).

Que puedas disfrutar con amor de tu pedacito de mundo: 

que no te corran, 

no te persigan,  

no incendien tu casa, 

no te obliguen a irte si querés quedarte, 

no te separen de tu familia.

Que puedas beber agüita, siempre.

Que respeten tus humedales, 

que no los sequen, 

no los envenenen, 

no los desvíen, 

pero si así lo hicieran, que puedas unirte a la gran familia multiespecie para defenderlos.

Que seas carpincho que aprecia y agradece al picabuey.

Que seas picabuey que aprecia y agradece al carpincho.

 

Martín Pescador

 

Flash de realidad

Un condorito de cara pálida se funde 

en un pico 

con una palomita.

Ella es de pecho ancho y viste una pañoleta 

color 

de 

mar 

en vez de alas.

Alrededor el mundo es caos, 

armonía 

y grises.

Mirar

Para abajo, alrededor, hacia delante, hacia el horizonte. 

Para un lado y el otro. Hacia atrás. 

Mirar. Mirar bien. Pestañear. Bajar un rato los párpados. 

Mirar hacia adentro. 

De arriba abajo. Sin ver. Ver sin mirar. 

Contemplar el dormir de bebés.

Mirar a los ojos. 

Una pieza de arte. Al espejo. 

A través de un lente, una ventana, un vidrio decorado de lluvia. 

Para una autofoto. Mirar la foto.

Mirar hacia arriba: un modo especial. Como hacia abajo, al pie de un abismo.

Imposibilidad de abarcarlo todo. No saber por dónde empezar.

Y mirarme. Tampoco saber.

Mirar los recuerdos. Los cinco años de la admiración ingenua,  la imaginación, las ilusiones ópticas. 

Árboles gigantes y entonces, pájaros. Nubes y entonces, personajes. Sol y entonces, lágrimas. 

Barrileteadas de otoño. Aviones de verdad. Luna de un ojo con más pestañas que el otro.

De una sola mirada volver la vista atrás y seguir el vuelo de alguna bandada . 

Dejarse llevar por la intensidad de la Santa Rita roja.

Mirar hacia arriba es detenerse mansamente, igual que cerrar los ojos.

Ronda de poesía en La Caracola~Casa Atelier

 La poesía juega conmigo de todas las formas posibles.

Hoy me mostró una imagen,

me dibujó una sonrisa

y me envolvió en un halo de domingo en el que me gusta pensar.

Nochecita en que se abrieron como manos

las puertas de una casa generosa,

espejo de quienes la habitan cotidianamente. **

Entonces,

palabra a palabra,

abrazo a abrazo,

mirada a mirada,

creamos un poema.

Uno que estuvo guardado como un tesoro,

como una gema transparente

o una semilla acunada por la tierra que espera su momento para brotar.

El de los silencios que iluminaron nuestros ojos.

El de los panes que alimentaron nuestros corazones.

El de las historias que erizaron nuestra piel.

El de los bailes que han puesto en movimiento los recuerdos más profundos.

Poema ronda.

Poema caracol.

Poema agua y aire; tierra y fuego.

Poema canción o rezo o juguete.

Poema pájaro.

Poema lluvia suspendida

entre las pestañas del tiempo.

☆°• ☆°• ☆°•

Poema~ memoria del 26 de marzo de 2023 en que se presentaron los libros Movimientos Continuos de Leticia Albarracín/ Inflorescencia Editorial y La plegaria de mis pies de Patricia Morante de Promesa Editorial

Gracias, gracias, gracias.

** Guadalupe Carrizo, Ignacio Vieyra, Tres Forajidos: amables habitantes de La Caracola.

Y a quienes abrieron sus corazones a esta propuesta, de lejos, de cerca, con lecturas, con fotos, con buena onda, con la poesía de sus vidas.

Más fotos: https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=10230197137100674&id=1481809116&mibextid=Nif5oz

Foto Tolhuin. Gotas de Opar.

Voces de la plegaria

"La lectura en voz alta sigue siendo uno de los mayores actos de amor en los que pueda pensar.

La voz es mucho más que su sonido: escuchar es una forma de contacto, una manera de mirar y oler y probar. Por eso, dice Pizarnik, cada palabra dice lo que dice y además más y otra cosa"

Isabel Zapata/ Alberca vacía.

 

La plegaria de mis pies de Patricia Morante

 "Tengo tanto que agradecer a quien me dio de beber cuando de sed me moría".  Así comienza la canción El buen modo de la amada María Elena Walsh y más adelante continúa: "Estos ojos no olvidarán al que una vez me dio pan cuando el hambre me afligía".

Cada vez que me siento plenamente agradecida me vuelve esta lírica, entonces la tomo, la pienso, la resignifico. Hasta hoy no me había puesto a escribir acerca  de esta emoción, generalmente resumo en un triple "gracias" y quienes lo reciben saben por qué, lo que implica y la reciprocidad que va más allá de un simple "ida y vuelta".

Ahora, que ya hubo un par de presentaciones de La plegaria de mis pies, en las que se han hecho tan hermosas devoluciones, regreso a lo escrito y editado en las páginas del libro, lo leo intentando que no soy la autora y me gusta cada vez más. También me agradezco reconociéndome autora y lectora de mí.

Releo, decía,  y se me ocurre que entre el verso/oración del comienzo: "Soñé que un dios me había dado cuatro vidas" (junto al deseo de tener una sola bien vivida) y el último verso de cierre, hay un entramado que da cuenta de ese camino único que transitamos, con sueño y falta de (que no es lo mismo que decir "insomnio" pero que también aparece), con hambre y ausencia de apetito;  toda una trama hasta llegar a la alegría de "Ahora soy una canción". En ese tejido "tengo tanto que agradecer" a quienes revivieron mi sed cuando ya no la tenía, "mis ojos no olvidarán" a quienes me ofrecieron como pan el alimento primordial de la poesía porque despertaron una vez más mis ganas y mis sueños. 

Promesa editorial, Germán , Guada, Celeste, Gabi, Ana , Gus, Miguel, Dany, Mari, Adri y Jorge, Marina, Gra, Jorge, Paula, Facu, Fer, Silvina, Alba, Yani, Meli, Silvi: gracias, gracias, gracias. 

 

Fotos en Cooperativa Cultural Qi 13/11

         Fotos en Casa de Argimón 17/12

La plegaria de mis pies

^°^°^°^°^°^°^°^°La plegaria de mis pies de Patricia Morante ^°^°^°^°^°^°^°^°

<°>con diseño de cubierta e interiores de Germán Amato/ Tranki Panic,

<°>ilustración de tapa de Guadalupe Carrizo y

<°>texto en contratapa de Celeste Grillo

se presenta el domingo 13 de noviembre de 2022 a las 20

en Cooperativa Cultural Qi, Thames 240~ CABA,

en ronda amorosa de libros de Promesa Editorial:

^°^ La primera noche del fantasma de Verónica Yattah

^°^ Luminiscencias de Paula Jiménez España^°^°^°^

^°^ Cuarenta gotas diluídas en dos dedos de agua de Olivia Milberg & LADA6A

^°^°^°^°^°^Presenta: Patricia Fogelman ^°^°^°^°^°^

GRACIAS, GRACIAS, GRACIAS

Semillero fértil para la dignidad

 

Textos de Yanina Gambetti. Voces de Yanina Gambetti y Patricia Morante. Edición de Patricia Morante.

Guardiana del Humedal

 

pezuña 'e vaca 

cada vez que aparece 

oigo tu voz

te vi una vez

y en esa caminata

fuiste maestra

y hoy te nos fuiste

tu cielo de humedal

te está esperando

Nieves Baldaccini, fuiste una excelente persona, 

profesora de la Escuela Municipal de Bellas Artes

de Quilmes, una de las fundadoras 

de la Asamblea No a la Entrega de la Costa 

Quilmes Avellaneda y del Foro en Defensa 

del Río de La Plata.

Nos honra haberte conocido. No te olvidamos.

Tito Sietesiestas, vencedor

Semanas enteras con sus días completos y a toda hora peleando contra las muertes de mi gato.

No sé si venían de a una, de a dos o todas juntas. En visitas inesperadas y otras en las que hasta tomábamos un café. En distintos horarios, con interrupciones nocturnas del sueño. Fugazmente o interponiéndose cada dos o tres pasos.

En forma simbólica o como parte de mis retorcidos pensamientos.

Vestidas como la Madame La Mort de Manucho, despojadas de pilcha, portando cuello isabelino o metamorfoseadas en sonda, jeringa o cánula.

Pensar que un gato me había tratado de "ingenua" cuando alguna vez  hice referencia a sus siete vidas. Ahora sé que la lucha fue larga e intensa y que por lo menos una vida Tito salvó porque me mira ahora mismo mientras leo en voz alta, se me acerca, me amasa cuatro segundos y se retira a los pies de la cama para dormir su séptima siesta del día, libre, feliz y cubriéndose la cara con sus patitas.

Reserva Urbana~ Plaza~ Vuelta al barrio

 I

Quiero ser de humedal y benteveo

II

Un círculo tapizado de hojas secas. Ocho mesitas de cemento con sus correspondientes dameros y sus banquetas firmes y duras.

Alguien dejó una botella con agua.

Aparece un perro, de esos con collar coqueto que sueltan en la plaza para que defequen. Y defeca.

Se sube a una de las banquetas para alcanzar la botella sobre la mesa. Y la alcanza.

La tira al piso y la mordisquea.

Su humano apenas lo mira de lejos.

Sigue mordisqueando la botella para romperla. Y la rompe aunque no lo suficiente como para introducir su lengua y beber de su contenido.

De pronto, un silbido.

El perro levanta la cabeza, toma la botella y corre hacia su amo. Chorrea agua en el caminito curvo.

Una voz: -¿qué hacés? ¿Por qué traés porquerías?.

El perro salta, lloriquea, ladra, le señala como puede, al dueño, la botella.

Ahora, las manos, colocan con firmeza la correa en el collar azul francia, tironean hasta que deja de haber resistencia y llevan en dirección oeste al perro que ya cagó, jugó cinco minutos y ahora camina muerto de sed hasta su domicilio en el barrio de edificios de tres, seis y ocho pisos.

III

Palo borracho de flores blancas a mitad de cuadra junto al poste con el aro de basquet.

Viejita encorvada dándole maíz a las gallinas en el patio delantero.

Casa de la familia C. con su frente cargado de azulejismo.

Mandarinos asomando por encima de la tapia hecha de bloques.

(Fue el 4 de junio pero podría haber sido hoy)

"Quién dijo que todo está perdido"/ Epígrafes para Andalgalá

Buscando un título para esta foto, apareció la palabra coraje cuya raíz significa corazón. Sería algo así como ir con el corazón por delante. Y me gusta decir que Guardianas y Guardianes del cerro y del agua tienen un gran coraje. Se les ve el corazón cuando hablan, cuando caminan por la vida y en ella, cuando escriben poemas, cuando dan una entrevista como en el caso de la foto. Así viví esto último desde la vereda de enfrente cuando decidí  hacer esta toma: un  grupo de jóvenes rodeando a Raúl y los latidos de todos y cada una componiendo la música que debiera escucharse en todos los canales, emisoras y redes sociales.

Digo esto porque la palabra coraje me suena muy bien, más que la palabra valentía, y porque la palabra coraje últimamente también está siendo vapuleada. Se dice de funcionarios políticos que tienen coraje pero la verdad es que cuando el funcionario piensa sólo en su bolsillo y no lo que dicen las comunidades, que es lo que generalmente ocurre, no tiene coraje por más megaemprendimiento que inicie o negocie, eso se llama prepotencia. Entonces, una vez más, usemos bien las palabras. Raúl tiene coraje, Ximena tiene coraje, Antonio, Rosa, Aldo, Enzo, Edu, entrevistadores en la foto, tantos otros y otras que ponen el cuerpo todos los días para defender los bienes comunes, tienen coraje. Los funcionarios, repito, tienen prepotencia. No confundamos las actitudes, ni las intenciones, ni las palabras.

Tanto trabajo digno que podrían hacer, tanto coraje que  podrían tener y justo van a elegir la violencia y la falta de ética destruyendo el cerro, dejando sin agua un pueblo entero y persiguiendo a sus defensores.

El coraje es de las personas dignas, es amor, es ir con el corazón por delante dando una mano,  diciendo la verdad. El coraje es de quienes resisten en la querida Andalgalá.

Patricia Morante.

El video:

https://www.instagram.com/reel/Cgz6mrqlZO1/?utm_source=ig_web_copy_link

El pueblo de la dignidad contra la muerte disfrazada de progreso/ Epígrafes para Andalgalá

Estábamos en Choya, habíamos compartido alimentos, abrazos, bailes, canciones y charlas 

como en una auténtica celebración familiar.

Quienes salimos a caminar después, nos encontramos con un puente peatonal, colgante, 

oscilante, de ingeniería inesperada y maravillosa. Lo cruzamos.

Pasamos luego algunas curvas y subidas por una calle de tierra admirando el paisaje con el 

cerro guardián a nuestras espaldas, la vegetación y la sencillez de las casas.

A mí, como suele pasarme en los recorridos, todo me traía un recuerdo de la infancia, aunque era la 

primera vez que pisaba esas tierras.

Por ejemplo, el patio de los abuelos, cuando vi en los árboles a las gallinas ya dispuestas 

a pasar la noche aunque todavía era de día.

O cuando estuvimos con Antonio, recién bajado del cerro donde está resistiendo 

el acampe digno de este hermoso pueblo y conversamos con él naturalmente 

como si nos cruzáramos con el buen vecino del barrio.

O cuando en una vuelta del camino empezamos a escuchar el atardecer de los pájaros 

entremezclado con voces humanas que venían de más lejos y se nos añadió un ingrediente 

misterioso a la caminata. Y nos miramos las cuatro de modo cómplice, con la certeza  de que, 

por más que nos apuráramos, nos perderíamos igual la ronda que provenía de esas voces, 

el abrazo comunitario de "hasta la próxima", la última travesura, tal vez, antes de irnos.

Lo cierto es que, desde donde estábamos, nos sumamos alegremente al coro, al canto unánime 

de "fuera las mineras" que retumbó hasta el otro lado del río.

Otro día les voy a hablar del río si es que él no se me adelanta como suele hacer con su 

voz ancestral de piedra y agua, pero ahora quiero contarles lo último, 

aun más maravilloso que el puente del principio.

En la puerta del micro que nos llevaría de vuelta a Andalgalá estaba afirmado Raúl, 

otro guardián del cerro que no quería dejar de agradecer y saludar a quienes íbamos subiendo. 

Allí nos despidió como quien dice "hasta que volvamos a encontrarnos", 

sonriente y luminoso como siempre. 

Estábamos en Choya, habíamos compartido alimentos, abrazos, bailes, canciones y charlas como en una auténtica celebración familiar.

Quienes salimos a caminar después, nos encontramos con un puente peatonal, colgante, oscilante, de ingeniería inesperada y maravillosa. Lo cruzamos.

Pasamos luego algunas curvas y subidas por una calle de tierra admirando el paisaje con el cerro guardián a nuestras espaldas, la vegetación y la sencillez de las casas.

A mí, como suele pasarme en los recorridos, todo me traía un recuerdo de la infancia, aunque era la primera vez que pisaba esas tierras.

Por ejemplo, el patio de los abuelos, cuando vi en los árboles a las gallinas ya dispuestas a pasar la noche aunque todavía era de día.

O cuando estuvimos con Antonio, recién bajado del cerro donde está resistiendo el acampe digno de este hermoso pueblo y conversamos con él naturalmente como si nos cruzáramos con el buen vecino del barrio.

O cuando en una vuelta del camino empezamos a escuchar el atardecer de los pájaros entremezclado con voces humanas que venían de más lejos y se nos añadió un ingrediente misterioso a la caminata. Y nos miramos las cuatro de modo cómplice, con la certeza  de que, por más que nos apuráramos, nos perderíamos igual la ronda que provenía de esas voces, el abrazo comunitario de "hasta la próxima", la última travesura, tal vez, antes de irnos.

Lo cierto es que, desde donde estábamos, nos sumamos alegremente al coro, al canto unánime de "fuera las mineras" que retumbó hasta el otro lado del río.

Otro día les voy a hablar del río si es que él no se me adelanta como suele hacer con su voz ancestral de piedra y agua, pero ahora quiero contarles lo último, aun más maravilloso que el puente del principio.

En la puerta del micro que nos llevaría de vuelta a Andalgalá estaba afirmado Raúl, otro guardián del cerro que no quería dejar de agradecer y saludar a quienes íbamos subiendo. Allí nos despidió como quien dice "hasta que volvamos a encontrarnos", sonriente y luminoso como siempre. 

Patricia Morante.

https://agenciatierraviva.com.ar/la-turbiedad-de-las-aguas-del-rio-choya-la-turbiedad-de-los-procedimientos-mineros/