"Nunca te olvides de sonreir porque el día que no sonrías será un día perdido"
Charles Chaplin.
16 de abril de 1889 – 25 de diciembre de 1977.
lunes, 16 de abril de 2012
Sonreir, abrazar...
"Nunca te olvides de sonreir porque el día que no sonrías será un día perdido"
Charles Chaplin.
16 de abril de 1889 – 25 de diciembre de 1977.
miércoles, 11 de abril de 2012
Las hojas del Caminador.
Lo lindo de vivir en Castelar, una de las ciudades arrasada por la tormenta hace ya una semana, y estar realizando una serie de trámites en tu "día libre", es llegar a la esquina de Carlos Casares y Arias y encontrarte con el escritor Alberto Ponzo. Y lo mejor es que es él quien te reconoce y levanta la mano para que te acerques, porque vos vas distraída y hasta un poco molesta, nada dispuesta a la serendipia.
Una alegría enorme en medio de la confusión en esa mañana que parecía haber perdido todos los colores.
Hay un diálogo breve porque él también está con trámites y yendo al médico. Le preguntás por su salud y él cree estar bien... sólo haciendo análisis de rutina.
Cuando ya se produjo el abrazo de despedida (y estás distraída nuevamente pero esta vez con una gran sonrisa), y caminaste unos metros, te llama: -Venga un poquito. Quiero hacerle un regalo... ¿puedo?... Porque yo siempre llevo un libro para ir regalando a los amigos. Es de Alba, va a ver qué lindo es-.
Y como si no hubiera sido suficiente con la gracia de habértelo encontrado, saca de su morral: "El saber de las palabras (... y más recuerdos)" de Alba Correa Escandell. Hojas del caminador (2008).
Leés en la introducción del libro escrita por don Alberto:
"Alba nos hace recordar en esta selección lo dicho por César Pavese: "Un solo documento nos interesa siempre y permanece nuevo: lo que sabíamos desde niños". Es este "saber" en su palabra lo que explica mejor nuestro homenaje" A.L.P
Ahora vas de la mano de la alegría, y tenés ganas de leer el libro de Alba y querés ir a revisar ese "documento" propio, que en algún lugar tenés guardado, del que habla Pavese.
Ahora caminás recordando el gesto, el abrazo y las palabras: -Bueno, cualquier convite que hagan me avisa, usted ya me conoce, ya tiene mis datos.
Y pensás en sus datos: Alberto Luis Ponzo... humildad, calidez, ternura.
Una alegría enorme en medio de la confusión en esa mañana que parecía haber perdido todos los colores.
Hay un diálogo breve porque él también está con trámites y yendo al médico. Le preguntás por su salud y él cree estar bien... sólo haciendo análisis de rutina.
Cuando ya se produjo el abrazo de despedida (y estás distraída nuevamente pero esta vez con una gran sonrisa), y caminaste unos metros, te llama: -Venga un poquito. Quiero hacerle un regalo... ¿puedo?... Porque yo siempre llevo un libro para ir regalando a los amigos. Es de Alba, va a ver qué lindo es-.
Y como si no hubiera sido suficiente con la gracia de habértelo encontrado, saca de su morral: "El saber de las palabras (... y más recuerdos)" de Alba Correa Escandell. Hojas del caminador (2008).
Leés en la introducción del libro escrita por don Alberto:
"Alba nos hace recordar en esta selección lo dicho por César Pavese: "Un solo documento nos interesa siempre y permanece nuevo: lo que sabíamos desde niños". Es este "saber" en su palabra lo que explica mejor nuestro homenaje" A.L.P
Ahora vas de la mano de la alegría, y tenés ganas de leer el libro de Alba y querés ir a revisar ese "documento" propio, que en algún lugar tenés guardado, del que habla Pavese.
Ahora caminás recordando el gesto, el abrazo y las palabras: -Bueno, cualquier convite que hagan me avisa, usted ya me conoce, ya tiene mis datos.
Y pensás en sus datos: Alberto Luis Ponzo... humildad, calidez, ternura.
domingo, 1 de abril de 2012
PrOblEMA.
A tío Beto, que voló
una madrugada de verano
como una sutil polilla.
No es verdad que sólo
una madrugada de verano
como una sutil polilla.
No es verdad que sólo
adiestradas palomas
llevan y traen mensajes.
Todo ser alado
es portador de sueños.
Poco vale si tiene
un anillo dorado en una pata,
si bajo las alas
o en la garganta
o dentro del sombrero
atesora los recuerdos.
Simplemente va, ligero por la vida
con una delicada intención.
Se posa en los cables,
se baña en los charcos
y se refugia en la rama
de tu árbol.
A veces liba
de alguna flor roja
de las que cuidó tu madre.
Cuando acumula energía
despliega sus alas
y escribe la idea principal
de un sueño
o la letra de una canción
en el aire
para que lo leas
y se te pongan
los ojos celestes.
Yo tengo un tío con alas
y ojos así de claros.
Él lleva y trae "bromas"
y disparates,
que son algunos de los sueños
de los optimistas,
de los ri-sueños.
Los que nos quedamos
perplejos,
pisando la tierra
¡cuánto desearíamos
un par de alas!
Te digo que si pasás aunque sea
un día de tu vida
y, mirando hacia arriba
o buscando entre las migas
y semillas de la plaza
o dentro de una flor,
no ves ni a mi tío
ni a ninguno de estos seres,
estás en emergencia, es decir,
en un pRoBLema.
En cambio, si vas por la calle
o en el colectivo;
si salís al patio
y descubrís aunque sea
un solo pájaro o
una leve libélula
entonces estás en un poema.
Fotos Tolhuin. Córdoba, 1998.
llevan y traen mensajes.
Todo ser alado
es portador de sueños.
Poco vale si tiene
un anillo dorado en una pata,
si bajo las alas
o en la garganta
o dentro del sombrero
atesora los recuerdos.
Simplemente va, ligero por la vida
con una delicada intención.
Se posa en los cables,
se baña en los charcos
y se refugia en la rama
de tu árbol.
A veces liba
de alguna flor roja
de las que cuidó tu madre.
Cuando acumula energía
despliega sus alas
y escribe la idea principal
de un sueño
o la letra de una canción
en el aire
para que lo leas
y se te pongan
los ojos celestes.
Yo tengo un tío con alas
y ojos así de claros.
Él lleva y trae "bromas"
y disparates,
que son algunos de los sueños
de los optimistas,
de los ri-sueños.
Los que nos quedamos
perplejos,
pisando la tierra
¡cuánto desearíamos
un par de alas!
Te digo que si pasás aunque sea
un día de tu vida
y, mirando hacia arriba
o buscando entre las migas
y semillas de la plaza
o dentro de una flor,
no ves ni a mi tío
ni a ninguno de estos seres,
estás en emergencia, es decir,
en un pRoBLema.
En cambio, si vas por la calle
o en el colectivo;
si salís al patio
y descubrís aunque sea
un solo pájaro o
una leve libélula
entonces estás en un poema.
Fotos Tolhuin. Córdoba, 1998.
martes, 27 de marzo de 2012
Seguir andando los caminos del viento.
lunes, 26 de marzo de 2012
Bocaquecuenta
Taller de Narración Oral
Coordinado por Ana María Oddo.
Sábados de 14,30 a 16,30.
Una vez al mes tendremos la visita de especialistas en distintas
disciplinas que enriquecerán la formación del narrador:
expresión corporal, dramaturgia, educación de la voz,
música y más, más y más.
Comienza el 7 de abril.
La Casita,
Ranchos 1593, esquina Machado – Castelar
Informes e inscripción: contares11@gmail.com /
domingo, 25 de marzo de 2012
Rodolfo Walsh.
Rodolfo Walsh nació en Rio Negro el 9 de enero de 1927 y está desaparecido desde el 25 de marzo de 1977, un día después de que diera a conocer "Carta abierta de un escritor a la Junta Militar" . Fue periodista, escritor, dramaturgo y traductor. Militó en la Alianza Libertadora Nacionalista y, luego, en las organizaciones guerrilleras FAP y Montoneros.Querido Rodolfo:
Leímos tu carta abierta con los chicos en dos cursos (el 26 y 27 de marzo). Comentamos, cuestionamos, nos indignamos, nos estremecimos.
¿Sabés cuál fue el gesto inmediato en ambos casos al finalizar la lectura?: aplausos, ruidosos e interminables aplausos. Adolescentes entre 14 y 16 años comprendieron cómo funcionó esa máquina depravada de poder y destrucción. Entendieron tu carta, tus intenciones, tu dignidad, tu compromiso y el de tantos otros hermanos.
Aplausos, infinitos aplausos. Y un gran abrazo, sabemos que se puede...
Patri.
(Comentario agregado el 31 de marzo mientras me dispongo a elaborar un informe de lo trabajado en el curso durante el período de diagnóstico).
miércoles, 21 de marzo de 2012
¡Feliz día de la poesía!
Sólo el Amor - Silvio Rodriguez
Debes amar la arcilla que va en tus manos
debes amar su arena hasta la locura
y si no, no la emprendas que será en vano
sólo el amor alumbra lo que perdura
sólo el amor convierte en milagro el barro
sólo el amor alumbra lo que perdura
sólo el amor convierte en milagro el barro.
Debes amar el tiempo de los intentos
debes amar la hora que nunca brilla
y si no, no pretendas tocar los yertos
sólo el amor engendra la maravilla
sólo el amor consigue encender lo muerto
sólo el amor engendra la maravilla
sólo el amor consigue encender lo muerto.
jueves, 15 de marzo de 2012
TRIÁLOGOS en la Feria del Libro Independiente en el Oeste.
TRIÁLOGOS, EL CONVITE POÉTICO QUE OFRECEMOS ANA MARÍA ODDO, GUSTAVO D'ORAZIO Y PATRICIA MORANTE, EL SÁBADO 17 DE MARZO A LAS 15:30 EN LA FLIA OESTE. LOS ESPERAMOS EN CASA FRIDA OLIVERA 1587 ITUZAINGÓ SUR.
martes, 13 de marzo de 2012
El navegante. Homenaje a Paco Urondo. Germán Amato.
EN EL CENTRO CULTURAL HAROLDO CONTI EL 3 DE MARZO.
Acto tercero. Títeres y puesta en escena: Alfredo Aguirre. Participan: Lorena De la Fuente, Vanesa Menalli, Débora Seoane y Germán Amato.
Música en vivo de Sándalo: Mariano Arrigoni, bajo; David Mendoza, violín; Jorge Sottile, acordeón, composición, dirección y arreglos.
Video: Tolhuin.
jueves, 8 de marzo de 2012
Mujer de marzo.
"... Y a veces sueño que el camino
que nuestra moto o nuestro anhelo recorre
no empieza en mi sueño sino en el sueño
de otros..." Roberto Bolaño.
La vi de pie sobre su sombra,
en medio del camino.
Descalza, con las huellas de otras
pegadas a sus plantas.
Escuché el viento
silbando como ocarina
en su puño cerrado.
Ahora sé algo,
ahora que la veo
desplegar sus manos;
ahora que casi no levanta
los párpados.
Pies desnudos, brazos abiertos,
párpados caídos,
dejando escapar apenas la noche
desde el fondo.
Ella me lo dijo:
"los sueños silenciados de unas
los pueden desamordazar otras".
Ahora,
que la sombra se agranda
como en el vuelo de mil aves,
lo sé.
que nuestra moto o nuestro anhelo recorre
no empieza en mi sueño sino en el sueño
de otros..." Roberto Bolaño.
La vi de pie sobre su sombra,
en medio del camino.
Descalza, con las huellas de otras
pegadas a sus plantas.
Escuché el viento
silbando como ocarina
en su puño cerrado.
Ahora sé algo,
ahora que la veo
desplegar sus manos;
ahora que casi no levanta
los párpados.
Pies desnudos, brazos abiertos,
párpados caídos,
dejando escapar apenas la noche
desde el fondo.
Ella me lo dijo:
"los sueños silenciados de unas
los pueden desamordazar otras".
Ahora,
que la sombra se agranda
como en el vuelo de mil aves,
lo sé.
sábado, 18 de febrero de 2012
COMBATE CON LA NOSTALGIA.
Primer round.
Otra vez tiene Amelia esa foto descolorida entre sus manos. No importa dónde la guarde, si en el primer cajón, si dentro de un libro, si en el cofre de madera; la foto, cada tanto, vuelve a encontrarse con ella.
Le da una mirada rápida, de soslayo, al principio, hasta que se detiene en el bigote que él se recortaba tan prolijamente. Y sube hacia su cabello, revuelto por el aire caliente del verano. Suspira.
Era en la plaza, por la tarde, en ese banco que tantas veces los escuchó reir.
Ahora es el nudo en la garganta.
..................................................................................................................
Sepia.
Inquietas palomas compiten
con la ingenuidad de su vestido.
La mano del joven
asoma por su cintura.
Segundo round.
Cierra los ojos. La imagen descansa sobre su pecho.
El viejo aromo que todavía alfombra de amarillo el parque. A la derecha la pérgola colmada de inolvidables glicinas.
Un perfume más cercano inunda sus recuerdos.
Asoman gotas luminosas al balcón de sus ojos.
.....................................................................
El aromo perfumando la tarde.
Tercer round.
Gritos y risas de niños que pasan corriendo.
Un auto se detiene frente a ellos. El conductor saluda con un gesto de su mano. Es el amigo que cenó con ellos el domingo. El ruido del motor no evita que se escuche esa música de moda.
Ahora es el contacto del prolijo bigote en su oreja derecha.
Busca un pañuelo en sus bolsillos.
................................................................................
Un jazz escapa de una ventanilla...
El susurro, de sus labios.
Cuarto round.
Él le trajo duraznos, perfumados y sensuales duraznos. Ella le ofrece ese chocolate que tanto le gusta. Conversan largamente de frutas, golosinas y repostería.
No puede evitar un leve gemido.
....................................................................................................................
Textura de fruta de estación
y sensualidad de chocolate amargo.
Nocaut.
Se abrazan tiernamente. Él le acaricia las mejillas y ella le peina con los dedos el cabello.
El viejo fotógrafo de la plaza vuelve a ofrecerle sus servicios. Esta vez dicen que sí. Por algo, ella se ha puesto el vestido que tiene ese vuelo tan bonito. Por algo, él se esmeró como nunca frente al espejo.
En una pose rápida él atrae a Amelia hacia su cuerpo con la mano en su cintura.
El disparo de la cámara fotográfica ahuyenta a las palomas.
Nuevamente la humedad salada en la foto.
................................................................................................................................................
La mano en su cintura...
trémula.
"...la única nostalgia es de tu piel..."
Mario Benedetti.
.....................................................................................................................................
Escrito por Patricia Morante en complicidad con ANA MARÍA ODDO y GUSTAVO D'ORAZIO en febrero de 2011. Como se trata de un título "melancólico" programo su publicación para el 2012... A ver qué pasa.
Castelar, 18 de febrero de 2011, a horas de una tarde feliz.
Están invitados a seguir recorriendo...
Otra vez tiene Amelia esa foto descolorida entre sus manos. No importa dónde la guarde, si en el primer cajón, si dentro de un libro, si en el cofre de madera; la foto, cada tanto, vuelve a encontrarse con ella.
Le da una mirada rápida, de soslayo, al principio, hasta que se detiene en el bigote que él se recortaba tan prolijamente. Y sube hacia su cabello, revuelto por el aire caliente del verano. Suspira.
Era en la plaza, por la tarde, en ese banco que tantas veces los escuchó reir.
Ahora es el nudo en la garganta.
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Sepia.
Inquietas palomas compiten
con la ingenuidad de su vestido.
La mano del joven
asoma por su cintura.
Segundo round.
Cierra los ojos. La imagen descansa sobre su pecho.
El viejo aromo que todavía alfombra de amarillo el parque. A la derecha la pérgola colmada de inolvidables glicinas.
Un perfume más cercano inunda sus recuerdos.
Asoman gotas luminosas al balcón de sus ojos.
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El aromo perfumando la tarde.
Tercer round.
Gritos y risas de niños que pasan corriendo.
Un auto se detiene frente a ellos. El conductor saluda con un gesto de su mano. Es el amigo que cenó con ellos el domingo. El ruido del motor no evita que se escuche esa música de moda.
Ahora es el contacto del prolijo bigote en su oreja derecha.
Busca un pañuelo en sus bolsillos.
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Un jazz escapa de una ventanilla...
El susurro, de sus labios.
Cuarto round.
Él le trajo duraznos, perfumados y sensuales duraznos. Ella le ofrece ese chocolate que tanto le gusta. Conversan largamente de frutas, golosinas y repostería.
No puede evitar un leve gemido.
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Textura de fruta de estación
y sensualidad de chocolate amargo.
Nocaut.
Se abrazan tiernamente. Él le acaricia las mejillas y ella le peina con los dedos el cabello.
El viejo fotógrafo de la plaza vuelve a ofrecerle sus servicios. Esta vez dicen que sí. Por algo, ella se ha puesto el vestido que tiene ese vuelo tan bonito. Por algo, él se esmeró como nunca frente al espejo.
En una pose rápida él atrae a Amelia hacia su cuerpo con la mano en su cintura.
El disparo de la cámara fotográfica ahuyenta a las palomas.
Nuevamente la humedad salada en la foto.
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La mano en su cintura...
trémula.
"...la única nostalgia es de tu piel..."
Mario Benedetti.
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Escrito por Patricia Morante en complicidad con ANA MARÍA ODDO y GUSTAVO D'ORAZIO en febrero de 2011. Como se trata de un título "melancólico" programo su publicación para el 2012... A ver qué pasa.
Castelar, 18 de febrero de 2011, a horas de una tarde feliz.
Están invitados a seguir recorriendo...
domingo, 12 de febrero de 2012
martes, 7 de febrero de 2012
Lluvia.
Disculpen que insista
pero a veces la lluvia
no moja,
enciende.
Y no hablo de los 40°
a la sombra en Buenos Aires
ni del consecuente chirriar de las gotas
en el tórrido asfalto .
A veces, la lluvia,
nos toca apenas al oído;
nos susurra en la piel;
se nos enreda en el cabello
como suelen hacerlo
los dedos de la luna.
Entonces, nos eriza de luz.
Cada porción de lluvia
que toca la tierra se levanta
en una mano que nos invita.
Y ahí vamos, descalzas
sobre luz y humedad,
despojadas de toda inútil añadidura,
de la mano de la lluvia.
pero a veces la lluvia
no moja,
enciende.
Y no hablo de los 40°
a la sombra en Buenos Aires
ni del consecuente chirriar de las gotas
en el tórrido asfalto .
A veces, la lluvia,
nos toca apenas al oído;
nos susurra en la piel;
se nos enreda en el cabello
como suelen hacerlo
los dedos de la luna.
Entonces, nos eriza de luz.
Cada porción de lluvia
que toca la tierra se levanta
en una mano que nos invita.
Y ahí vamos, descalzas
sobre luz y humedad,
despojadas de toda inútil añadidura,
de la mano de la lluvia.
De ritos, circo y alegría.
Hace tiempo reflexiono y escribo acerca de los ritos: de la pérdida de los mismos, de cómo nuestras ansiedades nos hacen postergar simples celebraciones que nos reconfortan, y de cómo nosotros mismos nos perdemos en esas pérdidas y postergaciones. Algo sencillo como pelar una mandarina y llevarla a la boca gajo a gajo. (Siempre cuento que uno de mis ritos es comprar esta fruta a unas cuantas cuadras de casa para ir comiendo por el camino).
La celebración de un rito siempre es una primera vez, se me ocurrió un día. Es decir, para hacernos sentir plenos es bueno llevar adelante un rito como si fuera cada vez la primera.
Tuve una revelación-síntesis de mis reflexiones en un espectáculo circense por de más agradable y mágico, en San Marcos Sierra, provincia de Córdoba. Un poeta***, invitado por amorosos payasos, recitó un bello texto que hablaba de las "primeras veces", del disfrute, de la imaginación... en fin, de la poesía de la vida. Expresó, sencillamente, que "hay muchas primeras veces".
Me dije: -¿Por qué disfrutar las cosas como si fuera la última vez, como se escucha decir habitualmente? Hagámoslo como la primera o mejor: "hagámoslo como una de las tantas primeras veces".
Esto pensaba mientras transcurría el espectáculo y tomó más sentido cuando, para mi sorpresa, fui elegida por un payaso para participar de la puesta en escena. Buscaba una espectadora que pudiera dar fe de su "corazón de niña". No fueron difíciles las dos primeras pruebas que tenían que ver con la espontaneidad que creo llevar en mí...
La tercera prueba era saltar tres veces seguidas a la soga. Un juego de la infancia, un rito también...
El asunto se me complicó considerando que hace muchos años que no salto a la soga...Y a la vez se me simplificó y se fusionó a mis cavilaciones porque fue como la primera vez que saltaba.
Aquí interrumpo mi reflexión para que ustedes puedan hacer la suya si lo desean, sólo me queda decir que llevé con orgullo mi nariz pintada de rojo durante algunas horas.
La celebración de un rito siempre es una primera vez, se me ocurrió un día. Es decir, para hacernos sentir plenos es bueno llevar adelante un rito como si fuera cada vez la primera.
Tuve una revelación-síntesis de mis reflexiones en un espectáculo circense por de más agradable y mágico, en San Marcos Sierra, provincia de Córdoba. Un poeta***, invitado por amorosos payasos, recitó un bello texto que hablaba de las "primeras veces", del disfrute, de la imaginación... en fin, de la poesía de la vida. Expresó, sencillamente, que "hay muchas primeras veces".
Me dije: -¿Por qué disfrutar las cosas como si fuera la última vez, como se escucha decir habitualmente? Hagámoslo como la primera o mejor: "hagámoslo como una de las tantas primeras veces".
Esto pensaba mientras transcurría el espectáculo y tomó más sentido cuando, para mi sorpresa, fui elegida por un payaso para participar de la puesta en escena. Buscaba una espectadora que pudiera dar fe de su "corazón de niña". No fueron difíciles las dos primeras pruebas que tenían que ver con la espontaneidad que creo llevar en mí...
La tercera prueba era saltar tres veces seguidas a la soga. Un juego de la infancia, un rito también...
El asunto se me complicó considerando que hace muchos años que no salto a la soga...Y a la vez se me simplificó y se fusionó a mis cavilaciones porque fue como la primera vez que saltaba.
Aquí interrumpo mi reflexión para que ustedes puedan hacer la suya si lo desean, sólo me queda decir que llevé con orgullo mi nariz pintada de rojo durante algunas horas.
Una vez es la primera. Alejandro Raymond.***
Yo nací
y aunque parezca increíble
todos los que escuchen esto hicieron eso,
no importa si no se acuerdan.
Yo nací
y aunque parezca increíble
todos los que escuchen esto hicieron eso,
no importa si no se acuerdan.
Nací, salí del útero
y en mis creencias
eso se hace sólo una vez:
la primera vez
y si bien es la única
es la primera
y ningún bebe terco dice:
no puedo hacerlo,
nunca lo hice.
Se nace, si uno tiene suerte
y una es niño y está todo por hacer:
la primer foto, el primer llanto,
la primera teta, el primer sueño,
todo lo que es primero fuera de la panza
y el mundo esta lleno de primeras veces
y uno ni cuenta se da.
El primer reto, la primera mentira,
la primer gran cagada,
para todo hay una primera vez
y es normal que así sea.
Pero el tiempo pasa
y uno se va acostumbrando a la vida
y cuando uno nunca hizo algo
dice que no sabe y listo.
El mundo se vacía de primeras veces
hasta que nos distraemos
y de repente miramos el cielo por primera vez,
nos enamoramos por primera vez,
comemos banana con cebolla por primera vez
y por primera vez
vemos que el mundo está lleno de primeras veces
y brindamos,
brindamos con el mundo
y nos damos cuenta de que parece mentira,
pero es la primera vez.
y en mis creencias
eso se hace sólo una vez:
la primera vez
y si bien es la única
es la primera
y ningún bebe terco dice:
no puedo hacerlo,
nunca lo hice.
Se nace, si uno tiene suerte
y una es niño y está todo por hacer:
la primer foto, el primer llanto,
la primera teta, el primer sueño,
todo lo que es primero fuera de la panza
y el mundo esta lleno de primeras veces
y uno ni cuenta se da.
El primer reto, la primera mentira,
la primer gran cagada,
para todo hay una primera vez
y es normal que así sea.
Pero el tiempo pasa
y uno se va acostumbrando a la vida
y cuando uno nunca hizo algo
dice que no sabe y listo.
El mundo se vacía de primeras veces
hasta que nos distraemos
y de repente miramos el cielo por primera vez,
nos enamoramos por primera vez,
comemos banana con cebolla por primera vez
y por primera vez
vemos que el mundo está lleno de primeras veces
y brindamos,
brindamos con el mundo
y nos damos cuenta de que parece mentira,
pero es la primera vez.
sábado, 4 de febrero de 2012
Otro andén.
Estoy en el Paseo de la Vida, a un costado de la estación Caballito.
Es un espacio cercado, enrejado, en el que hoy corre una brisa bastante agradable como para ser las tres de la tarde de un verano caluroso por de más.
Cada diez o quince minutos el sonido de una campanilla anticipa la llegada de un tren que parece arremeter contra la tierra.
A mi alrededor hay una buena legión de zorzales que dialogan mientras hunden el pico en la tierra húmeda que les dejó el cuidador.
Me encuentro sentada en un banco verde oscuro y me acuerdo de mi abuelo que había pintado así la pared de su cocina, es decir, de "verde del ferrocarril", como lo llamaba.
No muy lejos se despierta un taladro y, un poco más allá, el tránsito.
Estoy debajo de una pérgola. La sombra de las glicinas me protegen del sol estival. De vez en cuando cambio de ubicación para que el sol estival me proteja de las sombras.
Llegué a esta ciudad para buscar un libro que encontré gracias a las herramientas de la tecnología actual. Una obra de Gabriela Mistral, "Motivos de San Francisco", para regalar a un amigo.
Terminé de leerlo ahora mismo y por eso estoy escribiendo, porque me ha parecido que las rosas que nombra la poeta chilena coinciden con las de la plaza.
Mientras miro en diagonal cómo alguien duerme la siesta, a mis pies, unas palomas esperan que les convide de mi manzana.
Exactamente seis edificios, uno al ladito del otro, interrumpen el cielo diáfano.
Me pregunto por la fundación de este paseo, por su nombre. Puedo deducir que el espacio perteneció al ferrocarril. Recorro un poco el lugar y hallo la respuesta.
Ahora estoy en otro banco y miro hacia las vías escuchando el tren que parece chocar contra los rieles. Frena. Un gran número de pasajeros apresurados desciende y se desparrama para volver a formar una hilera que los conduce hacia la única salida posible.
Hay dos "Santa Rita" que enmarcan la escena que veo detrás de la reja, y, de este lado, en medio de ellas diviso una placa que me ofrece la información buscada...
El sitio como paseo existe desde 2001 en homenaje al doctor René Favaloro.
Pienso un largo rato y me cuesta seguir escribiendo. Me invaden preguntas y paradojas que parecen no tener que ver con la inauguración de la plaza.
Entonces vuelvo a reflexionar sobre la lectura de Gabriela Mistral y "el Loco de Asís"...
En el homenaje, los zorzales y la Santa Rita se celebra el ciclo de la vida.
PASEO DE LA VIDAHomenaje al
Doctor RENÉ FAVALORO
12-7-1923.........29-7-2000
Escrito y fotografiado el 13 de enero de 2012.
viernes, 3 de febrero de 2012
Feria del Libro Independiente.
Durante la mañana, por la tardecita o a la noche;
en la plaza del pueblo, en una biblioteca popular o a la vera del río;
con viento despeinando velas, con calor implacable o con las primeras gotas de lluvia;
antes del baile o durante un recital;
con turistas recorriendo el lugar y vecinos que salían a ver qué pasaba;
con conocidos que celebraban y desconocidos que se hacían amigos;
con poesía, cuentos, novelas y ensayos...
con micrófono abierto; con la radio del lugar;
con tablones, caballetes, mesas, cajones;
comiendo fruta de estación, pan casero y tomando mate;
conversando con lectores, escritores, vendedores, payasos y músicos;
riendo, protestando, leyendo...
se llevó adelante, en la provincia de Córdoba, la Feria del Libro Independiente... (FLIA)
Una experiencia maravillosa, con la que quedamos todos agradecidos.
Fotos Tolhuin
Fotos: http://hecate.com.ar/sms2012/
Foto Tolhuin.sábado, 14 de enero de 2012
lunes, 9 de enero de 2012
Sueño de mujer con sombrilla.
A Viviana González, a su renacer... y porque gusta de mis candombes.
"Trepa al corazón y mira"
Marta Petrich.
...
Ya no sabés qué hacer. Soñás que lo ves. Mejor dicho, te inventás un sueño en el que estás a la orilla del río y lo esperás, con un bolso en una mano y una sombrilla blanca en la otra. (Pensás que podría ser una sombrilla china, no sabés por qué, pero finalmente te decidís por una sin dibujos).
Escuchás un candombe. Proviene del interior de un automóvil. Entonces colocás la sombrilla como cuando usaste ese traje de Mama vieja y te acordás de él con su valija de gramillero bailando a tu alrededor. Querías evitarlo, pero no te queda otra que suspirar.
Tan realmente ensoñado es el sueño que parece que lo estuvieras haciendo dormida.
Aguardás que aparezca de un momento a otro por la callecita de tierra que da justo a la playa.
Los pájaros por arriba de tu cabeza te distraen. ¡Qué raro que esos seres llamen tu atención! ¿Desde cuándo te sucede? Desde que los colibríes se te quedaron en los ojos...(huitzilín, biulú, tucusito: te susurran a la oreja). O te pasa desde que él te silbó cerquita imitando a un tordo o a un zorzal. Desde que te preguntó: "¿cómo se llama ése?", señalando uno que estaba como vigía en un poste. De todos modos-éste es un recuerdo más antiguo- tu abuela descubrió lo de los pajaritos cuando eras pequeña y no se cuidó de pronunciar la famosa frase.
Cerrás los ojos, dentro del sueño y para seguir creándolo. Respirás profundo.
De pronto te sentís triste, pensás que, como otras veces, él no va a venir. Ya no sabés si ese estado es el del sueño o de la realidad. Pero los tamboriles que salen por la ventanilla del viejo auto te hacen sonreir.
Cuando abrís los ojos te das cuenta... Está en el agua. Viene hacia vos remando, en un bote pintado de verde luminoso que se destaca en lo amarronado del agua. Querés mirarlo (a él, no al bote) pero la música del chapoteo es irresistible. Se mezcla con la del auto: el agua y los tamboriles son la combinación perfecta para hacer mover tus caderas. Y volvés a cerrar los ojos para escuchar... y para bailar.
¿Te salvará definitivamente esta vez? ¿O será uno más de tantos pequeños rescates momentáneos? Te dejás llevar por las reflexiones y los sonidos. "Los rescates son siempre pasajeros..." cantas, al ritmo de la música.
De pronto te silba. Abrís los ojos y ves cómo te sonríe y te estira la mano para ayudarte a subir. Te parece que él no se dio cuenta de tu despliegue coreográfico y que tampoco te escuchó cantar. (Te parece). Todo eso en pocos segundos, "tanto en tan poco tiempo", pensás. Lo mirás, lo mirás bien y casi te ahogás por querer disimular el suspiro. Es que la camisa y el sombrero que trae puestos le quedan "tremendos".
-¿Vamos, querida?- Te pregunta casi casi afirmando.
Vos no sabés qué hacer ni qué decirle y te sale un titubeante: "la cita era en la ribera". (Hasta te parece que se lo decís al ritmo del candombe)
-¡Estamos en la ribera! Pero ahora te llevo...-. Te dice y se ríe con ganas porque no puede creer la firmeza musical con la que pusiste tu excusa.
Te acordás de una película (o de un sueño). No importa el título, no importan aquellos protagonistas. Lo que interesa ahora es el bote, el río, los pájaros, el candombe, él y vos. (¿Te parece poco?)
-¿Hasta dónde iremos...?-Pregunta él o vos. Seguro que vos
-¿Acaso importa...?-Esa, indudablemente, fue de él.
-¡Donde estén todos los pájaros!- Eso fue a dúo.
...y lo que sigue, también...
Dondes tén
to-dos
lospá
jaro...
"Trepa al corazón y mira"
Marta Petrich.
...
Ya no sabés qué hacer. Soñás que lo ves. Mejor dicho, te inventás un sueño en el que estás a la orilla del río y lo esperás, con un bolso en una mano y una sombrilla blanca en la otra. (Pensás que podría ser una sombrilla china, no sabés por qué, pero finalmente te decidís por una sin dibujos).
Escuchás un candombe. Proviene del interior de un automóvil. Entonces colocás la sombrilla como cuando usaste ese traje de Mama vieja y te acordás de él con su valija de gramillero bailando a tu alrededor. Querías evitarlo, pero no te queda otra que suspirar.
Tan realmente ensoñado es el sueño que parece que lo estuvieras haciendo dormida.
Aguardás que aparezca de un momento a otro por la callecita de tierra que da justo a la playa.
Los pájaros por arriba de tu cabeza te distraen. ¡Qué raro que esos seres llamen tu atención! ¿Desde cuándo te sucede? Desde que los colibríes se te quedaron en los ojos...(huitzilín, biulú, tucusito: te susurran a la oreja). O te pasa desde que él te silbó cerquita imitando a un tordo o a un zorzal. Desde que te preguntó: "¿cómo se llama ése?", señalando uno que estaba como vigía en un poste. De todos modos-éste es un recuerdo más antiguo- tu abuela descubrió lo de los pajaritos cuando eras pequeña y no se cuidó de pronunciar la famosa frase.
Diseño collage Tolhuin.
Ahora, ya grande, no sabés si soñás con la sombrilla abierta o cerrada, si sos la mujer delgada con vestido ajustado o la que baila candombe con un pañuelo en la cabeza, pero mirás hacia arriba y ves las aves recortando el cielo de octubre.
-No están sólo en mi cabeza, están por todos lados...- protestás.
Cerrás los ojos, dentro del sueño y para seguir creándolo. Respirás profundo.
De pronto te sentís triste, pensás que, como otras veces, él no va a venir. Ya no sabés si ese estado es el del sueño o de la realidad. Pero los tamboriles que salen por la ventanilla del viejo auto te hacen sonreir.
Cuando abrís los ojos te das cuenta... Está en el agua. Viene hacia vos remando, en un bote pintado de verde luminoso que se destaca en lo amarronado del agua. Querés mirarlo (a él, no al bote) pero la música del chapoteo es irresistible. Se mezcla con la del auto: el agua y los tamboriles son la combinación perfecta para hacer mover tus caderas. Y volvés a cerrar los ojos para escuchar... y para bailar.
¿Te salvará definitivamente esta vez? ¿O será uno más de tantos pequeños rescates momentáneos? Te dejás llevar por las reflexiones y los sonidos. "Los rescates son siempre pasajeros..." cantas, al ritmo de la música.
De pronto te silba. Abrís los ojos y ves cómo te sonríe y te estira la mano para ayudarte a subir. Te parece que él no se dio cuenta de tu despliegue coreográfico y que tampoco te escuchó cantar. (Te parece). Todo eso en pocos segundos, "tanto en tan poco tiempo", pensás. Lo mirás, lo mirás bien y casi te ahogás por querer disimular el suspiro. Es que la camisa y el sombrero que trae puestos le quedan "tremendos".
-¿Vamos, querida?- Te pregunta casi casi afirmando.
Vos no sabés qué hacer ni qué decirle y te sale un titubeante: "la cita era en la ribera". (Hasta te parece que se lo decís al ritmo del candombe)
-¡Estamos en la ribera! Pero ahora te llevo...-. Te dice y se ríe con ganas porque no puede creer la firmeza musical con la que pusiste tu excusa.
Te acordás de una película (o de un sueño). No importa el título, no importan aquellos protagonistas. Lo que interesa ahora es el bote, el río, los pájaros, el candombe, él y vos. (¿Te parece poco?)
-¿Hasta dónde iremos...?-Pregunta él o vos. Seguro que vos
-¿Acaso importa...?-Esa, indudablemente, fue de él.
-¡Donde estén todos los pájaros!- Eso fue a dúo.
...y lo que sigue, también...
Dondes tén
to-dos
lospá
jaro...
allairé
mo-mi
amor
mo-mi
amor
buscaré
mo-las
cancione
mo-las
cancione
viviré-mo
este
sue-ño
viviré-mo
este
sue-ño
este
sue-ño
viviré-mo
este
sue-ño
el candom
be-voýyo
be-voýyo
CANDOMBE DE LA RIBERA
Más de un pájaro da giros
más de un pez danza en el agua
más de un pétalo se agita
más de un párpado se calma
Más que un duende hay en los parques
más que un rumbo hay en tus manos
más que un río va creciendo
más que un barco va a llegar
No en las calles, no en los techos
no en las ruinas o en las esquinas
roja mora, dulce día
trepa al corazón y mira,
trepa al corazón y mira
Más de un niño está jugando
más de un cielo estremecido
más de un músico tocando
más de un color encendido
Más que un mar brilla en tus ojos
más que un viento te ha traído
más que un canto hay en mis labios
más que un signo encontrarás
No en las calles, no en los techos
no en las ruinas o en las esquinas
roja mora, dulce día
trepa al corazón y mira,
trepa al corazón y mira
más de un pez danza en el agua
más de un pétalo se agita
más de un párpado se calma
Más que un duende hay en los parques
más que un rumbo hay en tus manos
más que un río va creciendo
más que un barco va a llegar
No en las calles, no en los techos
no en las ruinas o en las esquinas
roja mora, dulce día
trepa al corazón y mira,
trepa al corazón y mira
Más de un niño está jugando
más de un cielo estremecido
más de un músico tocando
más de un color encendido
Más que un mar brilla en tus ojos
más que un viento te ha traído
más que un canto hay en mis labios
más que un signo encontrarás
No en las calles, no en los techos
no en las ruinas o en las esquinas
roja mora, dulce día
trepa al corazón y mira,
trepa al corazón y mira
Marta Petrich
Octubre de 2011.
jueves, 5 de enero de 2012
La poesía nos hace cómplices.
Collage Tolhuin
De pronto, somos los de afuera; de pie en la estación o sentados en uno de esos bancos denvencijados; tal vez recostados en una pequeña porción de césped.
Ahora es hacia dentro del tren donde miramos... Nos asomamos para ver mejor. Nos ponemos en puntas de pie o nos agachamos...Levantamos una mano para saludar...Ya no es obvio que mirar por la ventanilla es siempre hacia afuera. Estamos en un continuo afuera-adentro, un atravesar constante de umbrales. Entramos y salimos del tren; subimos y bajamos de andenes; atravesamos los vagones, como los vendedores, pero, en vez de vociferar nuestros productos, susurramos y cantamos palabras.
Cada estación, un espacio de tiempo que parece quieto, como un detenerse, pero no. Nuestro espíritu bulle. Algo estamos cociendo: una receta milenaria, un pan sencillo y saludable, una pieza de arcilla...
Collage Tolhuin.
lunes, 26 de diciembre de 2011
Una de trenes...
Foto TolhuinEsta anécdota la escribí hace unos años. Y mientras espero una nueva inspiración para el taller cómplice que tenemos con Ana María Oddo y Gustavo D'Orazio, vuelvo a compartirla, ya que de trenes se trata. Espero les guste. En aquella ocasión la denominé "Ventana al corazón". (La fotografía y la dedicatoria fueron agregadas recientemente)
A la tía Isabel, que en las palabras de despedida del domingo a la tarde incluía las circunstancias del domingo siguiente. A Carlitos, que se fue demasiado temprano pero nos dejó un inmenso legado de amor y ternura. A Adriana y a Silvia, por el rito.
En el trayecto que realiza de Moreno a Mercedes el antiguamente denominado "Ferrocarril Sarmiento", existe una estación llamada "La fraternidad", nombre del sindicato argentino que agrupa a los maquinistas de locomotoras y trenes, y que ha tenido no pocas acciones, algunas de más conflictivas, desde sus principios, allá por 1897.
El cartel de dicha estación parece tan antiguo como su fundación y la última vez que lo vi recordé con gran nostalgia, valga la redundancia, algunos episodios ocurridos allí hace poco más de veinte años.
Mi evocación se remonta, pues, a mi adolescencia, etapa de la vida que ha venido a hacerse presente muchas veces a lo largo de estos últimos tiempos.
En la estación "La fraternidad" ocurría casi todos los domingos y algunos sábados, y por el lapso de apenas unos segundos, un ritual ineludible...
Viajábamos regularmente con mi hermana y una amiga hacia Olivera, la segunda estación después de Luján. Esto significa que, en un principio, lo hacíamos los domingos cada dos semanas. Luego comenzamos a ir todos los domingos. Era nuestra fiesta. Nos esperaba una tía abuela, la tía Isabel, casi siempre con ravioles o fideos caseros y otras delicias. Su hijo, nuestro primo, Carlitos, vivía con ella.
Pasábamos todo el día allí. Luego del almuerzo, la sobremesa nunca tenía apuro. La tarde sí parecía irse volando. Entre juegos de cartas y alguna que otra visita se nos hacía la hora de tomar el tren de vuelta.
Luego de unos veinte minutos pasábamos otra vez por "La fraternidad"...
Pero...¿qué creen que ocurría allí digno de mencionar? Pues algo tan sencillo como tierno: nos abrazábamos, ante las miradas estupefactas de todos los pasajeros. El ritual del abrazo, la fiesta de "la hermandad" se llevaba a cabo. Pues eso era lo que para nosotras significaba el nombre de la estación.
Hace unos días pasé por allí y, si bien, cada vez que hago el recorrido la añoranza me tironea una sonrisa, la última vez se me estrujó el corazón y se me llenaron los ojos de lágrimas. Divisé el cartel por la ventanilla, más deteriorado que en aquel entonces y un sinfín de imágenes, voces, olores y gestos comenzaron a visitarme dulcemente. La tibieza del sol invernal entrando por las ventanillas, el mate que comenzaba ni bien el tren salía haciéndose notar desde Moreno, nuestras locas conversaciones con los guardas, las fotografías de la época por las que había que esperar el revelado que generaba una expectativa ya inexistente en la época actual, las charlas, los chistes, la amistad.
Quizás estos recuerdos estén teñidos de los sentimientos nostálgicos de hoy y por eso me parecen tan bellos, quizás irrumpen el presente un tanto idealizados, como la evocación que realiza un romántico, pero lo cierto es que, si me arrancaron una lágrima deben ser importantes.
"La fraternidad" dejó de ser para mí una estación más a partir de la ocurrencia del primer abrazo.
LA FRATERNIDAD, una estación y un nombre.
La tibieza de un recuerdo asomada a la ventanilla.
El ritual ineludible de cada domingo: nuestra misa.
El abrazo y el culto a la amistad.
*
*
*
*
*
El viaje hacia el interior de uno mismo.
La tibieza de un recuerdo asomada a la ventanilla.
El ritual ineludible de cada domingo: nuestra misa.
El abrazo y el culto a la amistad.
*
*
*
*
*
El viaje hacia el interior de uno mismo.
domingo, 25 de diciembre de 2011
Al Bachi....
Las seis de la tarde,
relativa hora del reloj,
simbólico momento
del turno vespertino.
Hora del encuentro, la palabra, el abrazo;
mágica hora, la verdadera.
Allí donde antes, un pastizal y algunas ruinas
hay un parque, ahora;
en el lugar donde los colores reviven,
aún en invierno;
donde las semillas, esas que parecen
acunarse en el hueco de la tierra,
se riegan con las lágrimas;
las inevitables por fecundas,
las ineludibles por combatientes, lágrimas.
Allí y aquí, en el escenario de un canto nuevo,
de la plegaria que brota de los labios
y de las manos.
En este planeta que crece
con pisotones, caricias,
brazos en alto, con el buen y el mal humor,
el susurro y el grito, el fuego y el agua.
Aquí, donde un pájaro traído por el viento
de la memoria nos habla al oído,
nos dice, nos alienta, nos trina.
Aquí, están ellos y ellas
con la herramienta más poderosa,
con la sangre como un río,
con la piel herida,
y curando las heridas
de los otros,
con la sonrisa levantada,
evocando
reclamando
cosiendo
cocinando
construyendo
limpiando
amamantando
llorando
riendo
estudiando
golpeando puertas
pintando calles
habitando luchas
defendiendo la vida.
relativa hora del reloj,
simbólico momento
del turno vespertino.
Hora del encuentro, la palabra, el abrazo;
mágica hora, la verdadera.
Allí donde antes, un pastizal y algunas ruinas
hay un parque, ahora;
en el lugar donde los colores reviven,
aún en invierno;
donde las semillas, esas que parecen
acunarse en el hueco de la tierra,
se riegan con las lágrimas;
las inevitables por fecundas,
las ineludibles por combatientes, lágrimas.
Allí y aquí, en el escenario de un canto nuevo,
de la plegaria que brota de los labios
y de las manos.
En este planeta que crece
con pisotones, caricias,
brazos en alto, con el buen y el mal humor,
el susurro y el grito, el fuego y el agua.
Aquí, donde un pájaro traído por el viento
de la memoria nos habla al oído,
nos dice, nos alienta, nos trina.
Aquí, están ellos y ellas
con la herramienta más poderosa,
con la sangre como un río,
con la piel herida,
y curando las heridas
de los otros,
con la sonrisa levantada,
evocando
reclamando
cosiendo
cocinando
construyendo
limpiando
amamantando
llorando
riendo
estudiando
golpeando puertas
pintando calles
habitando luchas
defendiendo la vida.
Otoño, seis de la tarde.
El cielo se desangra.
Y eso es un presagio.
(Escrito en las retinas,
camino a Luján)
Mayo de 2012
miércoles, 21 de diciembre de 2011
Triálogos prenavideños.
Breve y emotiva fue la última presentación del año de Triálogos (Ana María Oddo, Gustavo D'Orazio, Patricia Morante) en un Espacio en el Arte Domus, en Castelar el sábado 17 de diciembre.
Esta vez Miguel Tizziani acompañó con guitarra y voz a Ana María en su maravilloso relato "Casas de lata".
Hubo confidencias, consuelos, pactos, reafirmaciones de fe, reyes magos, regalos y mucha magia... Era de esperar.Los poetas-narradores-trialogantes afirmaron que están felices por lo realizado en 2011 y que ya están proyectando actividades para el año bisiesto.
¡VIVA LA POESÍA Y LOS DÍAS FELICES QUE TRAE!
domingo, 18 de diciembre de 2011
Poema de domingo.
Un domingo de éstos
voy a volver
a las mañanas de sol
y a la espera de la reunión
familiar.
Me tomaré el tiempo
suficiente y recordaré
los chistes de los grandes
y las risas indescifrables
de otra época.
Volveré a las preguntas
de las respuestas
a anteriores preguntas y,
si queda un minuto, le haré
decir a la abuela la receta
secreta de la comida
que mejor le sale.
Un domingo de éstos
volveré a perder el tiempo
en la hamaca o debajo
de la mesa.
Me disfrazaré de nuevo:
me echaré encima un traje
de persona grande,
como en aquellos tiempos;
o de niña... o de hada
para que sea más fácil
volver.
Un domingo de éstos...
cuando repare la bici
iré a dar la vuelta
a la manzana
y, justo en la esquina,
doblando la calle
cambiaré una mirada
por una sonrisa.
Un domingo de éstos
voy a comprar
una bolsa de caramelos,
y con ese tesoro dulce
iré a habitar
la sombra del paraíso.
Un domingo de éstos
voy a volver a la infancia.
a las mañanas de sol
y a la espera de la reunión
familiar.
Me tomaré el tiempo
suficiente y recordaré
los chistes de los grandes
y las risas indescifrables
de otra época.
Volveré a las preguntas
de las respuestas
a anteriores preguntas y,
si queda un minuto, le haré
decir a la abuela la receta
secreta de la comida
que mejor le sale.
Un domingo de éstos
volveré a perder el tiempo
en la hamaca o debajo
de la mesa.
Me disfrazaré de nuevo:
me echaré encima un traje
de persona grande,
como en aquellos tiempos;
o de niña... o de hada
para que sea más fácil
volver.
Un domingo de éstos...
cuando repare la bici
iré a dar la vuelta
a la manzana
y, justo en la esquina,
doblando la calle
cambiaré una mirada
por una sonrisa.
Un domingo de éstos
voy a comprar
una bolsa de caramelos,
y con ese tesoro dulce
iré a habitar
la sombra del paraíso.
Un domingo de éstos
voy a volver a la infancia.
sábado, 17 de diciembre de 2011
Juancito, mi papá.(1933-1994)
...Hoy hubieras cumplido años...
Una pasión de juventud:
las bicicletas de carrera.
las bicicletas de carrera.
Un trabajo de casi cuarenta años:
el colectivo.
1935
¡GRACIAS, PA!
martes, 13 de diciembre de 2011
Confidencia.
A veces espero
en la quietud perturbadora
del estanque
en la heridade la tarde
en las aspas
de la medianoche
en el ojo cerrado
de la luna
en el cielo recortado
de noviembre
en los pliegues vespertinos
del anhelo
en los recovecos inusitados
de la penumbra
alegre y sencillamente
espero
A veces quiero
en el deseo plantígrado
de la tierra húmeda
en la inquietante soledad
del cenit
en el nombre y la pregunta
desvestidos
en los bordes difusos
del desconcierto
en el rito incesante
de la palabra
en los sinuosos escondites
de la plenitud
en el halo ceremonial
del silencio
inesperada y claramente
quiero
en el deseo plantígrado
de la tierra húmeda
en la inquietante soledad
del cenit
en el nombre y la pregunta
desvestidos
en los bordes difusos
del desconcierto
en el rito incesante
de la palabra
en los sinuosos escondites
de la plenitud
en el halo ceremonial
del silencio
inesperada y claramente
quiero
A veces deseo
en el sueño simulado
de lo montaraz
en el sabor oscuro
de lo incierto
en el rasguño avizor
del alba
en el secreto hundido
de la muerte
en la lluvia vital
del sauce
en la antesala
del salto al vacío
en el sueño simulado
de lo montaraz
en el sabor oscuro
de lo incierto
en el rasguño avizor
del alba
en el secreto hundido
de la muerte
en la lluvia vital
del sauce
en la antesala
del salto al vacío
en el febril anuncio
de la siesta
ahogada y profundamente
deseo
de la siesta
ahogada y profundamente
deseo
A veces sueño
en el umbral
del desvelo insoslayable
en el vasto río
de la evocación
en la languidez
de los párpados
en la parsimonia
de la última luz
en el fulgor sereno
de las hojas
en la sombra prestada
del paraíso
en el instante abrasador
de la respiración contenida
audaz e impetuosamente
sueño.
en el umbral
del desvelo insoslayable
en el vasto río
de la evocación
en la languidez
de los párpados
en la parsimonia
de la última luz
en el fulgor sereno
de las hojas
en la sombra prestada
del paraíso
en el instante abrasador
de la respiración contenida
audaz e impetuosamente
sueño.
A veces...
a veces vivo.
a veces vivo.
viernes, 2 de diciembre de 2011
Cantata de Puentes Amarillos.
Puente bajo la lluvia. Vincent Van Gogh.
Todo camino puede andar
Todo puede andar...
Con esta sangre alrededor
no sé que puedo yo mirar
la sangre ríe idiota
como esta canción
¿ante qué?
Ensucien sus manos como siempre
Relojes se pudren en sus mentes ya
y en el mar naufragó
una balsa que nunca zarpó
mar aquí, mar allá
En un momento vas a ver
que ya es la hora de volver
pero trayendo a casa todo aquél
fulgor
¿y para quién?
Las almas repudian todo encierro
las cruces dejaron de llover
sube al taxi, nena
los hombres te miran
te quieren tomar
ojo el ramo, nena
las flores se caen, tienes que parar
Ví las sonrisas muriendo en el
carrousell
Vi tantos monos, nidos, platos de
café
platos de café, ah
Guarda el hilo, nena
guarden bien tus manos
esta libertad
ya no poses, nena
todo eso es en vano
como no dormir
Aunque me fuercen yo nunca voy a decir
que todo el tiempo por pasado fue mejor
mañana es mejor
Aquellas sombras del camino azul
¿dónde están?
yo las comparo con cipreses que ví
sólo en sueños
y las muñecas tan sangrantes
están de llorar
yo te amo tanto que no puedo
despertarme sin amar
y te amo tanto que no puedo
despertarme sin amar
¡No! nunca la abandones
¡No! puentes amarillos
Mira el pájaro, se muere en su jaula
¡No! nunca la abandones
Puentes amarillos, se muere en su jaula
Mira el pájaro, puentes amarillos
Hoy te amo ya
y ya es mañana
Mañana
Mañana
Mañana
LUIS ALBERTO SPINETTA- PESCADO RABIOSO
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