Diseño Tolhuin.

Me di cuenta
apenas pasó. Sentí el golpe en los oídos,
el bullir en el corazón. Un enorme globo inflado
dentro de mi cabeza. La piel, agrietada. Gris la mirada.
Distorsionado, el rostro, parecía aguardarme allí desde siempre,
nacido en el espejo, presente aún antes de ser imagen fiel,
antes de ser un millón de pequeños reflejos desencajados.
Un rompecabezas armado a la fuerza.

Me dí cuenta, lo sentí. 

Y no hubo
palabra.
No hubo
balbuceo
No hubo

 un solo 

ruido.

Nombres.

                                                                                                                                                                   Diseño Tolhuin.

https://soundcloud.com/las-anez/tucusito   

Tucusito

Juanita Añez

Pluma verde de metal

Brillante esmeralda

Azul azucarada

Fría rosa

Capa aterciopelada

Danza roja 

desplegada tropical

sedosa sola

Desaparece y vuelve

Bosque naranja lluvioso

Eléctrico vuelo circular

Fina carga de energía

No me llore mi vida

Que su mamá la cuida y la aleja de ese mal.

No le va a pasar nada

De noche la virgen la bendice y la guarda.

Si se la lleva vuélvala a regresar

Hágale caso y dele su comida

Llévela al pueblo y si está cansada

Tráigala pronto que aquí está su mamá.

No me llore mi vida…

Pluma verde metálica

Brillante esmeralda

Azulosa, azucarada 

Fría, golosa

Capa de terciopelo

Danza rojiza desplegada

Tropicales destellos

Sedosa sola

Desaparece y vuelve

Bosque naranja lluvia

Eléctrico vuelo circular

Carga de energía

                

Espectros en bolsas plásticas.

Autocita:
"Y hubo un tiempo en que los fantasmas
ya no se presentaban
en sábanas preferentemente blancas".

Hostilidad, rechazo,
insomnio zumbando
en los círculos del
desconcierto,
ramos de flores
bajo el polvo.

Me dispongo a meterlo todo
en una bolsa.
Busco una bien grande.

Sigo: pacto de cinismo,
ausencia atemporal, desidia,
cartas sin destinatario,
opresión.

La ato bien fuerte,
que nada se escape.
Me sorprendo,
después de todo
la bolsa queda sin llenar
y puro nudo.

Ahora sí:
¡a caminar!

Atardeceres rojos

Todos los jueves veo el atardecer en la ruta. Rojo, amarillento o abigarrado. A menudo, el sol tras los carteles o, en medio de los árboles, como un fruto que se excede en sus dimensiones. A veces llego tarde a la caída soberbia y parsimoniosa. Es decir, que el cielo ya está encendido. Y ese retraso es un prodigio.

Lo sabe.

Ella sabe lo que pasa.
Se da cuenta de mi malestar,
de mis dolores de ausencia,
de mis incontrolables pies fríos.
Soporta estoicamente,
aunque inclinando las orejas,
mis lecturas poéticas en voz alta
y mis crisis de llanto.
Sabe... y me prodiga
miles de cabezazos
y refregadas.

Y yo le agradezco y le permito
que también se beneficie
con mis caricias
y la dejo

dormir
aquí.

Aquí
cerquita
palpitando
ronroneando
sobre mis pies
incontrolablemente fríos

Una vez que ambas
estamos reconfortadas,
la una con la otra,
mutuamente,
amorosamente,
y  vuelve a su sueño,
yo me olvido de ella.

Y  así
plácidamente
bajo las sábanas
me acuerdo del mundo
bajo las sábanas.

http://tapizadistancia2.blogspot.com.ar/2015/05/patricia.html

discurrir como si no existiera
despertar y pensar que soñé
con la sota de basto
darle vuelta la cara
a los atardeceres rojos
cruzarme de vereda
para no entablar saludos
con la nostalgia
mirar de reojo
el presagio de
lluvia encendida
diagnosticar opresión
en el pecho como efecto
de la condición
de  fumadora pasiva
rechazar por desechables
los poemas de amor
transitar el desamparo
con estúpida alegría
silbar con las manos
en los bolsillos
pateando versos
después de tanto insistir
determinar que el mal dormir
es pariente de los tábanos
desconocer la ortografía
de ese día feliz
preguntar distraídamente:
-¿quién era?-
ante la traidora evocación
del nombre

derramarme y no saber por qué

Poeta y Herrero

Dardo Dorronzoro. Poeta y herrero de Luján.
(Nació en 1913. Desaparecido por la dictadura desde el 25 de junio de 1976)

Presente!

 
No es solamente la luna ni el rocío ni la luz celeste de los pájaros, puede también ser una alpargata vieja, toda agujereada, toda casi muerta después de andar fábricas, andamios o duros y calientes caminos de noviembre.
No, no necesariamente todo lo poético debe ser bello.
Yo he visto horribles chicos grises como la tierra comiendo tierra, yo los he visto ahí, con sus andrajos y su mugre, reptando, y los he tocado, acariciado su piel y convertido en ángeles, en mariposas, en viento de septiembre. Porque todo antes de ser poesía debe pasar por mi corazón, darlo vuelta con el grito para arriba, colocarlo para el alba, cara al cielo.
Todo debe pasar por mi sangre, por mis huesos, por mi respiración, por el corazón de mi sangre. Pues yo soy un poeta no un hacedor de versos bonitos.
Yo soy un poeta que ama a los que no tienen amor ni pan, a los que se van sin haber llegado, a los que a veces sonríen, a los que a veces sueñan, a los que a veces les crece un fusil en las manos y salen a morir por la vida.
En suma: yo he sido, soy y seré un poeta revolucionario.

Los Vuelos de Triálogos.

(Fotos: Miguel Tizziani)

 16 de junio en la sala del Colectivo poético teatral Vuelos de Castelar.

La parte central de nuestro convite. Con momentos de tensión en la presentación del cuento "LA MUJER ESTRELLADA" de Rodolfo Bracelli.

"¿Hay algo más baldío que una mujer que no posea ni un secreto...?"

Gracias a Ciela Asad por abrirnos las puertas; a Daniel por la iluminación y el sonido que fueron excelentes.

Gracias a Miguel por las fotos.

Gracias al público maravilloso.

GRACIAS A MIS CÓMPLICES Y AMIGOS, ANA Y GUS, POR LA ALEGRÍA DE CONSTRUIR JUNTOS LOS MÁS BELLOS PUENTES POÉTICOS.

ELLA. Juan Laurentino Ortiz.

Ella anuda hilos entre los hombres
y lleva de aquí para allá la mariposa profunda
ala del paisaje y del alma de un país, con su polen...

Ella hace sensible el clima de los días, con su color y su perfume...
a su pesar, muchas veces, como bajo un destino.
Testimonio involuntario, ella,
de un cierto estado de espíritu, de un cierto estado de las cosas,
en que la circunstancia da su hálito...

Pero se dirige siempre a un testigo invisible,
jugando naturalmente con la tierra y el ángel,
el infinito a su lado y el presente en el confín...

Más es el don absoluto, y la ternura,
ella que es también el término supremo y la última esencia
con las melodías de los sentidos y los símbolos y las visiones
y los latidos
para el encuentro en los abismos... 


Mas tiene cargo de almas,
y es la comunicación,
el traspasado ser, "como se da una flor", en el nivel de los niños,
más allá de sí misma, en el olvido puro de ella misma...

Y no busca nunca, no, ella...
espera, espera, toda desnuda, con la lámpara en la mano,
en el centro mismo de la noche

Juan Laurentino Ortiz (JUANELE). Foto perteneciente a la biblioteca Alba Correa Scandell de
Castelar

desCAScarada.

demaquillarme

desvestirme

quitarme enaguas

desarroparme 

descascararme

sacarme capas

descortezarme

despellejarme

despojarme

y reverdecer 

siempre

como el chañar.

Raymundo Gleyzer

 Acto homenaje.
Militante popular, vecino del barrio, hincha del Bicho, periodista, cineasta.
Detenido desaparecido el 27 de mayo de 1976 por el terrorismo de Estado.
Colocaremos una baldosa con su nombre en la vereda de la casa de su infancia, en la calle Luis Belaustegui 2543 (y Artigas).

SÁBADO 2 DE JUNIO 11,30 HORAS

(si llueve, pasa al sábado siguiente, misma hora)

Vení con tu cámara y entre todos registramos el acto.

Convocan:

• Familiares de Raymundo
• Comisión x la Memoria y la Justicia de La Paternal y Villa Mitre
• La Paternal Cine Ambulante
• Grupo Rev(b)elando Imágenes

www.barrioymemoria.blogspot.com

Triálogo estrellado.

La Biblioteca Ricardo Güiraldes de San Antonio de Padua nos invitó, nos abrió sus puertas, nos recibió, nos abrazó, nos premió, nos agasajó y nos despidió (momentánemente) con la promesa de que volviéramos.

Ocurrió el sábado 19 de mayo, en el que TRIÁLOGOS, es decir, Ana María Oddo, Gustavo D'Orazio y Patricia Morante ofrecimos nuestro  recital.

  Entre consabido y renovado, serio y risueño, esperado y sorpresivo, el Convite Poético fue de esos en los que el conjuro tranforma en difusos los roles anfitrión-invitado, artista-público, escritor-lector, de tan placentera que fluía la comunicación.

  Cuentos y poesías revoloteaban, se posaban en las ramas, nos hablaban al oído...

 Nos encontramos exultantes... y agradecidos con Estela Maris, Claudia, y Elena de la Biblioteca; con los amigos, el público renovado y con nosotros mismos.

¡LARGA VIDA A LOS CONVITES POÉTICOS!

Un Día Con Carlos Fuentes

Haroldo Conti

“La vida de un hombre es un miserable borrador, un puñadito de tristezas que cabe en unas cuantas líneas. Pero a veces, así como hay años enteros de una larga y espesa oscuridad, un minuto de la vida de un hombre es una luz deslumbrante”.

Haroldo Conti

(25 de mayo de 1925 - desaparecido desde el 5 de mayo de 1976)

Click en la foto para leer LA BALADA DEL ÁLAMO CAROLINA de Haroldo Conti en donde aparece el proverbio japonés que sirvió como homenaje.



La primavera ha vuelto,
pero tú no estás,
y el ciruelo en flor cumplió tu presagio,
cubriéndose todo en un manto tan blanco y tan puro
que subiendo está tu dulce recuerdo.
Primavera haz vuelto,
pero tú no estás.

De Haydee Lombardi, tia de Haroldo.

TRIÁLOGOS en Castelar Digital.

 

Foto y entrevista: Gabriel Colonna. Click para ver la nota.

Durmiente.

A veces pienso en él,
sobre todo en otoño,
cuando es natural
que ocurra
lo que ocurre
en otoño:
el denuedo
porque no se apaguen
del todo los atardeceres;
el aleteo de las hojas,
desafiando
la ley de gravedad
y el afán por amortiguar
las caídas inevitables.
A veces pienso en él,
con su historia única
contada a jirones,
su palabra desesperada
manoteando la tabla,
las nervaduras elocuentes
de su espalda y de sus brazos.
Pienso y lo veo
descascarándose,
desenmascarándose,
quitándose una a una
las capas,
como el chañar.
El despojo suyo
de cada día,
el despojo
de lo ya despojado,
el ciclo eterno
del despojo.

A "El Viejo" de mi infancia, que vivió en la calle y soñó en un banco de estación.

Tío polilla.

Aquella madrugada de verano, cuando mi madre me anunció por teléfono que su hermano se había ido..., me sentí muy triste, como era natural que sucediera. -Ésta es la muerte más dolorosa, la de mi hermano- me dijo.
Me subí al auto y me dirigí hacia la casa de ella.
Cuando había recorrido algunas cuadras, se cruzó una polilla delante de mis ojos, es decir, dentro del vehículo. Dio un par de vueltas, se posó en la luneta y terminó, luego de un revoloteo más,  en mi flequillo, con lo cual podía percibirla muy cerca. Me causó risa.
Como iba pensando en mi tío, hice una asociación con episodios graciosos vividos con él, con su buen humor, con su afán de que las fiestas sean realmente divertidas, con sus chistes, sus bailes, sus disfraces, sus juegos de palabras y sus gags.
-¿Qué hacés acá?- pregunté a la polilla y bajé el vidrio del auto. Ella, volvió a pasar delante de mis ojos, se posó unos segundos en el borde de la ventanilla y luego salió, desapareciendo en el aire nocturno.

He aquí, la razón de mi dedicatoria: PrOblEMA

¿Dónde está Oesterheld?

Fotos del 23 de septiembre 2010, en el museo Enrique Udaondo de Luján. MUESTRA HOMENAJE A HÉCTOR GERMÁN OESTERHELD.

Caminar, amar, rezar.

Me gusta el barrio

cuando se despereza,

en ese instante, 

preferentemente otoñal,

en que el vértigo y 

la conmoción

son apenas una mentira.

Entonces rezo,

paso a paso, despacito,

presintiendo tu calor

detrás de las paredes.

Coplitas del valor de una pena.

Tengo una pena chiquita
que es como media sin par
sube la cuesta 'espacito
queriéndome alcanzar.

Voy a coser su ponchito
pa que se pueda abrigar
mas temo que, agradecida,
después se quiera quedar.

Me mira cual corderito
que perdió a su mamá
berrea quedo, quedito
y yo la quiero abrazar.

¿Cuánto vale esta penita?
Quizá ni dos pesos dan.
Me da pena abandonarla
y venderla pena da.

¿Alguien la quiere conmigo?
¿No la desean llevar
envuelta pa regalito
con ponchito 'e celofán?

Quedate pena bonita
cobija te voy a dar
por si querés resguardarte...
¡Hasta te pueda alegrar!

Penita sola, solita.
Pena de la oscuridad,
no importa si tenés qu' irte,
quedo con la soledad.

Versión cantable 2015. Captura marciana de pantalla.

Caja: Tolhuin. Construída en el taller de David Carloni.

Sonreir, abrazar...

"Nunca te olvides de sonreir porque el día que no sonrías será un día perdido"












Charles Chaplin.
16 de abril de 1889 – 25 de diciembre de 1977.

 

Las hojas del Caminador.

Lo lindo de vivir en Castelar, una de las ciudades arrasada por la tormenta hace ya una semana, y estar realizando una serie de trámites en tu "día libre", es llegar a la esquina de Carlos Casares y Arias y encontrarte con el escritor Alberto Ponzo. Y lo mejor es que es él quien te reconoce y levanta la mano para que te acerques, porque vos vas distraída y hasta un poco molesta, nada dispuesta a la serendipia.
Una alegría enorme en medio de la confusión en esa mañana que parecía haber perdido todos los colores.
Hay un diálogo breve porque él también está con trámites y yendo al médico. Le preguntás por su salud y él cree estar bien... sólo haciendo análisis de rutina.
Cuando ya se produjo el abrazo de despedida (y estás distraída nuevamente pero esta vez con una gran sonrisa), y caminaste unos metros, te llama: -Venga un poquito. Quiero hacerle un regalo... ¿puedo?... Porque yo siempre llevo un libro para ir regalando a los amigos. Es de Alba, va a ver qué lindo es-.
Y como si no hubiera sido suficiente con la gracia de habértelo encontrado, saca de su morral: "El saber de las palabras (... y más recuerdos)" de Alba Correa Escandell. Hojas del caminador (2008).
Leés en la introducción del libro escrita por don Alberto:
"Alba nos hace recordar en esta selección lo dicho por César Pavese: "Un solo documento nos interesa siempre y permanece nuevo: lo que sabíamos desde niños". Es este "saber" en su palabra lo que explica mejor nuestro homenaje" A.L.P
Ahora vas de la mano de la alegría, y tenés ganas de leer el libro de Alba y querés ir a revisar ese "documento" propio, que en algún lugar tenés guardado, del que habla Pavese.
Ahora caminás recordando el gesto, el abrazo y las palabras: -Bueno, cualquier convite que hagan me avisa, usted ya me conoce, ya tiene mis datos.
Y pensás en sus datos:  Alberto Luis Ponzo...  humildad, calidez, ternura.

PrOblEMA.

A tío Beto, que voló
una madrugada de verano
como una sutil polilla.

No es verdad que sólo

adiestradas palomas
llevan y traen mensajes.
Todo ser alado
es portador de sueños.
Poco vale si tiene
un anillo dorado en una pata,
si bajo las alas
o en la garganta
o dentro del sombrero
atesora los recuerdos.
Simplemente va, ligero por la vida
con una delicada intención.
Se posa en los cables,
se baña en los charcos
y se refugia en la rama
de tu árbol.
A veces liba
de alguna flor roja
de las que cuidó tu madre.
Cuando acumula energía
despliega sus alas
y escribe la idea principal
de un sueño
o la letra de una canción
en el aire
para que lo leas
y se te pongan
los ojos celestes.
Yo tengo un tío con alas
y ojos así de claros.
Él lleva y trae "bromas"
y disparates,
que son algunos de los sueños
de los optimistas,
de los ri-sueños.
Los que nos quedamos
perplejos,
pisando la tierra
¡cuánto desearíamos
un par de alas!
Te digo que si pasás aunque sea
un día de tu vida
y, mirando hacia arriba
o buscando entre las migas
y semillas de la plaza
o dentro de una flor,
no ves ni a mi tío
ni a ninguno de estos seres,
estás en emergencia, es decir,
en un pRoBLema.
En cambio, si vas por la calle
o en el colectivo;
si salís al patio
y descubrís aunque sea
un solo pájaro o
una leve libélula
entonces estás en un poema.

Fotos Tolhuin. Córdoba, 1998.

Seguir andando los caminos del viento.

TRIÁLOGOS INAUGURÓ SU NUEVO CICLO DE CONVITES POÉTICOS EN CASA FRIDA, EL SÁBADO 17 DE MARZO EN EL MARCO DE LA FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE Y AUTOGESTIVA OESTE.

Bocaquecuenta

Taller de Narración Oral

Coordinado por Ana María Oddo.

Sábados de 14,30 a 16,30.

Una vez al mes tendremos la visita de especialistas en distintas

disciplinas que enriquecerán la formación del narrador:

expresión corporal, dramaturgia, educación de la voz,

música y más, más y más.

Comienza el 7 de abril.

La Casita,

Ranchos 1593, esquina Machado – Castelar

Informes e inscripción: contares11@gmail.com /

anama_oddo@yahoo.com.ar

Rodolfo Walsh.

Rodolfo Walsh nació en Rio Negro el 9 de enero de 1927 y está desaparecido desde el 25 de marzo de 1977, un día después de que diera a conocer "Carta abierta de un escritor a la Junta Militar" . Fue periodista, escritor, dramaturgo y traductor. Militó en la Alianza Libertadora Nacionalista y, luego, en las organizaciones guerrilleras FAP y Montoneros.

Querido Rodolfo:
Leímos tu carta abierta con los chicos en dos cursos (el 26 y 27 de marzo). Comentamos, cuestionamos, nos indignamos, nos estremecimos.
¿Sabés cuál fue el gesto inmediato en ambos casos al finalizar la lectura?: aplausos, ruidosos e interminables aplausos. Adolescentes entre 14 y 16 años comprendieron cómo funcionó esa máquina depravada de poder y destrucción. Entendieron tu carta, tus intenciones, tu dignidad, tu compromiso y el de tantos otros hermanos.
Aplausos, infinitos aplausos. Y un gran abrazo, sabemos que se puede...

Patri.

(Comentario agregado el 31 de marzo mientras me dispongo a elaborar un informe de lo trabajado en el curso durante el período de diagnóstico).

¡Feliz día de la poesía!

Sólo el Amor - Silvio Rodriguez

Debes amar la arcilla que va en tus manos
debes amar su arena hasta la locura
y si no, no la emprendas que será en vano
sólo el amor alumbra lo que perdura
sólo el amor convierte en milagro el barro
sólo el amor alumbra lo que perdura
sólo el amor convierte en milagro el barro.

Debes amar el tiempo de los intentos
debes amar la hora que nunca brilla
y si no, no pretendas tocar los yertos
sólo el amor engendra la maravilla
sólo el amor consigue encender lo muerto
sólo el amor engendra la maravilla
sólo el amor consigue encender lo muerto.

TRIÁLOGOS en la Feria del Libro Independiente en el Oeste.

TRIÁLOGOS, EL CONVITE POÉTICO QUE OFRECEMOS ANA MARÍA ODDO, GUSTAVO D'ORAZIO Y PATRICIA MORANTE, EL SÁBADO 17 DE MARZO A LAS 15:30 EN LA FLIA OESTE. LOS ESPERAMOS EN CASA FRIDA OLIVERA 1587 ITUZAINGÓ SUR.

El navegante. Homenaje a Paco Urondo. Germán Amato.

EN EL CENTRO CULTURAL HAROLDO CONTI EL 3 DE MARZO.

Acto tercero. Títeres y puesta en escena: Alfredo Aguirre. Participan: Lorena De la Fuente, Vanesa Menalli, Débora Seoane y Germán Amato.
Música en vivo de Sándalo: Mariano Arrigoni, bajo; David Mendoza, violín; Jorge Sottile, acordeón, composición, dirección y arreglos.
Video: Tolhuin.

Mujer de marzo.

"... Y a veces sueño que el camino
que nuestra moto o nuestro anhelo recorre
no empieza en mi sueño sino en el sueño
de otros..." Roberto Bolaño.

La vi de pie sobre su sombra,
en medio del camino.
Descalza, con las huellas de otras
pegadas a sus plantas.
Escuché el viento
silbando como ocarina
en su puño cerrado.
Ahora sé algo,
ahora que la veo
desplegar sus manos;
ahora que casi no levanta
los párpados.
Pies desnudos, brazos abiertos,
párpados caídos,
dejando escapar apenas la noche
desde el fondo.
Ella me lo dijo:
"los sueños silenciados de unas
los pueden desamordazar otras".
Ahora,
que la sombra se agranda
como en el vuelo de mil aves,
lo sé.